Beansprucht vom Bodyguard: eine Mafia-Erbin Romanze

Ich bin das, was man die verwöhnte, reiche, atemberaubend schöne, einzige Tochter der berüchtigten Gregori Mafia-Familie nennt – königlicher Adel im Untergrund Italiens.

Das Kronjuwel der blutbefleckten Tradition.

Mein Papa? Oh, er ist dieser Gregori. Du weißt schon, derjenige, der einen Bürgermeister beim Abendessen verschwinden ließ und trotzdem noch Zeit hatte, mich nachts ins Bett zu bringen.

Mein Urgroßvater baute unser Imperium nach dem Zweiten Weltkrieg auf – mit Kugeln, Blut und einem tödlichen Weinkeller.

Ich? Ich wuchs in Gucci-Goldseiden-Bettwäsche und Hermès-Skandalen auf.

Du nennst es – Versace-Schnuller, Chanel-Schuluniformen und einen Leibwächter namens Marco, der einmal eine Kugel für meinen Hund abbekam. Ich mache nichts Normales. Ich mache Gala-Roben, Champagner-Brunches, private Fechtlehrer und diskrete Bestechungsgelder, um aus der Nachsitzung an Italiens exklusivster Mädchenschule zu kommen.

Ich bin das, was die Boulevardpresse hinter verschlossenen Türen „La Principessa Andria“ nennt.

Die Gregori-Prinzessin. Süß, oder?

Und heute? Abschlussfeier. Ich strahlte praktisch in Dior und Diamanten, saß hinten in meinem maßgefertigten Maserati, begleitet von zwei verdunkelten SUVs wie ein königlicher Umzug. Ich öffnete Fanpost – ja, ich bekomme Fanpost – als ich es sah.

Keine Absenderadresse.

Keine Unterschrift.

Nur eine Zeile:

„Du bist markiert. Die Diablo-Mafia frisst Prinzessinnen zum Frühstück.“

Ich blinzelte. Dann blinzelte ich erneut. Sicherlich war das ein schlechter Scherz von einem verbitterten Ex oder einer neidischen Göre. Aber Marco – der über die Kommunikationsgeräte verbunden war – bemerkte, dass ich mitten im Scrollen aufgehört hatte zu atmen.

„Signorina? Was ist los?“ fragte er, die Augen bereits wie ein Falke im Armani-Anzug die Umgebung abtastend.

„Ich habe gerade eine Morddrohung bekommen,“ sagte ich und hob meine Sonnenbrille, „in Arial. Kannst du dir das vorstellen? Wenigstens könnte man mich mit etwas Typografie töten.“

Innerhalb von fünf Minuten hatte sich unser Konvoi umgedreht, als würden wir einer Bombe ausweichen.

Und als ich die Familienvilla am Comer See erreichte, weinte Mama in ihre Perlen und Papa hatte bereits sein zweites Telefon gegen den Marmorkamin geschmettert.

„Die Diablos?“ schrie er, und ging auf und ab wie ein Mann, der persönlich Rivalen enthauptet hat, aber nicht damit umgehen kann, dass seine Tochter auf einer Abschussliste steht. „Die würden es nicht wagen! Das ist Gregori-Territorium!“

„Papa, du sagst das, als hätten wir nicht ihren Lagerhaus letzten Weihnachten in die Luft gejagt wie eine verdrehte Version von Secret Santa,“ erwiderte ich, während ich mein importiertes Kokoswasser mit hochgezogener Augenbraue nippte.

Meine Mutter schniefte neben mir. „Wir hätten sie in dieses Kloster in der Schweiz schicken sollen,“ jammerte sie und hielt ihren Rosenkranz, der natürlich Diamanten statt Perlen hatte. „Sie hätte Käse machen lernen können und nicht Krieg!“

Aber mein Vater ließ das nicht zu. „Nein. Nein, sie bleibt hier. Wir werden die Wachen verdreifachen. Die Villa befestigen. Ich rufe Luca an.“

Alle erstarrten.

Ach verdammt!

Luca. Nicht er! Bitte!

Das letzte Mal, als Papa diesen Namen sagte, verließ die Seele eines Mannes seinen Körper ohne formellen Abschied.

„Du meinst Luca Bianchi?“ fragte ich, eine Augenbraue hebend. „Den Schattenprinzen von Neapel? Den ‚Ich töte mit meinem kleinen Finger‘ Typen? Du vertraust ihm mich an?“

Papa sah nicht von seinem Wegwerftelefon auf. „Er schuldet mir einen Gefallen. Und er ist der Einzige, der dich am Leben halten kann.“

Mama stieß ein Wehklagen aus, als würden wir eine Beerdigung abhalten. Ich rollte mit den Augen.

„Kann ich wenigstens meinen Abschluss machen, bevor wir voll La Femme Nikita gehen?“ fragte ich. „Oder muss ich meine Abschlussfotos in Kevlar machen?“

Sie ignorierten mich. Natürlich taten sie das.

Denn wenn du die Prinzessin der gefürchtetsten Mafia-Dynastie Italiens bist, wird deine Stimme nur halb gehört... bis du schreist.

Aber hier ist die Sache:

Sie hätten mich zuerst fragen sollen.

Denn niemand legt sich mit meiner Familie an.

Und niemand – niemand – bedroht dieses Gregori-Mädchen und lebt, um damit zu prahlen.

Lasst die Diablos kommen.

Ich habe Stilettos, Schlagfertigkeit und eine Vendetta.

In jener Nacht kam er wie ein verdammter Hurrikan, eingehüllt in Kaschmir und Arroganz.

Luca Bianchi.

Der Schattenprinz von Neapel. Der Mann, der Mythos, die absolute wandelnde Kopfschmerzen in einem maßgeschneiderten schwarzen Anzug und einer Einstellung, die Städte niederbrennen könnte. Und leider derselbe Mann, dem mein Papa vertraute, mich „am Leben zu halten“. Als wäre ich eine antike Vase, die in Luftpolsterfolie und gedämpftem Licht geschützt werden müsste.

Er betrat den Raum, als gehörte ihm die Gregori-Villa. Klopfte nicht. Zögerte nicht. Schwebte einfach in Papas privates Arbeitszimmer, als wären die Marmorböden für seine selbstgefälligen, perfekt polierten Lederschuhe ausgerollt.

Und als sich unsere Blicke trafen?

Ugh.

Seine blauen Augen sahen immer noch aus, als wären sie aus gefrorener Arroganz und Nächten mit hohen Einsätzen beim Poker geschmiedet. Und diese Muskeln? Geformt von einem grausamen römischen Gott mit zu viel Zeit und zu wenig Anstand. Die Unverschämtheit. Die Selbstgefälligkeit. Ich meine – wie kann jemand in allem ein Experte sein? Er konnte einem Mann zwischen die Augen schießen, ein Schnellboot blind steuern, meine Mutter dazu bringen, Familienrezepte herauszugeben, und offenbar Bass in einer Jazzband spielen? Wahrscheinlich arbeitete er auch noch nebenbei als Michelin-Koch. Widerlich.

Und um das Ganze noch schlimmer zu machen?

Er ignorierte mich.

Ich stand direkt da – gehüllt in Seide, trug roten Lippenstift, sah aus wie eine Bedrohung in Cartier – und er sah mich nicht einmal an. Er nickte nur meinem Papa zu, nahm das Glas Wein, das ihm gereicht wurde, wie ein Antiheld einer griechischen Tragödie, und ließ sich auf das dunkelrote Samtsofa fallen, als würde er dort hingehören.

Ich war wütend.

„Entschuldigung“, sagte ich und warf mein Haar wie eine Waffe, während ich in vier Zoll hohen Louboutins vor ihm aufstampfte, „glaubst du, ich bin unsichtbar? Oder nur irrelevant, weil du wieder den Bodyguard spielst?“

Luca hob seine Augen – diese Augen – und nahm einen langsamen, herablassenden Schluck Wein. „Hallo, Andria.“

Gott. Seine Stimme. Tief. Glatt. Selbstgefällig. So selbstgefällig, dass es in mindestens drei Ländern illegal sein sollte.

„Ich sehe, die Wutausbrüche haben sich wie guter Wein verfeinert“, fügte er mit einem trägen Lächeln hinzu.

Ich explodierte beinahe.

„Wutausbruch?“ keuchte ich und stemmte die Hände in die Hüften. „Das ist kein Wutausbruch, Luca. Das ist Wut. Denn offenbar ist mein Leben in Gefahr, und statt einen ausgebildeten Attentäter oder buchstäblich irgendjemanden Kompetenten zu schicken, hat Papa beschlossen, seinen Lieblingsgoldjungen aus dem Süden heranzuziehen. Der immer noch denkt, ich sei zehn Jahre alt und besessen von seinem blöden Motorrad.“

Er hob eine Augenbraue. „Warst du das nicht?“

„Ich dachte auch, Erdnussbutter sei eine Lebensmittelgruppe und habe zweimal versucht, unseren Fahrer zu heiraten. Ich habe mich weiterentwickelt.“

Er lachte.

Ich hasste es, dass er lachte.

„Hör zu, Signorina Gregori“, sagte er, stellte das Weinglas ab und stand in seiner vollen, ärgerlichen Größe auf, „du magst eine Designer-Garderobe und genug Schlagfertigkeit haben, um ein kleines Land zu regieren, aber das hier ist eine ernste Situation. Die Diablos schicken keine Warnungen, wenn sie es nicht ernst meinen. Also, es sei denn, du bist plötzlich kugelsicher oder im taktischen Kampf ausgebildet, wirst du auf mich hören.“