Luna das Sombras e Prata

Tyranni

Começou do mesmo jeito de sempre; eu estava correndo descalça pela floresta, o cheiro de terra úmida me envolvendo como um manto fresco. Mudei no momento em que senti o cheiro, rico, quente e almiscarado. Âmbar queimado e algo mais rico, mais escuro.

Instintivamente, segui o cheiro, serpenteando entre as árvores, ofegante enquanto me forçava a correr mais rápido. A cada passo, a cada galho que se partia sob meus pés, o cheiro ficava mais forte, chamando-me como o canto de uma sereia ao vento.

Vi através da névoa, a grande sombra pairando entre as árvores à distância. Aquele cheiro, tão intoxicante, ficava mais forte, misturando-se com a terra e incendiando meu corpo. Eu estava perto o suficiente para ver dois pares de olhos prateados antes que os gritos começassem...

Agudos e estridentes, fazendo minha cabeça doer, os gritos ecoavam ao meu redor. Tapei os ouvidos com as mãos, caindo de joelhos enquanto o som me atravessava como uma lâmina.

"Não eu! Salve o bebê!"

Acordei de repente, suando e ofegante. Era o mesmo sonho que eu vinha tendo há semanas e, ainda assim, me abalava profundamente. A brisa fresca da primavera entrava pela janela, fazendo as cortinas balançarem à luz da manhã. Minhas pernas tremiam enquanto me levantava da cama, cambaleando até o banheiro, onde joguei água fria na pele ardente.

Por mais estúpido que parecesse, o sonho parecia mais, como algum tipo de premonição. Eu sabia que isso não era possível. Videntes não existiam. A velha magia havia desaparecido há muito tempo, todos os traços haviam sumido. Até vampiros e bruxas tinham se tornado nada além de lendas. Nós éramos uma das poucas coisas que restaram do velho mundo, metamorfos, éramos chamados. Agora os humanos nos chamavam de "lobisomens" e nos rejeitavam da sociedade.

Não que precisássemos deles. Cada matilha possuía algum tipo de recurso pelo qual os humanos alegremente pagavam. Eles precisavam mais de nós do que nós deles.

"Tyr? Você está bem, querida?"

"Estou bem, vovó!" respondi, enxugando o rosto com uma toalha. Aeria Woodrow era a melhor avó que alguém poderia ter, ou talvez eu fosse apenas tendenciosa. Desde que minha mãe morreu ao me dar à luz, vovó foi quem cuidou da minha criação. Vovó era calorosa, sempre cheirando a ervas secas ou temperos de cozinha.

"Para fora, garota!" Meu pai ordenou, a voz grossa e áspera de sono. "Você tem treino e eu tenho trabalho."

Saí do banheiro, instintivamente me encolhendo enquanto ele passava por mim. Papai era um bom homem—em sua maioria—mas nunca foi muito gentil comigo. Ele não era abusivo, era apenas—distante—acho que essa seria a descrição correta. Eu sabia o motivo... Ele me culpava pela morte da minha mãe. Eu era apenas um bebê, mas ele me culpava, mesmo assim.

Atravessei o chão de mansinho e voltei para o meu quarto, fechando a porta atrás de mim. Despi-me e fiquei encarando meu reflexo no espelho, analisando cada detalhe. Quando era pequena, achava que era bonita. Passava horas sentada na penteadeira, passando os dedos pelo meu cabelo comprido. Cabelo de camaleão, vovó chamava. Brilhante e prateado, mudando de cor conforme a iluminação.

À medida que crescia, percebi que o resto da minha matilha não compartilhava dos mesmos sentimentos. Diziam que eu era estranha; me chamavam de aberração. Zombavam do meu cabelo estranho, até que finalmente comecei a usar chapéus e lenços para escondê-lo.

Olhei para a foto na minha escrivaninha, a única que eu tinha da minha mãe. Suspirando, passei os dedos sobre a pequena imagem do rosto dela. Eu parecia com ela, exceto pelo meu cabelo estranho. Ela era tão jovem quando faleceu; tinha apenas vinte e dois anos. Ela estava morta há quase tantos anos agora...

Vesti-me rapidamente, colocando minha roupa atlética acolchoada. Meu cabelo demorou mais do que qualquer outra coisa, preso em um coque baixo com uma dúzia de grampos. Por um tempo, usei uma trança longa, mas Violet Hartthorn tinha uma estranha fascinação por puxá-la durante os treinos, então comecei a prendê-la firmemente durante os exercícios.

"Tyr, venha comer alguma coisa!" Vovó chamou da cozinha, sua voz abafada pela porta fechada do meu quarto.

Eu estava no meio do café da manhã quando papai apareceu atrás de mim. "Pronta para sua medicação?" ele perguntou, com a voz áspera. Eu me enrijeço, os pelos do meu corpo arrepiados, mas assenti.

Toda semana, por quase uma década, papai me injetava. Duas injeções no pescoço, duas em cada pulso. Eu sabia que uma das injeções era um bloqueador de cheiro, a outra era um mistério. Ele sempre me disse que era para evitar que eu ficasse frágil como minha mãe. Observei enquanto os olhos de vovó se estreitavam, mas ela permaneceu em silêncio enquanto papai abria seu kit. "Lembre-se, não tensione..." ele ordenou.

Exalei enquanto ele beliscava a parte de trás do meu pescoço e inseria a agulha. Embora eu tivesse me acostumado com o processo, isso não mudava o fato de que doía muito. Quando ele terminou, meus membros estavam tremendo e eu estava suando. "Boa menina." Papai murmurou aprovadoramente, dando-me um tapinha breve na cabeça para sinalizar que havíamos terminado.

Então ele se foi, desaparecendo escada acima como fumaça ao vento. "Será que algum dia serei saudável o suficiente para parar de tomar o remédio?" perguntei à vovó, mexendo no que restava da minha fruta e aveia.

"Seu pai está apenas te protegendo..." Eu soltei um riso sarcástico e balancei a cabeça. Eu sabia qual era a verdade; por que ele usava os bloqueadores de cheiro. Eu o privei de sua companheira, e ele queria que eu ficasse sozinha pelo resto da minha vida, como ele...

"Você vai se atrasar se ficar aí muito tempo." Vovó avisou. Levantei-me da cadeira, correndo para fora da porta antes que ela pudesse dizer outra palavra.