Der Missbrauchte Gefährte des Alphas

Vor 200 Jahren

Sie konnte nicht tot sein. Er wollte es nicht glauben, doch ihre Augen starrten an ihm vorbei ins Jenseits, kalt und leblos. Ihr Körper war schlaff, als er sich hinkniete und sie in seine Arme hob. In der Ferne hörte er sie, diese Menschen, schreien.

"Schickt diese Dämonen zurück in die Hölle, wo sie hingehören!"

Der Geruch von Asche und Blut erfüllte den dunklen Himmel, aber das war alles nur ein Nachgedanke. Der Heilige Krieg der Menschheit gegen die Werwölfe, ihr Papst und ihre Angst bedeuteten ihm nichts. Nicht ohne sie. Die Tage des Blutvergießens und des Terrors verblassten beim Anblick ihres blassen, bläulich gefärbten Gesichts.

Sie konnte nicht fort sein. Sie konnte ihn nicht in dieser Welt zurückgelassen haben, um ohne sie weiterzumachen.

"Schau mich an," flüsterte er und strich ihr über das Gesicht.

"Schau mich an und sag etwas."

Sein Kiefer zitterte und seine Augen brannten, doch sie tat weder das eine noch das andere. Obwohl sie keine Gefährten waren, hatten sie sich für immer geschworen, doch sie bewegte sich nicht. Der Blutsbund verband sie nur bis zum Tod und er fühlte die Verbindung nicht mehr.

Langsam ließ er seinen Blick auf ihre Brust sinken, wo der Glanz des Silbers, das immer noch ihre Innereien verbrannte, sein Auge einfing und ihr Blut zu Asche und Funken verwandelte. Der Geruch von Wolfswurz lingerte in der Wunde. Ihr Blut durchtränkte den schwarzen Stoff seiner Robe, als er sie an seine Brust zog. Das Kreuz, das sie ihr um den Hals gelegt hatten, brannte gegen sein Brustbein, aber er konnte es kaum fühlen, während sein Herz hart und kalt wurde. Die Kälte entfachte eine weißglühende Wut, die in seinen Adern zu kochen begann.

Seine Macht wogte und ebbte. Die Haut seines Gesichts juckte, als er spürte, wie die Wunden zu heilen begannen. Die Rufe der Menschen nach mehr Blut und mehr Tod hallten in ihm wider. Sie hatten damit angefangen. Sie hatten nach dem Tod gerufen.

Also würde er ihn ihnen geben.

"Ich werde sie alle töten," sagte er, während seine Wangen von Tränen warm wurden und sein dichtes weißes Fell sich wie ein großer Schatten um sie ausbreitete.

Er stieß ein Heulen aus, das Meilen weit zu hören war.

"Ihr Blut wird das Land tränken," rief jemand.

"Tötet sie alle!" schrie ein anderer Mensch in der Nähe.

Er senkte seinen Körper zu Boden, nahm seine menschliche Form an und drückte einen letzten Kuss auf ihre kalten Lippen.

"Ich werde dich wiedersehen," sagte er, als er sich erhob.

Es würde nicht heute oder morgen sein, aber eines Tages in ferner Zukunft, wenn ein Mensch oder ein anderer Werwolf mächtig genug wäre, ihn zu Fall zu bringen. Erst dann würde er sie wiedersehen, denn der seltene weiße Wolf lebt länger als jeder andere Werwolf.

Er drehte sich um und seine Augen fixierten die Gruppe von Menschen in der Nähe. Sie würden in ihrem eigenen Blut ertrinken.

Er ließ seinen Wolf Gestalt annehmen. Er war ein großer Wolf, bedeckt mit dichtem schneeweißem Fell, der seltenste aller Alphas. Seine Statur überragte den durchschnittlichen Menschen. Seine Mission war nun, die Menschen auszubluten, genauso wie seine Frau auf dem Schlachtfeld verblutet war.

Sie hielten inne und starrten zu ihm hinauf. Er spürte den Wind durch sein Fell rauschen, während seine Augen vor Wut schwarz wurden.

"Löwe?" keuchte einer von ihnen.

"Das ist kein Löwe!" rief jemand anderes.

Er stürzte sich auf einen Mann, packte ihn und riss ihm die Kehle heraus. Er ließ die heiße, sprudelnde Flüssigkeit aus dem Körper des Mannes strömen. Das Blutvergießen nährte das Feuer in ihm.

"Tötet..."

In der Ferne hörte er jemanden schreien, ein lautes, unmenschliches, brüllendes Wiederholen dieses Wortes. Die Menschen verwandelten sich in Blutfontänen. Zerrissen und in ihrem eigenen Blut ertrinkend. Sie schwangen ihre Schwerter zum letzten Mal, als er sie zerbrach und ihre Schilde zerschmetterte.

"Tötet!" kreischte die Stimme und erschütterte die Luft vor Wut.

"Tötet! Tötet! Tötet!"

Die menschlichen Soldaten klammerten sich an ihre Kreuze und zitterten vor ihm. Er durchbrach ihre Verteidigung und fegte über das Schlachtfeld. Erst als das Blut wie ein Fluss durch die Gräben im Boden floss, wurde ihm klar, dass er derjenige gewesen war, der geschrien hatte.

Sein Kopf schwebte über dem blutigen Schlachtfeld und er fühlte nichts als Wut. Sein einst weißes Fell war rot und triefte vom Geruch des Sieges. Sein Herz war nicht mehr ganz, sondern gebrochen, als das Böse vom Tod seiner Frau hindurchsickerte und es mit Hass auf die Menschheit überzog.

Wo waren sie alle hin? Ihr verrücktes, fieberhaftes Verlangen zu töten? Gab es nicht mehr Menschen, die er in Stücke reißen konnte? Es war nicht genug gewesen, angesichts der Kriegsschreie des Papstes. Waren das die einzigen Kräfte, die er in die Welt der Werwölfe schicken konnte?

Der Wind roch nach dem verfallenden Blut von Menschen, Werwölfen, Vampiren und anderen Kreaturen aus seinem Reich. Hunderte, wenn nicht Tausende von Leben waren auf diesem Schlachtfeld verloren gegangen, und in der Ferne sah er das Tor, das die Menschen in die Welt der Werwölfe gerissen hatten; ihr unterirdisches Heiligtum begann sich zu schließen. Er stürmte darauf zu, als es sich verschloss und Tausende von Leichen zurückließ. Er schlug mit der Faust gegen den Stein.

Es zitterte unter der Wucht, aber das Tor war geschlossen. Der Krieg war vorbei, aber der Hass brannte immer noch in ihm. Er würde einfach die anderen Tore nutzen, um seine Rache an den Menschen von oben zu vollziehen.

Heutige Zeit

"Bitte!" schrie die Frau und versuchte verzweifelt, ihm zu entkommen.

Die Zeit verging langsamer in seinem Reich als in der Menschenwelt. Während seine Frau hier erst seit einigen Jahren fort war, waren in der Menschenwelt Jahrhunderte vergangen. Und er hatte dafür gesorgt, dass die Erben derer, die seine Frau getötet hatten, bezahlten.

Es waren Jahrhunderte vergangen, seit ein Mensch genug Wissen und Mut hatte, um zu versuchen, ihm zu entkommen. Diese hier war schwach und nur geringfügig erbärmlicher als alle anderen.

"Bitte, ich habe nichts getan! Ich bin unschuldig."

Sie schluchzte, während er sie in die unterirdischen Höhlen zu den Toren seines Heims schleifte. Sie war die lauteste seiner jüngsten Beute. Er warf sie in den Käfig, in dem er die Menschen hielt, die er aus der oberen Welt entführt hatte. Sie schrie und wich vor der Leiche zurück, die noch immer blutlos und reglos verrottete.

Er packte den anderen Menschen und zog ihn nach vorne, riss ihm die Kehle auf und zerriss ihn, bis er sich nicht mehr bewegte, bevor er ihn zu Boden fallen ließ. Die Frau, die er gerade gefangen hatte, kauerte sich gegen die Wand und wiegte sich in völliger Angst, was ihn zum Lächeln brachte.

Er leckte sich die Lippen und überlegte, ob er es sich verkneifen könnte, sie heute Nacht zu töten, oder ob er einfach wieder auf die Jagd gehen müsste.

Er lachte leise und drehte sich um, um die Frau zu packen, als sie schrie. Seine Reißzähne durchbohrten ihre Schulter, und er labte sich gierig an ihrem Schmerz. Er wurde der langweiligen Gegenwehr, die sie leistete, überdrüssig, aber das Gefühl, ihr Herz stillstehen zu spüren und sie achtlos zu Boden fallen zu lassen, linderte ein wenig seine Wut.

Mehr. Er entschied, als er auf den Körper hinabsah, während ihre Augen trüb wurden und Tränen über ihre Wangen rollten.

Mehr Blut. Mehr Leichen. Mehr Menschen, die durch seine Hand sterben. Wenn er die gesamte obere Welt ausbluten müsste, um seine Wut zu besänftigen, würde er es tun. Er drehte sich um und verließ den Raum, auf dem Weg zurück zu seiner einsamen Festung.

Der verbliebene Duft des Parfüms seiner Frau hing noch in der Luft, seit er vor ein paar Stunden versehentlich die Flasche umgestoßen hatte. Er hatte gerettet, was er konnte, aber der Duft hatte ihn früher aus der Festung getrieben. Jetzt verblasste er, aber seine Augen fielen auf die vergoldeten Ränder des Porträts seiner Frau.

Er stürzte vorwärts, überquerte den Raum und drückte seine Hände auf den Stein zu beiden Seiten. Er hatte dieses Porträt vor Jahren verschoben, da war er sich sicher, als er dachte, er würde einfach in Verzweiflung vergehen. Er zog sich mit einem grausamen Grinsen zurück.

Es schien, dass selbst sie nicht wollte, dass er seine Suche nach Blut aufgab. Er ging zurück aus dem Raum und setzte den Berg von Leichen beiläufig in Brand, um Platz für mehr zu schaffen, während er auf dem Weg zum Portal in die obere Welt vorbeiging.

Die Welt oben hatte sich im Laufe der Jahre verändert, aber die Wut war nicht geschwunden. Die Dämmerung begann über die Stadt zu fallen. Es war kalt, wahrscheinlich Winter jetzt. Er mochte den Winter, weil er mehr Zeit hatte, seine Beute zu fangen.

Bald würde es mehr als die Hälfte des Tages dunkel sein. Vielleicht würde er wieder eine Mordserie starten, die die menschliche Polizei ratlos zurücklassen würde.

Die flackernden Lichter über den Straßen waren falsch, aber so hell wie reines Tageslicht. Die Menschen stapften durch den Schnee, ohne ihn anzusehen. Er scannte sie, auf der Suche nach seiner ersten Beute der Nacht, doch keiner von ihnen sprach ihn an.

Früher hatte es keine Rolle gespielt, aber in letzter Zeit war er wählerischer bei seinen Amokläufen geworden. Jung, lebendig und voller Leben und Energie waren seine derzeitige Beute der Wahl.

Er blieb mitten auf einer stillen Straße stehen. Das Geräusch von Sirenen in der Ferne erregte seine Aufmerksamkeit, als ein großer Metall-Lkw auf ihn zuraste. Die Männer auf dem Vordersitz schrien. Ein lautes, dröhnendes Geräusch erfüllte die Luft und ließ die kalte Luft erzittern. Dann warf sich einer von ihnen über den Sitz und riss am Lenkrad in der Hand des anderen Mannes. Der Metall-Lkw drehte sich und rutschte, überschlug sich und krachte.

"Verdammter Mistkerl!" schrie der Mann, als der Lkw zum Stillstand kam.

Die Rückseite des Lkws öffnete sich, und der Mann zog sich heraus, während das Geräusch der Sirenen näher kam. "Schnapp sie dir und mach dich auf den Weg. Ich kümmere mich um diesen Mistkerl."

Der Mann wirbelte herum und hob etwas Metallisches in seiner Hand. Eine Explosion durchschnitt die Luft. Er spürte, wie etwas Heißes und Kleines mit unglaublicher Geschwindigkeit an ihm vorbeischoss. Etwas hinter ihm zerbrach, und er neigte den Kopf. Was auch immer das Ding in der Hand des Mannes war, es war tödlich.

Er fletschte die Zähne und verwandelte sich in seinen Wolf. Es waren Jahrhunderte vergangen, seit ein Mensch ihm Widerstand geleistet hatte. Er sah Merkmale im Gesicht des Mannes, die ihn an einen Bischof erinnerten, den er vor so vielen Jahrhunderten getötet hatte. Er stürzte vorwärts und riss dem Mann den Kopf von den Schultern.

"Was zum Teufel ist das Ding?" schrie einer von ihnen und kletterte aus dem Lkw.

Er packte den Mann und schlug ihn zu Boden, bevor er seine Pfote in die Brust des Mannes trieb. Blut spritzte aus dem Mund des Mannes, als seine Knochen unter der Wucht knackten und nachgaben. Er trat immer wieder auf den Mann ein. Dann kam der letzte Mann um den Lkw herum und versuchte zu fliehen.

Er schnitt dem Mann den Weg ab, hielt ihn auf und umschlang seinen Hals mit seinen scharfen Zähnen, drückte zu, bis die Augen des Mannes hervortraten und sein Hals knackte. Er ließ den Körper fallen und fühlte sich ein wenig erleichtert, fühlte sich besser, als er etwas in der Nähe kratzen hörte. Er roch einen weiteren Menschen und schritt langsam darauf zu, überlegend, wie er diesen töten würde. Die Frau stand zitternd da, während sie sich von ihm zurückzog und die Hände hob. Ihr Gesicht war mit einem dunklen, weichen Tuch bedeckt.

"B-Bitte, h-hab Erbarmen, ich—"

Ein starker Wind wehte vorbei, wickelte das Tuch von ihrem Gesicht und blies die Kapuze von ihrem Kopf.

Dunkle Locken wirbelten im Wind auf, und Augen, die er in den letzten Jahrhunderten nur in seinen Träumen gesehen hatte, blickten ihn an. Ihr Gesicht war genau das gleiche. Er hielt inne, um seine menschliche Form anzunehmen, und starrte die Frau weiterhin an.

"Bitte..." flehte sie.

Er konnte kaum atmen, als er flüsterte: "Trinitia."