Fingiendo Mi Muerte para Dejar al Don

Me enteré de que mi esposo —Raffaele Santoro, el hombre por quien recibí un balazo hace cinco años— había estado viviendo una doble vida a mis espaldas.

Recuerdo que mi cabeza golpeó la mesa de centro. Luego, nada.

Cuando desperté, él ya estaba ahí. Aún con el traje puesto, la corbata floja, los ojos inyectados en sangre.

—¿Quién te hizo esto? —Su voz era hielo—. ¿Fueron los hombres de Marchetti? Los voy a matar a todos.

El doctor intentó explicarle —solo fue una caída, unos puntos, nada grave—. Pero Raffaele no escuchaba. Estaba al teléfono, ladrando órdenes, amenazando con quemar media ciudad.

Por un momento, casi lo creí. Que yo era lo único que le importaba.

Entonces recordé las fotos antes de que la oscuridad me tragara. El informe de ADN. Los dos bebés con sus ojos.

Colgó y se volvió hacia mí.

—Ya estoy aquí. Nadie va a hacerte daño.

Me apartó el cabello de la cara, con cuidado de no rozar el vendaje. Sus dedos eran suaves. Familiares.

Quise gritar.

En lugar de eso, dejé que me sostuviera la mano. Dejé que me susurrara que todo iba a estar bien. Porque necesitaba tiempo para planear.

—Me asustaste —murmuró—. Cuando llamaron y dijeron que te habías desplomado, pensé… —Se detuvo. Tragó saliva—. No puedo perderte, Eden. Lo sabes, ¿verdad? Tú lo eres todo para mí.

Esas palabras deberían haber significado algo. Hace un año, me habrían hecho llorar.

Ahora, lo único en lo que podía pensar era en ella. Lucrezia Bellini. Su amor de la infancia. La mujer que le dio lo que yo no pude: dos hijos sanos, nacidos mientras yo me recuperaba de mi tercer intento fallido de FIV.

Mi mano fue a mi vientre sin pensarlo.

Siete semanas. El doctor lo confirmó ayer. Después de cuatro años de intentarlo, de agujas y hormonas y decepciones devastadoras, por fin estaba embarazada.

Iba a decírselo esta noche. Tenía la foto del ultrasonido guardada en mi buró, envuelta con una cinta.

Ahora se sentía como una broma cruel.

—¿Qué pasa? —Notó mi silencio—. ¿Te duele? Voy a llamar a la enfermera…

—Estoy bien. —Forcé una sonrisa—. Solo estoy cansada.

Se inclinó para besarme la frente, y fue entonces cuando lo olí.

Jazmín. Ligero y caro. No era mi perfume.

Y debajo de eso… talco para bebé. Dulce e inconfundible.

Se me revolvió el estómago. Lo aparté y apenas alcancé a llegar al baño antes de vomitar.

Él me siguió. Me sostuvo el cabello. Me frotó la espalda mientras yo arcaba.

Este era el hombre que detestaba el desorden. Que no soportaba el olor de la enfermedad. Y ahí estaba, arrodillado en el piso de un baño de hospital, sin importarle su traje de tres mil dólares.

Casi me quebré. Casi le conté lo del bebé. Tal vez, si lo supiera, las cosas podrían ser diferentes. Tal vez podríamos empezar de nuevo.

Entonces su teléfono vibró.

Miró la pantalla. Algo le cruzó el rostro —culpa, tal vez, o miedo— antes de ocultarlo.

—Tengo que atender esto. Trabajo.

Me besó la sien.

—Ahora vuelvo.

No volvió enseguida.

Veinte minutos después, llegó una foto de un número desconocido.

Raffaele en un cuarto de bebés. Luz suave. Paredes en tonos pastel. Sostenía a uno de los gemelos, apretando un beso en la frente del bebé. Lucrezia estaba a su lado, con la mano sobre su brazo, sonriendo como si ya hubiera ganado.

El texto decía: Corre rápido cuando sus hijos lo necesitan.

Me quedé mirando la pantalla hasta que la imagen se volvió borrosa.

Así que esto era lo que elegía. Aquí era adonde corría cuando decía «trabajo».

Ya había terminado.

Llamé a Sienna —mi mejor amiga, la única persona de esta familia en la que todavía confiaba—. Trabajaba en el departamento de seguridad de los Santoro. Sabía cosas que podían ayudarme a desaparecer.

El divorcio no era una opción. Yo sabía cómo funcionaban los Santoro. Una vez que entras, no te vas. No con vida.

—Necesito que me ayudes a desaparecer —dije.

Silencio. Luego:

—¿Cuándo?

—Lo antes posible. Quiero que todos crean que estoy muerta.

Más silencio. Podía oírla respirar, procesándolo.

—De acuerdo —dijo por fin—. Pero me voy contigo.

—Sienna—

—Taddeo también me ha estado mintiendo. Encontré los mensajes —se le quebró la voz—. Ya no puedo quedarme aquí, Eden. No puedo.

Cerré los ojos.

—De acuerdo. Nos vamos juntas.

Esa noche, volví a casa.

Raffaele todavía estaba fuera —ocupándose de «trabajo», decía su mensaje—. Volvería tarde.

Entré en la cocina. La encimera de mármol donde solía prepararme pasta a medianoche. La estufa donde se quedaba con las mangas arremangadas, removiendo la salsa, contándome sobre su día.

«Uso estas manos para hacerle daño a la gente», dijo una vez. «Pero para ti quiero hacer algo bueno».

Abrí el cajón. Encontré las tarjetas de recetas que me había escrito —los platillos de su abuela, con su letra firme—. Las rompí por la mitad y las tiré a la basura.

En el clóset, encontré el vestido que llevaba cuando me pidió matrimonio. Seda color crema, cosido a mano. Lo había mantenido envuelto en papel de seda durante cuatro años. Lo metí en una bolsa de basura.

Mi anillo de bodas atrapó la luz. Casi me lo quité.

Pero Sienna tenía un plan. Así que me lo dejé puesto. Por ahora.

Mi teléfono vibró.

Sienna: Todo está listo. En dos días, desapareces.

Dos días.

Entonces Eden Winters-Santoro estaría muerta.