Die Protégée des Monsters

A U R O R A

17 Jahre alt, Vergangenheit

Ich rannte.

Ich rannte so schnell, wie mich meine Beine tragen konnten, und klammerte mich an den zerrissenen Rucksack, als hinge mein Leben davon ab. Tatsächlich hing mein Leben davon ab. Die Männer, die mir folgten, waren keine Heiligen – eher Kriminelle, wenn ich es besser wusste.

Vor zwei Tagen, als ich in ein verlassenes Gebäude geschlendert war, um einen Unterschlupf zu suchen, und zufällig den Keller entdeckte, in dem der Drogenvorrat aufbewahrt und bewacht wurde, dachte ich, wenn ich etwas davon stehlen könnte, könnte ich zumindest mein Essen für den nächsten Monat bezahlen. Also wartete ich ein paar Tage auf eine Gelegenheit und schaffte es, ein paar Päckchen zu stehlen, um sie zu verkaufen. Heroin war das Einfachste, was man auf den Straßen von Berlin verkaufen konnte.

Ich war keine Drogenabhängige, aber ich wusste, dass der Verkauf dieser Päckchen mir definitiv etwas Geld einbringen würde.

Und ich brauchte es, verzweifelt.

Seit einem Jahr sprang ich von Obdachlosenheim zu Obdachlosenheim, versteckte mich vor der Polizei und jedem verdammten Menschen, der nur darauf aus war, ein siebzehnjähriges Mädchen auszunutzen. Ich war vielleicht eine Waise und obdachlos, aber ich war nicht hilflos. Ich war keine verdammte Jungfrau in Nöten.

Schon in jungen Jahren lernte ich auf die harte Tour, dass Märchen nicht existieren; es gibt keinen Ritter in glänzender Rüstung und Hogwarts' Magie existiert nur in den Büchern von J. K. Rowling.

Du hilfst dir nur selbst und rettest dich selbst, und es kommt niemand, um dich zu retten.

Und hier war ich, rannte um mein Leben, um einen weiteren Monat ohne zu verhungern zu überleben.

Ich lief inzwischen auf Autopilot, völlig atemlos und panisch. Vor ein paar Minuten zitterte ich vor Kälte, und jetzt sammelten sich Schweißperlen auf meiner Stirn, als ich durch die Gasse sprintete. Ich hatte nicht bemerkt, wie taub meine Beinmuskeln waren, bis ich plötzlich gegen eine menschliche Wand aus festen Muskeln prallte. Und bevor ich überhaupt aufblicken konnte, wurde mir etwas Stechendes gegen die Nase gedrückt, und die Welt wurde komplett dunkel.

XXX

Als ich das nächste Mal aufwachte, fand ich mich auf dem kalten Boden liegend wieder; der Rucksack mit den gestohlenen Waren war weg. Ich zwang meine Augen auf, und als die Unschärfe nachließ, sah ich mich um. Der Ort war wie eine Gefängniszelle, nur viel schmutziger und roch nach Blut. Selbst die Spritzer von getrocknetem Blut an den Wänden waren deutlich zu sehen. Es sah fast aus wie ein Schlachthaus. Es gab eine Eisentür und keine Fenster, nicht einmal einen Lüftungsschacht.

Der Winter war dieses Jahr unerbittlich, gepaart mit Regen. Und dieses Gefängnis, oder was auch immer es war, war eine gefrorene Hölle. Ich musste mich zum Tür schleppen und mit all meiner verbliebenen Kraft dagegen hämmern, aber der Klang hallte nur wider. Ansonsten war es totenstill.

Verdammt.

Schmerzgeplagt, hungrig und kalt zog ich meine Knie näher an meine Brust, umschlang sie mit den Armen und vergrub meinen Kopf, fast besiegt. Egal wie sehr ich versuchte einzuschlafen, ich konnte einfach nicht – aus Angst vor dem, was mich erwartete, wenn sich die Tür öffnet.

Es waren wahrscheinlich Stunden vergangen, als ich das Schlurfen von Füßen hörte und sofort den Kopf hob. Instinktiv griff ich nach dem Messer, das hinter meinem zerlumpten, alten Jeans versteckt war. Es war ziemlich klein, aber für mich war es perfekt.

Es war die einzige Waffe, die ich mir leisten konnte.

Für ein Mädchen, das ihren alkoholkranken, missbrauchenden Vater getötet hatte, das ihre eigene Mutter verprügelt und getötet gesehen hatte und das aus einem Gefängnis entkommen war, hatte ich immer noch genug Kampfgeist in mir, um zu überleben, was auch immer passieren würde, wenn sich diese Tür öffnete.

Ich kroch zur Seite der Tür und hockte mich hin, während meine schmerzenden, kalten Finger den Griff des Messers umklammerten, bereit zum Handeln. Was auch immer passieren würde, ich würde immer noch versuchen, mich zu retten.

Mein Herz schlug wie wild, und in dem Moment, als die Tür aufschwang, schnitt mein Messer in das Schienbein des Mannes. Er stürzte zu Boden und hielt sich das Bein. Ein anderer Mann hinter ihm war jedoch etwas schneller als der erste. Er packte schnell meine freie Hand, aber die Hand, die das Messer hielt, schnitt durch seinen Bizeps und zog ein wenig Blut.

Aber ich bekam keine weitere Chance zu entkommen.

Der dritte Mann packte mein Handgelenk mit einem tödlichen Griff und drehte es so schmerzhaft, dass die Waffe aus meiner Hand glitt. Er verschwendete keine Zeit und trat das Messer quer durch den Raum, weit weg von meinem Blickfeld.

Und jetzt war ich absolut machtlos und wehrlos.

"Holt meinen Bruder, sofort!" knurrte er den Mann an, der aus seinem Bizeps blutete.

Die Aufmerksamkeit meines Gefangenen richtete sich wieder auf mich, als ich mich wand und versuchte, aus seinem Griff zu entkommen. Es war unmöglich, als würde ich versuchen, einen Berg zu bewegen. Er überragte mich, starrte mich mit seinen durchdringenden blauen Augen an, während ich mit meiner freien Hand auf seinen Arm einschlug. Und als klar war, dass ich seiner Stärke nicht gewachsen war, hörte ich auf.

Atemlos gaben meine Knie nach und Schwindel überkam mich. Vergiss das Essen, ich konnte mich nicht einmal daran erinnern, wann ich das letzte Mal ein Glas sauberes Wasser getrunken hatte. Kälte und Durst trockneten meinen Mund von innen aus. Die kleine Energie, die ich hatte, verschwand, als das Adrenalin nachließ und ich den Kampf verlor.

"Dominic, was ist passiert?" Eine weitere muskulöse Gestalt betrat den Raum, gekleidet in eine schwarze Lederjacke, während ich durch meine Wimpern hindurchblickte.

"Wir haben hier ein kleines Problem, Viktor," sagte der Mann, der mein Handgelenk mit einer Hand umklammert hielt und dessen Name wohl Dominic war, kühl.

Viktor, der Typ mit der schwarzen Lederjacke, kam ein wenig näher und warf mir einen Blick zu. "Was ist das?" fragte er angewidert, fast ignorierend, dass ich ein Mensch war und nicht nur ein Sack Fleisch.

"Kleine Diebin," murmelte Dominic und ließ mein Handgelenk los. "Sie wurde dabei erwischt, wie sie unser Pulver aus dem südlichen Lagerhaus gestohlen hat."

Ich schnaubte innerlich. Er sagte 'unsere Drogen', als wäre es etwas Legales. Wenn ich eine Kriminelle war, dann war er es auch. Nur war er ein besserer.

"Es war nur ein einmaliges Ding," murmelte ich leise, während beide Männer mich ungläubig anstarrten.

"Was?" fragte ich beide.

Dominic grinste und sah zu dem anderen Mann, Viktor, der nicht sehr geneigt war zu lächeln. Er trug einen dunklen Ausdruck, der fast unmöglich zu entschlüsseln war. Er hockte sich auf mein Niveau und musterte meinen körperlichen Zustand intensiver als je zuvor.

Er klemmte mein Kinn zwischen seine Finger und zwang meinen Blick in seinen. "Bist du eine Junkie, Mädchen?"

"Nein," antwortete ich scharf und schlug seine Hand weg. Wenig wusste er... Sucht war das geringste meiner Vergehen. "Ich wollte etwas Geld. Ich hatte Hunger."

"Glaubst du wirklich diese Geschichte?" fragte Dominic seinen Bruder.

Viktor antwortete nicht, noch nickte er oder schüttelte den Kopf. Er erhob sich lediglich zu seiner vollen Größe und sah sich im Raum um. Der Mann, dessen Bein ich aufgeschlitzt hatte, war völlig vergessen, bis Viktor mit dem Finger auf ihn zeigte und Dominic fragte: "Hat sie das gemacht?"

"Genau."

Die Brüder tauschten einen stummen Blick aus, fast so, als könnten sie die Gedanken des anderen lesen. Die blauen Augen waren ihnen gemeinsam, ebenso wie ihre Statur. Abgesehen von einigen Merkmalen und dem Haarschnitt konnte man die Ähnlichkeit zwischen ihnen leicht erkennen.

Während sie damit beschäftigt waren, ihre telepathische Unterhaltung zu führen, sah ich aus dem Augenwinkel, dass die Tür noch offen stand. In diesem Raum waren zwei Männer beschäftigt, während der andere sein verletztes Bein hielt. Wie groß war die Wahrscheinlichkeit, dass ich es lebend hier raus schaffen würde, wenn ich versuchte zu fliehen?

Meine Begegnungen mit dem Tod waren immer extrem kühn und wagemutig gewesen.

Das erste Mal, als mein Vater versuchte, mich zu verprügeln, floh ich.

Das zweite Mal, als der Aufseher im Jugendgefängnis versuchte, mich zu vergewaltigen, floh ich ebenfalls.

Würde ich auch ein drittes Mal Glück haben?

Es gab nur einen Weg, das herauszufinden.

Wieder einmal rannte ich, bevor es jemand erwarten konnte.

Ich stürmte durch die Tür mit jeder Unze Energie, die noch in meinem Körper war. Aber das einzige Problem war – es war eine Sackgasse. Es gab eine weitere Tür, dieselbe eisenbeschlagene, und egal wie sehr ich keuchte und schnaufte, sie würde sich nicht öffnen.

Anscheinend hatte ich beim dritten Mal kein Glück.

"Bist du fertig?" Eine Stimme dröhnte von hinten, und ich konnte nicht sagen, welcher der Brüder es war. Beide hatten eine ähnliche Baritonstimme.

Langsam drehte ich mich um und sah Viktor und Dominic, die sich gegen den Türrahmen lehnten. Dominic sah wütend aus; das tat er immer. Aber Viktor... er hatte immer noch den ausdruckslosen Gesichtsausdruck auf seinem reifen, männlichen Gesicht.

Und egal wie sehr ich kämpfte, die tapfere Fassade aufrechtzuerhalten, sie begann langsam zu bröckeln. Sterben war eine Sache, aber ein schmerzhafter Tod? Dafür war ich noch nicht bereit. Jedes Mädchen in meinem Alter träumte davon, etwas im Leben zu werden – vielleicht Ärztin, Tänzerin oder Model. Jeder hatte Pläne, die er umsetzen wollte, aber mein Ziel war es, einen weiteren Tag zu überleben. Und dann noch einen.

Ein einfaches Obdach – sicher und geschützt – mit grundlegender Nahrung und Kleidung war mein Wunsch. Und ich scheiterte schrecklich daran, das zu erreichen.

Als ich aufwuchs, hatte ich immer eine besondere Intuition für Gefahr. Und ich konnte sehr gut erkennen, wenn die Gefahr mir direkt in die Augen starrte mit einem bedrohlichen Blick. Und genau das tat Viktor gerade.

Die Pistolenholster unter beiden Armen und das Messer, das um seine Taille geschnallt war, sprachen Bände über seine Persönlichkeit oder den Beruf, in dem er tätig war.

"Schau... einfach... bitte. Bitte lass mich einfach..." stammelte ich ohne Sinn, mein Rücken kratzte gegen die Eisentür. "Lass mich einfach gehen. Ich werde dir nie wieder in die Quere kommen."

"Du hast meine Drogen gestohlen. Du hast meine Männer angegriffen. Du hast versucht zu fliehen." Viktor lächelte zum ersten Mal. Nichts daran war komisch, sondern bedrohlich. "Ich habe Menschen für weniger getötet."

"Ich habe dir gesagt... ich war nur hungrig. Ich dachte, wenn ich die Drogen stehle, würde ich etwas Geld bekommen. Und ich brauchte das Geld wirklich." Die Verzweiflung in meiner Stimme kam mühelos heraus.

"Wie heißt du, Mädchen? Und wo sind deine Eltern?" fragte er, ohne sich von seinem Platz zu bewegen.

"Meine Mutter ist tot."

"Vater?"

"Tot," zuckte ich mit den Schultern. "Ich habe ihn getötet," platzte es ohne jegliches Bedauern aus mir heraus. Ich war kein Soziopath. An dem Tag, als ich die Vase gegen seinen Hinterkopf schlug, wollte ich nur meine Mutter retten. Mein alkoholkranker, missbrauchender Vater erlag später seinen Verletzungen, also war es nicht wirklich meine Schuld.

Viktor sah etwas überrascht aus bei meiner Offenbarung, sagte aber kein Wort. Jeder andere Mann hätte eine Augenbraue hochgezogen, aber er tat es nicht.

"Er hat meine Mutter geschlagen," erklärte ich, ohne gefragt zu werden.

Dominic trat näher und packte mich grob am Nacken. Weder konnte ich der Kraft widerstehen, noch wollte ich es. Er schleifte mich zurück in denselben kalten Raum und warf mich in die Ecke.

"Wie heißt du?" drängte Dominic.

"Aurora."

"Aurora was?" Und als ich länger zögerte als beabsichtigt, knurrte er: "Denk nicht daran, uns anzulügen."

"Aurora Hall."

Viktor tippte schnell etwas auf seinem Handy und zeigte es Dominic, der die Stirn runzelte und es aufmerksam betrachtete. Während ihre Aufmerksamkeit abgelenkt war, sah ich, dass mein Messer – das Dominic weggetreten hatte – ein wenig von meiner Position entfernt lag.

Aber was war der Punkt? Es wäre töricht zu glauben, dass ich eine Chance gegen beide hätte, selbst mit einer Waffe.

"Du hast einen Gefängniswärter getötet?" Viktors Stimme ließ meinen Kopf hochschnellen.

Ich zuckte mit den Schultern. "Er hat versucht, mich zu... vergewaltigen. Und dann bin ich von dort geflohen."

"Verdammte Scheiße," murmelte Dominic und schüttelte den Kopf.

Viktor und Dominic waren Kriminelle, irgendeine Art von Gang, die mit Drogen handelte, vermutete ich. Hatte ich also gerade einem Teufelsversteck entkommen, nur um in einem anderen zu sterben?

"Hebe es auf," befahl Viktor, als ich fragend aufsah, und er deutete mit dem Kinn auf das Messer.

Scheiße! Er hatte mich durchschaut. Er sah es genau und ich konnte es nicht einmal leugnen. Mein Blick huschte einfach zwischen dem Messer und seinen blauen Augen hin und her.

Testete er mich? Würde er seine Waffe ziehen, sobald ich das Messer ergriff?

"Ich sagte, HEB. ES. AUF!" schnappte er laut, sodass ich zusammenzuckte.

Vorsichtig kroch ich mit verletzten Knien vor und hob das Messer auf. Kälte und Erwartung schüttelten meinen Körper, während mein Atem schwer ging. Selbst in meinem härtesten Moment wünschte ich – betete ich – für ein Wunder, dass ich das überleben würde, egal wie unmöglich es schien.

"Auf die Füße. Hoch!" befahl er im selben scharfen Ton.

Ignorierend die Angst und den Hunger, die schmerzhaft meinen Magen zusammenzogen, stand ich langsam auf meinen zitternden Beinen auf.

Viktor war schwer zu durchschauen. Sein klinischer Ausdruck verriet nichts, und man wusste nicht, ob er dich töten oder gehen lassen würde. Er war ruhig – gefährlich, geheimnisvoll und dunkel gefasst.

"Ich gebe dir zwei Möglichkeiten. Entweder ich töte dich schnell und schmerzlos, oder du versuchst, mich mit diesem Messer zu treffen und verdienst dir deine Freiheit. Drei Minuten. Wenn du es innerhalb von drei Minuten schaffst, mich zu verletzen, lasse ich dich unversehrt hier rausgehen."

"Und was, wenn ich... wenn ich es nicht schaffe, dich zu verletzen? Würdest du mich dann töten?" fragte ich, den Atem anhaltend.

Er grinste. "Die Wahl des Gewinners," erklärte er. "Nun sag mir, was ist deine Wahl?"

Der Tod war nie eine Wahl für mich. Ich wollte leben.

Ich wusste, dass es fast unmöglich war, mich aus dieser Situation zu retten, aber ich würde lieber sterben, als es nicht zu versuchen. Das war alles, was mir blieb – mein Kampfgeist, und ich war nicht so weit gekommen, um jetzt aufzugeben.

Ich traf seinen Blick mit einem entschlossenen Ausdruck. "Ich werde gegen dich kämpfen."