Die Ausreißerin des MC-Präsidenten

Perspektive von Rina

Das Blut meines Vaters hatte den Wohnzimmerteppich bereits durchtränkt, als ich ihn fand.

Mehrere Sekunden lang stand ich im Türrahmen, die Schlüssel noch fest in der Hand umklammert, und starrte auf den Körper neben dem Sofa, während mein Verstand verzweifelt versuchte, daraus etwas anderes zu machen. Einen Schatten. Einen Haufen Kleidung. Einen dieser lächerlichen Streiche, die Vater abgezogen hatte, wenn er fand, das Leben sei zu ernst geworden.

Dann sah ich seine Augen.

Sie waren offen und auf die Decke gerichtet, sein Gesicht erstarrt in einem Ausdruck, den ich an ihm nie gesehen hatte, solange er lebte. Blut bedeckte die Vorderseite seines blassblauen Hemds und breitete sich unter ihm als dunkler Fleck über den cremefarbenen Teppich aus, nach dem meine Mutter sechs Monate lang gesucht hatte.

Meine Handtasche rutschte mir von der Schulter und schlug auf dem Parkett auf.

„Vater?“

Das Wort kam schwach und zerbrochen heraus.

Ich stürzte zu ihm, ließ mich auf die Knie fallen und presste beide Hände gegen seine Brust, als könnte ich das Blut mit Gewalt wieder in ihn hineindrücken. Sein Körper bewegte sich unter meiner Berührung, schwer und leblos, und die Kälte seiner Haut riss mir die Angst durch den ganzen Leib.

„Nein. Vater, bitte.“ Mit zitternden Fingern berührte ich sein Gesicht. „Wach auf. Bitte wach auf.“

Irgendetwas krachte tiefer im Haus.

Ich fuhr hoch.

„Mutter?“

Die Stille danach schien alles zu verschlucken, sogar das Geräusch meines eigenen Atems.

Ich taumelte auf die Beine und folgte einer Blutspur, die über die Flurwand geschmiert war. Familienfotos hingen schief darüber. Ein Rahmen war zerbrochen; ein Einschussloch klaffte durch das Bild, auf dem meine Eltern neben mir bei meiner College-Abschlussfeier standen.

„Mutter!“

Ich fand sie vor der Küche.

Sie lag auf der Seite zusammengerollt, eine Hand gegen den Bauch gelegt. Ihr cremefarbener Pullover war vom Blut durchtränkt, und mehrere Schusswunden zeichneten sich auf ihrer Brust ab. Ihr Ehering fing das Küchenlicht ein, als hätte sich ihre Hand erst vor Sekunden bewegt.

Ein Schrei riss sich mir aus der Kehle.

Ich kroch zu ihr und drückte meine Finger an ihren Hals, obwohl ich es längst wusste. Meine Sicht verschwamm so sehr, dass ich ihr Gesicht kaum erkennen konnte, aber ich suchte weiter nach einem Puls, der nicht da war.

„Mutter, nein. Nein, nein, nein.“

Etwas Weißes lag neben ihrer Hand auf dem Boden.

Ein Umschlag.

Mein Name stand auf der Vorderseite, in Daniels präziser Handschrift.

Ich vergaß zu atmen.

Meine Finger glitten von Mutters Hals und schlossen sich um das Papier. Der Umschlag war bereits geöffnet, als hätte er sicherstellen wollen, dass ich die Nachricht darin auch wirklich fand.

Es waren nur drei Zeilen.

Du hättest nach Hause kommen sollen.

Sie haben dich glauben lassen, du könntest mich verlassen.

Du bist die Nächste.

Ich erinnere mich nicht daran, den Notruf gewählt zu haben.

Ich erinnere mich an die Stimme der Leitstelle, die fragte, ob der Schütze noch im Haus sei. Ich erinnere mich daran, wie ich in die Speisekammer kroch, einen der Golfschläger meines Vaters an die Brust gepresst, während jedes Geräusch im Haus mich davon überzeugte, dass Daniel zurückkam.

Als die Beamten eintrafen, riss mir einer den Schläger aus den Händen, während ein anderer versuchte, mich davon abzuhalten, zu meiner Mutter zurückzugehen.

Rote und blaue Lichter zuckten über die Wände, während Fremde durch Räume gingen, in denen meine Familie zu Abend gegessen und Geburtstage gefeiert hatte. Jemand legte mir eine Decke um die Schultern. Ein anderer Beamter stellte immer wieder Fragen, doch jede Antwort zerfiel, bevor ich sie über die Lippen bringen konnte. Alles, was ich sah, war die Hand meiner Mutter im Küchenlicht und das Blut unter meinem Vater.

Daniel wurde am nächsten Morgen in einem Wolkow-Yachthafen außerhalb von Savannah festgenommen.

Die Polizei fand Blut in seinem Wagen, Schmauchspuren an seiner Kleidung und eine Handfeuerwaffe, die auf eines der Sicherheitsunternehmen seiner Familie registriert war. Verkehrskameras hatten sein Fahrzeug kurz vor den Morden in der Nähe der Wohngegend meiner Eltern erfasst.

Zum ersten Mal konnte das Geld der Familie Volkov nicht alles aus der Welt schaffen.

Bei der Voranhörung führte man Daniel mit den blauen Flecken von seiner Festnahme und mit Handschellen um die Handgelenke in den Gerichtssaal.

Ich saß hinter dem Staatsanwalt, neben mir ein bewaffneter Ermittler.

Daniel ließ den Blick durch den Saal wandern, bis er mein Gesicht fand.

Dann lächelte er.

Seine Lippen bewegten sich langsam genug, dass ich jedes Wort verstand.

Ich werde dich finden.

Drei Tage später half mir der Ermittler, zu verschwinden.

Ich begrub meine Eltern unter einer immergrünen Eiche, während zwei bewaffnete Beamte am Rand des Friedhofs Wache hielten. Ich stand zwischen ihren Gräbern und hörte dem Priester zu, wie er von Frieden, Gnade und ewigem Leben sprach, während Hass durch jeden Teil von mir brannte.

Nach der Beerdigung kehrte ich ein letztes Mal in das Haus zurück.

Die Reinigungskräfte hatten das Blut entfernt, doch der blasse Umriss des Flecks war noch immer auf dem Teppich im Wohnzimmer zu sehen. Ich zog Daniels Verlobungsring von meinem Finger und legte ihn in die Mitte der Stelle, an der mein Vater gestorben war.

Um Mitternacht existierte Rina Blakely nicht mehr.

Der Ermittler gab mir Ausweispapiere mit einem anderen Namen, ein Prepaid-Handy und ein Busticket, bar bezahlt. Ich schnitt mir in der Toilette einer Tankstelle außerhalb von Atlanta die Haare und färbte sie dunkelbraun, bevor ich in einen weiteren Bus stieg, der nach Westen fuhr.

Bei jedem Halt erwartete ich, Daniel neben dem Bus stehen zu sehen. Ich beobachtete jeden Fahrgast, der einstieg, prägte mir die Ausgänge ein und hielt meine Ausweispapiere in der Tasche umklammert, bis ihre Kanten unter meinen Fingern weich wurden.

Ich wusste nicht, wo ich leben würde, wenn ich New Mexico erreichte.

Ich wusste nicht, ob Daniel hinter Gittern bleiben würde oder wie weit der Arm seiner Familie reichte.

Ich wusste nur, dass Charleston mir jeden genommen hatte, den ich liebte.

Also bewegte ich mich weiter, bis die grünen Marschen verschwanden, die Luft trocken wurde und die Welt hinter dem Busfenster zu endlosen Wüstenstrecken wurde.

Irgendwo zwischen Texas und der Staatsgrenze von New Mexico blickte ich auf den fremden Namen, der auf meinen Ausweispapieren stand.

Natalie Blake.

Ich flüsterte ihn vor mich hin, doch es klang, als spräche ich von einer Fremden.

Vielleicht war genau das der Sinn.

Kurz nach Sonnenuntergang rollte der Bus in eine staubige Station ein.

New Mexico begrüßte mich mit trockener Hitze, flackerndem Neonlicht und einem Automaten, der den letzten Fünf-Dollar-Schein in meinem Portemonnaie verschluckte. Ich hatte einen Koffer, dreiundvierzig Dollar in bar und keinen Plan, außer so viel Abstand wie möglich zwischen Daniel und mich zu bringen.

In der Nähe des Ausgangs hing ein schwarzes Brett, vollgepinnt mit Anzeigen für billige Zimmer, vermisste Hunde und Jobs, die sonst niemand wollte.

Ein Aushang war auf schwarzem Papier gedruckt.

TÄNZERINNEN GESUCHT. BARZAHLUNG JEDE NACHT. KEINE ERFAHRUNG NÖTIG.

Unten, unter dem Bild eines roten Teufels, der sich um eine silberne Stange wand, hatte jemand eine Adresse notiert.

The Devil’s Den.

Ich riss den Aushang vom Brett und steckte ihn gefaltet in die Tasche.

The Devil’s Den war nicht die Art von Ort, die Rina Blakely je betreten hätte.

Genau deshalb konnte Natalie Blake dort verschwinden.

Ich brauchte kein neues Leben. Ich brauchte genug Bargeld für ein billiges Zimmer, etwas zu essen und ein weiteres Busticket, falls jemand nach mir suchte.

Ich umklammerte meinen Koffer fester und trat hinaus in die Nacht von New Mexico.

Rina Blakely war die Frau, die Daniel Volkov tot sehen wollte.

Natalie Blake musste sich nur verborgen halten.