Desiderata dal Re della Mafia

Il punto di vista di Cherry

Butto giù un altro shot di tequila, facendo una smorfia mentre il liquido mi brucia la gola. Questo bar lurido, nascosto nel centro di San Laurent, non era la mia prima scelta, ma stanotte è esattamente ciò che mi serve: anonimato.

«Un altro?» Il barista inarca un sopracciglio.

«Per favore.» Faccio scivolare il bicchiere in avanti, guardandolo mentre me lo riempie di nuovo.

Un uomo si accomoda sullo sgabello accanto al mio. «Che ci fa una bella cosina come te a bere da sola?»

Non rispondo, sperando che il silenzio basti a mandarlo via. Non funziona.

«Sto parlando con te, biondina.» La sua mano mi piomba sulla coscia.

«Non mi interessa.» Gli scosto la mano, ma qualcosa non torna. La stanza comincia a girare, appena. Ho bevuto solo due shot. Non dovrei sentirmi così… lontana.

L’uomo sorride, mostrando denti ingialliti. «Ti interesserà presto, tesoro.»

Mi si accende la consapevolezza come uno schiaffo. Il mio drink. Deve averci messo qualcosa dentro quando non guardavo. Provo ad alzarmi, ma le gambe sembrano di cotone.

Barcollo attraverso il locale affollato, con lui incollato alle mie spalle. Il cuore mi martella nel petto mentre spingo la porta d’uscita e mi infilo in un vicolo buio. L’aria fredda mi schiaffeggia il viso e, per un attimo, mi rischiara la testa.

Passi risuonano dietro di me. «Non fare così, piccola. Voglio solo divertirmi un po’.»

Provo a correre, ma i piedi non mi obbediscono. Le sue mani mi afferrano, mi strappano la manica del vestito. Urlo, ma esce un gemito misero. Lottando contro l’effetto della droga, gli graffio il viso, sentendo le unghie affondare nella pelle.

Bestemmia, allentando la presa per un istante. Ne approfitto, gli sguscio accanto e traballo verso la strada. Il vestito è a brandelli, mi pende da una spalla, ma conta solo scappare.

Sbocco dal vicolo sulla via principale, stordita e terrorizzata. I fari mi accecano. Le gomme stridono. Poi vengo scaraventata a terra. Resto lì, incapace di muovermi.

Si apre una portiera. Passi che si avvicinano.

«Merda», dice una voce maschile.

Il finestrino posteriore si abbassa a metà. «Leo, che diavolo sta succedendo?» Un’altra voce—più profonda, impaziente.

«Ho investito una donna, signore. È sbucata dal vicolo. Ha i vestiti strappati.»

«Caricala in macchina e basta. Prima lasciami al club, poi portala in ospedale.»

«Sì, signore.»

Braccia forti mi sollevano dall’asfalto. Attraverso le palpebre socchiuse vedo il mio aggressore del bar fermo all’imbocco del vicolo. Mi guarda un attimo e si ritira nell’ombra.

L’interno dell’auto è spazioso. La mia mente impastata registra un uomo seduto sul sedile posteriore: camicia bianca sbottonata a metà, pelle abbronzata che affiora sotto il tessuto. Il mio corpo sembra in fiamme, ogni terminazione nervosa urla per avere sollievo dal calore che la droga mi ha acceso dentro.

Mi ritrovo a muovermi verso di lui, attirata come una falena dalla fiamma. La sua pelle è rovente contro la mia—o forse stiamo bruciando entrambi. Nel mio stato confuso so soltanto che l’auto di quest’uomo mi ha salvata da un predatore e mi sta portando in ospedale. Dev’essere buono. Dev’essere al sicuro.

Lui prova a respingermi, ma io mi aggrappo a lui. «Ti prego», biascico. «Mi hanno drogata. Aiutami.»

Si blocca, le mani ferme a mezz’aria. «Ti hanno… cosa?»

Mi sciolgo contro il suo petto, le dita che armeggiano con i bottoni rimasti della sua camicia. «Qualcuno ha messo qualcosa nel mio drink. Ti prego, aiutami.»

La sua voce scende, bassa e pericolosa. «Come ti chiami? Capisci che cosa stai facendo?»

«Sono Cherry…» Gli apro la camicia. «Sembri una brava persona. Ti prego. Ho bisogno che tu mi scopi.»

La droga prende il controllo completo mentre premo le labbra sul suo petto, sul suo collo, sulla sua mascella, sussurrando: «Solo sesso, ti prego, non sopporto questo bruciore.» Con mia sorpresa non resiste più. Invece, le sue mani cominciano ad aiutarmi a liberarmi dei vestiti strappati.

L’auto si ferma di colpo.

«Signore, siamo arrivati.»

«Scendi.» L’ordine è tagliente.

«Signore? È sicuro di voler… con lei?»

«Ho detto scendi. Adesso.»

L’autista scende, lasciandoci soli.

Le sue mani ruvide mi risalgono sulle cosce, scostando quel che resta del mio vestito strappato. Il corpo mi si inarca verso di lui quando sento la sua durezza premere contro di me, filtrata dai pantaloni. Mi impappino con la sua cintura, la slaccio, e le dita mi si chiudono intorno al suo cazzo spesso e rovente. Le sue dita trovano il mio centro fradicio, scivolano dentro.

Non c’è dolcezza, solo bisogno: le sue spinte, quando mi entra, sono profonde, urgenti; le mie pareti si serrano intorno a lui. Ogni movimento manda scosse di sollievo lungo l’arto che mi brucia. Quando tutto finisce, crollo contro il sedile di pelle, tremante, e la presa della droga finalmente si allenta.

E poi la realtà mi si abbatte addosso con una lucidità devastante. Che cosa ho appena fatto? Mia madre mi ha chiamata Cherry sperando che capissi quanto conti la mia virtù. E adesso l’ho persa con uno sconosciuto.

Mi guardo intorno, assorbendo il lusso del veicolo. L’uomo accanto a me è disteso con gli occhi chiusi, il profilo netto e bello nella penombra. Almeno non sono finita con il viscido del bar.

Guardo fuori dal finestrino, mortificata all’idea che qualcuno possa averci visti, ma il vetro sembra scuro.

«È un vetro a senso unico», dice lui, leggendomi nel pensiero.

Trasalisco alla sua voce. «Mi dispiace tanto», mi scappa. «Mi hanno drogata. Grazie per avermi salvata.»

Le sue labbra si incurvano in qualcosa a metà tra un sorriso e un ghigno, mentre prende il portafoglio. «Non c’è bisogno di ringraziarmi. Ho già visto donne come te. Ti do un po’ di soldi. Te ne vai e non racconti a nessuno quello che è successo.»

La gratitudine evapora all’istante. Che cosa crede che io sia? «Grazie per la sua generosità», rispondo, con la voce grondante sarcasmo. «Ecco la mia controproposta: le do il doppio, se mi lascia in pace e non ne parla con nessuno.»

Lui ride davvero. «Hai carattere. Che ne dici se non si paga nessuno dei due? Dove abiti? Faccio portarti a casa da Leo, o in ospedale se devi farti controllare.»

«No, grazie. Me la cavo.» Allungo la mano verso la maniglia. Sono già in ritardo per rientrare.

Mi afferra il polso, la presa ferma ma non dolorosa. Infilando la mano in un vano, tira fuori un cambio di vestiti da donna. «Il tuo vestito è rovinato.»

Vedo la logica della sua proposta e accetto i vestiti. Lui scende dall’auto per lasciarmi un po’ di privacy, resta fuori ad aspettare mentre mi cambio.

Quando esco, lo ringrazio di nuovo, ansiosa di lasciarmi questa notte alle spalle.

Mi prende la mano prima che possa andarmene, premendomi un biglietto da visita nel palmo. «Tieni. Se ti senti male o hai problemi, chiama questo numero.»

Sul cartoncino c’è solo un numero di telefono. «Come dovrei chiamarla?»

«Puoi chiamarmi Nick.»

«Va bene, Nick. A mai più.»

Lui si rabbuia, come sorpreso dalla mia fretta di sparire. Ma non mi ferma mentre mi allontano.

Solo quando sono a parecchi metri dall’auto mi rendo conto di dove siamo: l’infame Purgatory Club, il locale esclusivo riservato ai membri di proprietà della famiglia criminale Salvatore, frequentato da un miscuglio di magnati dell’alta finanza e pezzi grossi della politica. Il solo pensiero di quella famiglia mi riporta alla dura realtà della mia situazione: i Salvatore sono proprio la famiglia in cui dovrei sposarmi.

E quell’uomo, Nick, dev’essere un membro del club. Ecco perché teneva in macchina dei vestiti da donna: probabilmente è sempre pronto a situazioni come questa. E anche la sua fretta di buttarmi addosso dei soldi, di cacciarmi via dalla sua vita, adesso ha un senso. Avrà paura di macchiare la sua reputazione e i suoi affari.

Mi affretto ad andarmene, terrorizzata all’idea di farmi vedere. L’ultima cosa di cui ho bisogno è che il mio futuro marito mi scopra spettinata fuori dal suo club dopo essermela fatta con uno sconosciuto.

Quando finalmente arrivo a casa, mio padre mi aspetta sulla soglia, la faccia una nuvola nera d’ira. «Cherry Miller! Lo sai che ore sono?» sbraita. «Stai per sposarti e te ne vai in giro tutta la notte. Dove sono i tuoi vestiti di prima?»

Incasso la ramanzina in silenzio. Io e mamma siamo ospiti in questa casa; rispondergli a tono significherebbe solo attirare una punizione su entrambe.

«I Salvatore hanno mandato dei rappresentanti in città», continua. «Nicholas in persona, l’attuale capo. Ecco quanto prendono sul serio questo matrimonio. Domani lo incontreremo per parlare del tuo fidanzamento.»