Bevor er zu meinem besessenen Milliardär wurde

Perspektive von Summer

Seit drei Jahren lag ich auf Dr. Martinez’ grauer Samtliege in ihrer Praxis, und noch immer brachte ich es nicht über mich, ihr die Wahrheit über Walden Pond zu sagen.

In der Ecke ihres Büros brummte das White-Noise-Gerät, ein sanftes Rauschen, das mich beruhigen sollte. Draußen vor den bodentiefen Fenstern stand Bostons Back Bay in Flammen aus Herbstfarben – Ahornbäume, die zu Gold und Purpur wechselten, Blätter, die das späte Nachmittagslicht einfingen. Es war schön, auf diese schneidend-schmerzhafte Art, die mir die Brust zusammenzog. Alles Schöne tat jetzt weh. Tat seit drei Jahren weh, seit jenem Sommertag, an dem ich meinen Mann unter der Oberfläche eines Sees hatte versinken sehen – und er nie wieder aufgetaucht war.

„Summer.“ Dr. Rebecca Martinez’ Stimme war sanft, aber bestimmt, so wie immer, wenn sie wusste, dass ich gleich fliehen würde. „Seit drei Jahren tanzen wir diesen Tanz. Jede Woche kommen Sie her, Sie setzen sich in diesen Sessel, und Sie erzählen mir von allem – nur nicht davon, was am Walden Pond passiert ist.“

Ich drehte das Taschentuch in meinen Händen, bis es zu fasern begann. Meine Knöchel waren weiß geworden. Ich spürte, wie mir heiß ins Gesicht stieg – Gott, ich hasste es, wie leicht ich errötete, wie sich meine Gefühle stets auf meiner Haut abzeichneten, für alle sichtbar. Selbst jetzt, mit siebenundzwanzig, konnte ich es nicht kontrollieren.

„Ich weiß, was passiert ist“, sagte ich, und meine Stimme klang kleiner, als ich es beabsichtigt hatte. „Ich war dabei. Ich erinnere mich.“

„Tun Sie das?“ Sie beugte sich ein wenig vor, ihre dunklen Augen suchten mein Gesicht ab. „Denn Ihre Krankenakte sagt, dass Sie nach dem Vorfall erhebliche Erinnerungslücken hatten. Traumabedingte Dissoziation. Ihr Gehirn hat Sie vor dem Schlimmsten geschützt.“

Das Schlimmste. Beinahe hätte ich gelacht – nur war daran nichts komisch. Das Schlimmste war, dass ich überlebt hatte und Kieran nicht. Das Schlimmste war, dass ich zwei Jahre Ehe damit verbracht hatte zu glauben, er hasse mich, unsere Hochzeit sei irgendein kunstvoller Racheplan, jeder kühle Blick und jede kontrollierte Berührung sei berechnet gewesen, mich daran zu erinnern, wie grausam ich in der Highschool zu ihm gewesen war. Das Schlimmste war, dass ich mich so, so geirrt hatte.

„Ich kann nicht schlafen“, hörte ich mich sagen. Die Worte sprudelten heraus, bevor ich sie aufhalten konnte. „Ich habe alles versucht. Ich bin aus unserem Penthouse ausgezogen – zu viele Erinnerungen. Ich war in dem alten Brownstone meiner Mutter – das war noch schlimmer. Ich habe sogar einen Monat im Four Seasons verbracht, in der Hoffnung, ein Hotel würde sich neutral genug anfühlen. Aber es ist egal, wo ich bin. Zwei Stunden pro Nacht, vielleicht drei, wenn ich Glück habe. Und wenn ich schlafe, träume ich von ihm.“

„Erzählen Sie mir von den Träumen.“

Ich schloss die Augen. Hinter meinen Lidern sah ich Kierans Gesicht so deutlich, als stünde er vor mir. Diese tiefgrauen Augen, die mich immer angesehen hatten, als wäre ich etwas Kostbares und Furchtbares zugleich, als wäre er hin- und hergerissen zwischen Anbetung und Urteil. In meinen Träumen sprach er nie. Er sah mich nur an, mit demselben intensiven, unlesbaren Ausdruck, den er während unserer Ehe getragen hatte, und ich wachte keuchend auf, das Kissen getränkt von Tränen, an die ich mich nicht erinnerte.

„Er sieht mich an“, flüsterte ich. „Einfach … sieht. Und ich kann nie sagen, ob er mich noch liebt oder ob er mich dafür hasst, dass ich überlebt habe.“

„Summer.“ Dr. Martinez’ Stimme war jetzt weich, beinahe zärtlich. „Ich glaube, es ist Zeit, dass wir über Ihre Beziehung zu Kieran sprechen. Nicht über den Unfall. Noch nicht. Fangen wir damit an, wie Sie beide sich kennengelernt haben.“

„Wir haben uns nicht kennengelernt.“ Die Worte schmeckten bitter. „Wir waren auf derselben Highschool. St. Jude’s Prep. Aber ich habe ihn nie wirklich gesehen, bis … bis es zu spät war.“

Die Erinnerungen kamen wie eine Flut zurück, scharf und schmerzhaft wie zerbrochenes Glas.

Highschool. Gott, ich war so eine Göre gewesen. Das konnte ich mir inzwischen eingestehen, hier in diesem Therapiezimmer, mit drei Jahren Trauer als Lehrmeisterin. Damals war ich Summer Hayes gewesen, Prinzessin der St. Jude’s Preparatory Academy, Tochter von Victoria Hayes, Geschäftsführerin von Hayes & Co., einer der erfolgreichsten unabhängigen Modemarken Bostons. Ich hatte ein weißes Cabrio gefahren, das meine Mutter mir zum sechzehnten Geburtstag geschenkt hatte, Lululemon und MiuMiu wie eine Uniform getragen und meine Mittagspausen damit verbracht, in der Cafeteria Hof zu halten – umringt von Mädchen, die über jeden meiner Witze lachten, und Jungen, die sich beinahe gegenseitig über die Füße fielen, um meine Bücher zu tragen.

Kieran war … niemand gewesen. Zumindest hatte ich das gedacht. Er war in unserem vorletzten Jahr gewechselt, irgendein Stipendienjunge aus South Boston, der jeden Tag denselben ausgewaschenen marineblauen Hoodie trug und in jedem Klassenzimmer in der hintersten Ecke saß, stumm wie ein Geist. Ich hatte nicht einmal seinen Namen gelernt. Warum auch? St. Jude’s war voll von Kindern wie ihm – denen, die mit finanzieller Unterstützung reinkamen, die in der Bibliothek oder in der Cafeteria arbeiteten, um ihre Bücher zu bezahlen, die nicht in unsere Welt gehörten und das auch wussten.

Ich war viel zu sehr damit beschäftigt gewesen, Evan Whitmore hinterherzujagen, um überhaupt jemand anderen wahrzunehmen. Evan mit seinen goldenen Locken und diesem mühelosen Lächeln, der im Musikverein Klavier spielte und auf dem Charles River ruderte. Evan, dessen Familie ein Sommerhaus in den Hamptons hatte und dessen Mutter Perlen zu Elternsprechtagen trug. Ich war so sicher gewesen, dass er meine Zukunft sein würde.

Ich war so dumm gewesen.

„Was ist nach der Highschool passiert?“, fragte Dr. Martinez und zog mich in die Gegenwart zurück.

„Ich habe ihn jahrelang nicht wiedergesehen.“ Ich öffnete die Augen und starrte zur Decke. „Die Firma meiner Mutter ist zusammengebrochen, als ich auf dem College war. Finanzbetrug. Meine Tante Maya – die jüngere Schwester meiner Mutter – hatte über Offshore-Konten Geld gewaschen. Bundesermittlungen, Medienspektakel, das volle Programm. Meine Mutter hat den Kopf hingehalten. Sie kam ins Gefängnis.“

Meine Stimme brach bei dem letzten Wort. Selbst jetzt, drei Jahre nachdem ich Kieran verloren hatte, fühlte sich die Erinnerung daran, meine Mutter zu verlieren, wie eine frische Wunde an. Sie war im Gefängnis gestorben – Herzinfarkt mitten in der Nacht, allein in einer Zelle, während ich auf irgendeiner Wohltätigkeitsgala gewesen war und so getan hatte, als würde meine Welt nicht gerade um mich herum in Flammen aufgehen.

„Und Kieran?“

„Er tauchte bei einer dieser Galas auf. Drei Jahre nachdem meine Mutter gestorben war. Er war … anders.“ Ich lachte, ein hartes Geräusch, das sich überhaupt nicht nach mir anhörte. „Nicht mehr der Stipendienjunge. Er trug einen Tom-Ford-Anzug, der wahrscheinlich mehr gekostet hat als mein ganzes College-Studium. Forbes hatte ihn gerade zu einem der besten Tech-Unternehmer unter dreißig ernannt. Cross Capital – das war sein Hedgefonds. Milliarden, Dr. Martinez. Er hatte Milliarden gemacht.“

„Und er bat Sie, ihn zu heiraten.“

„Er sagte mir, ich solle ihn heiraten“, korrigierte ich. „Es war keine Frage. Wir standen in der Lobby des MFA, umgeben von Bostons Elite, und er sah mich mit diesen kalten grauen Augen an und sagte: ‚Heirate mich. Ich gebe dir alles zurück, was du verloren hast.‘“

Dr. Martinez schwieg einen Moment. „Warum haben Sie Ja gesagt?“

Weil ich nichts mehr hatte. Weil meine Mutter tot war und mein Treuhandfonds weg, und die Medien mich immer noch „die gefallene Erbin“ nannten, wenn sie sich überhaupt die Mühe machten, mich zu erwähnen. Weil Kieran mich angesehen hatte, als würde er jeden beschämenden, verzweifelten Gedanken in meinem Kopf kennen, und mir einen Ausweg angeboten hatte.

Weil irgendein kleiner, dummer Teil von mir geglaubt hatte, vielleicht hätte er mich die ganze Zeit geliebt, vielleicht wäre das seine Art, mich zu retten.

„Ich dachte …“ Ich schluckte schwer. „Ich dachte, vielleicht erinnerte er sich an mich aus der Highschool. Vielleicht war er damals in mich verknallt gewesen, und das war seine Chance, mich endlich zu haben. Ich dachte, es würde wie ein Märchen sein. Armer Junge schafft es nach oben, kommt zurück für das Mädchen, das ihn nie bemerkt hat.“

„Aber so war es nicht.“

„Nein.“ Das Wort kam flach heraus. „So war es überhaupt nicht.“