Fałszywy mąż miliardera

Perspektywa Tylera

— Ty, niewdzięczny gówniarzu — wydarła się moja matka do telefonu. — Po wszystkim, co dla ciebie zrobiłam, Tyler. Nawet postanowiłam cię zatrzymać, zamiast spuścić cię w toalecie, kiedy miałam okazję.

To nie było nic nowego, ale historia za każdym razem brzmiała jak nowa.

— Mówiłem ci, że nie mam takich pieniędzy — powiedziałem spokojnie.

— Powiedziałeś, że pracujesz, prawda? To ci nie zapłacili? — zapytała, a w jej głosie dźwięczała wściekłość.

— Nawet jeśli, to nie są wielkie pieniądze — odparłem, a do głosu zaczęła mi się wkradać frustracja.

— Nie obchodzi mnie to. Masz je znaleźć. Masz siedem miesięcy, żeby zdobyć pieniądze i je wysłać. To najmniejsze, co możesz zrobić dla swojej matki.

Rozłączyła się.

Nienawidziłem swojego życia.

Odkąd mój ojciec zmarł na raka wątroby, gdy miałem dwanaście lat, moja matka staczała się coraz bardziej — piła, grała, bez przerwy brała pożyczki, których nie była w stanie spłacić, a potem wpędzała mnie w poczucie winy, żebym je za nią regulował. Posunęła się nawet do tego, że kazała swoim chłopakom mnie dotykać, żeby jej za to płacili. W liceum utrzymywałem się ze stypendiów i musiałem przechodzić przez kolejne etapy gnębienia. A na studiach też musiałem pracować, żeby opłacić czesne.

Po co w ogóle mnie urodziła, skoro aż tak mnie nienawidzi?

Wciąż powtarzałem sobie, że po prostu tęskni za mężem, usprawiedliwiając jej okropne zachowanie śmiercią ojca.

Właśnie skończyłem zlecone z góry zlecenie redakcyjne dla renomowanego wydawnictwa w Nowym Jorku i potrzebowałem oddechu, więc poleciałem do Vegas. Tylko po to, żeby kilka godzin po moim przyjeździe zadzwoniła matka i oznajmiła, że wzięła pożyczkę na dziesięć milionów dolarów — i oczekuje, że ją spłacę.

Jak?

Skąd miałem wziąć takie pieniądze?

Jak ona w ogóle mogła być winna aż tyle?

Dlaczego ja?

Kurwa.

Z hukiem trzasnąłem telefonem o ladę recepcji mocniej, niż zamierzałem. Miałem nadzieję, że ekran nie pękł, ale nawet tego nie sprawdziłem.

— Przepraszam — powiedziałem do kobiety za ladą i ruszyłem w stronę baru.

Hotel Kingston był luksusowy — taki, do którego zaglądają tylko bogaci. Nie byłem dość bogaty, żeby tu być, ale chciałem posmakować tego, na co zapracowałem, choćby odrobinę.

Kiedy dotarłem do strefy barowej, akurat trwała jakaś impreza w maskach. Rozejrzałem się i zawahałem przez chwilę.

— Pieprzyć to, mnie też należy się trochę zabawy — mruknąłem do siebie i podszedłem do wielkiego faceta rozdającego maski.

— Muszę za to zapłacić? — szepnąłem do niego.

— Nie, za darmo — zabrzmiał jego stary, chropowaty głos.

Wziąłem brązową maskę pasującą do koloru moich oczu, które miały barwę orzechów laskowych, choć i tak nikt by tego nie zauważył.

Grała powolna, romantyczna piosenka, a kilka osób było na parkiecie.

Podszedłem prosto do barmana, zamówiłem trzy kolejki tequili i wychyliłem wszystkie jak ktoś, kto nie pił od kilku dni. Palenie w gardle sprawiło, że poczułem się lepiej w sposób, którego nie potrafiłem wyjaśnić.

— Jeszcze dwie, proszę — powiedziałem do barmana.

Spojrzał na mnie, jakbym miał coś na twarzy, co oczywiście było prawdą. Potem odszedł, żeby przygotować zamówienie. Zignorowałem go.

Wypiłem pierwszą kolejkę i już miałem zrobić to samo z drugą, kiedy poczułem czyjąś obecność tuż obok. Podniosłem głowę…

I moje oczy spotkały się z moim najgorszym koszmarem.

Quin pieprzony McKenzie.

Chłopak, który zamienił moje licealne lata w żywe piekło.

— Masz coś przeciwko, żebym dołączył? — zapytał, już siadając na stołku obok mnie.

Czy on mnie nie rozpoznał czy co? Nie sądziłem, żebym aż tak się zmienił. A, no tak — miałem soczewki i maskę. Ale dlaczego on nie miał maski?

Co za pewność siebie. Zawsze lubił czuć się ponad zasadami.

— Eee… tak. Tak, możesz — odpowiedziałem.

Usiadł i zamówił drinka. Wziął łyk, odstawił szklankę, a po jego twarzy rozlał się diabelski uśmieszek.

— Czy mam przyjemność poznać twoje imię? — zapytał, obracając się na stołku przodem do mnie i wyciągając rękę. — Bez presji, po prostu chcę podtrzymać rozmowę.

Nie było mowy, żeby był miły — może to wszystko była gra pozorów.

Chyba na sekundę odpłynąłem, bo jego dłoń machała mi przed oczami.

— Wszystko w porządku? — zapytał i wziął kolejny powolny łyk swojego drinka.

— Eee… tak, wszystko okej — powiedziałem.

— Ale z ciebie słodziak, co? — zachichotał.

Zignorowałem jego komentarze o mnie. Wyciągnąłem do niego rękę.

— Ryan. Nazywam się Ryan Grey.

Ujął moją dłoń i pocałował ją. Potem spojrzał na mnie.

— Chcę cię dziś w nocy w swoim łóżku, Ryan. Jak ci się to podoba?

Zbaraniałem. Z moich ust nie wydobył się żaden dźwięk. Nigdy w życiu bym nie uwierzył, że Quin Mackenzie kręci się na facetów albo że potrafi być aż tak bezpośredni — ktoś, kto gnębił mnie za to, że jestem gejem.

— Patrzysz na mnie tak, jakbyś chciał, żebym wziął cię tu i teraz. A wyglądasz, jakby ci to wcale nie przeszkadzało.

Gorąco wypełzło spod skóry nie wiadomo skąd. To było normalne? Nienawidzę tego typa całym sobą. Nie spodziewałem się następnych słów, które wypadły mi z ust.

— Pierdol się — warknąłem.

— A nie chciałbyś? — odbił. — Pewnie umierasz z ochoty, żeby cię przelecieć. Jestem przecież nieodparty.

— Idź znajdź sobie kogoś innego na swoją zabawkę do seksu — powiedziałem.

Mój głos zabrzmiał głośniej, niż zamierzałem.

Rozejrzałem się po barze, upewniając się, że nie zwróciłem na siebie uwagi. Nie ufałem tym bogatym bachorom.

Pochylił się bliżej, a moje serce zaczęło bić szybciej niż kiedykolwiek. Udawał, że mnie nie zna?

— Nie możesz być taki pewien, że tego nie chcesz — powiedział spokojnie. — Może zagramy w małą grę?

— Pewnie i tak oszukasz, żeby być na górze — prychnąłem, zgarniając telefon z blatu baru, żeby wyjść. — Nie, dziękuję.

Jego słowa powoli zaczynały do mnie docierać, a może to był alkohol. Ale poczułem, jak mój kutas drgnął, swędząc od potrzeby dotyku, a ciało zrobiło mi się piekielnie gorące.

— Nie bądź tchórzem — powiedział, a w jego głosie zabrzmiało coś mrocznego.

Tak grał — sprawiał, że człowiek czuł się mały, zaganiał go w róg, a potem miażdżył. Typowy Quin. Odwróciłem się, żeby naprawdę mu się przyjrzeć. Uniósł szklankę i napił się, a przez ułamek sekundy wyobraziłem sobie, jak wyrywam mu gardło, kiedy przełyka.

Pieprzyć to.

Cokolwiek to było, zrobię to. Byłem w Vegas, żeby odpocząć i dobrze się bawić, a pewnie już nigdy więcej się nie spotkamy. Pójdę w hasło „co się dzieje w Vegas, zostaje w Vegas”. A przede wszystkim nie zamierzałem pozwolić, żeby ktokolwiek zepsuł mi ten miniurlop.

— Jaka gra? — zapytałem.

Usiadłem z powrotem. Przede mną wciąż stał jeden shot — prawie o nim zapomniałem. Wypiłem go duszkiem, pominąłem limonkę, byle znów poczuć to pieczenie.

— Nic wielkiego — powiedział, a uśmieszek wrócił. — Tylko mała gra w picie…

Machnął na barmana i zamówił więcej tequili. Dziesięć shotów.

Cholera.

Po poprzednich byłem już lekko wstawiony, ale nie zamierzałem się wycofać.

Barman postawił shoty i odszedł.

Reszta ludzi w barze pewnie przeżywała najlepszą noc w życiu, a ja tkwiłem tutaj, uwięziony z samym diabłem.

Quin przesunął pięć shotów w moją stronę i zatrzymał pozostałe pięć. Podniósł dwa naraz, nie spuszczając ze mnie wzroku, i wypił je jeden po drugim.

— Pff. Ale popisówa — mruknąłem.

Wypiłem wszystkie pięć shotów pod rząd.

Potem zamówiłem kolejne — tylko po to, żeby udowodnić, że nie jestem tchórzem.

I tak zaczęła się moja prawdziwa koszmarna historia.