Die verbannte schüchterne Luna

Wäsche. Immer nur Wäsche.

Der Korb grub sich in meine Hüfte, als ich den Flur des Rudelhauses entlangging, der Duft von Seife hing an meiner Haut. Jede Frau im Rudel hatte ihre Aufgaben – strenge Listen, die von Alpha Lucas persönlich ausgehändigt wurden. Wenn man versagte, gab es eine Strafe. Brutal und öffentlich.

Ich versagte nie.

Nicht, weil ich perfekt war, sondern weil ich es mir nicht leisten konnte.

Dafür sorgten meine Eltern. Ich musste nicht nur meine eigene Liste abarbeiten, sondern sie zwangen mich auch, die von Lyra zu erledigen. Meiner Zwillingsschwester. Ihr Liebling. Ihr strahlender Stern.

Wir mochten dieselben moosgrünen Augen und dunklen Haare haben, aber da endete die Ähnlichkeit auch schon. Lyra war alles, was ich nicht war – aufgeschlossen, charmant, immer schnell zum Lachen. Sie malte ihre Lippen rot, lockte ihr Haar und ging, als gehöre ihr jeder Blick, der auf sie fiel. Ich hielt mein Haar zurückgesteckt, meine Lippen ungeschminkt, mein Kinn gesenkt. Sie war die angebetete Tochter. Ich war die Last.

Sie erzählten jedem, es sei meine Schuld, dass sie nie ihren Wolf bekommen hatte. Meine Schuld, dass sie sich niemals verwandeln, niemals unter dem Mond rennen, niemals die Bindung des Rudels in ihrem Blut spüren würde. Meine Mutter flüsterte es den Nachbarn mit Krokodilstränen zu. Mein Vater, Beta Maverick, wiederholte es wie ein Evangelium vor jedem, der zuhören wollte. „Wäre Kira nur nicht geboren worden, wäre Lyra stärker gewesen.“

Lyra selbst ließ keine Gelegenheit aus, mich daran zu erinnern. Ihr Lächeln war ein Dolch, ihre Worte in Gift getaucht. „Starr die Krieger nicht zu sehr an, Schwesterherz“, flüsterte sie mit gespielter Sorge. „Sie sehen dich nur an, weil sie mich nicht haben können.“

Ich schluckte bei der Erinnerung schwer, als ich die schwere Tür zu den Quartieren der Krieger aufstieß.

Die Luft darin war dick vom Geruch nach Schweiß, Stahl und feuchtem Leder. Ein paar Krieger blickten vom Schärfen ihrer Klingen und dem Aufschnüren ihrer Stiefel auf. Gespräche verstummten. Ich spürte es sofort – das Gewicht ihrer Blicke.

Sie versuchten, es zu verbergen, husteten, bewegten sich unruhig und taten so, als würden sie sich auf ihre Waffen konzentrieren, während ich gefaltete Stapel frisch gewaschener Kleidung auf ihre Kojen legte. Aber Hunger hat einen Geruch, und er waberte stärker durch die Luft als die Seife an meinen Händen.

Mein Herz schlug schneller. Ich hielt den Kopf gesenkt, die Augen auf den Stoff gerichtet, verzweifelt darauf bedacht, fertig zu werden.

Und dann machte ich den Fehler, aufzublicken.

Darin.

Der beste Freund meines Vaters. Ein Beta wie er. Sein Blick war ganz anders als der der anderen. Wo ihre Blicke schnell und schuldbewusst umherhuschten, verweilte seiner – langsam, absichtsvoll, mich bis auf die Knochen entblößend. Seine Lippen verzogen sich zu dem Anflug eines Lächelns, das seine Augen nicht erreichte.

Es war keine Zuneigung. Es war keine Bewunderung.

Es war Hunger.Ein Hunger, so schneidend, dass er wie Krallen über meine Haut fuhr. Seine Augen wanderten mit der Geduld eines Raubtiers über mich, das entscheidet, wo es zuerst zubeißen soll. Das war nicht der Blick eines Mannes, der ein Rudelmitglied ansah. Nicht der eines Freundes meines Vaters. Sondern der eines Wolfes, der seine Beute anstarrte.

Hitze stieg mir den Hals hinauf. Scham brannte in meiner Brust. Ich umklammerte den Korb fester, meine Knöchel traten weiß hervor.

Er wandte den Blick nicht ab.

Wenn mein Vater – wenn Beta Maverick – ihn erwischen würde, gäbe es Blut. Mein Vater mochte mich verachten, aber seine Ehre hütete er wie eine Klinge. Trotzdem hielt das Darin nie auf. Es hielt nie einen von ihnen auf.

Ich riss meinen Blick von ihm los und stolperte beinahe, als ich zur Tür eilte. Mein Atem ging schnell, mein Herz hämmerte gegen meine Rippen. Der Korb fühlte sich schwerer an, meine Arme schwächer, jeder Schritt wurde von der Last, gesehen zu werden, nach unten gezogen.

Ich konnte es nicht ertragen.

Nicht die Wäsche. Nicht die Blicke. Nicht dieses Leben, in dem ich sowohl unsichtbar als auch doch nie ungesehen war.

Ich schaffte es gerade bis vor die Tür der Krieger, bevor meine Beine nachgaben. Mein Rücken presste sich gegen die kühle, holzgetäfelte Wand, und ich sog zittrige Atemzüge ein. Der Korb rutschte mit einem leisen dumpfen Geräusch zu Boden, meine Hände zitterten, als ich sie auf meine Brust drückte.

In Sicherheit. Vorerst.

Zumindest, bis die Tür hinter mir knarrte.

Ihre Stimmen drangen nach draußen, erst leise, dann schärfer, als sie untereinander lachten. Ich erstarrte, jeder Muskel spannte sich an.

„Sie ist schöner als Lyra“, grollte Darins Stimme, sanft und schamlos.

Die Luft entwich mir in einem scharfen Keuchen, das ich kaum unterdrücken konnte.

Ein anderer Krieger zischte: „Vorsicht. Sag das nicht so laut. Beta Maverick würde dich zerreißen, wenn er dich dabei erwischt, wie du über seine eigene Tochter sabberst.“

Darin lachte nur, tief und unbekümmert. „Maverick ist das scheißegal. Nicht wirklich. Er will nur nicht, dass die anderen Frauen es hören. Das verursacht Drama. Ärger. Besser, die Dinge im Stillen zu regeln.“

Mein Puls hämmerte mir in den Ohren. Ich krallte mich an der Wand fest, als könnte ich darin verschwinden.

Eine weitere Stimme mischte sich ein, schärfer, gefärbt von grausamer Belustigung. „Still vielleicht, aber weich. Hast du nicht gesehen, wie sie gezittert hat? Ich wette, sie würde sich wehren, aber nur ein bisschen. Gerade genug, damit es Spaß macht.“

Der Raum brach in Gelächter aus.

Hässliche. Hungrige. Männliche Stimmen, die wie Zähne an meinen Rändern nagten.

Meine Sicht verschwamm, meine Kehle brannte, als Galle aufstieg. Ich packte den Korb mit beiden Händen und raste den Flur entlang. Meine Röcke verfingen sich in meinen Beinen, aber ich hielt nicht an, bis ich in die Waschküche stolperte und die Tür hinter mir zuschlug.

Erst dann ließ ich die Tränen in meinen Augen brennen. Ich presste meinen Handrücken auf den Mund, um das Geräusch zu ersticken, meine Brust hob und senkte sich heftig, während ich darum kämpfte, still zu bleiben.

Immer still.