La Fugitive du Président du MC

Point de vue de Rina

Le sang de mon père avait déjà traversé le tapis du salon quand je l’ai trouvé.

Pendant plusieurs secondes, je suis restée sur le seuil, mes clés encore serrées dans ma main, à fixer le corps près du canapé tandis que mon esprit luttait pour en faire autre chose. Une ombre. Un tas de vêtements. Une de ces farces ridicules que papa faisait chaque fois qu’il jugeait que la vie devenait trop sérieuse.

Puis j’ai vu ses yeux.

Ils étaient ouverts, rivés au plafond, son visage figé dans une expression que je ne lui avais jamais vue de son vivant. Le sang maculait le devant de sa chemise bleu pâle et s’étalait sous lui en une tache sombre sur le tapis crème que ma mère avait mis six mois à dénicher.

Mon sac a glissé de mon épaule et a heurté le parquet.

« Papa ? »

Le mot est sorti faible, brisé.

Je me suis précipitée vers lui, je suis tombée à genoux et j’ai plaqué mes deux mains contre sa poitrine, comme si je pouvais forcer le sang à rentrer à l’intérieur. Son corps a bougé sous mon contact, lourd et inerte, et la froideur de sa peau a fait éclater la terreur en moi.

« Non. Papa, s’il te plaît. » J’ai effleuré son visage de doigts tremblants. « Réveille-toi. Réveille-toi, s’il te plaît. »

Quelque chose s’est fracassé plus loin dans la maison.

Je me suis redressée d’un coup.

« Maman ? »

Le silence qui a suivi a semblé tout engloutir, jusqu’au bruit de ma propre respiration.

Je me suis remise debout en titubant et j’ai suivi une traînée de sang étalée sur le mur du couloir. Des photos de famille pendaient de travers au-dessus. Un cadre s’était brisé, laissant un trou de balle au milieu de la photo de mes parents à mes côtés, le jour de ma remise de diplôme à l’université.

« Maman ! »

Je l’ai trouvée devant la cuisine.

Elle était recroquevillée sur le côté, une main posée sur son ventre. Son pull crème était trempé de sang, et plusieurs impacts de balle marquaient sa poitrine. Son alliance accrochait la lumière de la cuisine, comme si sa main avait bougé quelques secondes plus tôt.

Un cri m’a déchiré la gorge.

Je me suis traînée jusqu’à elle et j’ai posé mes doigts sur son cou alors que je savais déjà. Ma vue s’est brouillée au point que je distinguais à peine son visage, mais j’ai continué à chercher un pouls qui n’existait pas.

« Maman, non. Non, non, non. »

Quelque chose de blanc se trouvait par terre, près de sa main.

Une enveloppe.

Mon nom était écrit sur le devant, de l’écriture précise de Daniel.

Je me suis arrêtée de respirer.

Mes doigts ont quitté le cou de ma mère et se sont refermés sur le papier. L’enveloppe avait déjà été ouverte, comme s’il avait voulu s’assurer que je trouve le message qui m’attendait à l’intérieur.

Il n’y avait que trois lignes.

Tu aurais dû rentrer à la maison.

Ils t’ont fait croire que tu pouvais me quitter.

Tu es la prochaine.

Je ne me souviens pas avoir appelé le 911.

Je me souviens de l’opératrice qui demandait si le tireur était toujours à l’intérieur. Je me souviens m’être réfugiée dans le cellier, un des clubs de golf de mon père serré contre ma poitrine, tandis que chaque bruit dans la maison me persuadait que Daniel revenait.

Quand les policiers sont arrivés, l’un m’a arraché le club des mains tandis qu’un autre essayait de m’empêcher de retourner vers ma mère.

Des lumières rouges et bleues clignotaient sur les murs tandis que des inconnus traversaient des pièces où ma famille avait dîné et fêté des anniversaires. Quelqu’un m’a passé une couverture sur les épaules. Un autre agent n’arrêtait pas de poser des questions, mais chaque réponse se dissolvait avant que je puisse la pousser hors de mes lèvres. Je ne voyais que la main de ma mère sous la lumière de la cuisine et le sang sous mon père.

Daniel a été arrêté le lendemain matin dans une marina appartenant aux Volkov, à l’extérieur de Savannah.

La police avait retrouvé du sang à l’intérieur de sa voiture, des résidus de tir sur ses vêtements, et un pistolet enregistré au nom de l’une des sociétés de sécurité de sa famille. Des caméras de circulation avaient situé son véhicule près du quartier de mes parents peu avant les meurtres.

Pour une fois, l’argent de la famille Volkov ne pouvait pas tout effacer.

Lors de l’audience préliminaire, Daniel fut conduit dans la salle d’audience, le visage marqué par des ecchymoses de son arrestation et les poignets entravés par des menottes.

J’étais assise derrière le procureur, avec un détective armé à mes côtés.

Daniel balaya la salle du regard jusqu’à ce qu’il trouve mon visage.

Alors il sourit.

Ses lèvres bougèrent assez lentement pour que je comprenne chaque mot.

Je te retrouverai.

Trois jours plus tard, le détective m’aida à disparaître.

J’enterrai mes parents sous un chêne vert, tandis que deux agents armés veillaient depuis le bord du cimetière. Je me tins entre leurs tombes et j’écoutai le prêtre parler de paix, de miséricorde et de vie éternelle, pendant que la haine me brûlait jusqu’au plus profond de moi.

Après l’enterrement, je retournai une dernière fois à la maison.

Les nettoyeurs avaient fait disparaître le sang, mais le contour pâle de la tache demeurait sur le tapis du salon. Je retirai de mon doigt la bague de fiançailles de Daniel et la posai au centre de la marque, là où mon père était mort.

À minuit, Rina Blakely n’existait plus.

Le détective me remit des papiers d’identité portant un autre nom, un téléphone prépayé et un billet de bus acheté en liquide. Je me coupai les cheveux dans les toilettes d’une station-service à la sortie d’Atlanta et les teignis en brun foncé avant de monter dans un autre car en partance vers l’ouest.

À chaque arrêt, je m’attendais à voir Daniel debout près du bus. J’observais chaque passager qui montait, mémorisais les sorties et gardais mes papiers d’identité serrés dans ma poche jusqu’à ce que leurs bords s’assouplissent sous mes doigts.

Je ne savais pas où je vivrais en arrivant au Nouveau-Mexique.

Je ne savais pas si Daniel resterait derrière les barreaux, ni jusqu’où s’étendait l’influence de sa famille.

Je savais seulement que Charleston m’avait pris tous ceux que j’aimais.

Alors je continuai d’avancer jusqu’à ce que les marais verts disparaissent, que l’air devienne sec, et que le monde au-delà de la vitre du bus se transforme en étendues de désert à perte de vue.

Quelque part entre le Texas et la frontière du Nouveau-Mexique, je baissai les yeux sur le nom inconnu imprimé sur mes papiers.

Natalie Blake.

Je le murmurai entre mes lèvres, mais j’avais l’impression de parler d’une étrangère.

C’était peut-être le but.

Le bus entra dans une gare poussiéreuse peu après le coucher du soleil.

Le Nouveau-Mexique m’accueillit avec une chaleur sèche, des néons vacillants et un distributeur automatique qui avala le dernier billet de cinq dollars de mon portefeuille. Je n’avais qu’une valise, quarante-trois dollars en espèces, et aucun plan, sinon mettre le plus de distance possible entre Daniel et moi.

Un panneau d’affichage était accroché près de la sortie, couvert d’annonces pour des chambres bon marché, des chiens disparus et des emplois dont personne ne voulait.

Une affiche avait été imprimée sur du papier noir.

DANSEUSES RECHERCHÉES. PAYÉES EN ESPÈCES CHAQUE SOIR. AUCUNE EXPÉRIENCE NÉCESSAIRE.

En bas, sous l’image d’un diable rouge enroulé autour d’une barre argentée, quelqu’un avait écrit une adresse.

Le Devil’s Den.

J’arrachai l’affiche du panneau et la pliai avant de la glisser dans ma poche.

Le Devil’s Den n’était pas le genre d’endroit où Rina Blakely aurait jamais mis les pieds.

C’était précisément pour ça que Natalie Blake pouvait s’y volatiliser.

Je n’avais pas besoin d’une nouvelle vie. J’avais besoin d’assez d’argent pour une chambre miteuse, de quoi manger, et un autre billet de bus si quelqu’un venait me chercher.

Je resserrai ma prise sur ma valise et sortis de la gare dans la nuit du Nouveau-Mexique.

Rina Blakely était la femme que Daniel Volkov voulait voir morte.

Natalie Blake n’avait qu’à rester cachée.