Sous le même toit.

Le bruit du verre brisé résonna dans le hall principal du manoir Blackwell. Une autre gouvernante, la septième ce mois-ci, courait à travers l'immense foyer, retenant ses larmes tout en rassemblant précipitamment ses affaires. Un verre de vin fin, jeté depuis le deuxième étage, gisait maintenant en éclats sur le sol de marbre, dernier témoignage de son bref séjour dans la maison.

Ethan Blackwell, âgé de seulement six ans, observait depuis les escaliers avec un sourire satisfait sur le visage. Ses yeux rusés, bien trop intenses pour un enfant de son âge, suivaient les pas pressés de la gouvernante qui avait tenté de lui imposer des règles au cours des dernières semaines. Elle n'avait pas tenu. Aucune d'entre elles ne tenait jamais.

— N'oubliez pas de prendre vos affaires ! — cria Ethan avec mépris, et un rire sec s'échappa de ses lèvres alors que la porte d'entrée claquait derrière la femme.

De l'autre côté du manoir, le bruit de pas fermes se rapprochait rapidement. Alexander Blackwell, PDG de Blackwell Industries et l'un des hommes les plus puissants du pays, apparut dans le foyer. Grand, imposant, avec un visage reflétant la froideur d'un homme ayant conquis le monde des affaires, il regarda son fils avec un mélange de frustration et d'épuisement. Ethan réussissait toujours à faire fuir les gouvernantes, et il n'y avait pas de temps à perdre avec ses frasques. Alexander ne comprenait pas son fils, et cette incapacité l'irritait profondément.

— Ethan, qu'as-tu fait cette fois-ci ? — demanda Alexander d'une voix grave, ses yeux gris perçant ceux de son fils à distance.

Ethan haussa simplement les épaules, comme si rien de ce qui s'était passé n'avait d'importance pour lui.

— Elle était ennuyeuse — répondit-il sans émotion, regardant son père sans peur, avec la même défiance qui le caractérisait toujours —. Elles le sont toutes.

Alexander inspira profondément. Le travail le consumait, et avec une entreprise multimillionnaire à gérer, il avait à peine le temps de s'occuper des problèmes à la maison. Ethan avait toujours été différent, compliqué. Et maintenant, plus que jamais, il semblait prendre plaisir à tourmenter ceux qui étaient censés s'occuper de lui. Mais le pire de tout, Alexander n'avait aucune idée de comment se connecter avec son fils.

— Tu dois arrêter de faire ça, Ethan — Alexander s'approcha lentement des escaliers, essayant de contrôler la colère qui bouillonnait en lui —. Nous ne pouvons pas continuer à changer de gouvernante chaque semaine.

— Alors reste toi-même si ça te dérange autant — répondit Ethan avec une froideur surprenante pour un enfant.

Les mots le frappèrent. Alexander sentit une boule dans sa gorge, mais il l'avala immédiatement. La tension entre eux était palpable, et chaque jour qui passait, la distance entre père et fils semblait seulement s'agrandir.

— Je vais trouver quelqu'un de nouveau — dit Alexander sèchement, sortant son téléphone pour appeler son assistant personnel. Il n'avait pas le temps pour la sentimentalité. Il n'en avait pas eu depuis des années.

Ethan regarda son père avec un air de mépris. Il savait qu'ils trouveraient une autre gouvernante, et il ferait la même chose qu'avec les précédentes. Cela lui était égal. Personne ne pouvait contrôler son esprit, sa vie. Surtout pas son père, qui passait à peine du temps avec lui, et quand il le faisait, c'était seulement pour le gronder.

Pendant ce temps, de l'autre côté de la ville, dans un quartier plus modeste de Londres, Isabella Rivera terminait son service dans un petit café de coin. Le travail n'était pas idéal, mais il l'aidait à s'en sortir pendant qu'elle continuait à chercher quelque chose de plus stable. Elle était arrivée en Angleterre il y a six ans, fuyant un passé qui, bien qu'elle ne s'en souvienne pas, la hantait chaque jour.

Isabella essuya ses mains avec son tablier et regarda son téléphone. Elle avait reçu une notification pour une nouvelle offre d'emploi, celle de gouvernante dans un manoir. Le salaire était plus élevé que ce qu'elle avait jamais gagné en un mois au café, mais l'idée de s'occuper d'un enfant, après tout ce qui s'était passé, la faisait hésiter. Elle n'avait pas été près d'enfants depuis... Depuis que tout avait changé.

Elle secoua la tête pour chasser ces souvenirs douloureux. Elle avait besoin de l'argent, et si elle devait avaler ses peurs, elle le ferait.

Le manoir Blackwell, situé au cœur de Monaco, était un lieu imposant, avec ses hauts murs de pierre blanche et ses jardins parfaitement entretenus qui cachaient le luxe et le pouvoir que représentait son propriétaire. Le soleil de l'après-midi illuminait les fenêtres de la maison, mais à l'intérieur, une atmosphère tendue régnait.

Isabella, nouvellement arrivée pour prendre son poste de gouvernante pour le fils de l'un des hommes les plus riches et puissants d'Europe, tenait une valise d'une main tout en sonnant la porte de l'autre.

Lorsque la porte s'ouvrit, un homme à l'expression sérieuse et aux yeux distants la salua. Il portait un costume parfaitement taillé et dégageait une autorité qui la fit instinctivement se redresser.

—Isabella Greaves, je présume —dit-il en la regardant de haut en bas avec un air calculateur.

—Oui, Monsieur Blackwell —répondit-elle, essayant de rester calme. Elle avait beaucoup lu sur lui et savait qu'il n'était pas facile à impressionner—. Je suis ici pour commencer avec Ethan.

—Oui, mon fils —répondit Alexander sèchement, ouvrant la porte plus largement pour qu'elle entre—. Montez. Mon assistant vous montrera votre chambre.

Isabella hocha la tête et, avant qu'elle ne puisse dire autre chose, elle vit une petite silhouette courir dans le couloir à toute vitesse. Ethan, avec ses cheveux blonds en bataille et un t-shirt de jeu vidéo, passa en trombe, ignorant complètement son père et la nouvelle nounou.

—Ethan! —La voix profonde d'Alexander résonna dans la maison—. Viens ici tout de suite.

Le garçon s'arrêta brusquement et se retourna, lançant un regard défiant à son père avant de remarquer la présence d'Isabella. Il la regarda de haut en bas avec un mélange de curiosité et de dédain.

—Encore une nounou? —dit-il en levant un sourcil—. Je parie que tu ne tiendras pas une semaine.

Isabella sourit calmement, bien que l'attitude d'Ethan la déstabilise un peu.

—On verra bien —répondit-elle—. Je suis assez douée dans mon travail.

—Ils disent tous ça —murmura le garçon avant de se retourner et de disparaître à l'étage.

Alexander poussa un soupir frustré et reporta son attention sur Isabella.

—Ethan est... compliqué —admit-il, bien que sa voix ne contienne pas la moindre trace de douceur—. Mais je ne m'attends pas à ce que vous compreniez complètement. Faites simplement votre travail, et tout ira bien.

Isabella hocha la tête, bien qu'elle ressente un mélange d'inquiétude et de curiosité à propos du garçon. Il y avait quelque chose dans son regard qui la troublait, une sorte de tristesse cachée derrière son attitude défiant. Mais ce n'était pas le moment de s'y attarder; elle avait un travail à faire, et elle le ferait du mieux qu'elle pouvait.

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Quelques heures plus tard, après s'être installée dans la chambre qui lui était assignée et avoir exploré la maison, Isabella se retrouva enfin seule avec Ethan dans sa salle de jeux immense, un espace équipé des dernières technologies, de consoles de jeux vidéo et d'un écran couvrant tout un mur.

Ethan était assis dans un coin, les yeux rivés sur l'écran alors qu'il jouait à un jeu de course. Isabella s'assit sur une chaise proche, l'observant silencieusement. Elle savait qu'il serait difficile d'imposer son autorité dès le début, mais elle devait trouver un moyen de se connecter avec lui.

—Tu aimes ce jeu? —demanda-t-elle finalement, brisant le silence.

—C'est mieux que de te parler —répondit Ethan sans quitter l'écran des yeux.

Isabella réprima un sourire. Elle savait que le défi faisait partie du processus. Elle n'allait pas se laisser intimider si facilement.

—Ça doit être amusant d'être si bon à ça —dit-elle, feignant le désintérêt—. Je n'ai jamais été très douée aux jeux vidéo. Je perdais toujours.

Ethan fit une pause, surpris par la réponse d'Isabella. Il tourna légèrement la tête vers elle, bien que ses doigts continuent de bouger sur la manette.

—Vraiment? —demanda-t-il, son ton moins agressif.

—Oui, vraiment. Je ne suis pas aussi rapide que toi. Mais je suis bonne dans d'autres choses.

Ethan ne répondit pas immédiatement, mais il y eut une légère détente dans sa posture. Isabella décida de saisir l'occasion.

—Que dirais-tu de faire un marché? —proposa-t-elle—. Tu m'apprends à jouer, et si je gagne une partie, tu peux me demander n'importe quoi.

Ethan la regarda directement pour la première fois, un mélange d'incrédulité et d'amusement dans les yeux.

—N'importe quoi?

—N'importe quoi —confirma Isabella avec un sourire.

Ethan l'étudia pendant une seconde, comme s'il calculait son prochain mouvement. Enfin, il sourit avec une malice enfantine.

—Marché conclu —dit-il en lui tendant la manette—. Mais je te préviens, je suis vraiment bon.

Isabella prit la manette, sachant pertinemment qu'elle n'avait aucune chance de gagner. Mais la victoire n'était pas importante; ce qui comptait, c'était la connexion qu'elle commençait à établir avec lui. Elle joua du mieux qu'elle pouvait, riant chaque fois qu'Ethan la battait largement. Le garçon semblait s'amuser davantage au fur et à mesure que le jeu avançait, son mur d'indifférence commençant à s'effriter.

Après plusieurs parties, Isabella posa la manette, feignant d'être épuisée.

—Je ne suis définitivement pas aussi bonne que toi —dit-elle en riant—. Mais une promesse est une promesse. Qu'est-ce que tu veux que je fasse?

Ethan croisa les bras, la regardant avec un sourire triomphant.

—Je veux que tu m'emmènes au parc demain... et que tu m'achètes une glace. Tous les parfums.

Isabella feignit une expression de surprise exagérée.

—Une glace de tous les parfums? C'est le mieux que tu puisses trouver?

—Oui! —s'exclama Ethan en riant maintenant—. Et je ne veux pas entendre de règles. Pas de "ne grimpe pas là" ou "fais attention à ne pas tomber." Marché conclu?

Isabella tendit la main, souriante.

—Marché conclu.