Die gestohlene Prinzessin des MC-Hackers

Perspektive von Taryn

Bis zum Mittag unseres zweiten Tages in Sturgis war Vater in einem weiteren Treffen mit Iron Mesa verschwunden.

Das machte drei.

Der Club aus Arizona war gestern mit sechs Bikes und Kellan Strouds schwarzem Tourer aufgetaucht. Seitdem verbrachte Kellan mehr Zeit bei den Wohnmobilen der Lost Coast Renegades als bei seinem eigenen, und jedes Mal, wenn ich Vater fragte, worüber sie redeten, bekam ich dieselbe Antwort.

„Clubangelegenheiten.“

Ich war mit Clubangelegenheiten aufgewachsen. Ich wusste, wie es aussah, wenn es niemanden kümmerte, ob ich in der Nähe war, wie es aussah, wenn mich jemand außer Hörweite haben wollte, und wie es aussah, wenn die Hälfte der Männer, die ich kannte, seit ich laufen konnte, plötzlich aufhörte zu reden, sobald ich auftauchte.

Das hier war Nummer drei.

Vater kam aus dem Wohnmobil, Cal direkt hinter ihm, und steuerte geradewegs auf mich zu.

„Hast du was gegessen?“

„Kommt drauf an. Antwortest du mir, wenn ich ja sage?“

„Nein.“

„Dann nein.“

Cal kratzte sich am Bart. „Sie hatte ein halbes Trichtergebäck.“

„Das war Frühstück.“

„Das war Puderzucker, der Händchen hält.“

Vater ging einfach weiter.

Ich fiel neben ihn. „Wie lange bleiben sie?“

„Wer?“

Ich sah ihn an.

Cal lachte leise.

Vater warf ihm einen Blick zu. „Lass das.“

„Was? Ich hab keinen Mist gesagt.“

Wir schoben uns mit der Menge in Richtung der Händlerreihen. Auf der Straße grollten Bikes vorbei, irgendwo vor uns dröhnte Musik, und eine Frau in silbernen Stöckelschuhen stritt sich neben einem Stand mit Lederholstern mit einem Mann, der wie ein Wikinger angezogen war.

Sturgis ergab Sinn.

Mein Vater nicht.

Ich versuchte es noch mal. „Warum trifft sich Kellan ständig mit dir?“

„Gefragt und beantwortet.“

„Nein, du sagst immer nur Clubangelegenheiten, als wäre das plötzlich eine Antwort.“

„Ist es auch, wenn ich Präsident bin.“

„Süß.“

Cal hustete in seine Faust.

Vater zeigte auf ihn, ohne hinzusehen. „Du bist auch verdammt nah dran, mich anzupissen.“

„Geschichte meines Lebens.“

Dann sah ich den Jackalope.

Ich blieb so abrupt stehen, dass Cal fast in mich hineinlief.

Das Ding war auf einer alten Holzplatte montiert, steifes Fell und Glasaugen, mit einem schiefen Geweihpaar, das man ihm oben auf den Kopf gepappt hatte.

„Ich will ihn.“

Vater wurde nicht mal langsamer. „Nein.“

„Du hast nicht hingesehen.“

„Hab ich.“

„Du hast kaum hingeschaut.“

„Ich hab genug totes Kaninchen gesehen.“

„Er ist ein Jackalope.“

„Er ist überfahrenes Vieh mit Zubehör.“

Ich hob ihn hoch.

Vater drehte sich um. „Leg ihn zurück.“

„Warum?“

„Weil ich nicht nach Hause fahre, wenn das an meinem Bike festgezurrt ist.“

„Dann kann Cal ihn tragen.“

„Du bringst Cal auch nicht dazu, ihn zu tragen.“

Cal nahm mir den Jackalope ab und hielt ihn mit ausgestrecktem Arm von sich weg. „Der braucht eine Schutzbrille.“

„Ja.“

Vater starrte ihn an. „Gib ihn zurück.“

„Ihr?“

„Dem Verkäufer.“

Cal reichte ihn widerwillig rüber. „Ich hab geholfen.“

„Du hilfst nie.“

„Das tut weh.“

Ich ließ den Jackalope zurück, nachdem Cal versprochen hatte, sich den Stand zu merken, falls Vater sterben sollte, bevor wir nach Hause fuhren.

Vater zeigte ihm den Mittelfinger und ging zur nächsten Reihe.

„Bleib da, wo einer von uns dich finden kann“, rief er.

„Ich bin zwanzig.“

„Herzlichen Glückwunsch.“

Ich bog ab, bevor ich den nächsten Streit anfing, und schlenderte durch die Stände, während zwei Renegades sich erbärmlich darin versuchten, so zu tun, als würden sie mir nicht folgen.

Das war auch neu.

Ich ignorierte sie, bis ich auf einem Klapptisch einen Skorpion aus Metall entdeckte.

Er war fast sechzig Zentimeter lang, zusammengeschweißt aus alten Motorradteilen. Ein Stück Kette bildete einen Teil des Schwanzes. Federn formten die Beine. Die Scheren sahen aus wie Teile eines Kettenrads, und das ganze Ding war so hässlich, dass ich sofort nach dem Preisschild griff.

„Du weißt schon, dass ihm ein Bein fehlt, oder?“

Ich sah auf.

Der Typ neben mir trug eine Sons-of-Doom-Kutte über einem schwarzen T‑Shirt. Voller Aufnäher. Dunkles Haar. Wahrscheinlich in meinem Alter. Vielleicht ein bisschen älter.

„Der hat Beine.“

„Sieben.“

Ich zählte.

„Verdammtes Miststück.“

Sein Mundwinkel zuckte.

Ich sah mir den Skorpion noch einmal an. „Vielleicht hat er’s in einer Prügelei verloren.“

„Kann sein.“

„Gibt ihm Charakter.“

„Und drückt den Preis um zwanzig Dollar, wenn der Verkäufer noch einen Funken Scham hat.“

Der Verkäufer, keine drei Schritte entfernt, sagte: „Ich kann Sie hören.“

„Gut“, sagte der Typ.

Ich lachte und hockte mich neben den Tisch. „Was stimmt sonst nicht mit dem Ding?“

Er ging ebenfalls in die Hocke und deutete darauf. „Da stimmt nichts nicht. Das ist Steuerkette. Lagerschalen im Körper. Ventilfedern da. Die Scheren sind wahrscheinlich zurechtgeschnittene Ritzel.“

Ich sah ihn an.

„Was?“

„Du hast gerade dafür gesorgt, dass ich es noch mehr will.“

„Das war nicht das Ziel.“

„Furchtbarer Verkäufer.“

„Ich arbeite nicht hier.“

„Noch schlimmer.“

Ich streckte ihm die Hand hin. „Taryn.“

„Bobby.“

Er schüttelte sie, ohne zu versuchen, mir die Finger zu zerquetschen.

Mein Blick fiel wieder auf seine Kutte.

Er erwischte mich dabei. „Irgendwas schief?“

„Du bist jung.“

„Du auch.“

„Du trägst einen vollen Aufnäher.“

„Ja.“

„Wie alt bist du?“

„Zwanzig.“

Ich sah noch einmal auf den Aufnäher. „Wie lange schon?“

„Nicht lange.“

„Was hast du gemacht, jemanden erpresst?“

„Hätte Zeit gespart.“

Der Verkäufer kam herüber, und Bobby zeigte auf das fehlende hintere linke Bein, bevor ich überhaupt etwas sagen konnte.

Ich bekam zwanzig Dollar Nachlass.

Ich reichte das Geld rüber. „Praktisch.“

„Manchmal.“

Der Verkäufer fing an, den Skorpion in eine alte Umzugsdecke zu wickeln.

„Und wie hast du’s dir verdient?“, fragte ich.

Bobby lehnte sich gegen den Tisch. „Ich war Anwärter. Hab die Arbeit gemacht.“

„Das ist die langweilige Antwort.“

„Es ist die wahre.“

„Sonst nichts?“

„Reyes wurde schon zum Problem. Der Club brauchte Leute, denen sie vertrauten.“

„El-Paso-Reyes?“

Er nickte.

Ich hatte genug über diese Sache gehört. Die meisten Clubs hatten das. Die Geschichten waren bis nach Kalifornien gedrungen, noch bevor die Hälfte der beteiligten Männer überhaupt wieder in New Mexico war.

„Du warst dabei?“

„Beim letzten Vorstoß, ja.“

„Schon voll aufgenommen?“

„Bevor wir reingegangen sind.“

Er sagte es, ohne sich in die Geschichte reinzulehnen oder darauf zu warten, dass ich fragte, wen er erschossen hatte. Er beantwortete einfach die Frage.

Das gefiel mir.

Der Verkäufer kämpfte mit der Decke, während Bobby sich vorbeugte und eine Ecke unter dem Schwanz feststeckte.

„Euer Clubhaus voll mit Metallkäfern?“, fragte er.

„Noch nicht.“

„Fängst du eine Sammlung an?“

„Ich habe vor zehn Minuten versucht, ein Jackalope zu kaufen.“

Er hob den Blick. „Ausgestopft?“

„Offensichtlich.“

„Hast du’s nicht bekommen?“

„Mein Vater hasst Freude.“

„So schlimm?“

„Zutiefst.“

„Taryn.“

Vaters Stimme trug über die Menge.

Ich blickte an Bobby vorbei.

Rook kam auf uns zu, Cal hinter ihm. Zwei weitere Renegades folgten ein paar Schritte dahinter.

Vater sah den Skorpion nicht einmal an.

Allein das sagte mir, dass das Treffen vorbei war.

Ich griff nach meinem Ende der Decke. „Offenbar werde ich gerufen.“

Bobby hob das andere Ende an. „Soll ich so tun, als wäre das meiner?“

„Er wird’s merken.“

„Einen Versuch ist es wert.“

Vater blieb neben uns stehen und sah auf Bobbys Kutte.

„Komm, Taryn.“

„Ich bin mitten in etwas.“

„Jetzt.“

Ich nahm Bobby die Decke ab. „War nett, dich kennenzulernen.“

„Ebenso.“

Vater wartete, bis wir vom Stand weg waren, dann nahm er mir den Skorpion aus der Hand und drückte ihn Cal in die Arme.

„Was zum Teufel ist hier los?“

„Weitergehen.“

„Nein.“

Er blieb zwischen zwei geparkten Bikes stehen.

Cal ging ein paar Schritte weg, meinen Skorpion an die Brust gedrückt.

Vater sah zur Menge, dann wieder zu mir.

„Kellan ist hergekommen, um eine Vereinbarung zwischen Iron Mesa und Lost Coast abzuschließen.“

„Welche Vereinbarung?“

„Der Vertrag ist unterschrieben.“

Ich wartete.

Vater nicht.

„Du heiratest ihn, wenn wir zu Hause sind.“