Zerbrochenes Mädchen

Es war früher Abend, als ich nach Hause kam, nachdem ich an meinem letzten Gruppenprojekt des Jahres gearbeitet hatte. Das Haus war dunkel, und die Eingangstür, die anfing zu klemmen, als ein Leck im Dach schlimmer wurde, machte immer ein schreckliches Quietschen, wenn sie geöffnet wurde. Als ich mich umdrehte, um sie zu schließen, bemerkte ich einen Stapel Post auf dem kleinen Tisch im Flur. Fast alle Briefe waren mit einem roten „Überfällig“ oder „Letzte Mahnung“ auf der Vorderseite des Umschlags abgestempelt. Ich seufzte und legte die Post wieder zurück, wo ich sie gefunden hatte. Es gab sowieso nichts, was ich dagegen tun konnte, ich hatte keinen Job und kein Geld.

Ich ging gerade auf mein Zimmer zu, als plötzlich ein sengender Schmerz durch den Hinterkopf schoss. Ich wurde quer durch das Wohnzimmer geschleudert und schlug mit dem Kopf gegen die Kante des Kamins. Ich schrie, als mein Vater mir einen harten Tritt in die Seite versetzte. Ich wusste einfach, dass das schlimm werden würde. Ich weiß nicht, wie lange ich bewusstlos war, aber der Raum um mich herum war dunkel und drehte sich, also schloss ich wieder die Augen. Ich konnte Blut, Erbrochenes und verbrannte Haut riechen. Mein Vater musste mich wieder mit Zigaretten verbrannt haben. Irgendwann später wachte ich wieder auf, als ich Schreie hörte. Der Lärm zwang mich dazu, mich zu bewegen, bevor mein Vater mich entdeckte und die Prügel fortsetzte, die er begonnen hatte. Ich rollte mich auf die Seite, und Schmerz schoss durch meine Rippen und meinen rechten Arm. Mein Gesicht war so stark geschwollen und blau, dass ich kaum aus meinen Augen sehen konnte. Großartig, meine Rippen müssen entweder wieder geprellt oder gebrochen sein, ebenso wie mein Arm, und ich begann zu vermuten, dass meine Nase ebenfalls gebrochen war. Ich gab das Bewegen auf, als die Schreie näher kamen. Ich schloss die Augen und hoffte, dass er denken würde, ich sei immer noch bewusstlos und würde mich ignorieren.

Mein Vater rannte mit Schweiß auf dem Gesicht ins Wohnzimmer. Es war ein heißer Tag gewesen, wir konnten uns nie eine Klimaanlage leisten, und Ventilatoren konnten nur begrenzt helfen.

„Du dämliche Schlampe, du hast mir die Bullen auf den Hals gehetzt“, schrie er, während er hastig durch das Wohnzimmer und den Flur zu seinem Schlafzimmer eilte.

Die Sirenen wurden lauter, und ich hörte das Krachen aus dem Schlafzimmer meines Vaters. Es klang, als würde er Möbel bewegen, um sich in seinem Zimmer zu verbarrikadieren. Mein Kopf fühlte sich an, als würde er gleich platzen, als die Polizeisirenen vor unserem Haus stoppten.

Es hämmerte an der Haustür, man hörte Schreie von Polizisten, gefolgt vom Geräusch der eingetretenen Haustür.

„Scheiße“, stöhnte ich. Der Lärm ließ meinen Kopf pochen, und eine Welle von Übelkeit rollte durch meinen Magen. Man hörte, wie mehrere Füße schnell den Flur entlangkamen. Ich lag völlig still und hoffte, dass sie nicht über meinen geschundenen Körper stolpern würden, als sie ins Wohnzimmer eilten.

„Verdammt noch mal“, fluchte ein Beamter, als er vor meinem übel zugerichteten Körper stehen blieb. Ich hörte sein Funkgerät knistern, während er Befehle hineinrief, einen Krankenwagen anforderte und einige meiner offensichtlichsten Verletzungen beschrieb.Es gab viel Lärm aus dem hinteren Teil des Hauses, aber ich ignorierte ihn und versuchte, mich auf den Polizisten zu konzentrieren, der neben mir kniete und sanft meinen Arm griff.

„Miss, Miss, können Sie mich hören?“ fragte der Polizist und beugte sich vor, um mir ins Gesicht zu schauen.

„Der Krankenwagen ist gleich da, bleiben Sie noch ein paar Minuten bei mir“, beruhigte er mich und strich mir mit der Hand über die Stirn, um einige Haare aus meinem Gesicht zu schieben.

Ich stöhnte und versuchte, mich auf ihn zu konzentrieren, aber ich hatte solche Schmerzen, dass ich wieder die Augen schloss. Ich muss ohnmächtig geworden sein, denn als mein Gehör plötzlich zurückkehrte, hörte ich die Stimme meines Vaters, der den Polizisten erklärte, dass ich eine dramatische Göre sei, die ihre Strafe nicht annehmen wolle und dass ich sein Kind sei und körperliche Züchtigung legal sei. Wenn er mich schlagen wolle, könne er das tun.

Seine Stimme verklang, als die Polizisten ihn nach draußen zerrten und ihn auf die Rückbank eines Streifenwagens stießen. Genau in diesem Moment fuhr der Krankenwagen vor, und zwei Sanitäter eilten mit einer Trage die Auffahrt hinauf.

Ich erinnere mich danach an nicht viel, nur an Stimmen und Bewegungen um mich herum, das Gefühl einer Blutdruckmanschette an meinem gesunden Arm, Zahlen, die gerufen wurden, und das Zwicken und Stechen beim Legen einer Infusion. Ich wurde ohnmächtig, als sie begannen, mich zu bewegen, die Medikamente wirkten nicht schnell genug, um die Schmerzen zu lindern.

Als ich das nächste Mal aufwachte, war ich in einem schwach beleuchteten Raum, in der Nähe das Piepen verschiedener Monitore. Tiefes Einatmen war immer noch schmerzhaft, aber ich konnte spüren, dass meine Rippen verbunden waren, mein gebrochener Arm war jetzt geschient und lag an meiner Seite, und mein Gesicht war gesäubert worden. Meine Sicht war jetzt klar, da mir kein Blut mehr in die Augen tropfte. Ich sah mich um und bemerkte eine Frau, die auf einem Stuhl am Fußende meines Bettes saß.

Ich starrte sie an, Verwirrung musste sich auf meinem Gesicht gezeigt haben, denn sie legte ihr Handy weg und stand auf. Als sie näher zu mir kam, seufzte sie, ein Ausdruck des Widerwillens entstellte ihr perfektes Gesicht. Ich hatte keine Ahnung, wer sie war oder warum sie in meinem Zimmer war. Sie schien einige Zentimeter größer zu sein als ich, mit perfekt gestyltem Haar und fachmännisch aufgetragenem Make-up. Ihre Kleidung und Schuhe waren teuer, ebenso wie ihr diamantener Ehering.

„Entschuldigung, wer sind Sie?“ krächzte ich. Die Frau seufzte erneut, der Ausdruck auf ihrem Gesicht zeigte deutlich, dass sie lieber irgendwo anders wäre.

„Ich bin deine Mutter, Emilia“, fauchte sie, als ihr Telefon zu klingeln begann. Sie schüttelte den Kopf und zog sich auf ihren Stuhl zurück, griff nach dem Telefon, hämmerte auf den Bildschirm und zischte ins Telefon.

„Ich weiß nicht, Clint, sie ist gerade aufgewacht. Nein, sie wird so bald nicht vorzeigbar sein, sie ist übel zugerichtet“, fauchte die Frau, die offenbar meine lange verschollene Mutter war, ins Telefon.