Candidata: Su futura reina

Clink. Clink.

El traqueteo de las bandejas mientras el carrito rodaba en su dirección llegó un poco temprano hoy. Inclinó la cabeza, calculando que estaba a dos pasillos de distancia.

—Están temprano hoy.

Sus pensamientos fueron eco de una voz crujiente en una celda cercana.

—Así es —respondió a la mujer, quien aplaudió y vitoreó audiblemente. La había apodado 'Menta' debido al aroma que emanaba de la celda de la mujer, aunque recientemente había aprendido que su nombre era Cecil. No podía verla, pero se la imaginaba como una anciana medio senil, envuelta en telas.

Un hombre comenzó a silbar más abajo.

Sigh.

Cuarenta y dos días.

El nuevo hogar de Laura era una clínica prístina de diez por diez. Todo era blanco, hasta la ropa que usaban. No había interactuado cara a cara con otros, fuera de los empujadores de carritos y las enfermeras de la hora de dormir, en casi un mes y medio. Tampoco sabía exactamente dónde estaba, solo que estaba muy por debajo de la tierra por el olor.

Tampoco había tenido una buena vista en el camino, antes de ser amablemente arrojada a su infierno de paredes blancas. Las únicas otras veces que había salido de su celda eran de la variedad inconsciente cuando necesitaban limpiarla o experimentar. Diversión de la hora de dormir.

Tap, Tap.

No se molestó en mirar el vidrio cuando una voz le dijo que se mantuviera lejos. El asentamiento de la bandeja de su lado de la barrera llegó dos segundos antes del aroma.

Pastel de carne. Encantador.

Por el bien del presupuesto. Mentalmente golpeó la pared, rodando para levantarse fluidamente.

Cada noche era noche de pastel de carne. Se dirigió a la versión de esta noche.

Deslizando la tapa del plato con el pie, miró el trozo de carne y vegetales. Hoy, al menos, había zanahorias.

—Puntos por creatividad —murmuró.

—¡JÓDETE!

El grito la hizo estremecerse. La voz fue seguida por el sonido de golpes, mientras alguien intentaba romper su contención de vidrio con su cuerpo. Reconoció la voz como la de quien ocasionalmente hacía extraños sonidos de gorgoteo, el mismo sonido de gorgoteo que ahora aumentaba en intensidad.

Y por la reacción audible del empujador de carritos, sus esfuerzos no eran en vano.

Los golpes continuaron, junto con la ocasional cadena de maldiciones. El sonido de pies apresurados se acercaba rápidamente. Se podía escuchar a Cecil riendo y parloteando, sobre el alboroto. Otros solo se agitaban ligeramente.

Los intentos de fuga no eran una ocurrencia irregular; sin embargo, aún no había visto ningún intento exitoso.

Las sirenas pronto sonaron, obligándola a amortiguar su audición a un nivel tolerable mientras esperaba de pie.

Guardias completamente equipados pasaron corriendo frente a su celda. Podía escucharlos gritar, a quien sea—o lo que sea, que había tenido suficiente, que se alejara y se tumbara en la celda. Las maldiciones y los golpes no se detuvieron ni un segundo.

—¡Gaviota a torre, celda uno cero cuatro! ¡Ilumínenla! —gritó una voz profunda sobre las sirenas en un walkie-talkie.

—Confirmación de celda uno cero cuatro —la respuesta apagada.

Hisss.

Podía escuchar la liberación apenas audible de aire proveniente de la dirección del caos. Pasaron unos segundos, los golpes se debilitaban audiblemente, y los bramidos cesaron.

Gaseado.

Había una razón por la que no había más intentos.

Cada ser en este laboratorio era prescindible.

Ella había deducido hace tiempo que si estaban tan dispuestos a eliminarlos ante la más mínima molestia, probablemente tenían una lista decente de reemplazos. Un nuevo sujeto solía llegar en un plazo de cuarenta y ocho horas, lo que también significaba que probablemente eran una organización muy grande con criaturas en su nómina, para este tipo de información.

Luchaba por encontrar ideas que pudieran haberla puesto en su radar. Siempre había sido muy cuidadosa de no mostrar su forma a nadie, ni siquiera a su propia manada—ex-manada. Desde su primera transformación, siempre se cuidó de cubrir la marca de luna púrpura en su frente, prácticamente vivía con lentes de contacto para cubrir el tono púrpura de sus ojos, y constantemente gastaba energía para ocultar su cabello púrpura cuando su color favorito no estaba disponible. Estaba más que feliz de dejar que otros asumieran que no podía transformarse, sin embargo, todos sus esfuerzos, desde una caminata nocturna tardía contra el calor brasileño, la encontraron despojada de sus cosas y arrojada aquí. Dondequiera que fuera aquí.

Tenía que tener la peor suerte.

Sigh.

Hasta ahora, solo habían intentado forzarla a transformarse una vez, en el apogeo de la luna llena. Sabían lo suficiente como para saber que su especie tenía que transformarse al menos una vez al mes, y la resistencia al cambio era más débil en luna llena—si uno se abstenía de transformarse.

Ella era diferente.

Aunque le irritaba resistir la transformación, era más como lidiar con calambres fuertes. Laura podía sentir la picazón del cambio ahora, incluso bajo tierra. Sabía que vendrían por ella pronto.

Pero resistiría el tiempo que fuera necesario, incluso a riesgo de volverse prescindible. No había manera de que pudieran saber exactamente lo que era en su mundo, y no estaba dispuesta a ofrecerse para ser más conejillo de indias.

Se movió, ya cansada. Sus captores hacían un gran trabajo asegurándose de que se cumpliera el mínimo necesario para la supervivencia, manteniendo a cada criatura débil. La obligaba a usar la poca energía que podía obtener del interminable ciclo de pastel de carne para ocultar sus rasgos más distintivos.

Más ruido.

Un nuevo grupo de cuerpos vestidos de negro rodaba una camilla por el pasillo, pasando por su celda. Los hombres armados luchaban audiblemente para levantar al insurgente, pero después de mucho esfuerzo y algunas maldiciones, lo llevaron, dándole un vistazo a un cuerpo cubierto con una lona. Podía olerlo ahora... olía a mar.

Y no escuchaba un latido.

Crackle.

Se estremeció cuando el intercomunicador cobró vida.

—¿Por qué debemos seguir haciendo lo mismo una y otra vez, hm? —La mujer escupía audiblemente en el micrófono—. La definición de locura—hacer lo mismo una y otra vez, y esperar resultados diferentes. Mantengamos este evento, y todos los eventos pasados, en mente a partir de ahora.

Más crujidos sonaron cuando el intercomunicador se apagó.

Estupendo.

Sabía que de una forma u otra sus captores harían que todos pagaran por el incidente. La última vez fue con hambre. Apenas lo soportó.

No hubo más emoción por la noche cuando las luces se atenuaron. Escuchó los susurros de los demás acomodándose, eventualmente el sonido de respiraciones uniformes cubrió cualquier otro ruido.

Mucho después de que los demás soñaran pacíficamente, el sueño finalmente la reclamó.