Hermanos en Armas

Vestida con jeans, una camiseta sin mangas y una chaqueta larga tipo guardapolvo, además de sus gastadas botas vaqueras, Marty caminaba por las calles de Fergus. Miró a su alrededor aquel pueblito polvoriento. No era un lugar grande, y había visto un letrero que aseguraba que Crystal City era una ciudad hermana.

El sol se iba hundiendo en el cielo, pero ella no estaba preocupada. Los bares abrían por las noches, así que siguió caminando mientras buscaba The Brothers’ Tavern. Había averiguado que era el último lugar donde su hermana podría estar, y de verdad tenía que encontrar a Sami. Por qué, no lo sabía; pero había sido el último deseo de su padre.

Atravesó el callejón y por fin encontró la puerta trasera del bar. Ahora lo único que tenía que hacer era esperar a que Sami apareciera. Vio una caja cerca de la puerta y la usó para trepar un par de metros y esconder su mochila pequeña entre las ramas de un árbol al fondo del callejón. Una vez que dejó la mochila, devolvió la caja cerca de donde la había encontrado y se sentó a esperar. No podía darse el lujo de perder su bolsa, y tampoco quería que nadie más supiera de la mochila. Supuso que estaría segura en el árbol.

Se acomodó para esperar y ver si Sami aparecía o no. La espera se le hizo larga, pero era porque llevaba ya un buen tiempo en esa búsqueda.

Y entonces…

Todo pasó tan rápido. Un minuto Marty estaba sentada sola contra el árbol, mirando fijamente la puerta trasera de la taberna, cuando de pronto oyó un sonido. Se giró y vio que empujaban la puerta trasera para abrirla.

Después, arrojaron a una niña pequeña de cabello largo y rojizo al callejón helado, y la puerta se cerró de golpe. Parecía tener unos cuatro o cinco años. Asustada, la pobre criatura apretaba un conejo de peluche contra su diminuto pecho.

Marty se preguntó de qué iba todo aquello. ¿Quién tiraría a una niña a un callejón detrás de un maldito bar?

El aire se sentía algo frío esa noche, y a la niña la habían sacado sin chamarra. Seguía llorando mientras se tambaleaba hacia atrás, adentrándose en el callejón, con las lágrimas corriéndole por la cara. La pobre se veía perdida, con frío y muerta de miedo.

Un ruido retumbante rompió el silencio… sonaba como una motocicleta bajando por el callejón.

El conductor no llevaba casco. En la cara traía una expresión de odio y furia. Una de sus manos dejó el manubrio cuando sacó de la cintura un cuchillo de aspecto siniestro. Tenía los ojos clavados en la niña, y parecía que iba a embestirla, ya fuera con la moto o con el cuchillo.

La niña pareció oír el rugido del motor y se quedó paralizada. Al volver la cabeza, abrió la boca como si fuera a gritar, pero no le salió ningún sonido de la garganta.

El hombre en la motocicleta no estaba disminuyendo la velocidad y parecía decidido a atropellarla.

Marty se movió para sacar su arma de la funda en la parte de atrás de sus jeans. Con rapidez, corrió hacia la niña y la alzó en brazos… todo mientras apuntaba con la pistola al motociclista.

Él gruñó y lanzó el brazo hacia afuera, clavándole el cuchillo.

Marty ni siquiera sintió la hoja cuando le cortó el costado. En vez de gritar, lo fulminó con la mirada.

Él intentó arrebatarle a la niña de los brazos.

Ni de broma; Marty no iba a soltarla. Levantó el pie como para patear al motociclista y apartarlo, pero él se desvió y ella falló.

Todo pasó rápido: el tipo aceleró la moto y apenas rozó a ambas al pasar por el estrecho callejón.

Marty alcanzó a dispararle una vez justo cuando el motociclista doblaba al final del callejón.

Pareció que la bala le dio, porque por un instante dio la impresión de que perdía el control de la moto, pero corrigió y salió disparado.

Marty aspiró hondo cuando casi se tambaleó. Luego se enderezó.

—Bueno, carajo… de verdad sobrevivimos a eso, niña.

Con un fuerte estruendo, la puerta trasera del bar se abrió de golpe y de ella salieron hombres a raudales con las armas desenfundadas. Se desplegaron, casi hombro con hombro, formando un muro de músculo y testosterona de unos tres metros de ancho y muy por encima del metro ochenta. Todos tenían las armas listas.

Por desgracia, para ella y la niña, esas armas les apuntaban directamente.

Mierda, pensó Marty.

Uno de los motociclistas más grandes que había visto en su vida le gruñó:

—Sam, ¿qué demonios? Te eché de aquí hace un par de meses por buscar problemas. Y te dije entonces que no volvieras a aparecer por aquí.

Marty negó con la cabeza, intentando concentrarse en lo que el hombre enorme acababa de decir, mientras apretaba más su agarre tanto del arma como de la niña.

—Y-yo no soy Sam y esto no es lo que parece.

—Suelta el arma y luego baja a mi hija al suelo —le ordenó el hombre—. Y más te vale dejarla con cuidado.

—¿Cómo demonios consiguió a Angel? —gruñó uno de los hombres corpulentos a su lado—. Alguno de nosotros la habría visto si hubiera entrado al bar.

—Sí —respondió el grandote—. No sé cómo se las arregló para agarrarla.

—Escuchen —intervino Marty—. Voy a guardar el arma en la funda, ahora, despacio y con calma.

Bajó el brazo lentamente.

—No estoy aquí para hacerle daño a la niña.

La pequeña gimoteó. Luego rodeó el cuello de Marty con sus bracitos, apretando también el conejo de peluche, y se aferró con fuerza. Hundió la cara en el cuello de Marty y se negó a mirar a los hombres.