A Morte de Gregory Isack

A porta estava trancada. Bati e girei a maçaneta, mas a única resposta que obtive foi o silêncio. Isso era bem típico dele. Nosso relacionamento e o casamento iminente não eram muito comprometidos, mas poderiam envolver mais respeito básico. Mudei a sacola de compras para o outro braço e lutei para tirar a chave da bolsa e colocá-la na fechadura. A porta fez um clique e, com um leve empurrão, abriu-se para dentro.

O pequeno apartamento estava escuro, exceto pela faixa brilhante de luz que entrava pela porta que eu havia deixado aberta. Era como um caminho luminoso que me chamava para seguir em frente; uma estrada de tijolos amarelos rumo ao inferno.

Eu o segui lentamente. O interruptor de luz parecia frouxo quando o liguei. Parte de mim gritava internamente: "Não ouse se virar para olhar para trás! Apenas vá embora!" mas eu não ouvi. Arrogantemente, não podia. O passado não podia ser mudado gritando com ele. Portanto, me virei e um grito estrangulado escapou dos meus lábios.

O homem estava deitado no chão, em um monte. Uma poça de sangue coagulado, tão escura que parecia preta, se espalhava ao seu redor e deixava as fibras do carpete rígidas. A carne de sua garganta estava rasgada. Os músculos estavam expostos, revelando o brilho de sua coluna vertebral através do sangue gelatinoso e coagulado.

"Gregory!"

Minhas pernas cederam enquanto eu perdia a pouca energia que me restava. Imediatamente caí no chão. Oh Deus!, eu precisava ligar para alguém - pensei que deveria ser para a polícia, ou uma ambulância, mas eu literalmente não conseguia nem ficar de pé -

"Anya?"

Uma voz suave rasgou meus pensamentos e me trouxe de volta ao romance "Romeu e Julieta" que eu segurava no escritório. Eu estava sentada em um banquinho na área de descanso, com os cotovelos apoiados no balcão. Uma caneca de café esquecida fumegava ao meu lado, intocada.

"Irmã!"

Virei os olhos para ver Layla ao meu lado. Ela era o tipo de irmã que era a imagem de uma feminista independente; cachos castanhos suaves emolduravam seu rosto e seu vestido cáqui suave se ajustava perfeitamente. Embora geralmente usasse um sorriso, seus olhos deixavam claro que não tolerava bobagens; ela sempre dizia que tinha coisas a fazer, lugares para ir e pessoas para ver. No momento, porém, aqueles olhos refletiam incerteza.

Fazia um ano desde que eu saí da casa do meu pai, no entanto, no escritório, Layla sempre aparecia de surpresa, pois se importava mais comigo do que com sua própria vida, ela não se importava de passar mais tempo na minha casa do que na dela. Embora, nas últimas semanas, ela estivesse tão ocupada que ainda não tinha conseguido ir ao meu apartamento.

"Você está bem?"

Balancei a cabeça para afastar os restos esfarrapados de um pesadelo que se tornou realidade. "Sim," assenti e respondi, "Estou ótima."

"Você não parece ótima." Os lábios de Layla se comprimiram enquanto ela tentava me examinar. Embora meu cabelo loiro caísse nas minhas costas em um rabo de cavalo apertado, e as franjas longas emoldurassem cuidadosamente meu rosto pálido, meus olhos azuis estavam cercados pela falta de sono e um mês de depressão. Eu tinha tentado parecer "ok", mas não era suficiente.

"Você está pensando no Gregory de novo?" Layla perguntou suavemente.

Acenei com a mão como se pudesse fazer as preocupações de Layla se dissiparem como fumaça. "Não. Estou bem. Você precisa de alguma coisa?"

"Você tem uma mensagem de voz." Layla suspirou e depois acrescentou suavemente, "Se você decidir que quer falar sobre isso!"

"Estou bem, eu te disse. Então, quem deixou a mensagem de voz?"

"Não sei," Layla respondeu, provocando. "É um homem. Ele mencionou seu nome, disse que era pessoal e gostaria que você retornasse a ligação."

"Pessoal?" Aposto que é só a polícia de novo. No último mês, eles ligaram mais vezes do que eu podia contar. Eles sempre faziam as mesmas perguntas que precisavam das mesmas respostas. "-Não, eu não sei quem poderia querer matar meu futuro marido. -Não, eu não sei com quem ele estava por último. -Não, eu não estava realmente em maus termos com ele; nós apenas tivemos bons momentos juntos e muitos preparativos para o casamento em andamento."

Fui caminhando pelo escritório, com os ombros caídos, e me aproximei cautelosamente da mesa da secretária.

"Eu tenho uma mensagem?" Fiz parecer mais uma pergunta do que uma afirmação. A secretária levantou o olhar, seus olhos semicerrados e seu tom ácido. "Seja rápida. Você sabe como nosso novo gerente pode reagir quando perceber que você está infringindo as regras de 'chamadas pessoais'."

"Claro." Quase disse que não havia necessidade de tanta impaciência. Eu não tinha pedido nada disso. Mas guardei os pensamentos para mim e pressionei o telefone contra o ouvido. Deixei tocar por alguns segundos antes de alguém atender do outro lado.

"Alô?"

"Anya?"

A voz era profunda, calorosa e, considerando que poucas pessoas tinham meu número de trabalho, era desconhecida. "Aqui é a Anya?" Pausei e me perguntei como a pessoa do outro lado da linha sabia meu nome corretamente. "Quem é?"

"Eu sei quem matou seu marido. Encontre-me hoje à noite, assim que o sol se pôr. Estarei em uma casa na estrada Latina; tenho certeza de que é a única casa, a estrada é deserta e raramente passa algum veículo. Venha sozinha."

O telefone fez um clique alto enquanto eu tentava mantê-lo na linha, "Espere - Ei..." mas não adiantava mais, pois eu gaguejava tentando fazer as palavras saírem da minha boca. Minha única resposta foi o zumbido silencioso de uma linha desconectada. Apertei o receptor contra meu ouvido esquerdo, como se isso pudesse trazê-lo de volta.

Assim que desliguei, Layla apareceu e ficou diante de mim. "Quem era?" Diante da minha expressão, o sorriso morreu em seus lábios. "O quê?"

"Eu... eu realmente não sei," sussurrei. O choque de Layla foi substituído por uma raiva aguda.

"Algum tipo de piada." Bati o receptor no gancho e ignorei o olhar sujo da secretária. "Preciso ir para casa."

"Faltam apenas alguns minutos." Layla suavizou em simpatia.

"Eu sei, mas eu preciso ir..."

"Então eu te levo, irmã."

"Não, obrigada. Não estava a fim de caminhar, então trouxe meu carro hoje."

"Então você deveria pelo menos me contar do que se trata, eu sou sua irmã, lembra?" Layla me seguiu e tentou pegar minha bolsa. "Quem era?"

"Eu não sei quem era. Só ouvi ele dizer que sabe quem matou Gregory."

Os olhos verdes de Layla se arregalaram e sua voz saiu baixa e estrangulada. "Eles sabem quem fez isso? Quem?"

"Ele não disse o nome. Ele quer me encontrar hoje à noite." Coloquei meu crachá no bolso e parei para passar os dedos distraídos pela franja. "Tenho certeza de que é uma piada," acrescentei.

"Uma piada cruel." Os olhos de Layla se estreitaram. "Me diga que você não vai. É assim que as pessoas são assassinadas."

"Encontrar um estranho sozinha? Você está brincando? Só me dê um descanso, querida!"

Fui em direção à porta e Layla me seguiu até o estacionamento.

Parei para vasculhar minha bolsa, procurando a familiar garrafa de uísque, quando Layla gentilmente me lembrou, "Você não trouxe nenhuma hoje."

"Oh, certo." Consegui um sorriso doentio e me resignei.

Fomos até meu carro prateado. Ele me esperava sob o sol do final do outono, folhas mortas saindo debaixo dos limpadores. Rapidamente as arranquei distraidamente antes de destrancar a porta e subir no banco do motorista. Apertei o volante como se pudesse estrangulá-lo.

Layla ficou teimosamente ao lado do carro como uma sentinela guardiã, preocupação no rosto, até que abri a boca e disse, "Eu não vou encontrar 'ele', então você não precisa se preocupar, embora eu não descarte uma garrafa de uísque."

"Álcool não vai ajudar," Layla disse sabiamente, os olhos ainda fixos em mim. "Talvez você devesse ver alguém. Um terapeuta..."

Tive que interrompê-la, cansada da sugestão interminável dela. "Eu não preciso ver ninguém. Estou bem." Balancei a cabeça e coloquei a chave na ignição. "Te vejo amanhã. Mande lembranças ao papai."

"Te vejo amanhã."

Layla murmurou um adeus apropriado enquanto eu ligava o carro e saía do estacionamento. Olhei para trás no retrovisor para ver minha irmã parada ao lado da vaga vazia. A brisa brincava com seu cabelo castanho suave e agitava o vestido cáqui ao redor de seus joelhos. Uma sensação estranha tomou conta de mim, mas a sacudi e liguei o rádio. Deixei a música alta afogar meus pensamentos e memórias. No entanto, enquanto dirigia, um segundo pensamento surgiu na minha mente:

-Quem quer que tenha feito aquela ligação merece nada além da morte!-