Die Streunerin der Blackthorn-Alphas

Perspektive von Aria

Regen. Seit zwei Tagen fiel er ununterbrochen und klopfte wie ein grausames Wiegenlied an die verzogenen Fensterscheiben. Die einzige Konstante in der Stille, die dieses Cottage erstickte, diesen Ort, den ich gezwungen war, mein Zuhause zu nennen. Jeder Tropfen schien die Kälte widerzuhallen, die sich tief in meinen Knochen festgesetzt hatte. Es war, als würde der Himmel selbst trauern – auf eine Weise, wie es die Menschen, die mich großgezogen hatten, nie taten.

Zusammengekauert in der Ecke meines kleinen, eiskalten Zimmers hielt ich das Einzige fest, was sich noch wie Liebe anfühlte: den Anhänger meiner Mutter. Ein silberner Mond, in den zarte Schnörkel eingraviert waren, eisig auf meiner Haut. Sie hatte ihn mir in der Nacht ihres Todes in die Hand gelegt, ihre Stimme kaum ein Flüstern. „Leg ihn niemals ab, Aria. Er wird dich beschützen.“

Süße, naive Mama. Sie wusste nicht, dass die wahren Monster nicht in den Wäldern oder den Schatten lauerten – sondern genau hier, in diesem verrottenden Haus.

„Aria!“

Tante Marellas Stimme schnitt wie eine Klinge durch die Stille. Mein Magen verkrampfte sich. Allein meinen Namen von ihren Lippen zu hören, gab mir das Gefühl, besudelt zu sein – wie etwas Schmutziges und Unerwünschtes. Ich antwortete nicht. Ich rollte mich enger zusammen, in der törichten Hoffnung, dass sie verschwinden würde, wenn ich nur lange genug still bliebe.

Ich hätte es inzwischen besser wissen müssen. Hoffnung war gefährlich.

Die Tür flog mit einem Krachen auf, schlug gegen die Wand und ließ den ganzen Raum erzittern. Der Bilderrahmen über meinem Bett wackelte und drohte herunterzufallen – der mit dem verblassten Foto meiner Eltern, die lächelten, bevor alles zu Asche wurde.

Marella füllte den Türrahmen aus, eine Erscheinung der Grausamkeit in ihrem grellen Seidenmorgenmantel. Ihr Lippenstift war blutrot, verschmiert wie Kriegsbemalung, und ihre Augen glitzerten vor boshafter Belustigung.

„Da bist du ja, du kleiner Freak.“ Ihre Stimme troff vor Gift, als sie eine gerollte Pergamenturkunde auf den Boden warf. „Deine Einladung ist da.“

Einladung. Was für ein Witz. Das war kein Geschenk – es war ein Urteil. Ein Befehl, versteckt hinter eleganter Schrift und einem blutroten Siegel.

Langsam entrollte ich mich, meine Gelenke steif und schmerzend. Mein Blick fiel auf das Pergament, und ich erstarrte. Dieses Siegel – karmesinrotes Wachs mit dem Wappen des Wandlerrats – ich brauchte es nicht zu lesen. Ich wusste es bereits.

Die Bloodrose-Akademie.

Ich flüsterte das Wort wie einen Fluch. „Nein … das kann nicht wahr sein.“

Hinter Marella erschien mein Onkel Brann, stinkend nach Bier und Bitterkeit. „Du solltest dankbar sein“, grunzte er. „Endlich bist du das Problem von jemand anderem.“

„Ich habe nie darum gebeten!“, brachen die Worte aus mir hervor, heiser und brüchig vor Angst. „Ihr könnt mich nicht einfach wegschicken …“

Die Ohrfeige traf mich, bevor ich sie überhaupt kommen sah. Branns Hand klatschte gegen meine Wange, und ich schlug hart auf dem Boden auf. Meine Sicht verschwamm, der Schmerz war heiß und blühte auf. Mein Mund füllte sich mit Blut. Ich blieb dort liegen, fassungslos, gedemütigt, gebrochen.

„Du bist eine Last“, sagte er kalt. „Eine Erinnerung an ihre Dummheit.“

Ich wollte schreien, kämpfen, sie auch nur einen Bruchteil dessen spüren lassen, was ich in mir trug. Aber ich blieb still, schmeckte Blut und Staub und versuchte, nicht zu weinen.

Marella beobachtete mich, als wäre ich eine bemitleidenswerte Kreatur unter ihr. „Du warst schon immer ein Fehler, Aria. Eine stille Wölfin, zu spät geboren, verflucht. Der Rat will dich nicht – sie wollen dich studieren. Dich zerreißen, meinetwegen. Du gehst bei Sonnenaufgang.“

Dann gingen sie. Die Tür schlug hinter ihnen zu, ihr Echo hallte durch das leere Haus.

Ich blieb stundenlang auf dem Boden liegen, lauschte dem Heulen des Windes draußen und dem immer noch fallenden Regen. Mein Herzschlag pochte laut in meinen Ohren, mein Atem ging zittrig.

Schließlich griff ich mit zitternden Fingern nach der Pergamenturkunde. Die Schrift verschwamm vor meinen Tränen, aber eine Zeile brannte sich in mein Gedächtnis ein:

Betreff: Aria Silvan von der Gefallenen Linie.

Die Gefallene Linie.

So nannten sie meine Familie jetzt. Meine Eltern – einst geehrt unter den Wandlern – reduziert auf eine Tragödie. Ein Mysterium. Ein Skandal. Sie starben bei einem Feuer, das niemand erklären konnte. Und ich überlebte. Die Überlebende. Das verfluchte Kind.

Sie gaben mir die Schuld. Vielleicht hatten sie recht.

Und nun wurde ich an einen Ort geschickt, an dem ich keine Überlebenschance hatte. Die Bloodrose-Akademie war keine Schule – sie war eine Falle. Ein Schlachtfeld, versteckt hinter efeubewachsenen Mauern, regiert von den Mächtigen und Grausamen.

Schlimmer als der Rat waren die Gerüchte. Die Geschichten über die Blackthorn-Vierlinge – vier Alphas, unter einem seltenen Mond geboren, gleichermaßen gefürchtet und verehrt. Wunderschön, brutal, unantastbar. Sie herrschten über Bloodrose, und sie hassten Schwäche.

Und ich? Ich war die Schwächste von allen. Ein Mädchen mit einer zerbrochenen Vergangenheit und einer stillen Wölfin. Leichte Beute.

Ich berührte den Anhänger um meinen Hals, sein Silber kühl auf meiner Haut. Meine Mutter hatte gesagt, er würde mich beschützen.

Aber er hatte sie nicht gerettet.

Wie sollte er mich jetzt noch retten können?

Der Regen hörte nicht auf.

Bis zum Einbruch der Nacht war der Sturm draußen zu einem wilden Ungetüm herangewachsen – der Wind heulte wie eine Bestie, der man den Eintritt verwehrte, die Bäume ächzten unter der Last des Unwetters. Mein Zimmer, ohnehin schon kalt und kahl, fühlte sich nun endgültig wie eine Zelle an. Schatten warfen lange Finger über die abblätternden Wände, und ich lag zusammengekauert auf der harten Matratze, mit weit aufgerissenen Augen, schlaflos.

Ich konnte nicht aufhören zu zittern. Nicht vor Kälte. Vor allem.

Blutrose.

Die Gefallene Linie.

Der Blick in Branns Augen, als er mich schlug – keine Wut. Gleichgültigkeit.

Immer und immer wieder drehte ich den Anhänger in meiner Handfläche, bis meine Finger schmerzten. Dieser silberne Mond mit seinen zarten Schnörkeln und seiner leichten Wärme war alles, was mir von ihr geblieben war.

Meiner Mutter.

Ihr Lachen klang einst wie Windspiele an einem Sommertag – sanft, melodisch, voller Leben. Sie steckte mir Wildblumen in die Zöpfe und sang Schlaflieder in einer Sprache, die nur sie und ich zu verstehen schienen. Ihre Augen bargen ganze Geschichten, ihre Berührung … ich schwöre, sie konnte Stürme besänftigen.

Die Nacht, in der sie starb, brach wie eine unaufhaltsame Flut über mich herein.

Flammen.

Schreie.

Die Stimme meiner Mutter, die mir ins Ohr flüsterte, während die Welt um uns herum brannte: „Leg ihn niemals ab, Aria. Er wird dich beschützen.“

Ich wusste nicht mehr, wie ich entkommen war. Nur, dass sie fort war, als ich aufwachte – und mit ihr alles Gute auf dieser Welt.

Ein Dielenbrett knarrte und riss mich aus der Erinnerung. Ich zuckte zusammen und umklammerte instinktiv den Anhänger. Doch dann hörte ich sie – die leisen, vorsichtigen Schritte, die ich seit Jahren kannte.

Elira.

Die einzige Person in diesem verfluchten Haus, die mich je ohne Abscheu angesehen hatte.

„Aria“, flüsterte sie, trat ein und schloss die Tür hinter sich. Sie trug ein kleines Tablett mit Essen – nichts Großartiges, nur etwas Brot, Eintopf und warme Milch –, aber der Anblick schnürte mir die Kehle zu.

„Du hast den ganzen Tag nichts gegessen“, sagte sie sanft und kniete sich neben mein Bett. Ihre dunklen Augen musterten mein Gesicht, und ich wusste, dass sie die Schwellung an meiner Wange sah, die blauen Flecken, die ich selbst noch nicht einmal betrachtet hatte. „Oh, mein Schatz …“

„Mir geht’s gut“, log ich, die Worte kamen kaum über meine rissigen Lippen.

„Das musst du nicht“, sagte sie leise. Sie streckte die Hand aus und strich mir mit einer solchen Zärtlichkeit mein wirres Haar aus dem Gesicht, dass die Tränen, die ich zurückgehalten hatte, frei zu fließen begannen.

Ich wollte nicht weinen. Ich hasste es, vor anderen zu weinen. Aber Elira … sie war nicht wie die anderen. Das war sie nie gewesen.

Als ich klein war, hatte sie mir heimlich zusätzliche Obststücke zugesteckt oder mir beim Haarebürsten Geschichten von fernen Ländern zugeflüstert. Wenn Marella schrie, fand Elira mich danach und hielt mich, bis ich aufhörte zu zittern. Sie hätte nichts davon tun müssen. Aber sie tat es. Und heute Nacht, als ich mich einsamer fühlte als je zuvor … kam sie.

Langsam setzte ich mich auf und zuckte zusammen, als ein Schmerz durch meine Rippen schoss. Sie half mir, schob ein Kissen hinter meinen Rücken, bevor sie ein Stück Brot abbrach und es mir an die Lippen hielt.

„Ich kann selbst essen“, murmelte ich verlegen.

„Lass mich, nur für heute Nacht“, sagte sie mit leicht zitternder Stimme.

Also ließ ich sie.

Sie fütterte mich, als wäre ich ihr Kind – vorsichtig, geduldig, als wäre jeder Bissen wichtiger als der letzte. Sie wischte mir den Mundwinkel ab, als ich kleckerte, und schalt mich sanft, als ich mich abwandte.

„Geh nicht hungrig an diesen Ort. Du wirst all deine Kraft brauchen.“

„Ich will überhaupt nicht dorthin.“

„Ich weiß“, flüsterte sie. „Ich würde es verhindern, wenn ich könnte.“

Ich starrte sie an, meine Augen suchten ihr Gesicht ab. „Glaubst du … glaubst du, sie hatten recht? Dass ich verflucht bin?“

Ihre Hand erstarrte auf halbem Weg zur Schüssel. Sie stellte sie vorsichtig ab und legte dann ihre Hand mit einer solchen Behutsamkeit an meine geschwollene Wange, dass mir der Atem stockte.

„Nein“, sagte sie bestimmt, ihre Stimme wie Stahl, umhüllt von Samt. „Du bist nicht verflucht, Aria. Du überlebst. Und das … das erfordert mehr Stärke, als irgendjemand in diesem Haus jemals verstehen wird.“

Diesmal kamen die Tränen heftiger. Still und unaufhaltsam. Sie zog mich in ihre Arme und wiegte mich langsam, als wäre ich wieder klein. Ich klammerte mich an sie, meine Fäuste umklammerten den Stoff ihres abgetragenen Kleides, und zum ersten Mal seit einer gefühlten Ewigkeit … ließ ich mich halten.

Draußen tobte der Sturm weiter, aber in diesem kleinen, vergessenen Zimmer wurde Elira zu meinem Anker.

Sie blieb bei mir, bis der Mond hinter schweren Wolken verschwand und das kalte Licht der Morgendämmerung durch das Fenster zu kriechen begann. Sie drückte einen Kuss auf meine Stirn und flüsterte: „Egal, was sie sagen, du bist nicht allein.“

Und dann ging sie.

Und ich war wieder allein. Aber dieses Mal trug ich ihre Wärme in mir.

Denn vielleicht war der Anhänger um meinen Hals doch nicht das Einzige, was mich beschützte.