Før Han Blev Min Besatte Milliardær

Summers POV

Jeg havde ligget på Dr. Martinez’ grå fløjlsbetrukne terapibriks i tre år, og alligevel kunne jeg stadig ikke få mig selv til at fortælle hende sandheden om Walden Pond.

Maskinen med hvid støj summede henne i hjørnet af hendes kontor, en blød knitren, der skulle berolige mig. Udenfor de høje vinduer fra gulv til loft stod Bostons Back Bay i flammer af efterårsfarver – ahorntræer, der slog over i guld og mørkerød, bladene fangede den sene eftermiddagssol. Det var smukt på den skarpe, smertelige måde, der fik det til at snøre sig sammen i brystet. Alt smukt gjorde ondt nu. Havde gjort ondt i tre år, lige siden den sommerdag, hvor jeg så min mand synke under overfladen af en sø og aldrig komme op igen.

"Summer." Dr. Rebecca Martinez’ stemme var blid, men fast, sådan som den altid var, når hun vidste, jeg var ved at flygte. "Vi har danset den her dans i tre år nu. Hver uge kommer du herind, du sætter dig i den stol, og du fortæller mig om alt – undtagen det, der skete ved Walden Pond."

Jeg vred papirlommetørklædet mellem fingrene, til det begyndte at gå i stykker. Mine knoer var blevet hvide. Jeg kunne mærke varmen stige i ansigtet – for fanden, hvor jeg hadede, hvor let jeg rødmede, hvordan mine følelser altid malede sig hen over huden, så alle kunne se dem. Selv nu, som syvogtyveårig, kunne jeg ikke styre det.

"Jeg ved, hvad der skete," sagde jeg, og min stemme lød mindre, end jeg havde tænkt. "Jeg var der. Jeg kan huske det."

"Gør du?" Hun lænede sig en anelse frem, de mørke øjne gennemsøgte mit ansigt. "For din journal siger, at du havde alvorlige hukommelseshuller efter hændelsen. Traumeudløst dissociation. Din hjerne skærmede dig mod det værste."

Det værste. Jeg var lige ved at le, bortset fra at intet ved det her var morsomt. Det værste var, at jeg havde overlevet, og Kieran ikke havde. Det værste var, at jeg i to års ægteskab havde troet, han hadede mig. At vores bryllup havde været en udspekuleret hævnplan. At hvert køligt blik og hver kontrolleret berøring var nøje afmålt for at minde mig om, hvor grusom jeg havde været mod ham i gymnasiet. Det værste var, at jeg havde taget så grundigt fejl.

"Jeg kan ikke sove," hørte jeg mig selv sige. Ordene væltede ud, før jeg kunne nå at stoppe dem. "Jeg har prøvet alt. Jeg flyttede ud af vores penthouse – for mange minder. Boede i min mors gamle brownstone – det var værre. Jeg tog endda en måned på Four Seasons og tænkte, at måske ville et hotel føles neutralt nok. Men det er ligegyldigt, hvor jeg er. To timer om natten, måske tre, hvis jeg er heldig. Og når jeg endelig sover, drømmer jeg om ham."

"Fortæl mig om drømmene."

Jeg lukkede øjnene. Bag øjenlågene kunne jeg se Kierans ansigt lige så tydeligt, som hvis han stod foran mig. De dybe grå øjne, der altid havde set på mig, som om jeg var noget på én gang dyrebart og farligt, som om han var splittet mellem tilbedelse og dom. I mine drømme sagde han aldrig noget. Han så bare på mig med det samme intense, uigennemtrængelige udtryk, han havde båret gennem hele vores ægteskab, og jeg vågnede gispende, min pude gennemblødt af tårer, jeg ikke huskede at have grædt.

"Han ser på mig," hviskede jeg. "Bare … ser. Og jeg kan aldrig finde ud af, om han stadig elsker mig, eller om han hader mig, fordi jeg overlevede."

"Summer." Dr. Martinez’ stemme var blød nu, næsten øm. "Jeg tror, det er tid til, at vi taler om dit forhold til Kieran. Ikke ulykken. Ikke endnu. Lad os begynde med, hvordan I mødtes."

"Vi mødtes ikke." Ordene kom ud med bitterhed. "Vi gik på samme gymnasium. St. Jude’s Prep. Men jeg så ham aldrig rigtigt før … før det var for sent."

Minderne skyllede ind over mig, skarpe og smertefulde som knust glas.

Gymnasiet. Gud, hvor havde jeg været en møgunge. Det kunne jeg godt indrømme nu, mens jeg sad her i det her terapilokale med tre års sorg som underviser. Dengang havde jeg været Summer Hayes, prinsessen på St. Jude’s Preparatory Academy, datter af Victoria Hayes, direktør for Hayes & Co., et af Bostons mest succesfulde uafhængige modebrands. Jeg kørte rundt i en hvid cabriolet, som min mor havde givet mig i sekstenårs fødselsdagsgave, jeg gik i Lululemon og MiuMiu som i en slags uniform, og jeg tilbragte frokostpauserne med at sidde som en lille dronning i kantinen sammen med piger, der grinede af alle mine jokes, og drenge, der nærmest snublede over deres egne ben for at bære mine bøger.

Kieran havde været … ingen. I hvert fald var det sådan, jeg havde tænkt. Han var startet hos os i andetg, en stipendieknægt fra South Boston, som gik i den samme falmede marineblå hættetrøje hver eneste dag og sad henne i det bagerste hjørne i hvert klasselokale, tavs som et spøgelse. Jeg havde aldrig engang lært hans navn. Hvorfor skulle jeg? St. Jude’s var fyldt med børn som ham—dem, der kom ind med økonomisk støtte, som arbejdede i biblioteket eller i kantinen for at betale deres bøger, som ikke hørte til i vores verden og godt vidste det.

Jeg havde haft alt for travlt med at jage Evan Whitmore til at lægge mærke til nogen som helst andre. Evan med de gyldne krøller og det lette smil, som spillede klaver i musikforeningen og roede på Charles River. Evan, hvis familie havde et sommerhus i Hamptons, og hvis mor kom med perlekæde til skole-hjem-samtaler. Jeg havde været så sikker på, at han var min fremtid.

Jeg havde været så dum.

“Hvad skete der efter gymnasiet?” spurgte Dr. Martinez og trak mig tilbage til nutiden.

“Jeg så ham ikke igen i årevis.” Jeg åbnede øjnene og stirrede op i loftet. “Min mors firma brød sammen, mens jeg gik på universitetet. Økonomisk svindel. Min tante Maya—min mors lillesøster—havde brugt offshorekonti til at hvidvaske penge. Føderal efterforskning, mediecirkus, det hele. Min mor tog skylden. Hun kom i fængsel.”

Min stemme knækkede på det sidste ord. Selv nu, tre år efter jeg mistede Kieran, føltes mindet om at miste min mor som et sår, der stadig var åbent. Hun døde i fængslet—hjertet stoppede midt om natten, alene i en celle—mens jeg var til et eller andet velgørenhedsarrangement og forsøgte at lade som om, min verden ikke stod i flammer omkring mig.

“Og Kieran?”

“Han dukkede op til en af de der gallaaftener. Tre år efter min mor døde. Han var … anderledes.” Jeg lo, en hård lyd, der slet ikke lød som mig. “Ikke stipendieknægten længere. Han havde en Tom Ford-jakkesæt på, der sikkert kostede mere end min universitetsuddannelse. Forbes havde lige udnævnt ham til en af de største tech-iværksættere under tredive. Cross Capital—det var hans hedgefond. Milliarder, Dr. Martinez. Han havde tjent milliarder.”

“Og han bad dig om at gifte dig med ham.”

“Han sagde, at jeg skulle gifte mig med ham,” rettede jeg. “Det var ikke et spørgsmål. Vi stod i forhallen på MFA, omgivet af Bostons fine kredse, og han så på mig med de kolde grå øjne og sagde: ‘Gift dig med mig. Jeg giver dig alt det tilbage, du har mistet.’”

Dr. Martinez var stille et øjeblik. “Hvorfor sagde du ja?”

Fordi jeg ikke havde noget tilbage. Fordi min mor var død, min tillidsfond var væk, og pressen stadig kaldte mig “den vanærede arving”, når de overhovedet gad nævne mig. Fordi Kieran så på mig, som om han kendte hver eneste skamfulde, desperate tanke inde i mit hoved, og han rakte mig en udvej.

Fordi en lille, dum del af mig havde troet, at han måske havde elsket mig hele tiden—at det her måske var hans måde at redde mig på.

“Jeg troede …” Jeg slugte hårdt. “Jeg troede måske, han kunne huske mig fra gymnasiet. Måske havde han været forelsket i mig dengang, og nu var det hans chance for endelig at få mig. Jeg troede, det ville være som et eventyr. Fattig dreng klarer sig, kommer tilbage efter pigen, der aldrig lagde mærke til ham.”

“Men det var ikke sådan.”

“Nej.” Ordet kom ud uden farve. “Det var slet ikke sådan.”