Der böse Alpha hat mich gezeichnet

Ravens Perspektive

Das Gewicht des Schwertes auf meinem Rücken dient als feste Beruhigung.

„Endlich“, murmele ich leise und ziehe die braunen Lederriemen um meine Brust. Es gibt ein leises Knarren von sich, während ich sie weiter anpasse, um sicherzustellen, dass die Scheide fest genug sitzt.

Ich bin mehr als bereit. Wie mein Vater es gerne ausdrückt – ich wurde dafür geboren. Diese Tiere haben mir meine Mutter genommen und so werde ich ihre Spezies von dieser Erde tilgen.

Mit meinen kalten Fingern, die vor Erwartung zucken, studiere ich meine Umgebung unter dem Morgentau und achte auf jeden Schritt, um zu wissen, wann etwas nicht stimmt.

Das Knacken eines Zweiges lässt uns alle innehalten. Aber wir setzen unsere Bewegung fort, als wir erkennen, dass es einer von uns ist.

Ich atme tief ein, und der Duft von Kiefern und Erde setzt sich in meinen Knochen fest. Ich habe mich so daran gewöhnt, im Wald zu leben, dass dies auf die seltsamste Weise beruhigend ist.

Doch dieses Gefühl hält nicht lange an, denn ich bin gezwungen, Ekel zu empfinden, als ich merke, dass die 'Verfluchten' in der Nähe sind. Ich kann sie riechen.

Sie tragen auf ihrer ekelhaften Haut den Gestank von nassem Fell und etwas Verrottetem unter ihrer Haut – etwas, das man nicht physisch wahrnimmt, aber dennoch da ist. Vielleicht sind das all die unschuldigen Leben, die sie genommen haben. Unschuldige Menschen, die sie getötet, gebissen, zerkaut haben.

Bestien!

Sie haben Jahrzehnte lang floriert, aber nicht mehr, denn endlich greifen wir unser erstes Rudel im Osten an. Ein Gebiet, das dafür bekannt ist, die stärksten von ihnen zu haben. Wenn wir hier genauso wie im Westen siegen, dann werden wir sicher gefürchtet sein.

„Ich kann diese Mistkerle riechen“, spuckt mein Vater, seine Stimme voller Gift. „Raven, bleib verdammt nochmal bei der Sache. Beschäme deine Mutter nicht. Töte und zögere nicht.“

Er hockt sich neben mich, seine aufgesprungenen Lippen verzerrt, die Nase gerunzelt, als könnte der Gestank allein ihn töten.

Ich hasse Werwölfe, aber mein Hass ist nichts im Vergleich zu dem meines Vaters. Selbst aus sechs Fuß Entfernung spüre ich die sengende Wirkung seiner Wut.

Ich runzele die Nase, eine Angewohnheit, die ich von ihm übernommen habe, aber ich sage nichts. Vater lebt von Wut, ich lebe von Bewusstsein – und Wut trübt dieses, also halte ich meinen Kopf klar, ohne meinen Verstand zu vernebeln.

Ich zucke zusammen, als eine Hand kühn meine Taille umschlingt. Er ist heute Morgen warm...

Eli küsst meinen Nacken, bevor er seine Hand auf meiner Hüfte ablegt, sein Daumen streift den Rand meines Gürtels. Dann finden seine Lippen meine Wange, warm und trocken. Er ist die erste richtige Entscheidung, die ich je getroffen habe. Die erste Entscheidung, die Vater billigt.

„Wir werden keinen von ihnen verschonen“, murmelt Eli, mein Freund seit drei Jahren, sein Atem bewegt eine lose Strähne an meinem linken Ohr. Ich greife nach hinten, um sie zurückzuschieben, während ich nicke und seine Worte mich verankern lasse.

„Wir werden ihnen beibringen, beim Wort Jäger zu fliehen“, flüstere ich, überfließend vor Selbstvertrauen.

Denn ich weiß, dass wir gewinnen werden. Wir haben diesen Angriff seit drei Monaten geplant. Und mit Vaters Führung sind wir mehr als bereit.

Unsere Schritte sind synchron. Wir sind achtzehn, aber wir sind geschickt genug, um ein Rudel zu besiegen. Es geht nur um den Verstand. Wenn du dich dazu bringen kannst, zu glauben, dass es möglich ist, dann wird nichts unmöglich sein.

Wir liegen unter dem hohen, dichten Gras und warten, ohne ein Wort miteinander zu wechseln. Wir verlassen uns auf Handzeichen und Gesichtsausdrücke, die im dichter werdenden Nebel immer schwerer zu deuten sind. Aber wir müssen nicht sprechen. Nein, nicht wenn die Stille unsere schärfste Waffe ist.

Wir verharren leise und beobachten, wie sich die vertrauten, ekelerregenden Gestalten unbewacht bewegen. Einige essen, während die anderen reden und lachen. Sie sind so laut, zu laut, um unser Näherkommen zu hören. Sie sehen nicht älter als fünfzehn aus.

Ich folge Elis Blick und runzele die Stirn. Verdammt, sie sind so weit verstreut, dass ich bestimmt die Hälfte von ihnen übersehen hätte. Ja, wir sind in der Unterzahl, aber wir haben das eingeplant. Zumindest Vater hat das. Wir stellen ihn nicht in Frage, wir jagen. Eine Jagd in Frage zu stellen, bedeutet, sich auf die Seite der Bestien zu schlagen, und das ist so gut wie ein Messer an unsere Kehle zu setzen.

Diejenigen in der Nähe des Baches lehnen sich träge gegen Felsen, aber weiter draußen. Es wird ein paar Sekunden dauern, bis sie zu uns gelangen. Verdammt, ich sehe nicht, wie das zu unseren Gunsten ausgehen könnte, aber ich weiß, dass es am besten ist, wenn wir es einfach hinter uns bringen.

Zu diesem Zeitpunkt warten wir nur noch auf das Zeichen unseres Anführers. Dann hebt mein Vater die Hand, hält sie und lässt sie dann fallen.

Mit einem lauten Schrei stürmen wir los, hauptsächlich um unseren Beutetieren Angst einzujagen. Im Laufen ziehe ich mein Schwert in einer fließenden Bewegung. Die Messer in meinen Oberschenkeln bohren sich in meine Waden und erinnern mich an ihre Anwesenheit.

Der erste Werwolf hat seinen Tee kaum geschluckt, als ich mit meinem Stiefel in seinen Bauch trete. Er taumelt keuchend zurück und fällt enttäuschend ins Gras. Da schlägt mir der Alkoholgeruch seines Atems entgegen.

„Widerlicher Hund, kann nicht mal seinen Dienst richtig machen!“ fluche ich ihn an, steche durch seine Oberschenkel und drehe das Messer. Das sollte ihn eine Weile außer Gefecht setzen.

Mit einer gut kalkulierten Drehung treibe ich den Knauf meines Schwertes in den Kiefer des nächsten. Das Knacken der Knochen jagt mir einen Schauer über den Rücken, aber ich schüttle es ab.

Keine Tötungen... noch nicht. Ich muss sie nicht töten, wenn Vater genau das tun wird. Ich helfe ihm nur, sie niederzuringen, bis ich mutig genug bin, meinen ersten Mord zu begehen.

Ich kämpfe mit allem, was ich habe, aber sie sind schnell. Schneller als die aus dem Westen und stärker.

Ein schlanker Wolf mit scharfen Augen stürzt sich auf mich, ihre Krallen schneiden durch die Luft. Ich ducke mich, rolle ab und trete ihr dann die Beine weg. Sie versucht sofort wieder aufzuspringen, aber der Schnitt meiner Klinge über ihre Rippen hält sie keuchend am Boden.

Instinktiv greife ich aus, um die Blutung zu stoppen, mein Herz pocht vor Angst. Ich will sie nicht selbst töten...

„RAVEN!“ Vaters scharfer Ruf erinnert mich daran, keine Schwäche zu zeigen. Aber meine Augen weiten sich im nächsten Moment, als ich sehe, wie sich ihre Haut hastig wieder zusammenfügt.

Sie heilt?

„Pa,“ beginne ich, aber es ist nicht nötig zu rufen, denn er weiß es bereits. Fast jeder gefallene Werwolf beginnt aufzustehen. Wir blicken entsetzt, unsere Brustkörbe heben und senken sich vor Erschöpfung.

Sie sind anders.

„Scheiße,“ murmele ich und weiche zurück, als sie mit einem wilden Grinsen aufsteht.