Ops, Casei com o Playboy Bilionário

Nunca nos meus sonhos mais selvagens e alimentados por cafeína imaginei que acabaria casada com Art William Jr., o lendário bilionário CEO da Luxy Fashion Inc. O mesmo Art William que estampou as capas da Fortune, Forbes, GQ e Womanizer 101 Weekly—ok, essa última era apenas um blog de fãs, mas você entendeu.

Eu? Sou Emily Rowling. 23 anos. Ocupação: Ninguém profissional. Ocasionalmente heroica. E muito confusa.

Deixe-me voltar no tempo.

Tudo começou numa terça-feira. Daquelas terças em que o café está frio, o aluguel está vencido e seu ex está curtindo suas histórias no Instagram só para arruinar sua vida. Eu estava caminhando pelo Central Park—fones de ouvido, consulta de terapia na cabeça—quando ouvi um barulho estranho de engasgo atrás de mim. Virei-me e encontrei uma senhora idosa arranhando o pescoço, seu rosto ficando da cor dos meus extratos de empréstimo estudantil.

Sem pensar, corri até ela e apliquei a manobra de Heimlich como meu professor de saúde do ensino médio nos ensinou—ele era obcecado por CPR adequado. E assim, o biscoito voou, aterrissando em um arco gracioso bem na camiseta branca impecável de um corredor.

“Oh, céus,” a senhora crocitou, recuperando o fôlego. “Oh! Esse era meu biscoito favorito.”

“Bem,” eu disse, ofegante, “pelo menos não te matou, senhora.”

Ela soltou uma risada cara, levantou a sobrancelha e deu um tapinha na minha mão. “Obrigada, querida; você salvou minha vida. Venha comigo.”

“Hã?”

“Para o hospital, é claro. Quero você lá enquanto eles fazem os exames. Além disso, estou solitária. Você me salvou. É o mínimo que posso fazer, querida.”

Eu estava pasma.

Ela sorriu e perguntou como se fôssemos apenas vizinhas. “Qual é seu nome, querida?”

“Sou Emily, senhora.”

“Que nome adorável. Pode me chamar de Vovó.”

Eu não sabia o que dizer. Já estava atrasada para a terapia, sem dinheiro, e ela tinha olhos como todas as avós dos desenhos da Disney.

“Venha comigo.”

Então eu disse, “Ok.”

Avançando três horas depois, um soro hospitalar e dois passeios de elevador muito desconfortáveis depois…

Ela se virou para mim, olhos brilhando como se tivesse encontrado seu novo brinquedo favorito. “Emily, você acredita em destino?”

“Hmm, eu acredito em Wi-Fi grátis e café grátis.”

Ela deu uma risadinha. “Você é gentil e inteligente. Ouça—eu tenho um neto. Solteiro, bonito, rico. Muito rico mesmo, mas péssimo com mulheres. Quero que você o faça se apaixonar.”

Que diabos?

Engasguei com meu refrigerante de uva. “Desculpe?”

“Não estou pedindo para você ser uma espiã, querida, ou matar alguém, sabe. Pense nisso como uma missão. Do destino. Conheci tantas garotas, mas nenhuma delas tem brilho e gentileza. Você é gentil, bonita, e tem brilho.”

Ela se inclinou. “Vou te pagar bem, claro, e você vai morar na minha cobertura.”

Não sei o que aconteceu, mas suas palavras pareciam uma bênção do céu. Claro, porque estou sem dinheiro, qualquer coisa que soasse como ‘dinheiro’ era enviada do céu. E eu não sou burra de recusar o Destino…seja lá o que você chama.

Mencionei que ela me comprou um vestido e sapatos? Não qualquer vestido—um clássico creme, sedoso, que abraçava minhas curvas como se soubesse que elas tinham empréstimos estudantis. Ela me deu um anel também. Então chamou um juiz. Seu amigo de golfe.

Eu deveria ter fugido. Deveria ter saltado da limusine e pegado o metrô de volta à obscuridade. Mas não fiz isso. Estava muito chocada, muito surpresa e muito impressionada pelo comando absoluto de uma senhora que falava como se fosse a rainha da Noruega.

Eu deveria ter fugido. Mas não fugi.

Porque a única coisa que eu sabia era que estava de pé em um escritório abafado de um juiz vestindo sanidade emprestada, e lá estava ele.

Art William Jr.

O homem. O mito. A arrogância ambulante em mocassins italianos de grife.

Ele estava junto à janela, mexendo no telefone como se ele lhe devesse aluguel. Seu rosto era mais afiado que o tom do meu senhorio, e sua mandíbula poderia cortar vidro. Sua estrutura óssea era impecável, sua pele pálida, mas aparentemente tocada pelo luar ou talvez por uma fada. Ele se movia com uma fluidez masculina, cada passo deliberado e gracioso. Como um príncipe.

Comparar ele com Arman, meu ex britânico—o babaca que me traiu—era como comparar um cachorro a um dragão. Arman poderia ter sido um homem formidável, mas ele não era nada comparado à pura, primitiva intensidade do CEO bilionário que estava diante de mim. Este homem não era apenas um monstro em um terno italiano, ele era uma força da natureza.

E eu não podia deixar de invejar aquele poder. Minhas próprias limitações me atormentavam enquanto eu o observava, percebendo que nunca poderia esperar ter tanta força, tanta confiança.

Sua assistente, uma glamazon chamada Serena, estava parada por perto, equilibrando três telefones e um copo da Starbucks como se sua vida dependesse disso.

“Podemos fazer isso rápido?” Art disse sem levantar os olhos. “Tenho um voo para Londres em três horas.”

A incerteza pairava no ar, espessa e opressiva, e eu não conseguia ignorá-lo. Não conseguia ignorar seu perfume. Não agora, não quando cada parte de mim gritava para que ele me olhasse e prestasse atenção.

“Art, querido,” sua avó murmurou, entrelaçando seu braço com o meu. “Esta é Emily. Sua nova esposa.”

Sua cabeça se levantou rapidamente. Seus olhos me examinaram como se eu fosse um reembolso suspeito. “Isso é uma piada?” Sua voz, suave e carregada de desdém, tinha um tom de autoridade que me fez ranger os dentes.

Jesus. Este homem poderia fazer qualquer mulher esquecer como respirar sem sequer tocá-la. Ele era rude, mas… Seus olhos—aqueles olhos—poços gêmeos de escuridão que poderiam te prender se você não fosse cuidadosa. E sua voz? Uma melodia doce que poderia ter puxado a lua do céu.

“Oh, é muito real,” o juiz disse, já abrindo um livro de couro escuro. “Ok, pessoal. Vamos começar, certo?”

Eu pisquei. “Espera. Vamos fazer isso agora?”

Dona William sorriu, “Claro, querida. Eu disse que você se casaria com alguém hoje, não disse, Artie?”

Ele suspirou. Suspirou. Como se eu fosse um Uber perdido. “Tudo bem. Mas faça rápido.”

“Com licença,” eu murmurei e olhei para ele, realmente olhando para ele, “Eu não sou uma máquina de vendas. Sou uma pessoa.”

Sua sobrancelha se levantou. “Ótimo. Uma pessoa com atitude.” Ele pausou, o silêncio entre nós carregado de coisas não ditas. “Minha favorita.” Quando ele olhou para mim novamente, seu olhar era intenso, rico e investigativo. Não era uma inspeção casual—era algo mais, algo que eu não conseguia identificar completamente. Mas fez minha pele pálida queimar, e minha respiração prender no peito.

A cerimônia levou três minutos e meio. Eu nem ouvi metade dela—estava ocupada demais me perguntando se havia acidentalmente entrado para uma seita.

Quando chegou a hora das alianças, ele empurrou uma no meu dedo sem olhar. Então, como se eu fosse radioativa, ele se inclinou, me beijou nas bochechas tão rápido que parecia que eu tinha sido atingida por um vento frio, e disse—

“Vó, estamos bem agora. Vou enviar o acordo pré-nupcial para sua secretária.” Seus olhos me examinaram novamente e eu juro que era a coisa mais inquietante sobre ele—poços profundos e escuros com flashes de fragmentos cinza-esverdeados. Eles eram quentes, predatórios, exigentes, caros e eu não conseguia desviar o olhar.

Então ele saiu.

Eu apenas fiquei ali, piscando.

“Parabéns,” o juiz disse com um piscar de olhos “Agora você pode questionar todas as suas decisões de vida.”

Dona William revirou os olhos para o juiz e aplaudiu. “Não é um sonho, querida?”

“Sonho?” Eu ecoei, “Vó, ele me beijou como se eu fosse feita de kriptonita!”

Ela apenas sorriu. “Oh, querida. É assim que ele demonstra amor. Como um cacto.”

Um cacto? O que diabos isso deveria significar?

E foi assim que eu, Emily Rowling, uma profissional ninguém com talento para a manobra de Heimlich e uma lendária capacidade de sarcasmo, órfã, pobre como um caracol, acabei casada com o infame Art William Jr. O playboy do século.

Então aqui estou eu, em uma cobertura maior que meu bairro de infância. Com um sobrenome que eu nem ganhei com suor. E um marido que pode realmente ser alérgico a calor emocional e humanidade.

Ha! O que poderia dar errado?