La Sirène et son Mauvais Garçon Alpha

Point de vue de Viviane

"Pleure, Sirène !" Un coup de fouet tranche mon dos, arrachant un cri de mes lèvres.

Des hurlements et des sanglots m'entourent de toutes parts, des enfants criant à l'aide, suppliant que quelqu'un, n'importe qui, vienne les sauver. Leurs petites voix se brisent et se fissurent, une cacophonie de cris et de pleurs résonnant dans la chambre voûtée. J'aimerais qu'ils s'arrêtent. Personne ne viendra jamais nous sauver, et leurs supplications incessantes ne font qu'encourager les Pilleurs de Perles.

Les coups de fouet tombent plus fort, les cris deviennent plus stridents, et les perles tombent comme la pluie dans l'eau autour de nous.

"Allez, plus fort !" Le chef des Pilleurs félicite ses hommes. "Donnez-leur plus !"

Nous donnons des surnoms à tous les Pilleurs. Nous savons peu de choses sur eux, à part qu'ils appartiennent à la meute de Bloodstone. Nous ne les avons jamais vus sous leur forme de loup, alors nous les nommons en fonction de leur apparence humaine.

Nous appelons le chef des Pilleurs Cyclope – ainsi nommé à cause de la cicatrice dentelée qui traverse son orbite gauche ; sa vue dépend uniquement de son œil droit. Malheureusement, son handicap n'affecte en rien la précision de ses coups.

Son fouet fend l'air, taillant des fissures cramoisies dans mon dos l'une après l'autre. Des larmes coulent sur mes joues et je hurle de douleur. En tombant de mon visage, mes larmes se transforment en orbes blanches et brillantes, si solides qu'elles éclaboussent l'eau rougeâtre et trouble.

Je sais que l'eau est censée être claire et bleue, mais rien ici n'est comme il devrait être. Chaque matin, les loups pompent de l'eau salée fraîche dans notre bassin, nous offrant quelques instants de paix bienheureuse dans l'élément pour lequel nous sommes nés. En une heure, tant de sang et de fluides corporels se sont écoulés dans la piscine qu'elle devient méconnaissable ; sale et diluée.

Ma queue repose contre les carreaux blancs et durs qui tapissent le fond du bassin. La piscine glaciale est très peu profonde, empêchant même les plus jeunes enfants de s'immerger suffisamment pour échapper aux Pilleurs.

Mon amie Isla se rapproche de moi, m'enveloppant dans une étreinte alors que nous regardons les petits autour de nous pleurer pitoyablement. Il n'y a pas si longtemps, Isla et moi étions à leur place, mais à mesure que la dernière génération disparaissait sous les lames du chirurgien, nous avons lentement pris leur place. Bientôt, nous aussi partirons, soit pour la terre, soit pour la tombe.

"Ça ne peut plus durer longtemps, Viviane." chuchote Isla. "Tu as eu treize ans la semaine dernière."

"Je sais." Je n'ai pas besoin de le rappeler. Les sirènes ne sont autorisées à vivre dans les fermes aquatiques que jusqu'à ce qu'elles soient assez âgées pour subir La Coupe, moment où elles sont emmenées de la mer de sang – pour ne jamais être revues.

Beaucoup ne survivent pas à l'opération ; la perte de sang seule est mortelle. La récupération est pire. Après que les médecins aient complété leur reconfiguration monstrueuse des os et des muscles précieux, éviscérant nos queues et les remplaçant par des jambes, nous serons emmenées du seul endroit que nous ayons jamais connu.

Les survivantes de La Coupe sont transférées dans les fermes terrestres. Elles doivent apprendre à survivre dans un nouveau corps, sans jamais oublier la sensation de leur queue, sans jamais se sentir complètes sans l'eau.

"Avez-vous peur ?" demande doucement Isla. Elle est quelques mois plus jeune que moi, et son cœur a toujours été plus tendre que le mien. Je veux la réconforter, mentir et prétendre être courageuse, mais l'honnêteté est sacrée ici. La seule chose que nous avons, c'est les unes les autres ; ce lien ne peut être trahi.

"Bien sûr que j'ai peur." J'admets, une autre larme s'échappant.

Les apprentis Pilleurs, de jeunes loups aspirant à rejoindre les rangs des esclavagistes, traînent des tamis fins dans l'eau autour de nous, collectant les perles volées à nos corps. Les larmes sont plus difficiles à produire plus nous restons en captivité ; de nombreuses jeunes sirènes pleurent jusqu'à devenir aveugles ou perdent la capacité de guérir leurs blessures après tant d'années de violence constante.

"Peut-être que tu survivras." propose Isla avec espoir. "Peut-être que nous survivrons toutes les deux. Nous pourrons aller aux fermes terrestres ensemble, retrouver nos familles."

Je souris faiblement et hoche la tête, baissant la tête alors que les coups continuent de pleuvoir. L'idée est apaisante, mais nous savons toutes que cela ne se réalisera jamais.

Il n'y a qu'une seule loi dans notre monde : la beauté par la douleur.

Nous naissons dans la douleur. Nous vivons dans la douleur. Et nous mourons dans la douleur.

C'est la seule garantie que nous avons dans ce monde misérable.

Cela ne devait pas être ainsi. Les sirènes étaient censées être bénies au-dessus de toutes les autres, la personnification de tout ce qui est mystérieux et beau dans la mer. Lorsque le monde était neuf, les dieux ont lié mon peuple à l'eau, tout comme ils ont lié les métamorphes à la terre. Nous n'étions jamais censés quitter le rivage, mais le destin en a décidé autrement.

Pendant des siècles, les sirènes étaient considérées comme sacrées – intouchables. Il n'a fallu qu'un homme, un homme assez brave et insensé pour briser les lois de la nature, pour montrer au monde que nous faire du mal n'entraînerait pas une terrible vengeance céleste. Lorsqu'il est devenu clair que seule la richesse et la prospérité suivraient la capture d'une sirène, la vie telle que nous la connaissions a pris fin.

Notre plus grand don est devenu notre plus grande malédiction. Nous avons été arrachés de la mer un par un, jusqu'à ce que toute la magie soit drainée des océans : il n'y aurait plus de perles à récolter des fonds sablonneux ; plus de cascades sous-marines à explorer ; plus de créatures lumineuses pour guider les pêcheurs en toute sécurité à travers l'obscurité ou disperser des particules scintillantes sur des plages lointaines.

Quand les changeformes sont descendus, nous avons découvert les faiblesses des Dieux. En nous accordant tant de beauté, ils n'ont pas laissé assez de place pour la force. Nous étions sans défense face au pouvoir et à la technologie des changeformes, incapables de défier leur domination physique.

Ils nous ont parqués dans des fermes aquatiques, des réservoirs rudimentaires d'eau salée où ils pouvaient nous élever comme du bétail affamé des perles que nos larmes deviennent lorsqu'elles sont séparées de nos corps. L'industrie de la culture des perles a explosé du jour au lendemain, et les sirènes sont passées de gardiennes vénérées des océans à esclaves, destinées à vivre leur existence misérable sous le claquement des fouets en cuir.

Les portes situées à l'extrémité de la pièce grincent en s'ouvrant, et un trio de Messagers entre. Contrairement aux Récolteurs de Perles, les Messagers n'apparaissent que si quelqu'un va être emmené pour La Coupe. Ce sont des hommes ordinaires en apparence, mais leur présence sème la terreur chez chaque sirène dans cette mer factice.

« Non. » Isla crie, me serrant contre elle dans une panique, « Non, non, non. »

Nous savons tous qu'ils viennent pour moi. Je suis maintenant la plus âgée dans le réservoir. Je frotte le dos d'Isla en cercles apaisants. « Ça va aller. » Je mens, « Tout ira bien. »

« Je ne peux pas rester ici sans toi ! » Elle sanglote.

« Oui, tu peux. » Je promets, « Un jour, nous serons à nouveau ensemble. »

Des mains fortes m'attrapent sous les bras et me tirent hors de l'eau, et Isla sanglote alors que nous sommes arrachées l'une à l'autre. Je tends la main vers elle en vain, bien trop loin maintenant pour la tenir une dernière fois.

Je vois les autres enfants me regarder avec des yeux écarquillés alors que je suis traînée. Chaque muscle de mon corps veut se battre, mais je ne veux pas aggraver les choses pour eux, je ne veux pas qu'ils craignent l'inévitable plus qu'ils ne le doivent. J'essaie de rester immobile, mais l'émotion m'étouffe et des larmes tombent autour de moi comme une traînée de miettes opalescentes.

Être hors de l'eau semble étrange et anormal. Une fois hors de vue du bassin, je me tortille dans les bras de mon ravisseur, recevant une claque brutale et un ordre de rester tranquille. Je suis transportée à travers des couloirs aux murs blancs sentant les produits chimiques, priant silencieusement pour ma vie.

Lorsque nous atteignons enfin la salle d'opération, je suis déposée sur une table en métal, mes bras et ma queue attachés avec de solides sangles en nylon. Je me débats contre les contraintes par réflexe, la peur accélérant mon pouls maintenant que ce moment est enfin arrivé. Quoi qu'il se passe de l'autre côté, je sais que la douleur atroce doit venir en premier.

Des médecins en blouses blanches et masques se penchent au-dessus de moi, silencieux et menaçants. Une lumière jaune aveuglante est allumée alors que des outils métalliques d'apparence médiévale sont disposés sur un plateau à côté de moi. Une jeune infirmière en tenue verte presse un bâillon contre mes lèvres. Je panique, refusant de le prendre, mais la femme serre ses doigts de chaque côté de ma mâchoire et le force à entrer.

Les larmes, si difficiles à invoquer dans le réservoir au milieu des agressions constantes, coulent librement maintenant. Des perles tombent autour de moi, et je suis certaine que les chirurgiens sourient derrière leurs masques.

Le monde devient flou sur les bords alors qu'ils lèvent leurs scalpels, et mes muscles se tendent en anticipation de la douleur. Je sens les lames se poser contre mes écailles une seconde avant de pousser, la pression immédiatement suivie d'une pure agonie.

Je crie dans le bâillon alors que le sang jaillit de moi. La douleur et l'impuissance sont les seules choses que j'ai jamais connues – mais ceci est quelque chose d'entièrement différent. C'est une souffrance indescriptible. Ce n'est pas comme s'ils coupaient mon corps mais mon âme elle-même.

Les scalpels sont implacables, et l'odeur métallique du sang emplit la pièce. Ma tête se sent légère et floue, mais je ne sais pas si c'est la douleur ou la perte de sang.

Je crie jusqu'à ce que je ne puisse plus crier, jusqu'à ce que ma voix soit un murmure rauque derrière mon bâillon. Je supplie qu'ils arrêtent, qu'ils me tuent, qu'ils mettent fin à la douleur.

Mes supplications étouffées tombent dans des oreilles sourdes. Les chirurgiens continuent de me déchirer, et alors que les larmes continuent de couler de mes yeux, je vois l'une des infirmières se pencher pour récupérer quelque chose du sol. Les médecins s'arrêtent un moment, bien qu'il n'y ait aucun soulagement de la douleur. Mes yeux suivent les leurs jusqu'à la main gantée de l'infirmière, maintenant suspendue au-dessus de moi.

Une perle rouge sang repose dans sa paume, et une salle pleine d'yeux brillants et avides se pose sur mon visage.

Ce sont les dernières choses que je vois avant que le monde ne devienne noir.