Należąc do Lockharta

„To musi być jakiś koszmar” — mruknęłam pod nosem, kiedy przeszłam przez obrotowe drzwi do holu recepcyjnego.

Półkole moich współpracowników stało ściśnięte wokół mojego byłego chłopaka, a na ich twarzach przyklejone były uśmiechy, gdy robił teatrzyk z wręczania zaproszeń ślubnych. Gratulowali mu, jakby właśnie dostał Nobla, pompując ego, które kiedyś, głupia ja, sama karmiłam. Wyglądał na zadowolonego z siebie w szarym, szytym na miarę garniturze, który ewidentnie kosztował więcej, niż mógłby wyłożyć, chyba że jego bogata narzeczona pokryła rachunek — co prawie na pewno było prawdą.

Twarz miał świeżo ogoloną, popielaty blond zaczesany gładko do tyłu, a nawet paznokcie lśniły od manicure z aptekarską wręcz dokładnością. Chodząca, gadająca metamorfoza. Oczywiście na koszt jego absurdalnie bogatej przyszłej żony. Nienawidziłam go już wcześniej, ale teraz? Odraza wystrzeliła mi w kosmos.

Mrucząc kolejne przekleństwo, odbiłam w prawo i przykleiłam się do ściany, próbując wtopić się w cień, zanim ten nadęty bufon mnie zauważy. Ostatnie, czego potrzebowałam, to dokładać jeszcze cegiełkę do jego ego, już i tak napompowanego przez tłum.

— Ami! — zawołał, przeciągając moje imię jak dzwonek na następną rundę na boksie. Szczerze? To nie było dalekie od prawdy.

Od trzech miesięcy krążyliśmy wokół siebie, przerzucając się słownymi kuksańcami. A to? To był jego celowany strzał na ostateczny nokaut.

Zastygłam, aż nazbyt świadoma dziesiątek spojrzeń, które teraz wypalały mi plecy. Z zaciśniętymi zębami odwróciłam się i przykleiłam do twarzy kruchy uśmiech. — Ansel. Cóż za wykwintnie okropna niespodzianka.

Wypuścił suche chichnięcie i ruszył w moją stronę, trzymając w dłoni zaproszenie. — Och, Ami. Daj spokój z tą szopką. — Machnął ręką z takim lekceważeniem, jakbym była dowcipem, który już dawno mu się znudził. Krew zaczęła mi buzować. — Wiem, że nadal mnie chcesz. Musisz tylko pogodzić się z tym, że to nie twoja liga.

Zacisnęłam pięści wzdłuż ciała. Chęć, żeby przywalić mu w tę zadowoloną mordę, stawała się niebezpiecznie realna. — Chcę cię z powrotem? Ty się w ogóle słyszysz? Kto, do cholery, chciałby zdradzającego, manipulującego—

— Nie róbmy dramatu, kochanie. — Uciął mi, wsadzając dłoń na kilka centymetrów od mojej twarzy i zmuszając mnie, żebym się cofnęła. — Co było, minęło. — Wyciągnął zaproszenie ślubne. — Weź to jako gałązkę oliwną.

Gałązka oliwna, jasne. Ta cała „zgoda” była jak plaster na złamaną nogę. To nie była żadna propozycja pokoju. On chciał mnie tam mieć, żebym mogła patrzeć, jak paraduje ze swoją dziedziczką jak z trofeum. Chciał mi wetrzeć w twarz, że on „awansował”, a ja zostałam w tyle.

Stado soczystych przekleństw cisnęło mi się na język, ale zanim zdążyłam je wypluć, napięcie przeciął głos za moimi plecami.

— Ona będzie — oznajmiła Romilly, a jej głos był ostry i niewzruszony. Stanęła obok mnie, wpatrzona w Ansela, a swoje kręcone brązowe włosy przerzuciła pewnie przez jedno ramię. Jedną rękę oparła na biodrze jak rewolwerowiec przed pojedynkiem. — Przyjmuje twoje zaproszenie.

Odwróciłam się do niej z szeroko otwartymi oczami. — Romilly, co ty, do cholery, wyprawiasz? — syknęłam.

Puściła do mnie oko, nie odrywając wzroku od Ansela. — Ja też idę — dodała. — Tylko dopilnuj, żeby nasze zaproszenia były z osobą towarzyszącą.

Brwi Ansela uniosły się w rozbawieniu. — Osoba towarzysząca? Mam uwierzyć, że ona — dźgnął palcem w moją stronę — ma kogoś?

Otworzyłam usta, ale Romilly mnie ubiegła. — Ma. — Jej głos ani drgnął. — Pójdzie ze swoim chłopakiem.

Stałam jak wryta, niezdolna wydusić z siebie choćby jednego słowa, kiedy Ansel parsknął niedowierzająco.

— No, to się zapowiada ciekawie. — Wcisnął zaproszenia w ręce Romilly, obrócił się na pięcie i zanim mój mózg zdążył nadążyć, z nonszalanckim krokiem wrócił do swojej paczki współpracowników.

Gorąco uderzyło mi do policzków nie ze wstydu, tylko ze złości. Chwyciłam pasek torby Romilly i szarpnęłam ją do najbliższej klatki schodowej.

— Co ty, do diabła, wyprawiasz, Romilly? — wydarłam się na pół szeptem, na pół krzykiem.

Przewróciła oczami, jakby ją to w ogóle nie ruszało.

— Wyluzuj. Czas, żebyś pokazała mu, że nie boisz się stanąć z nim twarzą w twarz.

Zrobiłam wielkie oczy.

— Dając mu idealną okazję, żeby mnie upokorzyć?

Spojrzała na mnie znacząco.

— Kiedy ostatnio miałaś na sobie prawdziwy makijaż i sukienkę? I nie, krem BB i pomadka ochronna się nie liczą. Tak samo jak ta za duża bluza, w którą praktycznie się wprowadziłaś.

Wyrwał mi się słaby, bezradny chichot.

— Nosiłam sukienki, kiedy z nim byłam.

— A potem złamał ci serce i przestałaś. — Jej uśmieszek był irytująco pewny siebie. — Przyznaj, Ami. Pozwoliłaś mu wygrać.

Złość we mnie skoczyła jak iskra.

— To nie jest żadna pieprzona gra.

— Jest — odbiła. Jej wzrok przejechał po moim dzisiejszym „wydaniu”: niechlujny kok, sprana kurtka, prastary żółty T-shirt, szara spódnica do kostek i zdarte trampki. — I grasz tak, jakbyś chciała przegrać. Czas zmienić zasady.

Otworzyłam usta, żeby się kłócić, ale ona obróciła się na pięcie i ruszyła w dół schodów. Poszłam za nią, kipiąc. Jak niby miałam „oddać”? Ansel żenił się z kimś z królewskich sfer, a ja kurczowo trzymałam się emocjonalnych odłamków i rachunków opłacanych na styk.

Jedyne, co jako tako trzymało mnie w pionie, to praca. Praca w Lockhart Digital Entertainment zawsze była marzeniem, nawet jeśli utknęłam w najgorszym dziale, jaki można sobie wyobrazić, przy biurku zakopanym w piwnicy.

Ansel, który nie potrafił sklecić porządnego zdania bez potknięcia, jakimś cudem wylądował na stanowisku kierowniczym dosłownie znikąd. Oczarował rekrutera, cyk — i proszę, pan menedżer. A ja nawet nie byłam pewna, jak właściwie brzmi mój tytuł.

Westchnęłam i powlokłam się za Romilly korytarzem do naszego biura — oficjalnie nazywało się Działem Weryfikacji Danych, a nieoficjalnie: Pokoikiem Recyklingu. Dnie spędzałyśmy na przeglądaniu odrzuconych albo ledwo żywych projektów. Glamour? Żaden. Konieczne do przetrwania? Jak najbardziej.

Pchnęłam drzwi i weszłam do ciasnego pokoju, gdzie pięć biurek upchnięto jedno przy drugim. Reszta zespołu już była na miejscu. Przeszłam do swojego stanowiska, włączyłam komputer i dopiero wtedy zauważyłam ten przytłaczający bezruch.

Tallis Montclair, nasza liderka, stała przy swoim biurku i była blada jak ściana. Uśmiechnęła się do nas z zaciśniętymi wargami.

— Co się dzieje? — zapytałam ostrożnie.

— Słyszeliście, że mamy nowego prezesa… prawda? — zapytała.

Rzadko nadążałam za firmową polityką, ale Romilly weszła jej w słowo:

— Ta, słyszałam. Syn pana Jaretha Lockharta przejął stery. Podobno jest strasznie przystojny — dodała z rozmarzonym tonem.

Tallis wydała z siebie wysoki, odrobinę histeryczny śmiech.

— Tak, cóż. Pan Theron Lockhart jest… atrakcyjny, owszem.

Żołądek mi opadł na dźwięk tego imienia. Nie. To nie mógł być ten Theron Lockhart. Ten, który zamienił moje licealne lata w koszmar. Czy mógł?

Tallis wciągnęła powietrze drżąco.

— W każdym razie wprowadził pewne… zmiany.

Zawiesiła głos, przełknęła ślinę, a potem powiedziała słowa, których nikt nie chciał usłyszeć.

— Wszyscy zostaliśmy zwolnieni.