De Veroveraar

MOESSON TOEN

LAYLA

Hij liet haar achter.

Hij liet haar achter.

Hij liet haar achter.

Hij beloofde dat hij dat nooit zou doen.

Hij zwoer dat hij niet zoals haar vader was – niet zoals haar moeder die wegliep toen het moeilijk werd.

Maar misschien was liefde gewoon een mooie leugen.

Ze lag ineengestort op haar bed, haar telefoon vastklemmend alsof het een reddingslijn was voor een verdrinkende ziel. Misschien zou hij elk moment door de deur stormen, buiten adem en wanhopig, zeggend, "Het is allemaal voorbij. We verlaten deze stad. Jij, ik... en onze toekomst."

Maar hij wist niets over hun toekomst. Hij wist het nooit.

Ze had het hem nooit verteld. Nooit de kans gekregen.

Dus stuurde ze een bericht, vingers trillend van hoop en wanhoop.

Waar ben je?

Ik mis je.

Ik heb je nodig.

Dit is niet grappig meer, Leon.

Ik hou van je.

Heb je gehoord wat er met me is gebeurd?

Is dat waarom je niet reageert?

Het is oké als je gevoelens daardoor zijn veranderd. Ik zal het begrijpen. Laat me het gewoon uitleggen.

Alsjeblieft, Leon. Zwijg mijn stem niet. Alsjeblieft, hoor me uit.

Haar duim zweefde boven het scherm, hart bonzend tegen haar ribben.

God, dit is niet hoe ik het wilde zeggen... Ik ben zwanger.

Ze wachtte. Twee dagen van pijn. Niets.

Nog een bericht, handen zo hard trillend dat ze amper kon typen.

Het is van jou.

Het is een maand geleden dat ik erachter kwam. Ik zal nog een test doen, ik zal het bewijzen. Alsjeblieft. Ik heb je nodig. Ik kan niet slapen. Ik kan niet ademen. Ik weet niet wat ik moet doen.

Al haar berichten toonden gezien.

Dat kleine woord werd haar anker, haar enige bewijs dat hij nog leefde, nog daar was.

Maar er kwam geen antwoord.

En zo begon de fragiele hoop in haar borst te verwelken.

Hij liet haar achter. Hij wist wat er met haar was gebeurd – het geweld, het trauma. En hij liet haar toch achter.

Ze probeerde het te rationaliseren. Misschien was er iets met hem gebeurd – een ongeluk, ontvoering, erger.

Maar nee. Leon was sterker dan dat. Slimmer dan dat. En hij had elk woord gelezen dat ze had gestuurd.

Dit voelde bekend, toch? Hij liet haar vroeger ook vaak ongelezen – toen ze gewoon vrienden waren die flirtte en ruzie maakte en deden alsof ze niet om elkaar gaven. Maar toen het serieus werd, toen ze hem echt nodig had, kwam hij altijd opdagen.

Toen stond liefde niet op het spel.

Haar leven hing niet aan een zijden draadje.

Nu wel.

Slikkend de laatste restjes van haar trots, proevend de bitterheid van vernedering, typte ze één laatste bericht:

Heb je ooit van me gehouden? Zelfs één keer? Toen je die woorden zei – meende je ze?

Het antwoord kwam onmiddellijk.

Twee letters die twee levens verbrijzelden.

NEE.

En dat was het.

Haar laatste stukje hoop brak niet alleen – het explodeerde in stof.

Tranen waren dagen geleden gestopt. Nu was er alleen nog woede.

Woede naar hem voor het zijn van een lafaard.

Naar de wereld voor het zijn van wreed.

Naar haar ouders voor het haar leren dat liefde voorwaardelijk was.

Naar zichzelf voor het geloven dat ze beter verdiende.

Ze maakte een belofte op dat moment, geschreven in bloed en gebroken dromen:

Nooit meer hopen.

Nooit meer vertrouwen.

Nooit meer liefhebben.

In deze wereld is alles een façade.