Dans le lit du beau‑frère de mon ex

POV d'Élena

Quelqu'un a frappé à ma porte, me réveillant brusquement. J'étais épuisée, chaque muscle de mon corps hurlait après ces nuits blanches au bureau. Je me suis extirpée des draps, l'épuisement me plombant encore plus, et j'ai traîné mes pieds vers la porte. Aujourd'hui, c'était enfin ma journée de repos, et tout ce que je voulais, c'était juste dormir.

En ouvrant la porte, un agent de sécurité en uniforme se tenait là, droit comme un piquet.

"Madame Élena ?" a-t-il demandé d'un ton neutre, sans la moindre émotion.

Je me suis frottée le visage encore embrumé de sommeil. "Oui, c'est à quel sujet ?"

"Agent Ken. Monsieur Dalton m'a envoyée. Vous êtes priée de quitter cet appartement sur-le-champ."

Ses mots semblaient totalement absurdes. Monsieur Dalton—Mark—mon petit ami.

J'ai laissé échapper un rire nerveux. "C'est une blague, c'est ça ? Parce que honnêtement, c'est pas drôle."

"Aucune blague, madame." Il a brandi un papier sous mes yeux. Un document officiel portant la signature de Mark Dalton. Un frisson glacé a parcouru ma colonne vertébrale.

"Attendez... non, c'est pas possible," ai-je balbutié, la gorge soudainement serrée. "Mark est mon copain. Tout va bien entre nous. Jamais il ne ferait un truc pareil..."

"Vous êtes, selon lui, congédiée de chez Thompson Crest Enterprises."

Congédiée. Le mot m'a percutée comme une claque en plein visage. "Pardon ?"

Lui, toujours indifférent. Moi, plantée là, la confusion laissant place à une colère brûlante, et mon regard s'est durci contre le sien.

"C'est une erreur !" ai-je éclaté. "Je vais appeler Mark. Tout de suite !"

Je me suis précipitée à l'intérieur, j'ai attrapé mon téléphone et j'ai composé ce numéro gravé dans ma mémoire. Messagerie vocale—froide et robotique.

L'angoisse s'est rapidement substituée à ma rage. Perdue, je suis retournée en trombe à la porte. "Je dois lui parler ! Ça n'a aucun sens. Je vais où, moi, maintenant ?"

L'agent Ken a jeté un coup d'œil à sa montre, toujours d'un calme imperturbable. "Vous avez dix minutes pour rassembler vos affaires, madame."

"C'est une blague, c'est ça ?" Ma voix était aiguisée par la peur. "Il est où ? Il faut que je le voie !"

"Monsieur Dalton n'est pas disponible aujourd'hui," a-t-il répondu, impassible face à mon élan de panique. Puis, il a lâché cette bombe : "Il est occupé... avec son mariage."

Le sol s'est littéralement dérobé sous mes pieds. Ma respiration, comme bloquée dans ma gorge, refusait de coopérer.

Une expression fugitive a traversé son visage—pitié ? Moquerie ? "Vous ne le saviez vraiment pas ? Tout le monde en parle depuis des semaines."

Mes mains ont commencé à trembler sans contrôle. Des semaines ? Toute mon énergie était bouffée par le boulot, carburant à coups de cafés et de deadlines intenables. Et Mark ? Il me disait sans arrêt que j'étais tellement "dévouée", avec ce ton si tendre que j'avais bêtement pris pour sincère.

"Tu es incroyable, Élena. Ton projet est brillant. Tiens bon encore un peu. J'ai prévu un truc spécial pour toi."

Même hier soir, son texto m'annonçait une "surprise". Cette surprise m'avait explosé à la figure ce matin.

Je suis sortie en trombe, dépassant Ken, pour me retrouver dans le couloir. De l'autre côté de la rue, un écran digital géant, d'habitude rempli de pubs de luxe, affichait un événement spécial.

"Thompson-Dalton Union : Le Mariage de la Décennie !"

Des lettres dorées brillaient d'un éclat aveuglant.

Mark Dalton—mon copain, mon patron—donnait sa vie à une autre femme.

Dans le taxi, mon pouce glissait frénétiquement sur les fils d'actualité que je n'avais jamais pris le temps de consulter. Chaque image, chaque article, m'aspergeait de vérités cruelles.

Les hashtags populaires : #CouplePuissant et #MariageDeConteDeFées.

Je dévorais chaque ligne, reconstituant le puzzle de cette trahison qui m'étouffait.

Et puis, je l'ai vue. Bella Thompson. Sa beauté semblait irréelle, presque surnaturelle. Mais ce qui m'a vraiment coupé le souffle, c'était ses origines.

La sœur d'Éric Thompson, Alpha le plus influent dans le Nord-Est. Un leader absolu parmi les élites.

La vérité m'a frappée de plein fouet. Évidemment. Pas d'amour là-dedans. Juste une transaction.

Elle apportait tout—relations, influence, un héritage gravé dans la société loup-garou.

Mes nuits blanches, mes dossiers sur mesure, ça valait quoi face à un empire ?

Les larmes menaçaient, mais en dessous brûlait plus fort—une rage pure, légitime.

Et alors quoi si je suis humaine ? Et alors quoi si j'ai commencé avec rien ? Même si tout ça implique cette histoire d’âme sœur dont je les ai entendu murmurer, comment a-t-il pu me trahir ainsi ?

Deux ans. Deux ans à l'avoir aimé, à l'avoir soutenu, à avoir été tout ce dont il avait besoin. Ma récompense ? Un avis d'expulsion d'un inconnu et le spectacle de son mariage avec une autre comme cadeau d'adieu.

J'avais besoin de réponses. Pas de discours d'entreprise, pas de refus poli. Il fallait que je le confronte directement.

Le taxi s'est arrêté. Domaine Silver Crest se dressait devant moi—une architecture gothique dramatique avec des tours imposantes, des fenêtres éclatantes comme de la glace, et des jardins dignes des magazines.

Un poids douloureux tordait ma poitrine. Il fut un temps où j'avais griffonné "Élena Dalton" pendant des réunions interminables, rêvant d'un jour comme celui-ci pour nous deux. L'ironie était presque insupportable.

En inspectant l'entrée, j'ai aperçu des gardes métamorphes impeccablement habillés, leur posture rayonnant de l'autorité. Une fille humaine avec les yeux gonflés et les rêves brisés n'avait aucune chance de passer. Puis mon regard s'est posé sur quelque chose—une camionnette de traiteur garée près de l'entrée des services, les portes arrière ouvertes pendant que les employés déchargeaient des caisses de champagne. Une occasion maigre, mais bien réelle.

Mon cœur tambourinant, j'ai agi rapidement. Dans le chaos des livraisons, je me suis glissée dans le fourgon, m'aplatissant entre les étagères métalliques au moment où les portes claquaient. Le moteur a démarré.

Quand la camionnette s'est stoppée dans les terrains de la propriété, j'ai attendu que les chauffeurs s'éloignent avant de descendre. Ma robe basique jurait bizarrement parmi les uniformes du personnel, mais j'ai essayé de me fondre dans le décor, avançant vers le hall principal pendant que mon esprit s'emballait.

"Excusez-moi, vous ne pouvez pas vous promener comme ça ici," a lancé quelqu'un d'un ton sec.

En levant les yeux, j'ai vu une femme stricte tenant un carton et arborant un casque. Sur son badge, il y avait : Coordinatrice d'événements—G. Pierce.

"Désolée, je..." Essuyant mes yeux d'un mouvement rapide, j'ai forcé un sourire hésitant. "Je viens de la famille du marié. Je viens d'arriver de très loin. Je suis un peu perdue. Pourriez-vous m'indiquer où il se trouve ? Je dois lui remettre quelque chose avant la cérémonie."

Elle m'a observée, remarquant que je n'avais aucun badge d'identification. Mais mentionner "famille," combiné avec l'espoir désespéré dans mes yeux, semblait suffisant. Elle a pointé vaguement en direction d'une aile isolée de la propriété.

"La suite de préparation du marié. Après la cour, le bâtiment couvert de lierre. Chambre 25. Dépêchez-vous, la procession commence dans vingt minutes."

"Merci," ai-je murmuré, à peine audible par-dessus le battement frénétique de mon cœur.

Une certaine satisfaction tordue m'a traversée quand j'ai réalisé que je m'étais faufilée jusque-là. Passer devant les gardes distraits et entrer dans la suite du marié était comme un dernier acte désespéré—un fantôme tentant de hanter sa vie passée.

Et soudain, il était là.

Mark se regardait dans un miroir pleine longueur, absolument impeccable dans son costume noir formel—exactement comme je l'avais imaginé pour notre propre mariage. Ses yeux ont croisé les miens dans le reflet. Une brève étincelle de surprise a passé sur son visage avant de se dissiper, remplacée par le sourire paresseux familier qui désormais me brûlait.

"Tu as trouvé un moyen d'arriver jusqu'ici ?" a-t-il dit calmement, sans se retourner complètement. "Je me demandais combien de temps il te faudrait pour comprendre."

Mes doigts se sont serrés autour de la lanière de mon sac jusqu'à ce que le cuir morde ma peau.

"C'est quoi tout ça, Mark ?" Ma voix était tendue, sur le point de se briser.

Il s'est retourné finalement, ses yeux balayant ma silhouette, allant de mes cheveux ébouriffés à ma robe basique—un regard qui s'est attardé avec un mépris évident. Puis, d'un geste désinvolte, il a désigné la suite luxueuse, le bouquet de calla disposé, les boutons de manchette brillants sur leur plateau en velours.

"Ce n'est pas évident ? Je vais me marier." Son ton était plat, dépourvu de toute trace de culpabilité.

Mon cœur s'est serré, mais j'ai forcé les mots à sortir. "Pourquoi, Mark ? Nous étions—"

"Il n'y a plus de 'nous'," m'a-t-il interrompue sèchement en ajustant encore une cravate déjà parfaite. "Je vais épouser Bella. Je ne peux pas m'encombrer de... distractions passées. Une fille issue de rien."

J'ai mordu ma lèvre si fort que j'ai senti le goût métallique du sang, tentant désespérément de retenir l'humiliation qui menaçait de me submerger. "Tu avais dit que rien de tout ça n'avait d'importance pour toi..."

Il a éclaté d'un rire froid, moqueur. "Élena, s'il te plaît. Tu ne me diras pas que tu as réellement cru ce que disent les hommes pour arriver à leurs fins ?"

Secouant la tête avec une condescendance évidente, il a continué. "Tu étais distrayante. Utile, admirative, toujours là. Mais franchement, tu étais comme idéalisée, enfermée dans une bulle ancienne. Tu devrais être reconnaissante que je t'aie gardée aussi longtemps."

Les larmes ont commencé à dévaler enfin, brûlantes et incontrôlables, emportant mes derniers fragments de dignité. Ce n'était pas seulement un chagrin ; c'était la destruction pure et entière de chaque souvenir que j'avais chéri.

L'expression de Mark est restée impassible. Se retournant vers le miroir, il m'a renvoyé tout son mépris. "Pars, Élena. Tu te rends ridicule. Tu n'es plus rien ici. Je n'ai plus besoin de toi."

Une rage vive a pris le dessus, consumant tout le reste. Mon regard est tombé sur une flûte de champagne placée près de lui—probablement pour son toast avant la cérémonie.

Je n'ai pas réfléchi ; j'ai juste agi.

Attrapant le verre, j'ai balancé son contenu droit sur lui. Le liquide éclatant a fendu l'air avant de s'écraser sur ses cheveux méticuleusement coiffés et sa veste immaculée.

"Tu es folle ou quoi ?!" a-t-il hurlé, bondissant en arrière, les gouttes dorées ruisselant partout et détruisant son apparence impeccable. Une fraction de satisfaction brutale a traversé ma colère bouillonnante.

"Qu'est-ce que tu pensais ? Que j'allais juste me tenir là, te regarder me jeter de côté, et te souhaiter du bonheur ?" Ma voix vibrait de colère incontrôlée, basse mais électrisée.

J'ai fixé son regard horrifié dans le miroir.

"Regarde-toi. Ton apparence parfaite en morceaux. Penses-tu encore te présenter convenablement à la cérémonie ? Ou devrais-je aller discuter avec ta fiancée ? J'ai tant de choses à lui raconter... sur le vrai Mark Dalton."

La terreur et la rage se disputaient ses traits. Il a attrapé une serviette, essuyant frénétiquement le désastre, sa façade calme éclatée.

"Gardes !" a-t-il hurlé, sa voix brisée, courant vers la porte pour l'ouvrir avec précipitation. "Sortez-moi cette idiote immédiatement ! Je ne veux plus jamais la voir ici !"

Des mains fermes ont agrippé mon bras tandis qu'un autre garde a arraché mon sac. Mes cris étaient rugueux, déchirants, rebondissant dans le couloir luxueux alors qu'ils me traînaient—hurlant et me débattant—jusqu'à l'ascenseur. Un dernier mouvement agressif m'a projetée à l'intérieur. Mon sac est tombé à mes pieds alors que les portes glissaient pour se fermer, m'enfermant dans cet espace impitoyablement calme.

Je me suis effondrée sur le sol froid, incapable de retenir les spasmes qui secouaient mon corps meurtri. Repliant mes genoux contre ma poitrine, j'ai saisi mon sac comme si ma vie en dépendait. Les larmes continuaient, chaudes et silencieuses, traçant des sillons brûlants sur les restes de ma fierté en morceaux.

Tout semblait insupportablement douloureux. Mon cœur, ma confiance, chaque projection idiote d'un avenir qui n'existerait jamais. Je n'avais même plus la force de me relever. Pourquoi lutter ?

L'ascenseur a sonné doucement, un bruit poli en déphasage complet avec la tempête intérieure. Les portes se sont ouvertes dans un silence suffocant. Je n'ai même pas levé les yeux.

Jusqu'à ce qu'une paire de chaussures noires impeccables apparaisse juste devant moi, s'arrêtant à quelques centimètres.

L'air s'est changé instantanément dans l'espace étroit, saturé d'une présence impossible à ignorer.

"Élena Grey ?"

Mes muscles se sont figés. Mon souffle s'est suspendu. Lentement, et douloureusement, j'ai levé les yeux.

Devant moi se tenait l'homme le plus incroyablement séduisant que j'aie jamais vu.

Grand, avec une prestance presque écrasante, il exhalait une élégance assurée dans un costume anthracite parfaitement taillé qui valait sans doute plus que ma vie entière.

Ses cheveux sombres et soigneusement coiffés mettaient en valeur ses traits sculptés, mais c'étaient ses yeux. Un gris froid, magnétique, et d'une intensité qui semblait disséquer les débris que j'étais devenue.

C'était Alpha Éric Thompson.

PDG de Thompson Crest Enterprises.

Alpha dominant de la meute Silver Crest.

Et il me regardait avec une intensité brûlante, troublante, presque brutale.

Mon cœur s'est arrêté net avant de repartir dans une danse frénétique, battant contre ma cage thoracique comme un animal piégé.

Pourquoi lui ? Pourquoi maintenant ?