O Casamenteiro

A lua sempre tinha sido o destino dela.

Desde que conseguia se lembrar, Saphira imaginava esta noite: seu décimo oitavo aniversário, a lua cheia surgindo só para ela, o momento em que sua loba finalmente despertaria. Cada história que ela já tinha ouvido, cada promessa sussurrada pelos anciãos, cada sonho ao qual tinha se agarrado dizia a mesma coisa... Quando a lua chama, a sua loba responde.

E naquela noite, a lua estava chamando.

Os membros da alcateia se juntaram ao redor dela em um círculo frouxo. Alguns observavam com inveja, outros com admiração, mas todos esperavam pelo mesmo momento. A primeira transformação.

Ela tinha esperado a vida inteira por aquilo.

Quando a lua ultrapassou a linha das árvores, incrivelmente brilhante, Saphira deu um passo para dentro de seu brilho. A luz escorreu sobre ela como prata derretida, quente e fria ao mesmo tempo. Ela fechou os olhos, esperando o estalo dos ossos, o fluxo de poder, a onda selvagem e maravilhosa de sua loba subindo para encontrá-la.

Ela esperou... e esperou. Mas nada aconteceu.

O zumbido sob a pele dela vacilou… e então morreu.

Um murmúrio fraco correu pela multidão. Saphira engoliu em seco e tentou de novo... forçou a transformação, implorou por ela, suplicou em silêncio à deusa da lua. Seu coração batia tão alto que trovejava em seus ouvidos, abafando os sussurros atrás dela.

Ainda assim, nada.

Os minutos se arrastaram até virarem uma eternidade. A lua subia cada vez mais alto, indiferente. A respiração dela ficou curta, as palmas das mãos úmidas. Ela tentou forçar a transformação, tentou convocar alguma coisa, qualquer coisa, mas o corpo continuou teimosamente, dolorosamente humano.

Quando a lua chegou ao auge, a verdade a atingiu como uma lâmina.

A loba dela não viria.

Um vazio frio e oco se abriu em seu peito, se espalhando como gelo. Os sussurros atrás dela ficaram mais nítidos, cortando a noite.

Sem loba.

Quebrada.

Inútil.

Alguém riu por baixo. Outra pessoa murmurou uma oração. Alguns recuaram, como se o fracasso dela fosse contagioso.

A visão de Saphira ficou embaçada; ela não conseguia respirar.

Ela não podia ficar ali com eles. Então correu.

Galhos arranharam seus braços enquanto ela disparava pela floresta, a visão ficando mais turva a cada passo. Só parou quando alcançou a beira do penhasco, o mundo sumindo debaixo de seus pés. O rio rugia lá embaixo, uma corrente escura e faminta que engolia tudo no caminho.

Ela encarou a noite, lágrimas escorrendo pelo rosto, a voz falhando enquanto implorava à deusa da lua por uma resposta.

Por que ela?

Por que aquilo?

Por que tirar a única coisa pela qual ela tinha vivido a vida inteira esperando?

Mas o vento não trouxe resposta. Só silêncio.

Passos se aproximaram atrás dela. Por um instante, uma fagulha de esperança acendeu. Talvez alguém tivesse vindo consolá-la, dizer que foi um engano, que sua loba estava apenas atrasada.

Mas era Ruby.

A voz da meia-irmã dela era veneno envolto em seda.

— Você é uma vergonha pra esta família. Nunca devia ter nascido.

Saphira se encolheu, mas Ruby ainda não tinha terminado.

— Você nos humilhou na frente da alcateia inteira. O pai nunca vai te perdoar. E eu também não.

Saphira abriu a boca para falar, mas Ruby se virou, apenas para girar de volta com um rosnado, avançando direto contra ela. A intenção era inconfundível. Ruby queria jogá-la penhasco abaixo.

O pânico tomou conta dela.

Seus pés escorregaram na brita solta. A beira do penhasco desmoronou debaixo de seu calcanhar. Ela cambaleou para trás, os braços se debatendo… Então Connor irrompeu por entre as árvores.

Ele não gritou. Não hesitou. Se jogou entre as duas, empurrando Saphira para fora do caminho de Ruby com toda a força que tinha.

O mundo girou.

Ela bateu no chão com força, o impacto arrancando o ar de seus pulmões. A dor disparou pela coluna. Ela arfou, se erguendo nos cotovelos a tempo de ouvir Ruby gritar.

— CONNOR!

O sangue de Saphira gelou.

Ruby se debruçava sobre o penhasco, a voz ecoando pelas montanhas, aguda e desesperada.

Connor tinha desaparecido.

O coração de Saphira martelava contra as costelas enquanto ela tropeçava até a beira. O rio lá embaixo fervia, violento, engolindo tudo pelo caminho. Ela gritou o nome dele até a garganta rasgar, até a voz falhar, até a própria noite parecer recuar diante do desespero dela.

Mas não houve resposta.

Só o rio.

Só o silêncio.

Os joelhos dela cederam. Ela se agarrou à terra, tremendo, soluçando, rezando por um milagre que não veio.

Quando a matilha chegou, Ruby tinha sumido… e suas mentiras já tinham criado raiz.

— Ela empurrou ele!

— Ela matou ele!

— Ela surta quando não se transforma!

— Ela é perigosa!

As acusações se espalharam como fogo em capim seco. Saphira tentou falar, tentou explicar, mas cada palavra batia num muro de desconfiança e medo. A matilha se fechou em volta dela, olhos frios, julgamento absoluto.

Eles não a mataram pelo crime do qual era acusada, não porque acreditassem nela, mas porque o corpo de Connor nunca foi encontrado. Sem prova, não podiam executá-la.

Em vez disso, planejaram outro tipo de castigo. Arrastaram-na até as masmorras.

Dezoito chibatadas. Uma para cada ano de vida dela, e uma para cada ano que Connor nunca alcançaria.

O chicote com fios de prata rasgou suas costas de novo e de novo. Ela não tinha um lobo para amortecer a dor ou curar as feridas. Não tinha certeza se ia sobreviver. Parte dela nem queria.

Mas sobreviveu… Por pouco.

E as cicatrizes ficaram. Eram relevo áspero, lembranças irregulares gravadas na pele. Ela as carregava como uma segunda espinha, cada marca uma memória de traição, perda e da noite em que seu mundo despencou.

Por anos, os olhares da matilha a seguiram como sombras. Assassina. Monstro. Erro.

Ela aprendeu a manter a cabeça baixa. Aprendeu a engolir o luto. Aprendeu a viver com o peso de um crime que não cometeu.

Mas Saphira se recusou a quebrar.

Ela se recusou a acreditar que Connor tinha morrido à toa.

Se recusou a aceitar a vitória de Ruby.

Se recusou a deixar que a matilha a definisse.

Algo feroz despertou dentro dela naquela noite… não um lobo, mas uma vontade. Uma força. Uma promessa.

Uma promessa de que um dia descobriria a verdade e vingaria o irmão.

Ela ia sobreviver, mesmo que o mundo insistisse que não.

E um dia, faria todos se arrependerem de ter subestimado a garota que nunca se transformou.