Amada

Antes de você começar a ler, quero avisar que este livro será bem pesado. Se você leu os livros anteriores desta série, vai entender o que quero dizer. Este livro tem muitos gatilhos — abuso (muito), tráfico humano, abuso infantil, abuso sexual (em cena), vergonha do corpo, gaslighting, trauma de infância, sexo sem consentimento, consentimento duvidoso, drogas, bebidas adulteradas e muitos outros.

Por favor, leve estes avisos muito a sério.

Meu pai bate o punho na mesa, a raiva incendiando os olhos.

Ouso só um olhar rápido para ele antes de voltar minha atenção ao prato. Não olho diretamente para ele porque meu rosto marcado o enoja. Tudo em mim o enoja. Sempre foi assim a minha vida inteira.

Vinho se derrama sobre a toalha de mesa branca, uma mancha vermelha se espalhando por ela.

Estremeço por dentro, sabendo que vou pagar caro por isso. Por mais que eu me esforce para fazer exatamente o que me mandam, eu sempre pareço arrancar dele o pior.

“Você acabou de me dizer ‘não’?”, meu pai pergunta num tom quase calmo, mas eu conheço bem demais a fúria escondida por trás.

Sem me dar tempo de responder, ele agarra meu braço acima do cotovelo, os dedos afundando dolorosamente na minha carne.

“Você quer passar outra semana no porão?”, ele rosna.

Uma onda de puro medo me atinge. Eu odeio o porão — não é só frio lá dentro, tem insetos também.

Eu me arrepio só de pensar em qualquer um deles rastejando em mim.

Não reaja.

Eu devia ter ficado quieta. Devia ter concordado com ele. Aí ele não estaria tão zangado comigo, e todos nós poderíamos ter um jantar tranquilo.

Os dedos dele se enterram mais fundo. Machucando. Marcando. Dói, mas eu não ouso soltar um som.

Coloco as mãos trêmulas no colo antes de começar a falar. Ou tentar. Estou tão chocada que começo a gaguejar. “E-eu… eu…”

Puxo o ar, tentando me concentrar em cada palavra.

“E-eu, eu, eu, eu”, meu pai zomba. “A Isla nunca gaguejaria do jeito que você gagueja. A fala dela era impecável. Tudo nela era impecável.”

Isla.

Minha irmã mais nova.

A perfeita. A amada. Aquela que deveria estar viva.

Ele continua: “Ela nunca teria me dito ‘não’.”

Não, não teria. Isla era a obediente, enquanto eu era a difícil.

“Era para ter sido você que se afogou naquele dia, não ela”, ele sibila, antes de soltar meu braço e limpar as mãos num guardanapo, como se tivesse tocado em algo imundo. “A decisão já foi tomada. Você vai se casar daqui a dois dias.” A palavra do meu pai é definitiva.

Eu não protesto mais. Não, a menos que eu queira deixá-lo realmente furioso.

As lágrimas ardem nos meus olhos, mas eu as empurro de volta. Chorar só vai piorar as coisas.

Eu vou me casar. Mas eu não quero. Eu não tenho escolha.

Meu pulso acelera, pontinhos escuros tremulando nas bordas da minha visão.

Respira.

Entra e sai. Entra e sai. Aos poucos, meu coração volta ao ritmo normal.

Isso.

À minha frente, minha madrasta, Narcissa, franze a testa. “Dois dias não são suficientes para comprar tudo de que ela precisa”, ela protesta.

Meu pai bufa. “Ela trabalha. Pode usar o próprio dinheiro para comprar o que precisa.”

Eu trabalho meio período num abrigo de animais. Não ganho muito, mas amo o que faço. Além disso, os animais não me julgam pelo jeito que eu pareço.

Meu meio-irmão, Rayan, entra na conversa. “Ela está se casando com a Bratva. O novo marido rico dela com certeza vai comprar tudo de que ela precisa. Não é isso, irmãzinha?”

A pergunta dele me pega desprevenida, fazendo com que eu erga os olhos do prato. Ele é o único que não me obriga a desviar o olhar, dizendo que minhas cicatrizes o enjoam. Bem, não o tempo todo. Há momentos em que ele não suporta ver as marcas no meu rosto. É quando ele me manda olhar para baixo.

Sinto o olhar furioso do meu pai sobre mim. Ele odeia quando as pessoas veem minhas cicatrizes. Ele sempre diz que é ridicularizado por ter uma filha desfigurada, com a cara de um monstro. Por isso, raramente me deixa sair de casa.

Olhe para baixo.

Não digo nada quando meu olhar volta para a comida. Saber que vou me casar com um homem que nunca conheci me fez perder o apetite.

Meu pai me vendeu para a Bratva. Não sei por que me sinto tão ferida. Talvez porque eu tivesse esperado que ele me deixasse continuar vivendo aqui. Apesar de tudo o que eu suportei nesta casa, ela é o meu lar.

— Eu não preciso de um vestido de noiva — murmuro. O que eu preciso é de um vestido preto, porque se casar com um homem da Bratva não significa nada de bom. Só uma tragédia esperando para acontecer. — Posso me retirar? — pergunto.

— Saia da minha frente antes que eu te bata por me fazer derramar vinho na mesa — meu pai rosna. — Só não estou fazendo isso porque não quero deixar marcas em você tão perto do casamento.

Eu me levanto depressa da mesa e corro para o meu quarto. Assim que tranco a porta, me enfio na cama, puxo as cobertas sobre a cabeça e abraço meu ursinho de pelúcia — o mesmo que tenho desde que era bem pequena. É a única coisa que me faz sentir segura. Dentro dele, escondido de todo mundo, há um gravadorzinho. Ele tem apenas três palavras gravadas, mas elas significam tudo para mim, porque são da minha mãe. Ela morreu de uma doença rara quando eu era pequena. Eu nem me lembro dela, mas, apesar disso, eu a amo tanto e sinto falta dela a cada segundo do dia.

Depois que minha mãe morreu, meu pai ficou sozinho por anos. Então ele conheceu Narcissa.

Eu tinha quinze anos quando meu pai trouxe Narcissa e o filho dela para casa, que tinha dezessete na época. Ela nunca foi cruel comigo, nem gentil também. Na maior parte do tempo, finge que eu não existo. Eu prefiro assim.

Daqui a dois dias, vou me casar com um homem que faz parte da Bratva.

Bratva.

Meu corpo se sobressalta de repente.

Isso significa que eu vou para a Rússia.

Minha respiração acelera. Eu não quero ir para lá. Para qualquer lugar, menos para lá. Porque foi lá que Isla morreu… E… onde eles vivem.

Eu quero ficar aqui, nesta casa, vivendo como vivi até agora.

Isso é um castigo. Meu pai está me mandando para lá para que eu nunca esqueça o que eu fiz.

Eu me esforço para respirar. Não chega ar suficiente aos meus pulmões.

Quais são as chances de meu marido morar de fato nos Estados Unidos? Será que ele é um lorde, pelo menos? Eu nem sei o nome dele, nem quantos anos ele tem. Será que minhas cicatrizes vão enojá-lo? Ele vai ser gentil comigo?

Tantos pensamentos disparam na minha cabeça.

Estou começando a hiperventilar.

Respire.

Mas eu não consigo. Estou tentando, só que meus pulmões se recusam a colaborar.

Três coisas que você consegue ver.

Eu me concentro em objetos ao redor do meu quarto enquanto tento puxar ar.

A escrivaninha.

A janela.

A cama.

Duas coisas que você consegue tocar.

Meu ursinho.

As cobertas.

Uma coisa que você consegue ouvir.

O vento soprando entre as folhas.

A crise de pânico vai passando. Eu começo a respirar normalmente.

Você foi muito bem.

Eu abraço Arthur — foi assim que eu chamei meu ursinho — contra o peito antes de me deitar de novo. Puxo as cobertas por cima da cabeça e aperto o gravador escondido dentro do Arthur.

— Eu te amo — sussurra a voz da minha mãe.

Meus olhos se enchem de lágrimas e, desta vez, eu deixo que elas caiam.