Luna der Schatten und des Silbers

Tyrannis

Es begann wie immer; ich rannte barfuß durch den Wald, der Geruch von feuchter Erde umhüllte mich wie ein kühler Mantel. Ich verwandelte mich in dem Moment, als ich es roch, reich und warm und moschusartig. Verbranntes Bernstein und etwas Reichhaltigeres, Dunkleres.

Instinktiv folgte ich dem Duft, schlängelte mich durch die Bäume, keuchend, während ich mich zwang, schneller zu werden. Mit jedem Schritt, jedem Zweig, der unter meinen Füßen knackte, wurde der Geruch stärker, rief mich wie ein Sirenengesang im Wind.

Ich sah es durch den Nebel, den großen Schatten, der in der Ferne zwischen den Bäumen verweilte. Dieser Geruch, so berauschend, wurde stärker, vermischte sich mit der Erde und setzte meinen Körper in Brand. Ich war nah genug, um zwei Paare silberner Augen zu erkennen, bevor das Schreien begann...

Scharf und schrill, ließ das Schreien meinen Kopf schmerzen, hallte um mich herum. Ich schlug meine Hände über meine Ohren, fiel auf die Knie, als der Klang wie eine Klinge durch mich drang.

„Nicht ich! Rette das Baby!“

Ich wachte abrupt auf, schweißgebadet und keuchend. Es war derselbe Traum, den ich seit Wochen hatte, und doch erschütterte er mich immer noch bis ins Mark. Die kühle Frühlingsbrise wehte durch das Fenster und ließ die Vorhänge im Morgenlicht schwanken. Meine Beine zitterten, als ich mich aus dem Bett hievte und wankend ins Badezimmer ging, wo ich meine brennende Haut mit kaltem Wasser bespritzte.

So dumm es auch schien, der Traum fühlte sich wie mehr an, wie eine Art Vorahnung. Ich wusste, dass das nicht möglich war. Seher gab es nicht. Die alte Magie war längst aus der Welt verschwunden, alle Spuren waren verflogen. Selbst Vampire und Hexen waren nur noch Legenden. Wir waren eines der wenigen Dinge, die aus der alten Welt übrig geblieben waren, Gestaltwandler, wurden wir einst genannt. Jetzt nannten die Menschen uns „Werwölfe“ und verbannten uns aus der Gesellschaft.

Nicht, dass wir sie brauchten. Jedes Rudel besaß irgendeine Ressource, für die die Menschen gerne ihr Geld gaben. Sie brauchten uns mehr, als wir sie brauchten.

„Tyr? Alles in Ordnung, Liebling?“

„Mir geht's gut, Nana!“ rief ich, während ich mein Gesicht mit einem Handtuch abtupfte. Aeria Woodrow war die beste Großmutter, die man sich wünschen konnte, oder vielleicht war ich einfach voreingenommen. Seit meine Mutter bei meiner Geburt gestorben war, hatte Nana sich um meine Erziehung gekümmert. Nana war warmherzig und roch immer nach getrockneten Kräutern oder Backgewürzen.

„Raus, Mädchen!“ forderte mein Vater, seine Stimme war dick und rau vor Schlaf. „Du hast Training und ich habe Arbeit.“

Ich schlüpfte aus dem Badezimmer und wich ihm instinktiv aus, als er an mir vorbeiging. Daddy war ein guter Mann—meistens—aber er war nie sehr freundlich zu mir gewesen. Er war nicht missbräuchlich, er war einfach—distanziert—würde ich sagen, wäre die richtige Beschreibung. Ich wusste, warum... Er gab mir die Schuld am Tod meiner Mutter. Ich war nur ein Baby gewesen, aber er gab mir trotzdem die Schuld.

Ich tappte über den Boden zurück in mein Zimmer und schloss die Tür hinter mir. Als ich mich auszog, starrte ich in den Spiegel und zerpflückte mein Spiegelbild. Als ich klein war, dachte ich, ich sei schön. Stundenlang saß ich vor meinem Schminktisch und strich mit den Fingern durch mein langes Haar. Chamäleonhaar, nannte Nana es. Glänzend und silbern, das je nach Lichteinfall die Farbe wechselte.

Als ich älter wurde, erkannte ich, dass der Rest meines Rudels diese Meinung nicht teilte. Sie nannten mich seltsam; sie nannten mich einen Freak. Sie hänselten mich wegen meiner merkwürdigen Haare, bis ich schließlich anfing, Hüte und Schals zu tragen, um sie zu verbergen.

Ich warf einen Blick auf das Bild auf meinem Schreibtisch, das einzige, das ich von meiner Mutter hatte. Seufzend fuhr ich mit den Fingern über das winzige Bild ihres Gesichts. Ich sah aus wie sie, abgesehen von meinen seltsamen Haaren. Sie war so jung gewesen, als sie starb; nur zweiundzwanzig Jahre alt. Sie war nun fast genauso lange tot...

Ich zog mich schnell an, schlüpfte in meine gepolsterte Sportkleidung. Meine Haare dauerten am längsten, ich steckte sie mit einem Dutzend Haarnadeln zu einem niedrigen Dutt zusammen. Eine Zeit lang hatte ich sie in einem langen Zopf getragen, aber Violet Hartthorn hatte eine seltsame Faszination dafür entwickelt, während des Trainings daran zu ziehen, also begann ich, sie während der Übungen fest zu sichern.

„Tyr, komm und iss etwas!“ rief Nana aus der Küche, ihre Stimme wurde durch die geschlossene Tür meines Schlafzimmers gedämpft.

Ich war mitten beim Frühstück, als Papa hinter mir auftauchte. „Bereit für deine Medikamente?“ fragte er grimmig. Ich versteifte mich, die Haare auf meinem Körper stellten sich auf, aber ich nickte.

Jede Woche, seit fast einem Jahrzehnt, spritzte Papa mich. Zwei Spritzen in den Nacken, zwei in jedes Handgelenk. Ich wusste, dass eine der Injektionen ein Duftblocker war, die andere war ein Rätsel. Er hatte mir immer gesagt, es sei, um zu verhindern, dass ich so schwach werde wie meine Mutter. Ich sah, wie Nanas Augen sich verengten, aber sie blieb stumm, als Papa sein Kit öffnete. „Denk dran, nicht anspannen...“ befahl er.

Ich atmete aus, als er mir in den Nacken kniff und die Nadel einführte. Obwohl ich mich an den Vorgang gewöhnt hatte, änderte es nichts daran, dass es höllisch wehtat. Als er fertig war, zitterten meine Glieder und ich war schweißgebadet. „Gutes Mädchen.“ murmelte Papa anerkennend und tätschelte mir kurz den Kopf, um zu signalisieren, dass wir fertig waren.

Dann war er weg, verschwand wieder die Treppe hinauf wie Rauch im Wind. „Werde ich jemals gesund genug sein, um die Medizin nicht mehr nehmen zu müssen?“ fragte ich Nana, während ich an den Resten meiner Früchte und Haferflocken herumstocherte.

„Dein Vater will dich nur beschützen...“ Ich schnaubte verächtlich und schüttelte den Kopf. Ich wusste, was die Wahrheit war; warum er die Duftblocker benutzte. Ich hatte ihm seine Gefährtin genommen, und er wollte, dass ich für den Rest meines Lebens allein bleibe, so wie er...

„Du kommst zu spät, wenn du noch länger da sitzt.“ warnte Nana. Ich sprang aus meinem Stuhl und rannte zur Tür hinaus, bevor sie noch ein Wort sagen konnte.