Die Nacht bevor ich ihn kannte

June

Es liegt wohl am billigen Tequila und einem halben Grad Selbstvertrauen, dass ich glaube, mit allem davonzukommen.

„Okay, June, du bist dran.“ Leila wedelt mit ihrem Handy vor meinem Gesicht. „Wahrheit oder Pflicht?“

Ich lehne mich in der samtbezogenen Sitzecke zurück, mein Kopf brummt von der letzten Runde Drinks. Wir sind vier Mädels, tief im Feierrausch, mit verschmiertem Lippenstift, verlorenen Absätzen und so betrunken. So, so betrunken.

„Ich nehme Pflicht“, sage ich, denn was sonst.

Leilas Augen leuchten auf. „Siehst du den Typen an der Bar? Den im dunkelgrauen Anzug, zweiter Hocker vom Ende?“

Ich werfe einen Blick hinüber – und bereue es fast.

Zweiter Hocker vom Ende. Sakko offen, Krawatte fehlt, der Hemdkragen ist gerade so weit aufgeknöpft, dass man einen Streifen Haut auf seiner Brust sieht. Eine Hand umschließt ein Glas mit etwas Dunklem, die andere zuckt auf seinem Knie, als versuche er, stillzuhalten. Aber seine Stille ist laut. Aufgeladen. Wie ein Schalter, der nur darauf wartet, umgelegt zu werden.

„Versuchst du, mich umbringen zu lassen?“, frage ich mit gerunzelter Stirn.

Leila schnaubt. „Er ist heiß. Und definitiv älter. Du hast doch gesagt, du wolltest heute Abend mutig sein.“

„Ich habe auch gesagt, dass ich die Nacht überleben will.“

„Es ist nur eine Nummer, June. Kein Heiratsantrag.“ Kayla lacht und zieht ihren Lippenstift nach.

Ich schaue noch einmal hin.

Sein Gesicht ist undurchschaubar. Ein markanter Kiefer, ein kalter Mund, Augen, die auf nichts Bestimmtes gerichtet zu sein scheinen. Etwas in ihm ist angespannt, etwas Wildes. Oder vielleicht etwas, das nur mühsam zurückgehalten wird.

Trotzdem kann ich mich einer Herausforderung nicht entziehen. Besonders nicht in einer Nacht wie dieser, in der ich gerade ein Praktikum beim größten Wirtschaftsunternehmen in Las Vegas ergattert habe. In der ich mich elektrisiert und betrunken und ein wenig unantastbar fühle.

„Na gut“, stimme ich zu und stehe auf. „Aber wenn er mich mit seinem Blick verhaftet, solltet ihr besser die Kaution stellen.“

Ich gehe langsam auf ihn zu und tue so, als würden sich meine Beine nicht wie Wackelpudding anfühlen und mein Magen keine Purzelbäume schlagen.

Ich lasse mich auf den Hocker neben ihm gleiten, als wäre es mein fester Platz, mit hoch erhobenem Kinn und Augen, die von der Herausforderung funkeln.

Er sieht mich nicht sofort an. Er schwenkt nur den Drink in seiner Hand, als wolle er ihn hypnotisieren.

„Hi“, sage ich mit einem kleinen Winken und setze mein typisches, kokettes Lächeln auf.

Stille, dann ein „Nein.“ Flach, tief und abweisend.

Meine Lippen teilen sich, ein nervöses Lachen bleibt mir halb im Hals stecken. „Ich habe doch noch gar nichts gefragt.“

Er dreht sich um, langsam. Seine Augen sind scharf, grau wie Metall unter Eis. Er sieht mich an, als wäre er von meiner bloßen Existenz bereits erschöpft, was mich, ehrlich gesagt, nur noch neugieriger macht.

Er stöhnt. „Du wolltest nach meiner Nummer fragen.“ Das ist keine Frage. Das ist eine hellseherische Eingebung.

Mein Puls setzt zwei Schläge aus. „Und wenn schon?“

Er beugt sich vor, seine Stimme ist tief und heiß von Whiskey und Absicht. „Bitte stattdessen um eine Nacht.“

Meine Augen weiten sich leicht. Nicht, weil ich schockiert bin. Sondern weil … ich es nicht bin.

Dieser Mann ist pure Zurückhaltung, die Art von Mensch, die wahrscheinlich alles mit eiserner Hand im Griff hat, bis ein einziger Faden reißt und alles auseinanderfällt. Und ich frage mich, ob heute Abend vielleicht dieser Faden ist.

Da ist kein Grinsen. Kein Flirt. Er meint es ernst. Jede Silbe fühlt sich wie eine Herausforderung an.

Ich werde aufgeregt.

Ich sollte lachen oder weggehen. Aber da ist etwas an der Art, wie er mich ansieht, als würde er versuchen, es nicht zu tun. Als hätte ich bereits etwas in ihm zum Reißen gebracht.

Also sage ich: „Eine Nacht.“

Sein Augenbraue zuckt, als hätte er nicht erwartet, dass ich zustimme.

Ich beuge mich vor. „Wie heißt du?“

Er leert den Rest seines Drinks. „Das brauchst du nicht zu wissen. Gehen wir.“ Er steht auf und ich folge ihm.

Ich winke den Mädels mit einem subtilen, siegessicheren Grinsen zum Abschied zu und bemerke ihren überraschten Gesichtsausdruck über meinen Erfolg.

Es ist ein Hotel.

Nicht weit von der Bar entfernt. Sauber. Modern. Zwei Blocks weiter, aber eine völlig andere Welt.

Das Personal händigt ihm wortlos den Schlüssel aus. Ich frage nicht, warum. Ich ahne bereits, dass dieser Mann nichts tut, was nicht zehn Schritte im Voraus geplant wurde.

Im Aufzug sprechen wir nicht. Sein Kiefer zuckt, und ich schwöre, er knirscht mit den Zähnen. Als ob er das hier schon bereut. Als ob er wütend auf mich ist, oder auf sich selbst, oder auf die Welt.

Vielleicht auf alle drei.

Im Zimmer bleiben die Lichter aus. Nur das schwache Leuchten der Stadt dringt durch die bodentiefen Fenster.

Er wirft seine Jacke über den Stuhl, krempelt die Ärmel bis zu den Unterarmen hoch. Sieht mich immer noch nicht an.

„Letzte Chance zu gehen“, sagt er in einem undurchschaubaren Ton.

„Bist du immer so dramatisch?“

Er tritt einen Schritt vor und ich zucke zusammen, nicht aus Angst, nur aus Erwartung.

„Du bist nicht gerade gesprächig, was?“, fragte ich und versuchte, die Spannung zu lösen. Ich zog meinen Mantel aus, legte ihn über die Lehne eines schicken Ledersessels und drehte mich wieder zu ihm um. „Oder ist das deine Masche? Grüblerisches Schweigen und teure Anzüge?“

Sein Mundwinkel zuckte, was nicht ganz ein Lächeln verriet. „Machst du immer Witze, wenn du nervös bist?“

„Nur, wenn der Typ aussieht, als könnte er mein Leben ruinieren.“

Sein Blick gleitet langsam an mir herab. Wie eine Berührung. „Kann ich das?“

Ich schlucke. „Ich schätze, das werde ich gleich herausfinden.“

Sein Blick fixiert mich, als hätte er bereits entschieden, was er mit mir anstellen wird.

Und vielleicht schlimmer noch, als hätte er es bereits getan.

Also keine Warnung. Kein Aufbau. In einem Moment stand er mir noch gegenüber, im nächsten war er vor mir – Hitze strömte von seinem Körper aus, eine Hand umfasste meinen Hals, sein kalter Daumen hob mein Kinn an.

Nicht erstickend, wie ich erwartet hatte, eher vereinnahmend.

„Bereu das nicht“, murmelt er an meinen Mund. „Du hast keine Ahnung, wer ich bin.“

„Genau das ist der Punkt“, flüstere ich und schließe die Augen, während ich auf einen Kuss warte, aber er küsst mich nicht.

Stattdessen stößt er mich rückwärts, bis ich gegen die Wand pralle. Der Aufprall ist sanft, aber mir stockt trotzdem der Atem. Seine Hände legen sich um meine Taille, fest und besitzergreifend, und ziehen mich an sich, bis unsere Hüften aneinanderliegen. Ich spüre seine harte Kontur – schon dick und angespannt unter seiner Hose, gegen meinen Bauch gepresst.

Ich atme scharf ein. „Du bist …“

„Sag es nicht“, knurrt er, und zum ersten Mal spüre ich, wie etwas in ihm zerbricht. Nicht seine Maske, etwas Tieferes. Zurückhaltung.

Er packt den Saum meines Kleides und reißt es hoch, schiebt es um meine Hüften zusammen. Eine Hand gleitet zwischen meine Schenkel und umfasst mich über meinem Höschen – das schon verdammt feucht ist. Schonungslos verzweifelt.

„Du bist klatschnass“, murmelt er, seine Stimme dunkel vor einer Mischung aus Anerkennung und Unglauben.

„Vielleicht mag ich die Spannung“, hauche ich und beiße mir auf die Lippen.

Er lacht nicht. Aber er lächelt, scharf und amüsiert, bevor er mein Höschen mit einem einzigen rauen Ruck herunterzieht und auszieht.

Er sank auf die Knie. Kein Necken oder Romantisieren.

Seine Zunge fand mich, als hätte er sich tagelang danach gesehnt. Lange, tiefe Stöße, die mich nach Luft schnappen und in sein Haar greifen ließen, meine Schenkel zitterten von der schieren Wucht. Mühelos schlang er einen Arm um meine Hüfte, um mich vor dem Fallen zu bewahren, und benutzte den anderen, um zwei Finger in mich zu schieben, zuerst langsam, dann hart, sie krümmend, bis mein Rücken gegen die Wand schlug.

Ich kam peinlich schnell. Zu schnell. Sein Name war nicht einmal auf meinen Lippen. Ich konnte nichts anderes stöhnen als ein gebrochenes, atemloses „Gott.“

Er stand auf, als ich wieder zu mir kam, immer noch vollständig bekleidet, und ragte über mir auf, als wäre ich etwas, das er zu verschlingen gedachte.

„Zieh dein Kleid aus“, sagt er, und ich fasse es als einen sexy Befehl auf.

Ich tat es schnell.

Mein rosa Kleid glitt von meinen Schultern und sammelte sich zu meinen Füßen. Ich stand nur in meinem BH da, schwer atmend, von der Taille abwärts nackt und plötzlich schüchtern. Das war untypisch für mich. Ich war kein schüchternes Mädchen. Schüchternheit war nicht mein Ding. Vielleicht lag es daran, dass es mein erstes richtiges Mal war.

Versteh mich nicht falsch, ich bin keine Jungfrau, zumindest nicht biologisch. Darum habe ich mich schon vor langer Zeit gekümmert. Selbst. Aber das hier würde mein erstes Mal mit jemandem sein und, Gott, ich bin im siebten Himmel.

Er öffnete langsam seinen Gürtel. Absichtlich. Zog seinen Schwanz frei und strich einmal darüber, er war dick, hart, dunkelrot vor Verlangen.

Mein Mund wurde trocken. Meine Pussy. Noch feuchter. Klebrig nass.

„Willst du immer noch herausfinden, ob ich dein Leben ruinieren werde?“, fragt er.

„Nur, wenn du es richtig anstellst“, sage ich und greife schon nach ihm. Er lässt es nicht zu.

Er wirbelt mich herum und beugt mich über das Bett.

Keine Worte. Er packte meine Hüften, richtete sich aus und stieß mit einem einzigen, brutalen Stoß in mich hinein.

Ich schreie auf, vor Schmerz, vor Schock, vor purer Lust. Die Fülle. Der Druck. Die Art, wie er nichts zurückhielt.

Er flucht kaum hörbar unter seinem Atem. „Du bist eng.“

Ich konnte nicht anders. Ich grinste keuchend. „Vielleicht bist du auch einfach nur riesig.“

Das entlockte ihm ein echtes Lachen. Tief. Überrascht. Fast jungenhaft, dann knurrte er – knurrte tatsächlich – und stieß bis zum Anschlag in mich hinein.

„Sag es noch mal“, raunte er an meinem Hals.

„Du bist riesig.“

„Sag meinen Namen.“ Ein weiterer, kräftiger Stoß.

„Ich … kenne … ihn nicht“, stöhne ich laut und unwillkürlich.

Er hielt inne, atmete schwer, die Stirn an meiner Schulter. „Genau.“

Er stößt wieder zu. Es war nicht sanft. Es war nicht langsam. Es war schmutzig und perfekt und alles, wovon ich nicht gewusst hatte, dass ich es brauchte. Die Art, wie er mich verdammt noch mal fickte, hart, tief, besitzergreifend, als wäre ich das Einzige auf der Welt, das ihn am Leben hielt. Seine Hände umklammerten meine Hüften so fest, dass sie blaue Flecken hinterlassen würden, sein Körper schlug mit primitiver, verzweifelter Wucht gegen meinen.

Und trotzdem – er küsste mich nie.

Er versuchte es nicht einmal.

Sogar als ich meinen Kopf drehte, um ihn anzusehen, um ihn vielleicht zu sehen, drückte er mein Gesicht wieder nach unten auf die Matratze.

„Nicht“, murmelte er. „Fühl einfach nur.“

Also tat ich das.

Ich kam erneut mit einem scharfen Keuchen, meine Finger krallten sich in die Laken, mein ganzer Körper spannte sich an und wurde dann flüssig. Sekunden später folgte er und pulsierte mit einem tiefen, leisen Stöhnen in mir, das klang, als wäre es seiner Seele entrissen worden.

Er brach neben mir zusammen, ein Arm über seine Augen geworfen.

Ich lag schweigend da. Meine Brust hob und senkte sich. Mein Herz raste. Mein Verstand war leer.

Und immer noch … kein Kuss.

Als ich aufwachte, war er weg.

Die Laken waren kühl. Die Badezimmertür stand offen. Sein Duft hing noch auf dem Kissen neben meinem, sauber, männlich, teuer.

Mein Höschen lag gefaltet auf dem Nachttisch.

Daneben lag ein Zettel, geschrieben in einer scharfen, eleganten Handschrift.

Danke für heute Nacht. Such nicht nach mir.

— H.

Keine Nummer, kein Name, nur eine Initiale.

Ich hielt den Zettel lange zwischen meinen Fingern und spürte, wie mein Herz etwas Seltsames und Flatterndes in meiner Brust tat.

Ich wusste nicht, wer er war, was er tat oder warum er sich weigerte, mich zu küssen.

Aber eines wusste ich sicher. Es würde mir verdammt schwerfallen, ihn zu vergessen.