Milliardärsgeheimnis-Baby, Altersunterschied

Kapitel 1

Arin

"VERPISS DICH, DU BETRÜGERISCHES ARSCHLOCH!"

Das ist nicht gerade einer meiner stolzesten Momente. Aber jeder hat seine Grenzen, und ich bin da keine Ausnahme.

"Marina, beruhige dich," sagt Corey am Telefon, seine Stimme alles andere als beruhigend. "Du musst mir eine Chance geben, das zu erklären."

"Erklären?" wiederhole ich ungläubig. "Was gibt es da zu erklären? Ich habe dich erwischt, wie du mit unserer Hochzeitsplanerin geschlafen hast, Stunden vor unserer Hochzeit!"

Die Leute starren mich jetzt an, was ich ihnen nicht verübeln kann. Ich würde auch starren, wenn eine tränenüberströmte, hysterische Frau ihren Ex-Verlobten mitten in der First-Class-Lounge des Flughafens anschreit.

Das hier ist ein schöner Ort, komplett mit kostenlosem Buffet und Champagner, luxuriös geräumigen Ledersitzen und riesigen Flachbildschirmen überall, um dich während des Wartens auf deinen Flug zu unterhalten. Und dann bin da ich, mit immer noch teilweise hochgesteckten Locken und verlaufener Mascara, die die Stunden ruiniert, die ich im Schminkstuhl verbracht habe, um mich in eine strahlende Braut zu verwandeln.

Es sollte nicht so sein. In einem anderen Universum wäre Corey an meiner Seite, und wir würden auf unseren First-Class-Flug nach Hawaii für unsere einmonatigen Flitterwochen warten. Eine schwächere Person würde nach Hause gehen, sich in Scham und Demütigung verstecken, nachdem ihr gesagt wurde, dass der Bräutigam dabei erwischt wurde, wie er die Hochzeitsplanerin auf den Tasten der Kirchenorgel gefickt hat.

Aber ich habe kein Zuhause, zu dem ich zurückkehren könnte. Das Haus wurde ihm von seinen Eltern gegeben. Das Auto ist auf seinen Namen zugelassen. Jeder kleine Komfort, den ich vorher für selbstverständlich hielt, war nur möglich, weil Corey dafür bezahlt hat. Nach unserem Schulabschluss versprach er, für uns zu sorgen. Er füllte meinen Kopf mit dummen Ideen, wie er zur Arbeit gehen und das ganze Geld verdienen würde, sodass ich mir um nichts Sorgen machen müsste. Er sagte, er mochte den Gedanken nicht, dass ich arbeiten müsste. Er würde sich um alles kümmern. Er würde sich um mich kümmern.

Dumm, ich weiß. So verdammt dumm, aber im Nachhinein ist man immer schlauer.

Scheiß auf ihn.

"Du bist emotional, Arin," sagt Corey bitter. "Komm einfach nach Hause, damit wir das klären können. Du gehst nicht ohne mich auf unsere verdammten Flitterwochen."

"Pass auf."

"Jesus Christus, Arin. Du überreagierst."

"Glaubst du wirklich, ich lasse mich von dir manipulieren, damit ich denke, dass das alles in Ordnung ist?"

"Ich kann nicht mit dir reden, wenn du so bist." "So wie was? Gerechtfertigt wütend?"

"Schau, ich stehe unter großem Druck, okay? Der ganze Hochzeitsplanungs-Scheiß... Ich war so gestresst."

"Ich war auch gestresst, Corey, aber rate mal, wer von uns genug verdammte Selbstbeherrschung hatte, um die Beine geschlossen zu halten!"

"Ich habe einen Fehler gemacht, okay? Würdest du bitte nach Hause kommen, damit wir das klären können?"

"Auf keinen Fall! Ich will dein Gesicht nie wieder sehen!"

"Also kommst du einfach nie zurück? Du brauchst mich, Arin. Wie willst du dich selbst unterstützen?"

"Ich weiß nicht. Vielleicht gehe ich endlich zur Modeschule. Mein Erbe von Oma Ruth liegt seit Jahren für mich bereit. Es wird Zeit, dass ich es nutze."

"Nicht schon wieder dieser blöde Modeschul-Unsinn! Wenn ich es dir einmal gesagt habe, habe ich es dir tausendmal gesagt. Es gibt keine verdammte Möglichkeit, dass du als Designerin deinen Lebensunterhalt verdienen wirst!"

Ich atme tief durch, so wütend, dass ich meinen Puls durch meine Zähne vibrieren fühle. Ich habe wirklich, von ganzem Herzen, geglaubt, Corey wäre der Richtige für mich.

Aber dieser Verrat sitzt zu tief. Mein Stolz ist schwer verletzt, und ich bin weit davon entfernt, ihm auch nur ein bisschen Vergebung zu schenken.

"Hier ist eine Idee, Corey," sage ich fest und deutlich. "Steck deine Hand so weit in deinen eigenen Arsch, dass du dir selbst die Hand schütteln kannst, okay?"

Ich lege auf, taub von Kopf bis Fuß. Meine Wangen sind warm, meine Augen geschwollen vom Weinen. Ein paar Leute in der Lounge sind nett genug, mir mitleidige Blicke zuzuwerfen. Einige flüstern, andere werfen mir verurteilende Blicke zu. Ich passe hier eindeutig nicht rein, aber ich gehe nirgendwo hin. Wenn ich keine Märchenhochzeit genießen kann, werde ich mich verdammt nochmal an den kostenlosen Garnelen, Margaritas und handtellergroßen Zitronenkuchen bedienen, die hier serviert werden.

Neben mir erregt ein leises Lachen meine Aufmerksamkeit.

Am Tisch neben meinem sitzt ein Mann in einem scharfen schwarzen Anzug und polierten Lederschuhen. Ich spähe durch meine verklebten Wimpern zu ihm hinüber und wische mir mit dem Handrücken die Nase. Mein Mund wird trocken, als ich ihn genauer betrachte.

Verdammt heiß, der gehört wirklich in die First Class.

Er ist älter als ich, vielleicht Ende dreißig? Dunkelbraunes Haar wie eine dampfende Tasse Kaffee. Tiefe, dunkle Augen, die einen in ihre Tiefen locken, ein endloser Abgrund, den ich neugierig erkunden möchte. Er hat breite Schultern und eine breite Brust, und seine Arme sind so groß, dass ich die Kurven seiner definierten Muskeln unter dem spannenden Stoff seines Anzugs sehen kann. Er sieht aus wie ein Geschäftsmann, aber da ist etwas... Raues darunter.

Gefährlich.

Ich weiß nicht, was es ist. Da ist eine Intensität in ihm, als hätte er einiges erlebt und überlebt. Gleichermaßen faszinierend und einschüchternd, rohe Stärke in einem unauffälligen, aber respektablen Paket. Jetzt starre ich. Mein Herz stolpert, als seine Augen sich auf meine richten, eine sofortige und fast überwältigende Hitze schießt hinunter und sammelt sich zwischen meinen Beinen.

Er schaut nicht weg. Ich auch nicht. Ich kann nicht. Er ist einfach zu gutaussehend, zu geheimnisvoll.

Und er lacht mich aus.

"Was?" frage ich und hasse, wie piepsig meine Stimme klingt. "Du musst an deinen Beleidigungen arbeiten."

Ein Schauer kriecht meinen Rücken hinunter, Gänsehaut breitet sich über meine Arme aus. Seine Stimme. Tief und reich, so tief, dass ich seine Worte in meinem Magen vibrieren fühle. Es reicht, um mich atemlos und mein Gehirn leer zu machen. Ich habe keine Ahnung, was ich sagen soll.

Zum Glück muss ich nichts sagen, denn er macht den ersten Schritt und greift in seine Innentasche, um ein Taschentuch herauszuziehen. Die Ecke ist mit feinem burgunderrotem Faden bestickt, die Initialen DC zieren die Ecke.

Ganz schön schick. Wer trägt heutzutage noch lässig Taschentücher mit sich herum? "Die Hochzeitsplanerin an deinem Hochzeitstag," kommentiert er, nachdem ich das Taschentuch von ihm genommen habe. "Das ist tief."

Ich runzle die Stirn. "Du hast das gehört, was?"

"Schwer zu überhören."

Ich wische mir die Augen und frage mich kurz, ob ich zu den Frauen gehöre, die den "Hot Mess"-Look hinbekommen. Die Zeichen deuten auf unwahrscheinlich. Als ob die letzten achtundvierzig Stunden nicht schon peinlich genug gewesen wären, sitze ich jetzt keine fünf Meter von einem der attraktivsten Männer entfernt, die ich je gesehen habe, und sehe aus wie der letzte Dreck.

Hey Gott, ich bin’s. Würdest du mir vielleicht — ich weiß nicht — eine Pause gönnen?

"Du bist besser dran ohne ihn," sagt der Fremde.

Ich unterdrücke den Drang, die Augen zu verdrehen. Das Letzte, was ich jetzt will, sind ungebetene Kommentare über mein zerbröckelndes Privatleben. Anstatt ihm zu sagen, dass er sich um seine eigenen Angelegenheiten kümmern soll, sage ich: "Ich weiß nicht, was ich tun soll."

"Du wirst es schaffen."

Seine Antwort ist direkt, aber nicht unbedingt hart. Ich schätze seine Offenheit tatsächlich. Ich kann nicht zählen, wie viele Leute versucht haben, mich zu trösten, mich zu bemuttern, mir all diese Pinterest-Zitate über die Reise der Liebe und die Arbeit, die eine Ehe erfordert, vorzukauen. Dieser Kerl hier ist die erste Person seit meiner katastrophalen Beinahe-Hochzeit, die mir eine klare Antwort gibt.

"Ich verstehe es einfach nicht," murmele ich und knülle das weiche Seidentaschentuch in meinen Händen zusammen. "Es war seine Idee, so schnell zu heiraten. Er war offensichtlich nicht bereit, also warum..." Ich schüttle den Kopf. "Entschuldigung. Du hast wahrscheinlich einen Flug zu erwischen. Ich will dich nicht aufhalten."

Er wirft einen Blick auf seine Armbanduhr, und ich bemerke, wie groß seine Hände sind. Dicke Knöchel, kräftige Handgelenke. Ich erhasche einen Blick auf ein Tattoo, das seine Haut ziert, aber es verschwindet unter der makellosen Manschette seines Hemdes. "Wenn ich nicht mit dir reden wollte, würde ich es nicht tun..." Er hebt leicht eine Augenbraue, erwartungsvoll.

"Marina," sage ich. "Meine Freunde nennen mich Arin."

Er lächelt nicht, aber ich schwöre, ich sehe ein Glitzern in seinen dunklen Augen. "Marina," wiederholt er, meinen Namen auf seiner Zunge testend. "Ein Vergnügen."

Ich schnaube, zu erschöpft, um mir Sorgen zu machen, dumm zu klingen. Wenn ich ihn bisher nicht abgeschreckt habe, wird mein dummes Lachen das wohl auch nicht tun. "Und du?" frage ich. "Hast du einen Namen, oder versuchst du, dein internationales Mann-der-Geheimnisse-Image aufrechtzuerhalten?"

Der Mundwinkel hebt sich zu einem kleinen, amüsierten Grinsen. Er streckt die Hand aus, um meine zu schütteln, und umschließt meine kleinere Hand mühelos. Seine Handflächen sind angenehm rau. Für einen Moment frage ich mich, wie sie wohl aussehen würden, wenn sie mehr als nur meine Finger umschließen. Meine Haut kribbelt bei dem Gedanken an seine Hände, die sanft mein Knie greifen, unter mein Shirt gleiten... "Dominic," sagt er und reißt mich aus meinen Gedanken.

Ich lächle. Der Name passt zu ihm. "Dominic," wiederhole ich. "Wohin fliegst du heute?"

"Mailand, und dann ein kurzer Stopp in Sizilien." "Geschäftlich oder privat?"

"Ein bisschen von beidem."

Ich nicke langsam. "Hast du eine Freundin, die dort auf dich wartet?" "Was hat dich auf diesen Gedanken gebracht?"

"Nun, du trägst keinen Ring, also habe ich angenommen..."

Jetzt grinst er wirklich, und der Anblick ist so unerwartet charmant, dass ich meinen Gedankengang vergesse. "Ist das deine indirekte Art, mich zu fragen, ob ich Single bin, Marina?"

Ich räuspere mich, mein Herz pocht in meinen Ohren. Was mache ich hier? Warum ist es plötzlich so heiß hier drin? Man würde denken, eine First-Class-Lounge könnte sich eine ordentliche Klimaanlage leisten.

"Kann ein Mädchen nicht neugierig sein?" frage ich und hebe eine Augenbraue.

"Ich bin nicht gebunden," ist seine vage Antwort. "Und du?"

"Oh, ich denke, es ist ziemlich offensichtlich, dass ich gerade sehr Single bin."

Er lacht wieder, und der Klang lässt meine Knie erneut vor brennendem Verlangen zittern. Was ist es an diesem Mann, das mich dazu bringt, in eine Pfütze zu schmelzen? "Nein, ich meinte, wohin fliegst du?"

Meine Wangen werden warm, obwohl ich nicht sagen kann, ob es daran liegt, dass ich verlegen oder wahnsinnig erregt bin. "Hawaii. Ich gehe auf das, was eigentlich meine Flitterwochen sein sollten."

Dominic schnalzt missbilligend mit der Zunge. "Was für eine Schande."

"Was ist?"

Er neigt den Kopf leicht zur Seite und betrachtet mich, seine intensiven dunklen Augen gleiten langsam über mich. Es ist erstaunlich, wie nackt ich mich unter seinem aufmerksamen Blick fühle. Ich habe das Gefühl, er kann direkt durch mich hindurchsehen, kann jeden kleinen Atemzug und jede kleine Muskelbewegung sehen und vielleicht sogar meine Gedanken lesen. Nervöse Aufregung knistert in mir; die Luft um uns herum ist dick und angespannt. Als ich auf meiner Unterlippe kaue, wandern seine Augen, um die Bewegung mit einer fast hungrigen Dunkelheit zu beobachten.

"Eine schöne Frau," sagt er, "ganz allein an einem romantischen Ort. Dein Ex ist ein verdammter Idiot, dich so zu behandeln."

Ich bin die Erste, die wegschaut, unfähig, diesem Mann zu erlauben, mich weinen zu sehen. Ich kenne ihn seit weniger als zehn Minuten, aber es lässt sich nicht leugnen, wie leicht er mich durchschaut. Ich bin ein offener Nerv, und doch vertraue ich ihm, in meiner Nähe zu sein. Vielleicht liegt es daran, dass wir im Grunde Fremde sind und ich mir deshalb erlauben kann, so offen mit ihm zu sein. Anonymität kann auf diese Weise befreiend sein. Das und ich kann nicht aufhören, darüber nachzudenken, wie es sich anfühlen könnte, einfach alles loszulassen.

Ich möchte alles über meine katastrophale Hochzeit, meinen betrügerischen Verlobten, meine fehlende Richtung oder Pläne für die Zukunft vergessen. Ich dachte, ich wäre bereit für ein bilderbuchhaftes Leben, komplett mit Haus in den Vororten, einem weißen Lattenzaun und ein paar Kindern, die herumlaufen. Jetzt, wo das alles aus dem Fenster geflogen ist, wird mir plötzlich bewusst, wie frei ich bin.

Frei, Fehler zu machen und aus ihnen zu lernen. Frei, für mich selbst zu leben. Frei, in die Zukunft zu blicken und zu tun, was immer ich will. Ich bin eine einundzwanzigjährige Frau, die in der Lage ist, ihre eigenen Entscheidungen zu treffen – scheiß drauf, was andere dazu zu sagen haben. Und im Moment will ich auf meinen Körper hören.

Mein Körper sehnt sich nach mehr. Ich verlange nach seinen Händen auf mir, seinen Lippen. Meine Finger jucken danach, zu wissen, wie sich sein Haar anfühlt, ob sein Körper so hart und muskulös ist, wie er aussieht. Ich möchte mich vorbeugen und meinen Mund auf seinen drücken. Nach fast fünf Jahren, in denen ich nur Coreys Berührungen kannte, möchte ich ihn komplett aus meinem Gedächtnis löschen, auch wenn es nur für eine Weile ist.

"Dominic?"

"Hm?"

Ich lecke mir über die Lippen, zögernd. Ich habe so etwas noch nie zuvor gemacht, aber ich kann an der Art, wie er sich nach vorne lehnt und an meinen Lippen hängt, erkennen, dass ich nicht verrückt bin. Er fühlt es auch, dieses Ziehen zueinander.

"Wann geht dein Flug?" frage ich ihn, bevor meine Nerven versagen.

"Nicht für ein paar Stunden. Deiner?"

"Auch."

"Hm." Dominic nickt einmal, als ob er meine Gedanken lesen könnte. "Komm mit mir. Ich werde dir helfen, diesen betrügerischen Verlobten von dir komplett zu vergessen."