Le Guide de l'Assassin pour le Lycée

Phantom

L'avion bourdonnait avec cette fréquence particulière qui rendait la plupart des gens somnolents. Pas moi. Je n'avais jamais été aussi éveillé de ma vie.

Siège 12A. Côté hublot. Vue parfaite sur l'étendue bleue infinie qui s'étirait sous nous alors que nous montions vers l'altitude de croisière. J'ai pressé mes doigts contre le verre frais, regardant le sol s'éloigner, emportant seize années de ma vie avec lui. Seize années de sang, de précision, et un taux de réussite parfait qui faisait murmurer mon nom dans les coins les plus sombres du monde.

Phantom.

Mon Dieu, quel alias ridicule. Comme si j'étais censé hanter les gens ou une connerie poétique. Mais c'est ce qu'on obtient quand on laisse une bande d'assassins dramatiques vous donner un nom. Le tueur numéro un au monde—cent pour cent de réussite, zéro marge d'erreur—et ils m'avaient donné un nom qui sonnait comme un mauvais film de super-héros.

J'ai souri à mon reflet dans la fenêtre.

"Vous avez un si joli sourire !" La femme à côté de moi s'est penchée, son visage s'illuminant d'une chaleur sincère. D'âge moyen, des yeux bienveillants, probablement en route pour LA pour rendre visite à sa famille. "Êtes-vous excité par ce voyage ?"

Mon sourire s'est élargi, toutes dents dehors et perfection maîtrisée. Seize années à porter des masques m'avaient appris exactement comment paraître inoffensif. "Oui, je commence une nouvelle vie."

Si seulement vous saviez, ai-je pensé, en maintenant cette douce expression tandis que mon esprit complétait le reste : que ce doux sourire appartient à l'assassin le mieux classé sur la liste mondiale des tueurs à gages. Que je pourrais vous tuer de dix-sept façons différentes avec le bâtonnet en plastique de votre porte-gobelet. Que commencer une nouvelle vie signifiait trahir l'organisation la plus dangereuse de la planète.

"Comme c'est merveilleux !" Elle a serré mon bras. "Les nouveaux départs sont un tel cadeau."

"Absolument," ai-je acquiescé, me calant dans mon siège.

La vérité était plus simple que quiconque ne pourrait le croire. Je ne partais pas parce que tuer avait perdu son attrait. Je ne souffrais pas d'une soudaine attaque de conscience ou d'un éveil moral. Non—tuer était devenu trop facile. Pointer, tirer, encaisser le paiement. Rincer et répéter jusqu'à ce que même les contrats les plus élaborés ressemblent à une liste de courses.

Mais s'adapter à la société normale ? Voilà un défi digne d'intérêt. Apprendre à sourire sans évaluer les niveaux de menace. Faire des petites conversations sans profiler tout le monde dans la pièce. Acheter des courses, payer des impôts, faire semblant de se soucier des embouteillages—c'était le véritable test de compétence.

De plus, il y avait ce petit détail de Bloodline qui enverrait certainement des gens pour me tuer pour désertion. La pensée m'a donné un frisson agréable dans le dos. Enfin, un peu d'excitation. La vie allait redevenir intéressante.

Le signal de la ceinture de sécurité s'est éteint. Autour de moi, les passagers se sont détendus dans leurs sièges, sortant des tablettes et des magazines. La femme à côté de moi a fermé les yeux pour une sieste. J'ai plongé la main dans mon sac, mes doigts se refermant sur le livre que j'avais acheté spécialement pour ce voyage.

"Comment s'intégrer dans la société : Un guide pratique."

J'en étais à la troisième page, véritablement fasciné par un chapitre sur les sujets de conversation appropriés autour de la machine à café au travail, quand le premier cri brisa la tranquillité de la cabine.

C'est pas vrai, putain.

Six hommes surgirent de la zone des toilettes et de l'avant de la cabine, gilets tactiques serrés, armes levées. Pas n'importe quelles armes—des mitraillettes MP5, si je ne me trompais pas. Du matériel de pro. Le chef, un homme avec une cicatrice qui lui traversait le sourcil gauche, tira un coup de semonce dans le plafond, faisant hurler tout le monde et se jeter à couvert.

Je n'en revenais pas de ma chance. J'essayais de laisser cette vie derrière moi, et la voilà qui me rattrapait dans un vol commercial.

"Personne ne bouge !" hurla Cicatrice, sa voix couvrant le chaos. "Tout le monde reste calme, personne ne meurt aujourd'hui. Peut-être."

Je tournai la page de mon livre. Chapitre trois : maintenir des limites personnelles appropriées dans les situations sociales.

La femme à côté de moi me saisit par la manche, le visage pâle de terreur. "Petite sœur, baisse-toi ! Cache-toi derrière le siège !"

Petite sœur ? Ne te laisse pas berner par ce visage innocent, ma chère. Mais je gardai cette pensée pour moi et continuai à lire. Le chapitre était en fait assez informatif.

"Tu m'as entendue ?" Elle tira plus fort sur mon bras, la panique véritable dans sa voix. "S'il te plaît, tu dois te cacher !"

J'appréciais vraiment son inquiétude. Mais après seize ans de tueries professionnelles, les scénarios de détournement d'avion se situaient quelque part entre légèrement intéressants et un mardi après-midi sur mon échelle de préoccupations. Quelques hommes armés criant des menaces ? Cela ne qualifiait même pas comme une gêne.

Le claquement d'un coup de feu fit sangloter la femme à côté de moi. Un passager trois rangées plus loin s'effondra, le sang se répandant sur sa chemise de ville. La cabine éclata de nouveaux cris.

"Écoutez bien !" Cicatrice parcourait l'allée, ses bottes résonnant lourdement sur le sol de la cabine. "Je sais qu'il y a un agent de Bloodline dans cet avion. Phantom, pour être précis." Il prononça mon nom comme s'il s'agissait de poison. "Tu as volé quelque chose qui nous appartient. Le Cœur de Satan. Alors pourquoi ne pas rendre les choses faciles et te montrer ?"

Le silence retomba, seulement brisé par des pleurs étouffés et le ronronnement constant des moteurs.

Je tournai encore une page. Cette section sur l'étiquette des cadeaux était étonnamment complexe.

Cicatrice et ses hommes commencèrent à avancer dans la cabine, vérifiant les visages, tirant les gens de leurs sièges. Ils se concentraient sur les hommes—épaules larges, allure militaire, tout ce qui semblait capable de violence. Tous les quelques rangs, une autre confrontation. Un autre coup de feu. Un autre corps.

Du sang éclaboussait les compartiments supérieurs. La cabine empestait la poudre à canon et la peur.

La femme à côté de moi avait les yeux fermés, les lèvres bougeant en une prière silencieuse.

"Intéressant," murmurai-je, toujours absorbé par mon livre. "Apparemment, il faut écrire des notes de remerciement dans les deux semaines. Qui savait que les normes sociales étaient si spécifiques ?"