Die Königin des Mafia-Königs

Fiorella

Mein Vater hat mich erzogen, ein König zu sein.

Keine Prinzessin, keine Schachfigur in einer arrangierten Ehe, keine hübsche Tochter, die für Allianzen zur Schau gestellt wird. Ich war das einzige Kind von Alessandro D'Angelo, einem der gefürchtetsten Mafiabosse, und er zog mich als seine Erbin auf, seine Nachfolgerin.

Man brachte mir das Schießen bei, bevor ich Fahrrad fahren lernte. Man brachte mir bei, einem Mann das Handgelenk zu brechen, bevor ich tanzen lernte. Mit dreizehn kannte ich die Namen aller großen Familien und wusste, wie man sie am besten tötete.

Er machte mich skrupellos. Er machte mich tödlich. Er machte mich unaufhaltsam.

Und doch stand ich irgendwie Rocco De Luca gegenüber, dem rücksichtslosesten Mann der Unterwelt, und er starrte mich an, als wäre ich ein Rätsel, das er zerlegen wollte.

Die Luft war erfüllt vom Geruch nach Schweiß, Blut und Whiskey.

Untergrund-Kampfclubs existierten – roh, ungefiltert und brutal. Das schummrig beleuchtete Lagerhaus war voll davon. Die Horde von Männern brüllte, als Fäuste auf Fleisch trafen, als Knochen unter sadistischer Gewalt brachen.

Ich befand mich im VIP-Bereich und beobachtete das Geschehen mit distanzierter Kühle. Ich war nicht zur Unterhaltung hier. Ich war geschäftlich hier.

Der Kampf im Ring war fast vorbei. Ein Mann, ein schwer muskulöser Krieger mit schiefer Nase, dem Blut über die Brust rann, taumelte auf den Beinen. Sein Gegner, ein Mann, der doppelt so groß war wie er, kannte keine Gnade. Er landete einen wuchtigen Aufwärtshaken zum Körper, und der andere Mann schlug mit einem dumpfen Aufprall auf den Boden, sein Schädel krachte auf die schmutzige Matte.

Das Publikum jubelte.

Erbärmlich.

Die Schwachen verdienten es nicht, in dieser Welt zu leben. Entweder man lernte zu kämpfen, oder man lernte zu sterben. Grundregeln, Regeln, die ich schon als Kind gelernt hatte.

Ich wandte meinen Blick vom Ring ab. Meine Beute war irgendwo in diesem Club.

Rocco De Luca.

Zweiter Sohn der Familie De Luca. Der grausamste der De-Luca-Brüder. Ein Mann ohne Mitgefühl, ohne Zweifel und ohne Gewissen.

Ich hatte ihn noch nie zuvor gesehen, aber ich kannte die Geschichten.

Dass er seine Feinde niemals am Leben ließ. Dass seine Foltermethoden legendär waren. Dass er nichts fühlte.

Nach dem Tod seines Vaters, als Rafael De Luca ihr Imperium übernahm, war er noch berüchtigter geworden. Während Rafael das Strategiespiel spielte, spielte Rocco das Blutspiel.

Und nun wurde ich gezwungen, mit ihm zusammenzuarbeiten.

Mein Vater hatte es unmissverständlich klargemacht: Diese Verbindung mit dem De-Luca-Clan war von größter Bedeutung. Eine Kooperation, um einen gemeinsamen Feind auszulöschen.

Vertrauen jedoch? Das konnte ich mir nicht leisten.

Eine Bewegung zu meiner Linken versetzte meine Sinne in höchste Alarmbereitschaft. Ich erstarrte, angespannt, griff aber noch nicht nach der Waffe, die an meinem Oberschenkel befestigt war.

Denn ich erkannte ihn, noch bevor ich mich auch nur halb umgedreht hatte.

Rocco De Luca.

Er lehnte dort, bequem gegen das Metallgeländer meines VIP-Bereichs, als läge ihm die Welt zu Füßen. Die schlechte Beleuchtung warf harte Schatten auf sein Gesicht und er sah aus wie etwas, das aus der Dunkelheit selbst geschnitten war.

Schwarzes Hemd, die Ärmel bis zu den Ellbogen hochgekrempelt, was seine tätowierten Unterarme enthüllte. Eine markante Kieferpartie, dunkle Bartstoppeln an seinem Kinn. Und seine Augen – kalt, undurchschaubar, ein Dunkelbraun, das an Schwarz grenzte.

Die Atmosphäre zwischen uns veränderte sich.

Sein Mund verzog sich zu einem Grinsen, das an eine Herausforderung grenzte.

„D'Angelo.“

Meine Hand umschloss das Whiskeyglas, an dem ich noch nicht genippt hatte. „De Luca.“

„Du bist kleiner, als ich erwartet hatte.“

„Du bist genauso nervtötend, wie ich erwartet hatte.“

Sein Grinsen wurde einen Hauch breiter. „Ich mag Frauen mit Biss.“

Ich funkelte ihn finster an. „Und ich mag keine Männer, die meine Zeit verschwenden.“

„Sollen wir zum Geschäftlichen kommen?“, fragte ich.

Ich lehnte mich zurück und nippte an meinem Whiskey. „In Eile?“, fragte er.

„Nicht im Geringsten“, sagte ich, doch in meinen Augen lag ein verräterisches Funkeln. „Ich überspringe nur gern das Geplänkel.“

Er grinste. „Schade. Ich hatte mich schon darauf gefreut.“

Etwas huschte über sein Gesicht, Belustigung, Interesse, doch es verschwand, bevor ich es hätte benennen können.

„Dein Vater hofft, dass wir zusammenarbeiten können“, sinnierte er. „Was meinst du dazu?“

„Eine Allianz ist für uns beide von Vorteil“, fuhr ich fort. „Dieser Krieg, der uns bevorsteht, ist nicht nur eine Sache zwischen kleinen Familien, er wird sich wie ein Lauffeuer ausbreiten. Die Klugen haben sich bereits verbündet.“

„Und du wärst lieber auf unserer Seite?“

„Ich würde es vorziehen, wenn wir beide auf derselben Seite wären.“

Er sah mich an. Ich hatte nicht Unrecht. Die Spannung in meiner Welt baute sich auf. Die Familien, die die falschen Entscheidungen trafen, würden untergehen.

„Und was bekommen wir im Gegenzug?“, fragte er.

„Ressourcen. Verbindungen. Macht.“ Ich sah ihm direkt in die Augen, ohne zu blinzeln. „Die Frage ist, wisst ihr, wie man sie einsetzt?“

Er lachte. „Du hast eine ganz schön große Klappe, was?“

Sein Gesichtsausdruck veränderte sich nicht, aber ich sah, wie seine Finger zuckten, wie sich sein Kiefer um einen Bruchteil anspannte.

„Whiskey?“, fragte er und hielt mir sein Glas hin.

Ich nahm den unbenutzten Whiskey und schüttete ihn aus, während die bernsteinfarbene Flüssigkeit vor und zwischen uns auf den Boden floss.

„Ich glaube, ich würde Gift vorziehen.“

Das Grinsen erstarb. Sein Gesichtsausdruck wurde leer.

Bumm.

Das ganze Gebäude erbebte.

Eine ohrenbetäubende Explosion brach aus der Tür hervor und erzeugte eine Druckwelle im Club. Die Detonation schleuderte Flaschen von der Bar, Männer taumelten rückwärts. Schreie zerrissen die Luft, als Flammen und Rauch den Ausgang verschlangen.

Schüsse. Schreie. Pandämonium.

Ich griff nach meiner Waffe, reagierte, noch bevor ich den Angriff überhaupt verarbeitet hatte.

Kugeln zerfetzten Haut. Maskierte Männer stürmten durch die zertrümmerten Türen, die Gewehre im Anschlag. Sie bewegten sich schnell, präzise, ausgebildete Killer, keine dahergelaufenen Schläger.

Einer meiner Wachen fiel neben mir zu Boden, Blut breitete sich um seinen Kopf aus.

Ich kauerte mich hinter die Bar, mein Puls raste, aber meine Finger waren ruhig. Rocco war bereits in Bewegung, schoss ohne Zögern zurück. Seine Männer waren hinter ihm, aber der Hinterhalt war brutal.

Meine Ohren klingelten. Rauch füllte meine Lungen.

Ich warf einen Blick zu Rocco.

Er sah mich bereits an.

Sein Gesichtsausdruck war leer, aber etwas Scharfes lag in seinen Augen. Etwas Bedrohliches.

„Kannst du auf dich aufpassen?“, brüllte er über den Lärm der Schüsse hinweg.

Ich biss die Zähne zusammen. „Darauf kannst du wetten.“

Ein weiterer Schuss erschütterte den Ring. Weitere Leichen fielen zu Boden.

Die Angreifer kamen näher.

Ich wirbelte herum, richtete meine Waffe und –

Eine Kugel durchschlug meine Schulter.

Schmerz explodierte in mir.