Bebé secreto multimillonario, diferencia de edad

Capítulo 1

Arin

—¡JÓDETE, MALDITO TRAMPOSO!

Este no es uno de mis momentos más orgullosos. Pero todos tienen sus límites, y yo no soy la excepción.

—Marina, cálmate —dice Corey por teléfono, su voz lejos de ser tranquilizadora—. Necesitas darme una oportunidad para explicar.

—¿Explicar? —repito, incrédula—. ¿Qué hay que explicar? ¡Te pillé acostándote con nuestra organizadora de bodas horas antes de nuestra boda!

La gente me está mirando fijamente ahora, no es que pueda culparlos. Yo también miraría si una mujer llorosa e histérica estuviera maldiciendo a su ex-prometido en medio de la sala VIP del aeropuerto.

Este es un lugar agradable, con buffet y champán de cortesía, asientos de cuero lujosamente espaciosos y pantallas gigantes por todas partes para entretenerte mientras esperas tu vuelo. Y luego estoy yo, con el cabello aún en rizos parciales y el rímel corrido, arruinando las horas que pasé en la silla de maquillaje transformándome en una novia ruborizada.

No se suponía que fuera así. En otro universo, Corey estaría a mi lado, esperando nuestro vuelo de primera clase a Hawái para nuestra luna de miel de un mes. Una persona más débil podría irse a casa, esconderse en la vergüenza y la humillación de haber sido informada de que el novio fue sorprendido follando a la organizadora de bodas en las teclas del órgano de la iglesia.

Excepto que no tengo un hogar al que regresar. La casa se la dieron sus padres. El coche está a su nombre. Cada pequeño confort que daba por sentado antes solo era posible porque Corey los pagaba. Después de que nos graduamos de la escuela secundaria, prometió proveer. Llenó mi cabeza con ideas estúpidas de cómo él iría a trabajar y ganaría todo el dinero, que yo no tendría que preocuparme por nada. Dijo que no le gustaba la idea de que yo tuviera que trabajar. Él se encargaría de todo. Él se encargaría de mí.

Estúpido, lo sé. Tan jodidamente estúpido, pero la retrospectiva es veinte-veinte.

Que se joda.

—Estás siendo emocional, Arin —dice Corey amargamente—. Solo ven a casa para que podamos arreglar las cosas. No te vas a ir de luna de miel sin mí.

—Mírame.

—Jesucristo, Arin. Estás exagerando.

—¿De verdad crees que voy a dejar que me manipules para pensar que todo esto está bien?

—No puedo hablar contigo cuando te pones así.

—¿Así cómo? ¿Justificadamente enojada?

—Mira, estoy bajo mucha presión, ¿vale? Todo este rollo de la planificación de la boda... He estado tan estresado.

—Yo también he estado estresada, Corey, pero adivina cuál de los dos tuvo suficiente maldito autocontrol para mantener las piernas cerradas.

—Cometí un error, ¿de acuerdo? ¿Podrías venir a casa para que podamos resolver esto?

—¡Ni de coña! ¡No quiero volver a ver tu cara nunca más!

—¿Así que simplemente no vas a volver? Me necesitas, Arin. ¿Cómo vas a mantenerte?

—No lo sé. Tal vez finalmente me meta en la escuela de moda. Mi herencia de la abuela Ruth ha estado ahí para mí durante años. Ya es hora de que la use.

—¡Otra vez con esta tontería de la escuela de moda! Si te lo he dicho una vez, te lo he dicho mil veces. ¡No hay manera de que vayas a ganarte la vida como diseñadora!

Respiro hondo, tan enojada que puedo sentir mi pulso vibrando a través de mis dientes. Sinceramente, desde el fondo de mi corazón, pensé que Corey era el indicado.

Pero esta traición es demasiado profunda. Mi orgullo está magullado y no estoy ni cerca de darle siquiera una pizca de perdón.

—Aquí tienes una idea, Corey —digo con firmeza y claridad—. Métete la mano tan adentro de tu propio trasero que puedas darte un apretón de manos, ¿vale?

Cuelgo, entumecida de pies a cabeza. Mis mejillas están calientes, mis ojos hinchados de tanto llorar. Algunas personas en la sala son lo suficientemente amables como para darme miradas de lástima. Algunos susurran, otros lanzan miradas de juicio en mi dirección. Claramente no encajo aquí, pero no me voy a ir a ninguna parte. Si no voy a disfrutar de una boda de cuento de hadas, seguro que me voy a dar el gusto con los camarones, margaritas y pasteles de limón del tamaño de la palma de la mano que están sirviendo gratis aquí.

A mi lado, una risa baja capta mi atención.

La mesa junto a la mía está ocupada por un hombre con un traje negro impecable y zapatos de cuero pulido. Lo miro a través de mis pestañas apelmazadas, limpiándome la nariz con el dorso de la mano. Mi boca se seca cuando logro verlo bien.

Dios santo, él sí que pertenece a primera clase.

Es mayor que yo, tal vez a finales de los treinta. Cabello castaño oscuro como una taza de café humeante. Ojos profundos y oscuros que te atraen a sus profundidades, un abismo sin fin que tengo curiosidad por explorar. Tiene hombros fuertes y un pecho ancho, y sus brazos son tan grandes que puedo ver las curvas de sus músculos definidos bajo la tela ajustada de su chaqueta. Parece un hombre de negocios, pero hay algo... más rudo debajo.

Peligroso.

No sé qué es. Hay una intensidad en él, como si hubiera visto cosas y sobrevivido para contarlas. A partes iguales hipnotizante e intimidante, fuerza bruta envuelta en un paquete discreto pero respetable. Ahora estoy mirando fijamente. Mi corazón se detiene cuando sus ojos se fijan en los míos, un calor inmediato y casi abrumador disparándose hacia abajo para acumularse entre mis piernas.

Él no aparta la mirada. Yo tampoco. No puedo. Es demasiado guapo, demasiado misterioso.

Y se está riendo de mí.

—¿Qué? —pregunto, odiando cómo mi voz sale toda chillona.

—Necesitas mejorar tus insultos.

Un escalofrío recorre mi columna vertebral, la piel de gallina se extiende por la longitud de mis brazos. Su voz. Profunda y rica, tan baja que puedo sentir sus palabras vibrar en el fondo de mi estómago. Es suficiente para dejarme sin aliento y mi mente en blanco. No tengo ni idea de qué se supone que debo decir.

Afortunadamente, no tengo que decir nada porque él toma la iniciativa, metiendo la mano en su bolsillo interior para sacar un pañuelo. La esquina está bordada con un delicado hilo burdeos, las iniciales DC decorando la esquina.

Hablando de elegancia. ¿Quién lleva pañuelos casualmente hoy en día?

—La organizadora de bodas en tu día de boda —comenta una vez que he tomado el pañuelo de él—. Eso es bajo.

Frunzo el ceño.

—Lo escuchaste, ¿eh?

—Difícil no hacerlo.

Secándome los ojos, me pregunto brevemente si soy una de esas chicas que pueden lucir el estilo de desastre atractivo. Las señales apuntan a que no. Como si estas últimas cuarenta y ocho horas no hubieran sido lo suficientemente humillantes, ahora me encuentro sentada a menos de cinco pies de uno de los hombres más guapos que he visto en mi vida y me veo fatal.

Oye Dios, soy yo. ¿Te importaría —oh, no sé— darme un respiro?

—Estás mejor sin él —dice el desconocido.

Lucho contra la urgencia de poner los ojos en blanco. Lo último que quiero ahora son comentarios no solicitados sobre mi vida personal en ruinas. En lugar de decirle que se meta en sus propios asuntos, digo:

—No sé qué voy a hacer.

—Estarás bien.

Su respuesta es directa, pero no es exactamente dura. De hecho, aprecio su franqueza. No puedo contar cuántas personas han intentado consolarme, mimarme, soltar todo tipo de tonterías de tableros de citas de Pinterest sobre cómo el amor es un viaje, cómo el matrimonio requiere trabajo y bla bla bla. Este tipo es la primera persona desde mi desastrosa boda fallida en darme una respuesta directa.

—Simplemente no lo entiendo —murmuro, arrugando la suave seda del pañuelo en mis manos—. Fue idea suya casarnos tan pronto. Claramente no estaba listo, así que por qué... —sacudo la cabeza—. Lo siento. Probablemente tienes un vuelo que coger. No te retendré.

Él mira su reloj de pulsera, y noto lo grandes que son sus manos. Nudillos gruesos, muñecas robustas. Veo un atisbo de tinta en su piel, pero desaparece bajo el puño impecable de su manga.

—Si no quisiera hablar contigo, no lo haría... —levanta una ceja ligeramente, expectante.

—Marina —respondo—. Mis amigos me llaman Arin.

Él no sonríe, pero juro que veo un destello de algo en esos ojos oscuros suyos.

—Marina —repite, probando mi nombre en su lengua—. Un placer.

Suelto una risita, demasiado agotada para preocuparme por sonar tonta. Si no lo he espantado ya, dudo que mi risa tonta lo haga.

—¿Y tú? —pregunto—. ¿Tienes un nombre o estás tratando de mantener tu vibra de hombre internacional de misterio?

La comisura de sus labios se curva en la más pequeña de las sonrisas divertidas. Extiende su mano para estrechar la mía, envolviendo fácilmente mi mano más pequeña. Sus palmas son deliciosamente ásperas. Por un momento, me pregunto cómo se verían envueltas alrededor de algo más que mis dedos. Mi piel hormiguea al pensar en sus manos agarrando suavemente mi rodilla, deslizándose bajo mi camisa...

—Dominic —dice, sacándome de mis pensamientos.

Sonrío. El nombre le queda bien.

—Dominic —repito—. Entonces, ¿a dónde vuelas hoy?

—A Milán, y luego una parada rápida en Sicilia.

—¿Negocios o placer?

—Un poco de ambos.

Asiento lentamente.

—¿Tienes una novia esperándote allí?

—¿Qué te dio esa impresión?

—Bueno, no llevas un anillo, así que asumí...

Ahora sonríe de verdad, la vista tan inesperadamente encantadora que olvido mi línea de pensamiento.

—¿Es esta tu manera indirecta de preguntarme si estoy soltero, Marina?

Aclaré mi garganta, con el corazón latiendo en mis oídos. ¿Qué estoy haciendo? ¿Por qué de repente hace tanto calor aquí? Pensarías que una sala VIP podría permitirse un aire acondicionado adecuado.

—¿No puede una chica tener curiosidad? —pregunto, arqueando una ceja.

—No estoy comprometido —es su vaga respuesta—. ¿Y tú?

—Oh, creo que es bastante obvio que estoy muy soltera en este momento.

Él se ríe de nuevo, el sonido una vez más haciendo que mis rodillas tiemblen de deseo ardiente. ¿Qué tiene este hombre que me hace querer derretirme en un charco?

—No, me refería a dónde vuelas.

Mis mejillas se calientan, aunque no puedo decir si es porque estoy avergonzada o increíblemente excitada.

—A Hawái. Voy a lo que se supone que es mi luna de miel.

Dominic chasquea la lengua en desaprobación.

—Qué pena.

—¿Qué es?

Él inclina la cabeza ligeramente y me observa, sus intensos ojos oscuros recorriéndome lentamente. Es increíble lo desnuda que me siento bajo su mirada observadora. Siento que puede ver a través de mí, puede ver cada pequeño respiro y pequeño movimiento de músculo y tal vez incluso leer mis pensamientos. Una emoción nerviosa crepita dentro de mí; el aire a nuestro alrededor es denso y tenso. Cuando muerdo mi labio inferior, sus ojos se dirigen a observar el movimiento con una oscuridad casi hambrienta.

—Una mujer hermosa —dice—, sola en un lugar romántico. Tu ex es un maldito idiota por tratarte así.

Soy la primera en apartar la mirada, reacia a dejar que este hombre me vea llorar. Lo he conocido por menos de diez minutos, pero no se puede negar lo fácilmente que me ve. Soy un nervio expuesto, pero confío en que esté cerca. Tal vez sea porque somos básicamente desconocidos y por eso puedo permitirme ser tan abierta con él. El anonimato puede ser liberador de esa manera. Eso, y no puedo dejar de pensar en cómo se sentiría simplemente dejarlo todo ir.

Quiero olvidar todo sobre mi desastrosa boda, mi prometido infiel, mi falta de dirección o planes para el futuro. Pensé que tenía todo listo para una vida perfecta, completa con casa en los suburbios, una cerca blanca y un par de niños corriendo. Ahora que todo se ha ido por la ventana, de repente soy consciente de lo libre que soy.

Libre para cometer errores y aprender de ellos. Libre para vivir para mí misma. Libre para mirar hacia el futuro y hacer lo que quiera. Soy una mujer de veintiún años capaz de tomar mis propias decisiones—al diablo con lo que alguien más tenga que decir sobre eso. Y ahora mismo, lo que quiero es escuchar a mi cuerpo.

Mi cuerpo anhela más. Deseo sus manos sobre mí, sus labios. Mis dedos ansían saber cómo se siente su cabello, si su cuerpo es tan duro y musculoso como parece. Quiero inclinarme y presionar mi boca contra la suya. Después de casi cinco años de solo conocer el toque de Corey, quiero borrarlo completamente de mi mente, aunque sea solo por un rato.

—¿Dominic?

—¿Hm?

Me lamo los labios, vacilante. Nunca he hecho algo así antes, pero puedo decir por la forma en que se inclina hacia adelante y se cuelga de cada una de mis palabras que no estoy loca. Él también lo siente, esta atracción mutua.

—¿Cuándo es tu vuelo? —le pregunto antes de que mis nervios me fallen.

—No por un par de horas. ¿Y el tuyo?

—Igual.

—Hm. —Dominic asiente una vez, como si leyera mi mente—. Ven conmigo. Voy a ayudarte a olvidar todo sobre ese prometido infiel tuyo.