Après le Divorce, la Véritable Héritière s'est Échappée

Monica Brown était en train de faire des courses au supermarché quand son téléphone vibra. C’était la mère d’Alexander Smith, Bertha Davis.

Elle jeta un coup d’œil à l’identifiant de l’appelant, hésita, puis répondit d’une voix douce :

« Allô, maman… »

« Qu’est-ce que tu fiches ? Rentre immédiatement ! » gronda Bertha à l’autre bout du fil.

Avant que Monica ne puisse répondre, Bertha avait déjà raccroché.

Avec un soupir las, Monica abandonna ses courses et rentra à la maison.

À peine eut-elle franchi le seuil du salon, sans même enlever ses chaussures, que Bertha lui jeta une boîte à bijoux au visage en hurlant :

« Où est mon collier d’émeraudes ? Il vaut des millions ! »

« Je ne l’ai pas pris, je te le jure. »

« Tu es la seule campagnarde fauchée ici. Si ce n’est pas toi, qui ça pourrait être ? Comment la famille Smith a-t-elle pu se retrouver avec quelqu’un comme toi ? »

Monica garda le silence.

Elle savait que Bertha la méprisait ; depuis son mariage avec Alexander, trois ans plus tôt, Bertha lui pourrissait la vie à coups d’insultes et d’accusations.

Autrefois, Monica aurait encore essayé de se défendre, mais à présent elle savait que c’était inutile. Quoi qu’elle dise, Bertha ne ferait que s’énerver davantage. Le plus simple était de la laisser déverser sa rancœur jusqu’à ce qu’elle se calme.

Cette fois, Bertha alla encore plus loin : elle lui planta un doigt dans le front avec violence.

« Ne crois pas que tu vas t’en tirer comme ça. J’ai déjà appelé Alexander. Aujourd’hui, tu t’expliques : soit tu me rends le collier, soit tu quittes la villa des Smith ! »

Monica ne répondit toujours pas.

Elle soupçonnait Bertha d’avoir caché elle-même le collier, juste pour monter une scène et la chasser.

Environ une heure plus tard, Alexander rentra.

Instinctivement, Monica leva les yeux vers lui. Il était grand et mince, tenant sa veste de costume sur le bras, avec une légère odeur de parfum féminin flottant encore autour de lui.

Bertha se précipita sur lui.

« Alexander, divorce d’avec elle immédiatement. Comment as-tu pu épouser une voleuse ? »

« J’ai compris. Tu peux nous laisser maintenant », répondit Alexander, le visage toujours aussi fermé.

Il s’avança vers Monica et lui tendit un dossier.

« Regarde. Si tout est en ordre, signe. »

C’était un accord de divorce.

Monica refusa de le prendre. Elle leva les yeux vers lui, la voix tremblante :

« Tu crois vraiment que j’ai volé ce collier ? »

« Peu importe. Signe, c’est tout », dit-il d’un ton plat, sans la moindre émotion.

Donc, lui non plus ne la croyait pas.

Elle le regarda jeter l’accord de divorce sur la table basse avant de se diriger vers l’escalier. Elle murmura :

« Stella est de retour, n’est-ce pas ? »

Alexander se retourna, sa voix grave teintée d’impatience :

« Monica, tu sais pourquoi on s’est mariés. Ne complique pas les choses. »

Monica laissa échapper un rire sec, amer.

Oui, elle savait.

Trois ans plus tôt, Hazel Carter était gravement malade et avait émis le souhait de voir son petit-fils Alexander marié avant de mourir.

À l’époque, c’était Stella Brown qui devait épouser Alexander et entrer dans la famille Smith, puisqu’elle avait grandi à ses côtés et qu’ils avaient des sentiments l’un pour l’autre.

Mais juste avant le mariage, on découvrit que Stella n’était pas la fille biologique de la famille Brown. Elle avait été échangée à la naissance avec Monica, née le même jour, dans le même hôpital.

Hayden Brown s’était alors mis à sa recherche et avait fini par retrouver Monica, qui vivait à la campagne.

Donc, naturellement, c’était Monica qui avait fini par épouser un membre de la famille Smith.

Stella ne l’accepta pas et tenta de gâcher le mariage de Monica le jour même de la cérémonie. Mais elle dévala les escaliers, se brisa la jambe et fut envoyée à l’étranger pour y être soignée.

L’affaire fit grand bruit, et, dans une société qui adore prendre le parti de la victime supposée, tout le monde fit de Monica la méchante qui avait volé l’amour de quelqu’un d’autre. Bertha l’insultait, et Alexander ne pouvait même pas la regarder en face, encore moins la toucher.

Même ses propres parents la prenaient pour une fille infecte.

À leurs yeux, Stella incarnait la grâce, l’élégance et la bonne éducation.

Monica ? Juste une petite campagnarde aigrie.

Honnêtement, ce que pensaient les autres lui importait peu. Le seul qui comptait, c’était Alexander.

Elle supportait les insultes de Bertha, prenait soin d’Alexander et faisait tourner la maison.

Elle croyait que son amour finirait par faire fondre son cœur de glace, mais elle se trompait.

Ce mariage sans amour ni sexe était au‑delà de ses forces. Elle n’avait plus l’énergie de continuer.

Mais pourquoi devrait‑elle partir simplement parce qu’on le lui demandait ?

Monica s’avança vers Alexander.

« Passe une nuit avec moi, et je signe les papiers. »

Alexander était en train de défaire sa cravate. Pensant avoir mal entendu, il leva vers elle des yeux remplis de dégoût.

« Monica, comment peux‑tu dire une chose pareille ? Tu n’as donc aucun honneur ? »

— De l’honneur ? ricana Monica. Si accomplir mes devoirs conjugaux avec mon propre mari est déshonorant, comment appelles‑tu quelqu’un qui accepte de devenir maîtresse, ou qui trompe pendant le mariage ? »

— Monica ! s’emporta Alexander.

— C’est ma seule condition pour accepter le divorce ! le coupa Monica.

Elle fit un pas de plus, saisit sa cravate, les yeux pleins de haine et de défi.

« Alors, Monsieur Smith, tu ne veux pas ? Ou bien tu es impuissant ? »

Alexander explosa aussitôt.

« N’importe quoi ! Je vais te le prouver tout de suite ! »

Il empoigna l’arrière de sa tête et l’embrassa avec violence.

Monica lui rendit son baiser avec la même ardeur.

Alexander ne fit preuve d’aucune tendresse : il la jeta sur le lit, arracha sa chemise et parcourut son corps de gestes brutaux.

Monica n’avait jamais été touchée ainsi, et son corps réagit aussitôt.

Alexander eut un ricanement mauvais.

« Tu es déjà trempée. Tu as donc à ce point besoin d’un homme ? »

Sur ces mots, il la pénétra d’un coup sec.

Sans lui laisser le temps de s’habituer, il se mit à aller et venir à un rythme effréné.

Monica voulut l’insulter, mais les sons qui franchirent ses lèvres ne furent qu’une suite de gémissements aguichants.

Alexander n’avait jamais rien ressenti de tel. Son corps semblait taillé sur mesure pour le sien, au point de le rendre insatiable. Il en voulut encore, encore, jusqu’à l’aube, avant de la relâcher enfin.

Monica le regarda pendant son sommeil.

Endormi, il ne paraissait plus si froid ni cruel. Ses traits étaient nets, réguliers, terriblement séduisants.

Elle avait été folle de ce visage, autrefois, mais à présent, en le contemplant, elle se rendait compte qu’il lui plaisait déjà beaucoup moins.

Quand Alexander se réveilla, elle était déjà partie. Ne restait plus, sur la table de chevet, que la convention de divorce dûment signée.

Dans la case « motif du divorce », elle avait ajouté de sa main :

[Le mari souffre de dysfonction sexuelle et est incapable d’honorer ses devoirs conjugaux.]

Le visage pourtant si séduisant d’Alexander s’assombrit à l’extrême.

Cette fichue bonne femme !

Il sortit son téléphone pour appeler Monica, mais son numéro avait déjà été désactivé.