Desiderata dal Re della Mafia

Punto di vista di Cherry

Butto giù un altro shot di tequila, facendo una smorfia mentre il liquido mi brucia la gola. Questo bar squallido, nascosto nel centro di San Laurent, non era la mia prima scelta, ma è esattamente ciò di cui ho bisogno stasera: anonimato.

«Un altro?» Il barista alza un sopracciglio.

«Per favore.» Faccio scivolare il bicchiere in avanti, guardandolo mentre me lo riempie di nuovo.

Un uomo si accomoda sullo sgabello accanto al mio. «Che ci fa una cosa carina come te a bere da sola?»

Non rispondo, sperando che il silenzio lo scoraggi. Non succede.

«Sto parlando con te, biondina.» La sua mano mi si posa sulla coscia.

«Non mi interessa.» Gli scosto la mano, ma qualcosa non va. La stanza comincia a girare leggermente. Ho bevuto solo due shot. Non dovrei sentirmi così… staccata da tutto.

L’uomo sorride, mostrando denti ingialliti. «Ti interesserà presto, tesoro.»

La consapevolezza mi colpisce all’improvviso. Il mio drink. Deve averci messo qualcosa dentro quando non guardavo. Provo ad alzarmi, ma le gambe sembrano fatte di cotone.

Barcollo attraverso il locale affollato, con lui che mi tallona da vicino. Il cuore mi martella nel petto mentre mi faccio largo fino alla porta d’uscita e mi ritrovo in un vicolo buio. L’aria fredda mi schiaffeggia il viso, schiarendomi la testa per un istante.

Passi risuonano dietro di me. «Non fare così, piccola. Voglio solo divertirmi un po’.»

Cerco di correre, ma i piedi non mi obbediscono. Le sue mani mi afferrano, strappandomi la manica del vestito. Urlo, ma ne esce solo un gemito misero. Lottando contro l’effetto della droga, gli graffio il viso, sentendo le unghie affondare nella pelle.

Bestemmia, mollando la presa per un momento. Ne approfitto, lo spingo via e barcollo verso la strada. Il vestito è strappato, mi pende da una spalla, ma l’unica cosa che conta è scappare.

Sbucherello dal vicolo sulla via principale, disorientata e terrorizzata. I fari mi accecano. Gomme che stridono. Poi vengo scaraventata a terra. Rimango lì, incapace di muovermi.

Si apre una portiera. Passi che si avvicinano.

«Merda,» dice una voce maschile.

Il finestrino posteriore dell’auto si abbassa a metà. «Leo, che diavolo succede?» Un’altra voce—più profonda, impaziente.

«Ho investito una donna, signore. È sbucata dal vicolo. I vestiti sono strappati.»

«Caricala in macchina. Prima lasciami al club, poi portala in ospedale.»

«Sì, signore.»

Braccia forti mi sollevano dall’asfalto. Attraverso le palpebre semichiuse vedo il mio aggressore del bar fermo all’imbocco del vicolo. Mi guarda un attimo e poi si ritira di nuovo nelle ombre.

L’interno dell’auto è spazioso. Nella nebbia della droga, registro un uomo seduto sul sedile posteriore: la camicia bianca è sbottonata a metà, sotto si intravede la pelle abbronzata. Il mio corpo sembra in fiamme, ogni terminazione nervosa urla cercando sollievo dal calore che la droga ha acceso dentro di me.

Mi ritrovo a muovermi verso di lui, attratta come una falena dalla fiamma. La sua pelle è calda contro la mia—o forse siamo entrambi roventi. Nel mio stato confuso, so solo che l’auto di quest’uomo mi ha salvata da un predatore e mi sta portando in ospedale. Dev’essere una brava persona. Dev’essere al sicuro.

Prova a spingermi via, ma io mi aggrappo a lui. «Per favore,» biascico. «Mi hanno drogata. Mi aiuti.»

Si blocca, le mani a mezz’aria. «Ti hanno… cosa?»

Mi sciolgo contro il suo petto, le dita che armeggiano con i bottoni rimasti della sua camicia. «Qualcuno ha drogato il mio drink. La prego, mi aiuti.»

La sua voce scende, bassa e pericolosa. «Come ti chiami? Capisci cosa stai facendo?»

«Sono Cherry…» Gli apro la camicia. «Sembra una brava persona. Per favore. Ho bisogno che mi scopi.»

La droga prende il controllo del tutto mentre premo le labbra contro il suo petto, il suo collo, la sua mascella, sussurrando: «Solo sesso, per favore, non sopporto questo bruciore.» Con mia sorpresa non oppone più resistenza. Invece, le sue mani cominciano ad aiutarmi a liberarmi dei vestiti strappati.

L’auto si ferma di colpo.

«Signore, siamo arrivati.»

«Scendi.» L’ordine è brusco.

«Signore? È sicuro di voler… con lei?»

«Ho detto scendi. Adesso.»

L’autista scende, lasciandoci soli.

Le sue mani ruvide mi scivolano su per le cosce, scostando i resti del mio vestito strappato. Il mio corpo si inarca verso di lui quando sento la sua durezza premere contro di me attraverso i pantaloni. Farfuglio con la cintura, la slaccio, e le mie dita gli si chiudono attorno al cazzo, spesso e rovente. Le sue dita trovano il mio centro fradicio, e scivolano dentro.

Non c’è dolcezza, solo bisogno: quando entra in me, le sue spinte sono profonde, urgenti, e le mie pareti gli si serrano attorno. Ogni movimento mi manda scariche di sollievo lungo l’arto in fiamme. Quando tutto finisce, crollo contro il sedile di pelle, tremando, mentre la stretta della droga finalmente si allenta.

E poi la realtà mi piomba addosso con una chiarezza devastante. Che cosa ho appena fatto? Mia madre mi ha chiamata Cherry sperando che capissi l’importanza della mia virtù. E adesso l’ho persa con uno sconosciuto.

Mi guardo intorno, assorbendo il lusso del veicolo. L’uomo accanto a me è disteso con gli occhi chiusi, il profilo netto e bello nella luce fioca. Almeno non sono finita con quel viscido del bar.

Guardo fuori dal finestrino, mortificata all’idea che qualcuno possa averci visti, ma il vetro sembra scuro.

«È vetro a senso unico», dice lui, come se mi leggesse nel pensiero.

Sussulto alla sua voce. «Mi dispiace tanto», mi esce di getto. «Mi hanno drogata. Grazie per avermi salvata.»

Le sue labbra si incurvano in qualcosa a metà tra un sorriso e un ghigno mentre prende il portafoglio. «Non c’è bisogno di ringraziarmi. Ho già visto donne come te. Ti darò un po’ di soldi. Tu te ne vai e non racconti a nessuno cosa è successo.»

La gratitudine evapora all’istante. Che cosa crede che io sia? «Grazie della sua generosità», rispondo, con la voce grondante sarcasmo. «Ecco la mia controproposta: le do il doppio di quella cifra se mi lascia in pace e non ne parla mai con nessuno.»

Lui ride davvero. «Hai carattere. Che ne dici se non ci paghiamo a vicenda? Dove abiti? Farò accompagnarti a casa da Leo, oppure in ospedale, se vuoi farti controllare.»

«No, grazie. Me la cavo da sola.» Allungo la mano verso la maniglia. Sono già in ritardo per tornare a casa.

Lui mi afferra il polso, con una presa ferma ma non dolorosa. Poi allunga una mano in un vano e tira fuori un cambio di vestiti da donna. «Il tuo vestito è rovinato.»

Visto che la sua proposta ha un senso, accetto i vestiti. Lui scende dall’auto per lasciarmi un po’ di privacy, e mi aspetta fuori mentre mi cambio.

Quando esco, lo ringrazio di nuovo, ansiosa di lasciarmi questa notte alle spalle.

Prima che possa andarmene, mi prende la mano e mi preme un biglietto da visita nel palmo. «Tieni. Se ti senti male o se hai qualche problema, chiama questo numero.»

Sul cartoncino c’è soltanto un numero di telefono. «Come dovrei chiamarla?»

«Puoi chiamarmi Nick.»

«Va bene, Nick. Addio per sempre.»

Lui aggrotta la fronte, come sorpreso dalla mia fretta di andarmene. Ma non mi ferma mentre mi allontano.

Solo quando sono a diversi metri dall’auto mi rendo conto di dove siamo: il famigerato Purgatory Club, il locale esclusivo riservato ai soli membri, di proprietà della famiglia criminale Salvatore, con una clientela a metà tra magnati di alto profilo e pezzi grossi della politica. Il solo pensiero di quella famiglia mi riporta alla dura realtà della mia situazione: i Salvatore sono proprio la famiglia in cui dovrei sposarmi.

E quell’uomo, Nick, dev’essere un membro di quel club. Non c’è da stupirsi che tenesse dei vestiti da donna nascosti in macchina: probabilmente è sempre pronto a situazioni del genere. E la sua fretta di buttarmi addosso dei soldi, di cancellarmi dalla sua vita… adesso ha senso. Avrà paura di macchiare la sua reputazione e i suoi affari.

Mi affretto ad andare via, terrorizzata all’idea di essere vista. L’ultima cosa di cui ho bisogno è che il mio futuro marito mi scopra spettinata e sconvolta fuori dal suo club, dopo essermi portata a letto uno sconosciuto.

Quando finalmente arrivo a casa, mio padre mi aspetta sulla soglia, la faccia scura come un temporale. «Cherry Miller! Lo sai che ore sono?» sbotta. «Stai per sposarti e te ne vai in giro tutta la notte. Dove sono i tuoi vestiti di prima?»

Incasso la ramanzina in silenzio. Io e mamma siamo ospiti in questa casa; tenergli testa significherebbe solo una punizione per entrambe.

«I Salvatore hanno mandato dei rappresentanti in città», continua. «Nicholas in persona, l’attuale capo. È così che prendono sul serio questo matrimonio. Domani lo incontreremo per parlare del tuo fidanzamento.»