Le Faux Mari du Milliardaire

Point de vue de Tyler

« Espèce d’ingrat de merde, » hurla ma mère au téléphone. « Après tout ce que j’ai fait pour toi, Tyler. J’ai même décidé de te garder au lieu de te passer par la chasse d’eau quand j’en ai eu l’occasion. »

Ce n’était pas nouveau, mais l’histoire, elle, l’était toujours.

« Je t’ai dit que je n’avais pas ce genre d’argent, » répondis-je calmement.

« Tu m’as dit que tu travaillais, non ? Ils ne t’ont pas payé ? » demanda-t-elle, la colère cinglant chaque mot.

« Même s’ils l’ont fait, ce n’est pas grand-chose, » répliquai-je, la frustration perçant dans ma voix.

« Je m’en fiche. Trouve-le. Tu as sept mois pour réunir l’argent et l’envoyer. C’est le minimum que tu puisses faire pour ta mère. »

Elle raccrocha.

Je détestais ma vie.

Depuis que mon père était mort d’un cancer du foie quand j’avais douze ans, ma mère avait dégringolé : alcool, jeux d’argent, prêts contractés sans arrêt qu’elle était incapable de rembourser, puis elle me faisait culpabiliser pour que je les couvre. Elle était même allée jusqu’à laisser ses petits amis me tripoter pour qu’ils la paient. Au lycée, j’avais survécu grâce à des bourses et j’étais passé par différentes vagues de harcèlement. Et j’avais aussi dû travailler pour payer mes frais de scolarité à l’université.

Pourquoi me mettre au monde si c’était pour me haïr à ce point ?

Je n’arrêtais pas de me répéter qu’elle regrettait juste son mari, excusant son comportement atroce par la mort de mon père.

Je venais de terminer un travail d’édition sous contrat pour une maison d’édition renommée à New York et j’avais besoin de souffler, alors j’avais fait un saut à Vegas. Sauf que ma mère m’avait appelé quelques heures après mon arrivée pour m’annoncer qu’elle avait contracté un prêt de dix millions de dollars — et qu’elle s’attendait à ce que je le rembourse.

Comment ?

Où étais-je censé trouver une somme pareille ?

Comment pouvait-elle devoir autant ?

Pourquoi moi ?

Putain.

J’abattis mon téléphone sur le comptoir de la réception plus fort que je ne l’avais voulu. J’espérai que l’écran ne s’était pas fissuré, mais je ne pris même pas la peine de vérifier.

« Pardon, » dis-je à la femme derrière le comptoir, avant de me diriger vers le bar.

Le Kingston Hotel était luxueux — le genre d’endroit que seuls les riches fréquentaient. Je n’étais pas assez riche pour être là, mais j’avais envie de goûter un peu à ce que j’avais péniblement gagné.

Quand j’arrivai vers le bar, ils organisaient une sorte de soirée masquée. Je regardai autour de moi et j’hésitai un instant.

« Putain, j’ai droit à un peu de fun, moi aussi, » marmonnai-je, puis je m’avançai vers l’énorme type qui distribuait des masques.

« Je dois payer ? » lui soufflai-je.

« Non, c’est gratuit, » gronda sa voix de vieux.

Je pris un masque marron assorti à la couleur de mes yeux, noisette — même si personne ne le remarquerait.

Une chanson lente et romantique passait, et quelques personnes étaient sur la piste de danse.

J’allai droit au barman, commandai trois shots de tequila et les descendis d’un trait, comme si je n’avais pas bu depuis des jours. La brûlure me fit du bien d’une manière que je ne savais pas expliquer.

« Deux autres, s’il vous plaît, » dis-je au barman.

Il me regarda comme si j’avais quelque chose sur le visage — ce qui était évidemment le cas. Puis il se tourna pour préparer la commande. Je l’ignorai.

Je bus le premier shot et j’allais faire la même chose avec le second quand je sentis une présence se dresser à côté de moi. Je relevai la tête…

Et mon regard croisa mon pire cauchemar.

Quin putain de McKenzie.

Le garçon qui avait fait de mes années de lycée un enfer.

« Ça te dérange si je me joins à toi ? » demanda-t-il, déjà assis sur le tabouret à côté du mien.

Il ne me reconnaissait pas ou quoi ? Je ne pensais pas avoir tant changé. Ah, j’oubliais : je portais des lentilles et j’avais un masque. Mais pourquoi lui n’en portait-il pas ?

Trop sûr de lui. Il a toujours aimé se croire au-dessus des règles.

« Euh… ouais. Oui, tu peux, » répondis-je.

Il s’assit et commanda un verre. Il en prit une gorgée, reposa le verre, et un rictus mauvais s’étira sur son visage.

« Ai-je le plaisir de connaître ton nom ? » dit-il en pivotant sur son tabouret pour me faire face, la main tendue. « Sans pression, je veux juste que la conversation continue. »

Impossible qu’il soit gentil. C’était peut-être juste de la comédie.

J’ai dû décrocher une seconde, parce que sa main agitait l’air devant moi. « Ça va ? » demanda-t-il, avant de reprendre une lente gorgée de son verre.

« Euh… ouais, ça va », dis-je.

« T’es mignon, toi, hein ? » ricana-t-il.

J’ignorai ses remarques de prédateur. Je tendis la main vers lui.

« Ryan. Je m’appelle Ryan Grey. »

Il prit ma main et y déposa un baiser. Puis il releva les yeux vers moi.

« Je te veux dans mon lit ce soir, Ryan. Ça te dit ? »

J’en restai bouche bée. Aucun son ne sortait. Jamais de la vie je n’aurais cru que Quin Mackenzie aimait les mecs, ni qu’il serait aussi direct… lui qui m’avait harcelé parce que j’étais gay.

« Tu me regardes comme si tu voulais que je te prenne ici, tout de suite. Et t’as pas l’air contre, en plus. »

Une chaleur sortie de nulle part se glissa sous ma peau. C’était normal, ça ? Je déteste ce type de tout mon être. Et pourtant, je n’ai pas vu venir les mots qui franchirent mes lèvres.

« Va te faire foutre », crachai-je.

« T’adorerais ça, hein ? » répliqua-t-il du tac au tac. « T’es sûrement en train de crever d’envie que je te baise. Je suis évidemment irrésistible. »

« Va te trouver quelqu’un d’autre pour servir de jouet sexuel », dis-je.

Ma voix était sortie plus fort que je ne l’avais voulu.

Je balayai le bar du regard pour m’assurer que je n’avais pas attiré l’attention. Je ne faisais pas confiance à ces gosses de riches.

Il se pencha un peu plus près et mon cœur se mit à battre plus vite que jamais. Il faisait semblant de ne pas me connaître ?

« Tu ne peux pas être sûr que tu n’en as pas envie », dit-il calmement. « Et si on jouait à un petit jeu ? »

« Tu vas sûrement tricher pour arriver en haut », ricanai-je, attrapant mon téléphone sur le comptoir pour partir. « Non, merci. »

Ses paroles commençaient à m’atteindre, ou c’était peut-être l’alcool. Mais je sentis ma bite tressauter, me démanger d’être touchée, et mon corps brûler comme l’enfer.

« Ne sois pas lâche », dit-il, la voix chargée de quelque chose de sombre.

C’était sa façon de faire — te rapetisser, te coincer dans un angle, puis t’écraser. Quin, tout craché. Je me retournai pour le regarder vraiment. Il leva son verre et but, et l’espace d’une fraction de seconde, je m’imaginai lui arracher la gorge pendant qu’il avalait.

Putain.

Quoi que ce soit, j’allais le faire. J’étais à Vegas pour me détendre et m’amuser, et on ne se recroiserait probablement jamais. J’allais m’en tenir au « ce qui se passe à Vegas reste à Vegas ». Et surtout, je n’allais pas laisser qui que ce soit gâcher mes mini-vacances.

« Quel genre de jeu ? » demandai-je.

Je me rassis. Il y avait encore un shot devant moi — je l’avais presque oublié. Je l’avalai d’un trait, sans la rondelle de citron vert, juste pour sentir à nouveau la brûlure.

« Rien de grand », dit-il, ce rictus revenant. « Juste un petit jeu à boire… »

Il fit signe au barman et commanda encore de la tequila. Dix shots.

Merde.

J’étais déjà un peu pompette avec ceux d’avant, mais je n’allais pas reculer.

Le barman posa les verres et s’éloigna.

Les autres, dans le bar, passaient probablement la meilleure soirée de leur vie… pendant que moi, j’étais là, coincé avec le diable en personne.

Quin fit glisser cinq shots vers moi et garda les cinq autres. Il en attrapa deux d’un coup, soutint mon regard et les descendit l’un après l’autre.

« Pff. Quel frimeur », marmonnai-je.

Je bus mes cinq shots d’affilée.

Puis j’en commandai d’autres — juste pour prouver que je n’étais pas un lâche.

Et c’est comme ça que mon vrai cauchemar a commencé.