Mit meinem One-Night-Stand verheiratet: Er nimmt mich jede Nacht

Chloe

Ich wachte in einer Dunkelheit auf, so dicht, dass ich nicht einmal meine eigene Hand sehen konnte. Für eine entsetzliche Sekunde glaubte ich, ich sei blind geworden.

Dann spürte ich ihn.

Oh Gott. Was hatte ich getan?

Ich war nackt. Er war nackt. Als seine Hand meine Taille streifte, zuckte ich so heftig zurück, dass das Bett knarrte.

„Ganz ruhig“, murmelte er, die Stimme tief und rau wie Kies. Nicht grausam. Nur … sanft. „Ich halte dich.“

Er bewegte sich langsam, bedächtig, als könnte ich zerspringen. Sein Körper war fest an meinem – breite Brust, klar gezeichnete Muskeln, die sich unter warmer Haut verschoben.

Sein Atem brannte heiß an meinem Hals, und Gott, diese Hände waren groß, umspannten meine Taille, als wäre das nichts. Seine Finger glitten meine Wirbelsäule hinab, zart, aber sicher, und hinterließen Spuren von Hitze.

„Du zitterst“, flüsterte er. „Sag mir, wenn ich aufhören soll.“

Seine Lippen fanden meine Schulter, vorsichtig und ohne Eile. Das Gewicht von ihm über mir war fest, erdend – nur harte Muskeln und gezügelte Kraft.

Als seine Hand mein Gesicht umfasste, sein Daumen über meinen Wangenknochen strich, riss etwas in mir auf – nicht zerbrechend, nur … sich öffnend.

Sein Körper bewegte sich mit sorgfältiger Präzision, als würde er sich zurückhalten, seine Stärke im Zaum halten. Immer wenn ich nach Luft schnappte, wurde er langsamer, flüsterte Versprechen, die niemand Fremden machen sollte.

Als es vorbei war, rollte er sich nicht einfach weg. Schritte über den Teppich, Wasserrauschen, dann war er zurück, mit etwas Warmem und Nassem. Er säuberte mich mit derselben Sanftheit, als wäre ich etwas Zerbrechliches. Als er meine Stirn küsste, hätte ich beinahe die Kontrolle verloren.

„Schlaf“, sagte er und zog die Decke über uns. Sein Arm legte sich um meine Taille, fest und sicher. „Morgen wird es besser.“

Ich wachte im grauen Licht auf, der Kopf pochte, im Mund ein Geschmack wie Tod. Der Mann neben mir schlief noch, atmete tief und gleichmäßig.

Im schummrigen Licht konnte ich seine Gestalt erkennen – groß, deutlich über eins achtzig, breite Schultern, die zu einer schmalen Taille zuliefen. Markierte Arme von echter Arbeit, nicht nur Fitnessstudio-Eitelkeit. Aber sein Gesicht? Abgewandt, im Kissen vergraben.

Meine Sachen lagen überall verstreut – das Kleid zerrissen, die Unterwäsche weg. Seine Kleidung dagegen hing ordentlich über einem Stuhl.

Ich griff sie mir hastig.

Das Hemd reichte mir bis zu den Oberschenkeln, viel zu groß, selbst an meinem hundert-Kilo-Körper. Die Hose musste ich viermal umschlagen. Ich sah lächerlich aus, aber wenigstens war ich bedeckt.

Meine Handtasche lag auf dem Boden, der Inhalt ausgeschüttet wie an einem Tatort. Mit zitternden Händen stopfte ich alles zurück hinein – ein totes Handy, Schlüssel, ein leeres Portemonnaie, bis auf …

Einen Ein-Dollar-Schein. Zerknittert und eingerissen. Mein letzter Dollar.

Ich starrte auf dieses erbärmliche Stück Papier. Dieser Kerl war sanft zu mir gewesen. Hatte sich um mich gekümmert. Und ich wollte in seinen Sachen abhauen und nichts dalassen?

NEIN!

Ich mochte pleite sein, dick, das größte Desaster von Los Angeles. Aber ich war kein Wohlfahrtsfall. Und ich würde ganz sicher niemandem etwas schulden, erst recht nicht irgendeinem Fremden, der mich in meinem schlimmsten Zustand gesehen hatte.

Ich strich den Dollar glatt und legte ihn auf den Nachttisch. Dann kritzelte ich auf den Hotelblock:

Danke für deine Freundlichkeit letzte Nacht. Das ist alles, was ich habe. Damit sind wir quitt. —C

Ich faltete den Zettel um den Dollar, schnappte mir mein Handy und schlüpfte in den Flur.

Auf halbem Weg durch die Lobby hörte ich Stimmen aus dem Treppenhaus. Vertraute Stimmen. Ich erstarrte, dann duckte ich mich hinter eine riesige Palme im Topf, das Herz hämmerte.

„Mutti, es ist erledigt.“ Mias Stimme vibrierte vor Genugtuung. „Ich habe dieses fette Schwein persönlich direkt in sein Zimmer geliefert.“

Mein Blut wurde zu Eis.

„Und niemand kann das zu uns zurückverfolgen?“ Das war Evelyn Sterling – die mich achtzehn Jahre großgezogen hatte und mich an dem Tag rauswarf, als der DNA-Test zurückkam.

„Bitte. Ich habe die Sicherheitsaufnahmen gelöscht. Soweit irgendwer weiß, ist Chloe betrunken und verzweifelt reingestolpert.“ Mia lachte wie brechendes Glas. „Du hättest sie sehen sollen. Hundert Kilo pure Verzweiflung. Wie ein läufiges Schwein.“

Ich presste mir die Hand auf den Mund und kämpfte gegen die Übelkeit.

„Der Mann?“, fragte Evelyn scharf.

„So ein alter Säufer, irgendwas um die fünfzig. Glatze. Bierbauch. Genau der Versager, den diese Kuh verdient.“

Moment. Was?

Glatze? Bierbauch? Um die fünfzig?

In meinem Kopf schoss ich zurück zu dem Mann oben. Diese breiten Schultern. Die klar gezeichneten Muskeln, die sich bei jeder Bewegung unter warmer Haut verschoben. Die schmale Taille. Dieses feste Gewicht über mir – gezügelte Kraft und rohe Macht.

Das war kein Körper eines Fünfzigjährigen mit Bierbauch. Das war jemand Junges, Trainiertes, gebaut wie ein verdammter Gott.

Hatte Mia mich ins falsche Zimmer gesteckt? Oder war ich ins falsche Bett gestolpert?

Wie auch immer – der Mann, mit dem ich geschlafen hatte, war nicht der, mit dem Mia mich ihrer Meinung nach verkuppelt hatte.

„Oh, und Mutti? Diese Vitamine, die ich ihr gebe?“

„Was ist mit denen?“

„Das sind keine Vitamine. Das sind Hormone. Seit fünf Jahren. Jede einzelne Pille darauf ausgelegt, dass sie zunimmt. Deshalb ist sie von normal auf zweihundert Pfund gekommen. Weil ich sie so gemacht habe.“

Die Tür zum Treppenhaus knallte zu.

Fünf Jahre.

Fünf Jahre, seit sie mich aus ihrer Villa geworfen hatten – hinein in diese kakerlakenverseuchte Wohnung in East L.A.

Fünf Jahre, in denen Mia jeden Monat mit ihren „Fürsorgepäckchen“ aufgetaucht war – diese Vitaminfläschchen, jedes einzelne überreicht mit einem mitleidigen Lächeln und einer Umarmung, bei der mir die Haut kribbelte vor Ekel.

Und ich hatte sie genommen. Jedes einzelne. Weil irgendein erbärmlicher Teil von mir immer noch glauben wollte, dass es ihr etwas bedeutete.

Ich taumelte nach Hause und ging direkt ins Bad, schaffte es gerade noch bis zur Toilette. Als nichts mehr kam, setzte ich mich auf die kalten Fliesen und ließ mich weinen – große, hässliche Schluchzer, die fünf Jahre lang in mir festgesteckt hatten.

Dann stand ich auf, wusch mir das Gesicht und ging in die Küche.

All die Flaschen, die sie mir gebracht hatte – aufgereiht auf der Arbeitsplatte wie Trophäen. Mit einer einzigen heftigen Bewegung fegte ich sie in den Müll und hörte zu, wie sie zerbarsten.

„Verflucht noch mal, Mia“, flüsterte ich. „Verflucht dein Gift und dein perfektes Gesicht und dein perfektes Leben. Ich bin fertig damit, dein Opfer zu sein.“

Ich war nicht kaputt. Nur vergraben. Und ich würde mich wieder ausgraben.

„Ein Jahr“, sagte ich zu meinem Spiegelbild. „Ein Jahr, um neunzig Pfund zu verlieren. Ein Jahr, um stark genug zu werden, damit sie alle bezahlen. Ein Jahr, um jemand zu werden, den sie nicht ignorieren können, nicht abtun können, nicht zerstören können.“

Das Mädchen im Spiegel nickte langsam.

Zwölf Monate Hölle – im Morgengrauen laufen, bis ich mich übergab, Mahlzeiten, die kaum als Essen durchgingen, Trainingseinheiten, die mich weinend zurückließen.

Zwölf Monate Kalorien zählen, Makros verfolgen, mich durch wochenlange Plateaus quälen. Hungrig ins Bett gehen, wund aufwachen.

Aber es funktionierte. Ich war dieses Mädchen nicht mehr. Ich war etwas Härteres. Etwas, das zurückschlug.

Mein Handy vibrierte. Unbekannte Nummer.

„Chloe Harrison?“ Kalte Frauenstimme. „Hier ist Evelyn Sterling. Wir müssen über Ihre Mutter sprechen.“

Ich hatte sechs Jahre lang nicht mit Evelyn gesprochen. Nicht seit sie mich, die Achtzehnjährige, in diesem Krankenhausbett angesehen und gesagt hatte: „Du bist nicht meine Tochter. Raus hier.“ Wenn sie anrief, wollte sie etwas.

„Ich höre.“

„Ihre leibliche Mutter, Margaret Harrison, liegt im Sterben. Krebs im vierten Stadium. Die Behandlung übersteigt hundertfünfzigtausend im Monat. Ihr Vater hat alles ausgegeben, um Sie zu finden, bevor er starb. Es ist nichts mehr da.“

Meine Brust zog sich zusammen, aber ich hielt meine Stimme ruhig. „Worauf wollen Sie hinaus?“

„Ich habe Zugang zu einem experimentellen Behandlungsprogramm. Hochmoderne Krebstherapie, nur für ausgewählte Patienten verfügbar. Ich kann Ihre Mutter hineinbekommen. Aber es hat seinen Preis.“

Natürlich. Bei Evelyn gab es immer einen Preis.

„Was wollen Sie?“

„Die Familie Astor hat ein Heiratsbündnis vorgeschlagen“, sagte Evelyn, ihre Stimme glatt wie Seide. „Der Bräutigam ist Julian Astor – aus einer der angesehensten Familien von L.A. Altes Geld, tadellose Abstammung. Das ist eine außergewöhnliche Gelegenheit für jemanden in Ihrer … Position.“

Julian Astor.

Ich kannte den Namen. Jeder, der den Klatsch der High Society von L.A. verfolgte, kannte das tragische Geheimnis der Familie Astor. Irgendwas über fünfzig. Durch einen Autounfall entstellt. An den Rollstuhl gefesselt. Angeblich bankrott und psychisch instabil.

Der Mann, den niemand heiraten wollte.

Wenn das so großzügig ist, warum reißt Mia sich dann nicht darum?

Das Schweigen spannte sich zwischen uns wie ein Drahtseil.

„Ihre Mutter stirbt –“

„Und Sie halten ihr Leben als Geisel.“ Ich fiel ihr ins Wort. „Tun wir nicht so, als wäre das etwas anderes als Erpressung.“

Ich dachte an Margaret Harrison, wie sie in diesem Krankenhausbett lag. Eine Fremde, die meine DNA teilte. Ich dachte an meinen Vater, der bei der Suche nach mir gestorben war.

Und ich dachte an Mia und Evelyn, die mich fünf Jahre lang vergiftet und dabei gelacht hatten.

„Sie wollen mich wegschicken, damit ich irgendeinen kaputten alten Mann heirate, den sonst niemand will“, sagte ich leise.