El Falso Esposo del Billonario

Punto de vista de Tyler

—Pedazo de mierda desagradecido —gritó mi mamá a través del teléfono—. Después de todo lo que he hecho por ti, Tyler. Incluso decidí quedarme contigo en vez de sacarte cuando tuve la oportunidad.

No era nada nuevo, pero la historia siempre era nueva.

—Te dije que no tengo ese tipo de dinero —dije con calma.

—Me dijiste que estabas trabajando, ¿no te pagaron? —preguntó, con la ira tiñéndole la voz.

—Aunque lo hayan hecho, no es mucho —respondí, con la frustración asomándose en mi tono.

—No me importa. Consíguelo. Tienes siete meses para reunir el dinero y enviarlo. Es lo mínimo que puedes hacer por tu madre.

Terminó la llamada.

Odiaba mi vida.

Desde que mi papá murió de cáncer de hígado cuando yo tenía doce años, mi mamá se había ido en picada: beber, apostar, sacar préstamos constantemente que no podía pagar y luego hacerme sentir culpable para que yo los cubriera. Incluso llegó al extremo de hacer que sus novios me tocaran para que le pagaran. En la preparatoria sobreviví con becas y tuve que pasar por distintas etapas de acoso. Y también tuve que trabajar para pagar mi colegiatura durante la universidad.

¿Por qué traerme al mundo solo para odiarme tanto?

Seguía diciéndome que solo extrañaba a su esposo, justificando su comportamiento terrible con la muerte de mi padre.

Acababa de terminar un trabajo de edición por contrato para una editorial reconocida en Nueva York y necesitaba tomar aire, así que hice un viaje a Las Vegas. Solo para que mi madre llamara unas horas después de mi llegada y me dijera que había sacado un préstamo de diez millones de dólares… y esperaba que yo lo pagara.

¿Cómo?

¿De dónde se suponía que iba a sacar ese tipo de dinero?

¿Cómo demonios debía tanto?

¿Por qué yo?

Mierda.

Azoté el teléfono contra el mostrador de la recepcionista con más fuerza de la que pretendía. Esperé que la pantalla no se hubiera estrellado, pero ni me molesté en revisarlo.

—Perdón —le dije a la mujer detrás del mostrador y me dirigí al bar.

El Hotel Kingston era lujoso, el tipo de lugar al que solo iba gente rica. Yo no era lo bastante rico para estar ahí, pero quería disfrutar una probadita de lo poco que había ganado.

Cuando llegué a la zona del bar, estaban haciendo algún tipo de fiesta de máscaras. Miré alrededor y dudé un momento.

—Al diablo, yo también merezco divertirme —murmuré para mí y caminé hacia el tipo enorme que estaba repartiendo máscaras.

—¿Tengo que pagar por eso? —le susurré.

—No, es gratis —retumbó su voz de viejo.

Tomé una máscara café para que combinara con el color de mis ojos, color avellana, aunque nadie lo notaría.

Sonaba una canción lenta y romántica, y había algunas personas en la pista de baile.

Fui directo con el cantinero, pedí tres shots de tequila y me los tomé de golpe, como si hubiera tenido sed durante días. El ardor me hizo sentir mejor de una manera que no podía explicar.

—Dos más, por favor —le dije al cantinero.

Me miró como si tuviera algo en la cara, que obviamente sí. Luego se movió para preparar la orden. Lo ignoré.

Me tomé el primer shot y estaba a punto de hacer lo mismo con el segundo cuando sentí una presencia cerniéndose a mi lado. Levanté la cabeza…

Y mis ojos se encontraron con mi peor pesadilla.

Quin maldito McKenzie.

El chico que había convertido mis años de preparatoria en un infierno.

—¿Te importa si me uno? —preguntó, ya sentándose en el taburete junto a mí.

¿Es que no me reconocía o qué? No creí haber cambiado tanto. Ah, claro: traía lentes de contacto y llevaba una máscara. ¿Pero por qué él no llevaba una?

Qué engreído. Siempre le gustaba sentirse por encima de la ley.

—Eh… sí. Sí, puedes —respondí.

Se sentó y pidió un trago. Le dio un sorbo, dejó el vaso sobre la barra y una sonrisa malvada se le extendió por la cara.

—¿Tengo el placer de saber tu nombre? —dijo, girándose en el asiento para mirarme, con la mano extendida—. Sin presión, solo quiero que la conversación siga.

Ni de broma era amable; tal vez todo era pura fachada.

Puede que me haya ido por un segundo. Porque su mano estaba agitándose frente a mí.

—¿Estás bien? —preguntó, y dio otro sorbo lento a su bebida.

—Ehh, sí, estoy bien —dije.

—Eres bien lindo, ¿no? —se rio entre dientes.

Ignoré sus comentarios de ligue. Estiré las manos hacia él.

—Ryan. Me llamo Ryan Grey.

Tomó mi mano y la besó. Luego me miró.

—Te quiero en mi cama esta noche, Ryan. ¿Qué te parece?

Me quedé pasmado. No me salía nada de la boca. Ni en un millón de años habría creído que a Quin Mackenzie le gustaran los hombres o que fuera tan directo, viniendo de alguien que me hacía bullying por ser gay.

—Me estás mirando como si quisieras que te llevara aquí mismo, ahora. Aunque te ves como si no te molestara.

Un calor me trepó de la nada por debajo de la piel. ¿Esto era normal? Odio a este tipo con todo mi ser. No esperaba las siguientes palabras que me salieron.

—Que te jodan —escupí.

—¿No te encantaría? —replicó—. Seguro te estás muriendo por que te folle. Es obvio que soy irresistible.

—Ve a buscar a alguien más para que sea tu juguete sexual —dije.

Mi voz salió más fuerte de lo que pretendía.

Miré alrededor del bar, asegurándome de no haber llamado la atención. No confiaba en esos mocosos ricos.

Él se inclinó más cerca y mi corazón empezó a latir más rápido de lo que jamás lo había hecho. ¿Estaba fingiendo no conocerme?

—No puedes estar tan seguro de que no quieres esto —dijo con calma—. ¿Qué tal si jugamos un jueguito?

—Seguro haces trampa para llegar a la cima —me burlé, agarrando mi teléfono del mostrador del bar para irme—. No, gracias.

Sus palabras empezaban a afectarme, o tal vez era el alcohol. Pero sentí que se me estremecía el pene, con una comezón desesperada por que lo tocaran, y el cuerpo ardiéndome como el infierno.

—No seas cobarde —dijo, con la voz teñida de algo oscuro.

Así jugaba él: te hacía sentir pequeño, te arrinconaba y luego te aplastaba. Típico Quin. Me giré para mirarlo de verdad. Levantó el vaso y bebió, y por una fracción de segundo me imaginé arrancándole la garganta mientras tragaba.

A la mierda.

Fuera lo que fuera esto, lo haría. Estaba en Las Vegas para relajarme y divertirme, y probablemente no volveríamos a cruzarnos. Me quedaría con eso de “lo que pasa en Las Vegas se queda en Las Vegas”. Y, sobre todo, no iba a dejar que nadie me arruinara mis minivacaciones.

—¿Qué clase de juego? —pregunté.

Volví a sentarme. Todavía había un shot frente a mí; casi lo había olvidado. Me lo tomé de un trago, sin la lima, solo para sentir el ardor otra vez.

—Nada del otro mundo —dijo, y esa sonrisa volvió—. Solo un jueguito de beber...

Le hizo una seña al bartender y pidió más tequila. Diez shots.

Mierda.

Ya estaba un poco mareado por los shots anteriores, pero no iba a echarme para atrás.

El bartender dejó los shots y se alejó.

Los demás en el bar probablemente estaban teniendo la mejor noche de sus vidas, mientras yo estaba aquí, atrapado con el mismísimo diablo.

Quin deslizó cinco shots hacia mí y se quedó con los otros cinco. Levantó dos a la vez, sin romper el contacto visual, y se los tomó uno tras otro.

—Pff. Qué presumido —murmuré.

Me tomé los cinco shots de corrido.

Luego pedí más, solo para demostrar que no era un cobarde.

Y ese fue el comienzo de mi verdadera pesadilla.