Der falsche Ehemann des Milliardärs

Perspektive von Tyler

„Du undankbares Stück Mist“, schrie meine Mutter durchs Telefon. „Nach allem, was ich für dich getan habe, Tyler. Ich habe mich sogar entschieden, dich zu behalten, statt dich wegzuspülen, als ich die Gelegenheit dazu hatte.“

Es war nichts Neues, aber die Geschichte war jedes Mal neu.

„Ich habe dir gesagt, ich habe nicht so viel Geld“, sagte ich ruhig.

„Du hast mir gesagt, du arbeitest – haben die dich nicht bezahlt?“, fragte sie, Wut durchzog ihren Ton.

„Selbst wenn, ist es nicht viel“, erwiderte ich, und Frust schlich sich in meine Stimme.

„Ist mir egal. Treib es auf. Du hast sieben Monate, um das Geld zusammenzubekommen und zu schicken. Das ist das Mindeste, was du für deine Mutter tun kannst.“

Dann legte sie auf.

Ich hasste mein Leben.

Seit mein Vater starb – Leberkrebs, ich war zwölf –, war meine Mutter abgestürzt: trinken, spielen, ständig Kredite aufnehmen, die sie nicht zurückzahlen konnte, und mich dann mit Schuldgefühlen dazu bringen, sie zu übernehmen. Sie ging sogar so weit, ihre Freunde mich anfassen zu lassen, damit sie ihr dafür Geld gaben. In der Highschool lebte ich von Stipendien und musste verschiedene Phasen von Mobbing durchstehen. Und ich musste auch arbeiten, um mein Studium durchs College zu finanzieren.

Warum mich zur Welt bringen, nur um mich so sehr zu hassen?

Ich redete mir immer wieder ein, sie würde ihren Mann einfach vermissen, und entschuldigte ihr furchtbares Verhalten mit dem Tod meines Vaters.

Ich hatte gerade einen beauftragten Lektoratsjob für einen renommierten Verlag in New York abgeschlossen und brauchte Luft, also machte ich einen Trip nach Vegas. Nur damit meine Mutter ein paar Stunden nach meiner Ankunft anrief und mir sagte, sie hätte einen Kredit über zehn Millionen Dollar aufgenommen – und erwarte, dass ich ihn zurückzahlte.

Wie?

Woher sollte ich so viel Geld nehmen?

Wie konnte sie überhaupt so viel schulden?

Warum ich?

Verflucht.

Ich knallte mein Handy härter als beabsichtigt auf den Tresen der Rezeption. Ich hoffte, das Display war nicht gesprungen, aber ich machte mir nicht einmal die Mühe nachzusehen.

„Entschuldigung“, sagte ich zu der Frau hinter dem Tresen und ging zur Bar.

Das Kingston Hotel war luxuriös – die Art Ort, an dem sich nur Reiche herumtrieben. Ich war nicht reich genug, um hier zu sein, aber ich wollte einen Hauch von dem genießen, was ich mir mit Mühe verdient hatte.

Als ich in den Barbereich kam, veranstalteten sie irgendeine Maskenparty. Ich sah mich um und zögerte einen Moment.

„Zum Teufel damit, ich verdiene auch ein bisschen Spaß“, murmelte ich vor mich hin und ging zu dem riesigen Kerl, der Masken verteilte.

„Muss ich dafür bezahlen?“, flüsterte ich ihn an.

„Nee, ist umsonst.“ Seine alte Stimme grollte.

Ich nahm mir eine braune Maske, passend zur Farbe meiner Augen, haselnussbraun – nicht, dass das irgendwer bemerken würde.

Ein langsames, romantisches Lied lief, und ein paar Leute waren auf der Tanzfläche.

Ich ging direkt zum Barkeeper, bestellte drei Tequila-Shots und kippte sie alle runter, als hätte ich seit Tagen nichts getrunken. Das Brennen tat mir gut, auf eine Weise, die ich nicht erklären konnte.

„Zwei mehr, bitte“, sagte ich zum Barkeeper.

Er sah mich an, als hätte ich etwas im Gesicht – was ich offensichtlich hatte. Dann wandte er sich ab, um die Bestellung zu machen. Ich ignorierte ihn.

Ich trank den ersten Shot und wollte gerade mit dem zweiten genauso verfahren, als ich neben mir eine Präsenz spürte, die sich über mich schob. Ich hob den Kopf …

Und mein Blick traf meinen schlimmsten Albtraum.

Quin verdammter McKenzie.

Der Junge, der meine Highschool-Jahre zur lebenden Hölle gemacht hatte.

„Darf ich mich zu dir setzen?“, fragte er, während er sich bereits auf den Hocker neben mir setzte.

Erkannte er mich nicht oder was? Ich glaubte nicht, dass ich mich so sehr verändert hatte. Ach ja, ich hatte Kontaktlinsen drin und trug eine Maske. Aber warum trug er keine?

Ganz schön überheblich. Er wollte sich immer über dem Gesetz fühlen.

„Äh … ja. Ja, kannst du“, antwortete ich.

Er setzte sich hin und bestellte einen Drink. Er nahm einen Schluck, stellte das Glas ab, und ein böses Grinsen breitete sich auf seinem Gesicht aus.

„Habe ich das Vergnügen, Ihren Namen zu erfahren?“, sagte er, drehte sich auf seinem Hocker zu mir und streckte mir die Hand entgegen. „Kein Druck, ich will nur das Gespräch am Laufen halten.“

Auf keinen Fall war er nett, vielleicht war das alles nur Theater.

Ich war wohl für eine Sekunde weggetreten. Denn seine Hand wedelte vor meinem Gesicht. „Alles in Ordnung?“, fragte er und nahm noch einen langsamen Schluck von seinem Drink.

„Äh, ja, mir geht’s gut“, sagte ich.

„Du bist ein Süßer, was?“, lachte er leise.

Ich ignorierte seine Anmach-Sprüche. Ich streckte ihm die Hände entgegen.

„Ryan. Ich heiße Ryan Grey.“

Er nahm meine Hand und küsste sie. Dann sah er mich an.

„Ich will dich heute Nacht in meinem Bett, Ryan. Wie klingt das?“

Ich war wie vor den Kopf geschlagen. Aus meinem Mund kam kein Ton. Nie im Leben hätte ich geglaubt, dass Quin Mackenzie auf Männer stand oder so unverblümt sein konnte – ausgerechnet jemand, der mich dafür schikaniert hatte, dass ich schwul bin.

„Du starrst, als wolltest du, dass ich dich hier und jetzt nehme. Siehst aber nicht so aus, als würdest du was dagegen haben.“

Hitze kroch aus dem Nichts unter meine Haut. War das normal? Ich hasste diesen Kerl aus tiefster Seele. Ich hatte nicht erwartet, was als Nächstes aus meinem Mund kam.

„Leck mich“, spuckte ich.

„Würdest du das nicht lieben?“, gab er zurück. „Du willst doch wahrscheinlich sterben, wenn ich dich rannehme. Ich bin offensichtlich unwiderstehlich.“

„Such dir jemand anderen als dein Spielzeug“, sagte ich.

Meine Stimme war lauter, als ich beabsichtigt hatte.

Ich ließ den Blick durch die Bar schweifen und vergewisserte mich, dass ich keine Aufmerksamkeit auf mich gezogen hatte. Diesen reichen Gören traute ich nicht.

Er beugte sich näher, und mein Herz begann schneller zu rasen, als es je gerast hatte. Tat er so, als würde er mich nicht kennen?

„Du kannst dir nicht so sicher sein, dass du das nicht willst“, sagte er ruhig. „Wie wäre es, wenn wir ein kleines Spiel spielen?“

„Du wirst dich wahrscheinlich wieder irgendwie nach oben mogeln“, höhnte ich, griff nach meinem Handy auf der Theke, um zu gehen. „Nein, danke.“

Seine Worte krochen langsam in mich hinein, oder vielleicht war es der Alkohol. Aber ich spürte, wie mein Schwanz zuckte und danach verlangte, berührt zu werden, und mein Körper war verflucht heiß.

„Sei kein Feigling“, sagte er, und in seiner Stimme lag etwas Dunkles.

So spielte er – er ließ dich klein fühlen, drängte dich in die Ecke und zerquetschte dich dann. Typisch Quin. Ich drehte mich um, um ihn wirklich anzusehen. Er hob sein Glas und trank, und für den Bruchteil einer Sekunde stellte ich mir vor, ihm die Kehle herauszureißen, während er schluckte.

Zum Teufel damit.

Was auch immer das hier war, ich würde es tun. Ich war in Vegas, um zu entspannen und Spaß zu haben, und wir würden uns wahrscheinlich nie wieder über den Weg laufen. Ich würde mich an das „Was in Vegas passiert, bleibt in Vegas“-Gerede halten. Und vor allem würde ich nicht zulassen, dass jemand mir meinen Miniurlaub ruiniert.

„Was für ein Spiel?“, fragte ich.

Ich setzte mich wieder. Da stand noch ein Shot vor mir – ich hatte ihn fast vergessen. Ich kippte ihn runter, ließ die Limette aus, nur um das Brennen noch einmal zu spüren.

„Nichts Großes“, sagte er, und dieses Grinsen kehrte zurück. „Nur ein kleines Trinkspiel …“

Er winkte den Barkeeper heran und bestellte mehr Tequila. Zehn Shots.

Mist.

Ich war von den Shots davor schon ein bisschen angeheitert, aber ich würde nicht zurückweichen.

Der Barkeeper stellte die Shots hin und ging wieder.

Die anderen in der Bar hatten wahrscheinlich die beste Nacht ihres Lebens, während ich hier war, gefangen mit dem Teufel persönlich.

Quin schob fünf der Shots zu mir rüber und behielt die anderen fünf. Er nahm gleich zwei auf einmal, hielt Blickkontakt, während er sie hintereinander wegkippte.

„Pff. Was für ein Angeber“, murmelte ich.

Ich trank alle fünf Shots hintereinander.

Dann bestellte ich noch mehr – nur um zu beweisen, dass ich kein Feigling war.

Und das war der Anfang meines echten Albtraums.