El Ascenso de la Loba Desterrada

Evelyn

¡Crash!

La porcelana explotó en el suelo del café, una lluvia blanca de dientes afilados.

El silencio se instaló de golpe—los tenedores se detuvieron a medio camino de las bocas, la respiración contenida como si la sala misma tuviera miedo de moverse.

Mis dedos aún flotaban en el aire, inútiles, temblorosos.

Perfecto. Otro desastre. Otro recordatorio de que no encajaba en ningún lado, ni siquiera entre humanos que fingían que la vida era simple.

—Gray—la voz del gerente cortó como una cuchilla—. ¿Qué. Te. Pasa?

Tragué la respuesta que no tenía. —Me encargaré de ello.

Fragmentos fríos se clavaron en mis palmas mientras me arrodillaba, la sangre brotando en una puntuación roja y ordenada. El dolor me ancló. Mejor ese escozor que el otro—el vacío en mi pecho donde debería haber vivido un lobo.

Finge. Respira. No te rompas aquí.

—Límpialo—ladró—. Y no me hagas volver.

No levanté la vista. No les di la satisfacción de ver la vergüenza florecer en mi rostro.

Tres años desde el exilio, y aún, incluso aquí, era un fantasma en mi propia piel.

Tiré los pedazos, me quité el delantal y salí antes de que el gerente pudiera escupir otra palabra a mi espalda.

Afuera, el neón manchaba la calle mojada por la lluvia como moretones. El viento se colaba por mi chaqueta. Había sobrevivido a cosas peores. Siempre lo hacía. Incluso sin un lobo.

Me dirigía hacia la bicicleta, con las manos metidas en los bolsillos de la chaqueta, cuando el borracho de la esquina salió y bloqueó mi camino.

—Hola, chica salvaje—balbuceó, alcanzando mi cintura—. ¿Terminaste tu turno? Déjame invitarte una copa.

Di un paso atrás, el corazón acelerado. —No estoy interesada.

Sus dedos se cerraron alrededor de mi muñeca. —Vamos, preciosa. Te he estado observando toda la noche. Hay algo en ti... diferente. Peligroso—se inclinó más cerca, su aliento caliente en mi cara—. Me gusta lo peligroso.

—Suelta—mi voz bajó una octava, desconocida incluso para mí misma.

—Hazme—me desafió.

Así que lo hice. Mi puño se estrelló contra su pecho, enviándolo tambaleándose contra una mesa. El vidrio se rompió cuando cayó al suelo.

—¡Me atacó!—gritó, llamando la atención de todos—. ¡Esta loca me atacó!

La gente retrocedió. Los teléfonos se alzaron, las pantallas brillando mientras grababan. El rostro de mi gerente apareció en la puerta, pálido de furia.

—¡Policía!—gritó alguien.

Minutos después, me metieron a empujones en la parte trasera de un coche patrulla, el borracho sonriendo como si ya hubiera ganado.

La sala de interrogatorios olía a lejía y café rancio. Me senté frente al oficial Davis, mis muñecas en carne viva por las esposas.

—¿Tienes veintiún años?—preguntó por tercera vez.

—Sí.

—¿Sin tutor?

—No.

—¿Sin familia?

—No.

Había dicho esa mentira tanto tiempo que encajaba mejor que la verdad.

La puerta se abrió. Tacones resonaron—afilados, caros, definitivos.

Victoria Gray. Mi madre.

Firmó mi liberación sin mirarme a los ojos. Solo cuando salimos se tomó la molestia de mirarme—y entonces su palma se estrelló contra mi mejilla.

—Tres años—siseó—. Tres años de silencio, ¿y así es como vuelves a mostrar la cara? ¿Arrastrada fuera de una comisaría humana como una delincuente común?

Toqué mi mejilla, atónita. —No fue—

—No hables.

Sus ojos me atravesaron como cuchillas.

—Te expulsaron por una razón. No creas que el exilio te hizo más sabio. Sigues siendo una mancha. Y las manchas... se quedan ocultas.

Miró su reloj, ya aburrida.

—Tu abuelo quiere que vuelvas a casa. No me hagas perder más tiempo limpiando tus desastres.

La verdad me golpeó.

—Así que por eso estás aquí. William te envió.

Su expresión no cambió.

—Enciérrate esta noche —dijo—. Hoy es luna llena.

Solté una carcajada.

—Sabes muy bien que mi lobo me dejó hace tres años.

Caminé de regreso para encontrar mi Ducati. El motor rugió cuando lo encendí. La dejé en la acera y empujé la moto hasta que las luces de la ciudad se convirtieron en una mancha de amarillo y rojo.

El camino hacia las afueras era una garganta abierta. Aceleré, el viento tirando de mi chaqueta. La luna colgaba pesada y blanca sobre los árboles.

Tres años. Tres años había soportado este vacío. Cada luna llena, había esperado que mi lobo regresara, desesperado por probar que los lobos blancos no estaban malditos como todos creían. Pero cada vez, no pasaba nada.

Aceleré y volé por el camino, tratando de escapar de mi propia cabeza—entonces lo vi.

Un cuerpo al borde del camino. Sangre resbaladiza, la luna cortando plata en su piel. Dos figuras con armas. Plata brillando. Cazadores.

Mi pulso se aceleró.

Debería haberme ido.

Pero su respiración—superficial, obstinada—me arrastró hacia adelante. Apagué el motor, me deslicé entre los árboles.

—¿Quién está ahí? —El cazador se giró. Me vio. Sonrió—. No deberías haber visto esto.

El disparo de plata silbó junto a mi oído. Instinto—no lobo, ya no más, solo supervivencia—tomó el control. Choqué contra él, le arranqué el arma, lo tiré al suelo.

Lo mismo que me enseñaron en esa isla hace tres años. Matar o ser matado.

Respirando con dificultad, me volví hacia el hombre herido.

—Más te vale que valgas la pena —murmuré.

Era alto, de hombros anchos, con una presencia que hacía que el aire se sintiera más pesado. Definitivamente no humano. Un olor me golpeó—savia de pino, tierra húmeda, algo vivo y agudo. Presioné mis dedos en su costado para encontrar la herida.

Se estremeció. Su mano se levantó y me agarró la muñeca.

Un pulso blanco y caliente recorrió mi brazo, como si alguien hubiera encendido un fósforo contra mi hueso.

No.

No, no, no—

Tiré mi mano hacia atrás por instinto, pero ya era tarde—mis uñas se habían agrietado y partido. La piel se tensó mientras un pelaje áspero brotaba en un latido. Estaba demasiado aturdido para hablar.

De repente, los ojos del hombre—gris tormenta a pesar de la sangre—se abrieron de golpe y se fijaron en los míos.

Su voz era apenas humana, raspada y cruda:

—Mía.

Apenas registré sus palabras, hipnotizado por el pelaje blanco que brotaba por mi piel como un incendio.

Tres años. Había contado cada uno de esos días.

Tres años siendo la mitad de una persona, asintiendo cuando decían que tal vez era lo mejor, que tal vez estaba más seguro así. Tres años mordiéndome la lengua hasta sangrar en lugar de gritar por la injusticia de todo.

Pero mi lobo estaba despertando ahora, estirándose como si estuviera despertando de un largo sueño. Y con ella vino el recuerdo de quien solía ser.

Se equivocaban en muchas cosas. Y yo había terminado de ser su víctima.