Perder el Control : Su Locura, Su Cura

Llevo observando a Layla Stevens unos siete años.

Al principio fue un favor. Luego, técnicamente, un trabajo. Adam Crest, enamorado y obsesionado, quería tener ojos sobre ella, alguien que pudiera mantenerse fuera del radar. Imposible de rastrear y desapercibido. Ese alguien era yo.

No fue difícil. La chica llevaba una vida predecible, en su mayoría. Sus rutinas encajaban perfectamente en cajas... trabajo, apartamento, la ocasional salida nocturna donde se desinhibía. Tenía hábitos. Puntos ciegos. El tipo de energía caótica que probablemente había atraído a Adam.

Pero nunca me interesó su vida ni lo que diablos hacía. No realmente.

Hasta hace dos años.

Hasta que él apareció.

No sabía su nombre al principio. Solo lo vi una mañana... cabello negro desordenado, zapatillas gastadas, una forma de caminar como si no le importara si el mundo lo miraba. El tipo de hombre que no se encoge ante la atención, ni la busca tampoco.

Solo existía. Ruidoso. Obsceno. Contento.

Algo cambió en mí en el segundo en que lo vi.

Fue químico. Animal.

Repentino.

Una mirada, y la tensión en mi pecho se apretó... aguda y hambrienta. Y hice lo que siempre hago cuando algo me inquieta.

Observé.

Su nombre era Xander Devereaux. Lleno de tatuajes y ocasionalmente bocón.

Nunca cerraba su maldita puerta la mayoría de los días. Cada mañana, la misma rutina... fuera a las 6:50 en punto, bolsa de gimnasio sobre un hombro, auriculares puestos, mandíbula tensa como si ya hubiera peleado con tres personas en su cabeza antes de salir del edificio.

Corría al gimnasio seis cuadras abajo, hacía pecho y tríceps los lunes. Piernas los miércoles. Los viernes eran cardio, y siempre salía enojado, como si su propia resistencia lo hubiera ofendido personalmente.

Bebía su batido de proteínas a mitad de camino a casa, sudor enfriándose en su cuello... el mismo camino cada vez, pasando la panadería con el letrero roto, pasando el callejón al que nunca miraba.

Guardaba su llave en el bolsillo izquierdo. Siempre limpiaba las suelas de sus zapatos antes de entrar, como si el suelo de ese apartamento fuera sagrado.

Nunca supo que yo estaba allí.

Observando.

Me decía a mí mismo que no era nada.

Curiosidad o tal vez hábito... Un efecto secundario de estar aburrido en el trabajo.

Había estado bien observando desde la distancia. Bien pretendiendo que no se metía bajo mi piel. Que no me despertaba excitado, imaginando cómo se vería su boca envuelta alrededor de mi polla, o cómo se flexionaría su garganta mientras tragaba todo lo que tenía para darle.

Mantuve la línea trazada... fría, calculada.

Hasta ahora.

Miré el mensaje de texto de Adam nuevamente.

—Necesito que recojas a Layla y la traigas. Di que eres mi asistente personal.

Mensaje simple. Solicitud básica.

Pero lo miré demasiado tiempo. Mandíbula tensa. Pulso más fuerte de lo que debería.

Porque Layla estaba en Ziggler Ink, el mismo lugar donde él trabajaba.

Podía sentirlo... ese lento y delicioso desmoronamiento. El deshilachado de una línea que no estaba seguro de haber trazado lo suficientemente fuerte. Un pie sobre el borde. Un paso más cerca del lugar al que juré no ir. Había un puente frente a mí, uno que había construido de sombras y silencio. Y estaba a punto de cruzarlo.

Así que ahora me encontraba afuera de Zig’s, cigarrillo entre mis dedos, quemándose lento y amargo entre caladas. El cielo estaba opaco, deslavado, como si no pudiera decidir si quería llover o abrirse.

Tomé una última calada, la sostuve en mis pulmones hasta que dolieron, luego tiré el filtro al suelo. Lo pisé con la punta de mi bota y lo retorcí.

Voces, risas y música baja se filtraban por la puerta.

Él estaba allí... Xander.

Ya conocía el sonido de su voz. El rasguño bajo la risa. La forma en que sus palabras siempre salían con demasiado mordisco, demasiado encanto. El tipo de voz que permanecía en una habitación mucho después de que él se fuera.

Abrí la puerta y el calor me golpeó...tinta, cuero, café, ruido.

Escaneé el espacio. No dejé que mis ojos se posaran en él. En cambio, encontré a Layla, apilando unos volantes.

—¿Estás lista?— pregunté.

Ella parpadeó. Sus ojos recorrieron mi cuerpo, chaqueta negra, botas, nudillos aún sanando de una pelea que no me molesté en recordar. Casi podía oírla pensando "no pareces una asistente personal."

Me encogí de hombros. —Crest me envió.

Eventualmente levantó su dedo, tecleando en su teléfono para confirmar con él.

No escuché el resto.

Porque podía sentirlo.

Su mirada golpeó el costado de mi cara como el calor del concreto. Fija e intensa. Como si estuviera estudiando un problema, y yo era la parte que no encajaba.

Apreté la mandíbula y juré que no miraría. No giraría. No le daría la satisfacción de arrastrarme más profundo en cualquier corriente retorcida en la que ya estaba atrapada.

Pero entonces, justo cuando Layla y yo nos íbamos, él habló.

—¿Cuál es tu nombre? Por si acaso ella desaparece y necesitamos algo que dar a la policía— dijo. Voz casual, pero con algo afilado. Sus ojos marrones se entrecerraron apenas...cautelosos, como si supiera que no debía mirar demasiado tiempo.

Pero lo hizo de todos modos.

Y bajo la cautela, había calor.

Bajo y latente. El tipo que parpadea detrás de tus costillas cuando el peligro parece deseo. Su mirada me recorrió como un desafío que aún no decidía si aceptar o sobrevivir.

Lo miré directamente.

Estaba de pie junto a un gran escritorio, enfocado en un banner a medio terminar. Piernas largas plantadas firmemente, mangas arremangadas, dedos tatuados manchados de tinta y pintura mientras arrastraba un pincel sobre el lienzo con trazos lentos y deliberados.

Sus labios se entreabrieron, apenas un poco, y lo vi tragar, con fuerza. Como si lo que vio en mí no fuera lo que esperaba.

Mi mirada bajó a su boca. Joder.

Imaginé esos labios alrededor mío. Rápidos y desesperados.

Parpadeé una vez. Alejé el pensamiento. Esa era una línea que no cruzaría. No con alguien como él. No con el tipo que reía demasiado libremente, vivía demasiado ruidosamente, parecía no saber lo que significaba estar tan dolorosamente y completamente destrozado.

—Me llamo Jax— dije finalmente, voz baja, cortante.

Y así, se sintió como si algo se sellara. Como un cerrojo cerrándose sobre algo que no había querido ofrecer. Algo que había luchado por mantener intacto. Su nombre no debería haber importado, el mío aún menos...pero en el segundo en que salió de mi boca, el aire cambió.

Algo se asentó. Algo se ató.

Esto... solo estar tan cerca de él, respirando el mismo maldito aire, era lo más que había sentido desde...