Romans Zemsty, Który Zaproponował Mi Mąż Mojej Najlepszej Przyjaciółki

Moja piąta rocznica ślubu była dniem, w którym dowiedziałam się, że mój mąż nigdy nie przestał jej kochać. Ale powinnam była wiedzieć o tym dużo wcześniej.

Pierwszy raz, gdy usłyszałam, jak szepcze jej imię, stałam w kuchni ze szklanką wody — to był pierwszy miesiąc naszego małżeństwa. On był w naszej sypialni i pakował się na podróż poślubną, kiedy usłyszałam drżenie w jego głosie. Ten cichy, rozpaczliwy sposób, w jaki powiedział: „Jovi”, sprawił, że żołądek mi się ścisnął, bo słyszałam dokładnie ten ton już wcześniej. Kiedy mieliśmy siedemnaście lat. Kiedy wciąż była jego.

Stałam tam długo, wmawiając sobie, że źle usłyszałam. Że jestem przewrażliwiona. Od tamtej pory powtarzałam sobie, że skoro jesteśmy już po ślubie, on powoli pójdzie dalej i będzie patrzył tylko na mnie. Od tamtego dnia nie usłyszałam, żeby przy mnie wypowiedział jej imię. Przekonałam samą siebie, że zdrowieje.

Nie zdrowiał. Kiedy myślał, że jest sam, albo gdy na niego nie patrzyłam, wciąż zauważałam jego smutek. Smutek mężczyzny, który stracił cały swój wszechświat, a mimo to stał wyprostowany, udając, że wszystko jest w porządku.

Myślałam, że moja miłość i moja obecność w końcu pomogą mu znów stać się całością. Bardzo się starałam być dobrą żoną. Kimś, kto rozumie jego potrzeby i kimś, kogo może nazwać domem. Tą, która czekała, kiedy opłakiwał ją. Żoną, którą poślubił, ale której tak naprawdę nigdy nie kochał. Nigdy nie byłam dobra w gotowaniu, ale wciąż uczyłam się ulubionych przepisów Jovi, bo były też jego ulubionymi. Nie zauważając nawet kiedy, moja garderoba powoli zapełniła się tymi samymi bladymi kolorami, które Jovi zwykła nosić. Nawet gdy jej już nie było, ja wciąż tu byłam, wciąż jego.

Jovi i Zane byli w związku od liceum. Byli parą zakochanych. A ja byłam najlepszą przyjaciółką, która w cieniu po cichu go pragnęła, patrząc, jak są razem szczęśliwi. Ale ich szczęście nie trwało wiecznie.

Siedem lat temu wyszła za miliardera z rodziny Blackwood. I wtedy po raz pierwszy poznałam jej męża. Tego, dla którego zostawiła Zane’a. Vance’a Blackwooda. Dziedzica Imperium Blackwoodów.

Szampan wciąż był zimny w mojej dłoni. Kupiłam go tygodnie wcześniej, schowałam z tyłu lodówki i wyobrażałam sobie wyraz jego twarzy, kiedy go wyjmę.

Pięć lat, Zane. Wierzysz w to?

Zamiast tego przeszłam przez własne drzwi wejściowe i zawołałam:

— Zane? Jestem wcześniej.

Cisza. Potem stłumiony dźwięk. Westchnienie, może. Albo tłumiony śmiech.

Butelka szampana wyślizgnęła mi się z ręki. Złapałam ją, zanim zdążyła się roztrzaskać, ale moje serce już runęło. Znałam tę ciszę. Znałam ten stłumiony dźwięk. Słyszałam go wcześniej, w liceum, kiedy wchodziłam do garażu i znajdowałam ich splątanych ze sobą z tyłu jego samochodu.

Podeszłam do drzwi sypialni; kolana mi drżały. Były uchylone, ledwie na szparę. Ale to wystarczyło, żeby zobaczyć wszystko.

Najpierw zobaczyłam jego plecy. Znajomy łuk ramion. Pieprzyk na lewej łopatce — ten, który całowałam, kiedy był na wpół senny, ten, który w ciemności obrysowywałam palcem. Teraz się poruszał. W rytmie, który rozpoznawałam, bo należał do mnie. A przynajmniej tak mi się wydawało.

Potem zobaczyłam jej nogi oplecione wokół niego, palce u stóp z czerwonym lakierem wbijające się w prześcieradła, które wybieraliśmy razem. Blond włosy rozrzucone na mojej poduszce. Poszewka wciąż pachniała słabo lawendowym detergentem, który kupiłam, bo Zane mówił, że pomaga mu zasnąć.

Mój mózg odmawiał zrozumienia tego, co widziały moje oczy.

To nie była moja sypialnia.

To nie był mój mąż.

To nie były prześcieradła, których wybór zajął mi godzinę, bo lubił miękką bawełnę.

To nie mogło się dziać.

A jednak.

Otworzyła oczy, jakby wyczuła moją obecność. I w jej spojrzeniu to zobaczyłam. Tę chwilę, gdy zrozumiała, że została przyłapana. A pod spodem — strach i panika. Drgnęła mi dłoń opuszczona wzdłuż ciała. Palce musnęły obrączkę na mojej ręce.

— Cholera! — szarpnęła się po prześcieradło, dłonie jej się plątały, a głos miała wysoki i ostry. — Nerissa—

On się odwrócił. Twarz miał spoconą, włosy przyklejone do czoła. Rumieniec na policzkach wciąż był gorący od jej ciepła. Spojrzał na mnie, a ja patrzyłam, jak kolor odpływa mu z twarzy.

To było to samo spojrzenie, które miał siedem lat temu. Kiedy powiedziała mu, że wychodzi za Vance’a Blackwooda. Kiedy trzymałam go w ramionach, gdy się rozpadał. Płakał po kobiecie, która odeszła z jego życia. To był moment, w którym powinnam była zacząć krzyczeć. Chciałam wydrapać im twarze paznokciami. Chciałam, żeby poczuli choć ułamek tego, co ja czułam. Ale nie zrobiłam tego. Nie mogłam.

Moje ciało odmówiło posłuszeństwa.

Palce zacisnęły mi się na butelce szampana tak mocno, że aż piekły mnie kłykcie.

Jeszcze jedna sekunda.

Gdybym została jeszcze jedną sekundę, albo bym się osunęła...

albo zabiła ich oboje.

Jakoś moje nogi zdecydowały za mnie.

Jeden krok.

Potem drugi.

Odeszłam, bo odejście było jedyną rzeczą, która powstrzymywała mnie przed całkowitym roztrzaskaniem się na kawałki.

„Nerissa, zaczekaj!”

„To nie jest tak, jak myślisz!”

„Proszę, pozwól mi wyjaśnić!”

Przez chwilę rozważałam, żeby się odwrócić. Żeby krzyczeć. Żeby czymś rzucić. Żeby sprawić, by poczuli choć ułamek tego, co ja czułam.

Ale każde słowo umierało gdzieś pomiędzy klatką piersiową a gardłem.

Gdybym została...

Wyjaśnialiby.

Przepraszaliby.

Kłamaliby.

A ja bałam się, że okażę się na tyle słaba, by im uwierzyć.

W kuchni zobaczyłam drugą butelkę szampana. Tę, którą otworzył rano, zanim przyszedł jej SMS.

Ona ma kłopoty. Jest naszą najlepszą przyjaciółką. Rozumiesz.

Rozumiałam doskonale.

Odkręciłam korek w swojej butelce i wylałam naszą rocznicę do zlewu. Patrzyłam, jak wiruje i znika, jak pięć lat nadziei, które nosiłam w sercu — przepadło w kilka sekund. Upuściłam butelkę do zlewu. Zadźwięczała, ale się nie rozbiła.

Klucze wisiały na haczyku. Wzięłam je. Ręka trzęsła mi się tak bardzo, że upuściłam je dwa razy, zanim w końcu zdołałam je porządnie chwycić.

Podeszłam do drzwi wejściowych. Nie obejrzałam się. Zamknęłam je cicho za sobą. Gdy drzwi się domknęły, nie potrafiłam już powstrzymać łez. Oparłam się bezwładnie o skrzydło, łapiąc powietrze. Ale w chwili, gdy usłyszałam kroki w środku, zmusiłam się, by się odsunąć. Zataczając się, ruszyłam w stronę samochodu. Potrzebowałam miejsca, w którym da się oddychać. Gdzieś daleko od ruin mojego życia.

Jechałam przez godzinę. Może dwie. Latarnie rozmazywały się za szybą.

A potem przyszły wspomnienia.

Nasze przysięgi ślubne. To, jak załamał mu się głos, kiedy powiedział „na zawsze”.

Jego śmiech w podróży poślubnej, kiedy potknęłam się w piasku, a on mnie złapał.

Nasza pierwsza rocznica. Ugotował ucztę. Spalił kurczaka. Zbył to śmiechem i zamówił jedzenie na wynos.

A potem, w ciemności, z oddechem ciepłym na mojej szyi — wyszeptał: „Dziękuję, że na mnie czekałaś. Obiecuję, że cię uszczęśliwię”.

Teraz te słowa brzmiały jak kłamstwo.

Każde jedno.

Czy kiedykolwiek byłam czymś więcej niż kobietą, która została, kiedy ona odeszła?

Włączyłam radio.

Samochód wypełniła piosenka o miłości.

Przełączyłam stację.

Kolejna.

Każda piosenka zdawała się z uporem przypominać mi, że ktoś, gdzieś, wciąż wierzy, że „na zawsze” znaczy „na zawsze”.

Zaśmiałam się raz.

A potem znowu zaczęłam płakać.

Wtedy uderzyło we mnie kolejne wspomnienie.

Wcześniej tego dnia. Vance Blackwood, mój nowy szef przeniesiony z zagranicy, zapytał mnie zaledwie kilka godzin temu, czy wiem, gdzie jest jego żona. Jego szare oczy były puste, szukał tylko informacji.

„Czy wie pani, gdzie jest moja żona? Nie odbiera moich telefonów”.

Wtedy uśmiechnęłam się uprzejmie. Powiedziałam mu, że jej nie widziałam. Nawet było mi go żal. Mąż szukający żony.

A teraz...

Zaśmiałam się. Brzmiało to jak coś pękniętego. On jej szukał. Podczas gdy ona była w moim łóżku.

Z moim mężem.

Zjechałam na pobocze. Ręce mi drżały, ale głos miałam spokojny, kiedy zadzwoniłam na główny numer do firmy. Odebrała jego sekretarka, Lydia.

„Lydio, tu Nerissa Sullivan z działu R&D. Mam ostateczne liczby do projektu Harrington na rozmowę pana Blackwooda z zarządem. To zabezpieczony plik. Potrzebuję jego bezpośredniego numeru, żeby go wysłać”.

„Zgodnie z procedurą należy wysłać to na współdzielony dysk, pani Sullivan” — powiedziała niepewnie.

„Procedura spowoduje opóźnienie, na które on wyraźnie mówił, że nie może sobie pozwolić. Chce pani wziąć na siebie to opóźnienie?” Utrzymałam ton uprzejmy, stanowczy. Ton kogoś, kto zna system.

Pauza. Potem usłyszałam ciche kliknięcie. Podała mi numer. Wpatrywałam się w niego na ekranie. Broń, której mogłam użyć, żebym nie została zniszczona sama.

Palec zawisł nad przyciskiem „zadzwoń”. Ale rozmowa, usłyszenie jego głosu — to było zbyt wielkie, zbyt prawdziwe. Nie potrafiłam.

Więc zamiast tego napisałam SMS-a.

„Panie Blackwood. Pańska żona jest w moim domu z moim mężem. Uznałam, że powinien pan wiedzieć. – Sullivan.”