A Noiva que Ele Comprou

ALERA

O que é burrice? Burrice é decidir confrontar o nêmesis do seu pai em vez de estar no único emprego que mantém as contas pagas. Burrice é entrar marchando nas Torres Moretti com nada além de raiva e um punhado de coragem, só porque você surtou com uma única postagem. E é exatamente onde eu estou agora: burra, imprudente, e joguei pela janela as consequências do que estou prestes a fazer.

No momento, ainda estou do lado de fora do prédio, olhando para o arranha-céu. Ainda dá tempo de desistir dessa idiotice e simplesmente ir trabalhar. Mas eu não vou. Já cheguei longe demais para recuar agora.

Aliso a camisa e entro.

No instante em que atravesso aquelas portas giratórias, levo um choque com o frio que faz aqui dentro. Tremendo um pouco, caminho até o balcão da recepção.

— Oi — digo, mal acima de um sussurro. — Eu gostaria de ver o sr. Moretti.

A recepcionista polida demais ergue os olhos da mesa. O olhar dela me varre, para nos meus sapatos e depois nos meus cachos indomáveis.

— Você tem horário marcado?

— Não. Mas ele sabe quem eu sou.

É mentira. Ele não sabe quem eu sou, mas deveria saber quem é meu pai.

O sorriso dela é pura condescendência.

— O sr. Moretti não atende sem agendamento.

— Eu só preciso de cinco minutos.

— Então mande um e-mail para o escritório dele.

— Eu... olha, por favor. Só diga a ele que Alera Vance está aqui. Ele vai saber o que fazer.

— Senhorita. — O sorriso dela desaparece. — Você precisa ir embora. Agora.

Eu congelo.

Pelo canto do olho, vejo um homem de terno diminuindo o passo perto do elevador e uma mulher de azul perto do lounge. Os dois viram o rosto para encarar.

Sinto um desconforto estranho com os olhos em cima de mim. Volto a olhar para a recepção.

— Por favor, moça. É muito urgente que eu fale com ele. Só... você pode mandar um recado. Ele vai saber quem eu sou — imploro.

Ela não responde. Em vez disso, vejo a mão dela apertar alguma coisa embaixo da mesa.

Segurança.

Dou um passo para trás bem quando dois homens uniformizados se aproximam.

— Por aqui, senhorita.

— Eu não vim causar problema — digo depressa, tentando sorrir. — Eu só... por favor, vocês podem só dizer a ele...

Mas eles já estão me conduzindo para fora. As mãos deles não são agressivas, mas mesmo assim parece que estão me empurrando.

No momento em que as portas se fecham atrás de mim, as lágrimas vêm. Eu pisco com força, me recusando a deixá-las cair.

Eu devia ter ido trabalhar.

Passo a mão debaixo dos olhos, me obrigando a respirar. Meu estômago se revira quando penso no horário.

— Que perda de tempo.

Enxugo os olhos de novo, fungando, evitando os olhares que se fixam em mim.

Ando um pouco para a frente, depois volto; algumas pessoas me xingam, e eu sussurro um pedido de desculpas, mas elas já seguem adiante. Coço a lateral da orelha. Eu provavelmente devia ir para casa. Não tem como eu chegar à loja hoje. Vou dizer a ela que estou doente.

Quando esses pensamentos começam a se acomodar na minha cabeça, as portas voltam a se mover. Eu me viro e dou de cara com um grupo de homens de terno saindo.

Dois caminham na frente, mas meu foco está no terceiro, olhando para o celular enquanto sai atrás deles.

É Dante Moretti.

Eu não acredito. A recepcionista estupidamente rude acabou de me expulsar porque eu não tenho horário marcado com o todo-poderoso desgraçado. Não acredito na minha sorte.

Ele e os homens seguem em direção a um veículo elegante, sinalizando o quão rápido eu posso perder essa sorte se não agir agora.

A raiva de vê-lo se movendo como se fosse dono do mundo me empurra para a frente e, sem pensar, minha voz pequena chama: “Olá!”

“Sr. Moretti?”

“Sr. Moretti!”

Os dois homens se viram primeiro e vêm na minha direção, e num instante me impedem de chegar mais perto de Dante.

“Ei! Me soltem!”

Eu puxo o braço, mas os ternos me segurando não se importam. Mesmo assim, tento avançar, gritando por cima dos ombros deles. “Eu só preciso falar com ele! Ele me conhece!”

Um deles me empurra para trás. “Senhorita, afaste-se.”

“Eu disse...” Minha voz falha, mas eu insisto. “...eu só quero falar com ele!”

Eles nem olham para mim. Estão focados em me tirar de vista antes que ele perceba.

Então eu faço a única coisa que resta. O que é a coisa mais idiota que eu fiz hoje.

“Seu ladrão do caralho!” As palavras escapam de mim antes que eu consiga impedir. “Me responde!”

Tudo ao meu redor para. Os seguranças congelam, e algumas pessoas na calçada diminuem o passo só para me ver passar vergonha.

A atenção enfraquece minha determinação na mesma hora, mas já é tarde demais para recuar, porque Dante Moretti, o homem que destruiu a empresa do meu pai três anos atrás, se vira lentamente na minha direção.

E, no mesmo instante, minha garganta seca.

As fotos na internet não me prepararam para isso. Nem de longe. Nem a minha memória de quando ele esteve por perto faz jus ao homem diante de mim agora. Ele é muito mais alto do que eu lembrava — ou fui eu que fiquei mais baixa? Com certeza também está mais largo. E tão bonito que distrai, a ponto de eu quase esquecer por que estou aqui.

Quase.

Ele levanta uma mão, faz um gesto com o dedo, e os homens que me seguravam me soltam na hora. Eu puxo o braço, esfregando o lugar dolorido onde um deles tinha apertado.

Mas, quando ele começa a caminhar na minha direção, eu travo. Eu ordeno que minhas pernas se mexam, mas elas se recusam, me mantendo presa no mesmo lugar. Toda a coragem com que eu vim marchando até aqui some.

Ele está perto agora. E olha para mim de cima, como se eu fosse algum inseto que entrou por engano no mundo perfeito dele.

E os olhos dele, de um azul glacial, frios o bastante para me fazer arrepiar, me prendem no lugar. Eu quero correr, mas não consigo. Não quando ele me olha assim.

Ele não diz uma palavra. Do jeito que ele me encara, não dá para saber se há reconhecimento nos olhos dele ou nada.

Então, de repente, o foco dele muda. E ele olha por cima do meu ombro.

Meu instinto é me virar, mas antes que eu consiga me mexer, as mãos dele pousam firmes nos meus ombros. Ele me mantém estável.

O polegar dele se encaixa sob o meu queixo, forçando minha cabeça para cima. Meus olhos se arregalam com o contato.

“Fique calma”, ele arrasta, com aquele sotaque italiano.

“O qu—”

Ele não me deixa terminar a frase e esmaga a boca dele na minha.

Essa rua movimentada de Manhattan mergulha num silêncio abrupto.

Meu cérebro entra em curto, eu paro de respirar. E tudo em que eu consigo pensar é...

Ah. Merda.

Dante Moretti está me beijando, bem na frente de transeuntes aleatórios.

E, com toda a minha estupidez de hoje, nada teria me preparado para essa reviravolta bizarra dos acontecimentos.