Diable de Velours - Une Romance Mafieuse

Camila

Je suis sûre à quatre-vingt-dix-neuf pour cent que c’est le pire rencard de toute l’Histoire.

« Tu as dit que tu avais fait des études de lettres ? » demande Reggie, avec la voix d’un homme qui ignorait que les femmes savaient, en fait, lire. « C’est pas complètement inutile ? T’as juste rêvé d’être caissière chez McDo, ou quoi ? »

Rectification : cent pour cent sûre.

Depuis qu’on s’est assis, les yeux de Reggie se partagent à peu près équitablement entre mon décolleté et le cul de la fille qui vient nous remplir les verres d’eau. Je pousse un soupir amer. Je n’aurais jamais dû écouter Brianna quand elle m’a dit d’enfiler la petite robe noire.

Et je n’aurais pas dû non plus l’écouter sur le choix de l’endroit. Ce restaurant est chic, ce qui veut dire que le service est lent, ce qui veut dire que je suis coincée ici bien plus longtemps que je ne le voudrais avec le Prince Pas-Si-Charmant. Deuxième strike pour ma chère sœur.

« Il y a plein de bons boulots, » dis-je à Reggie. « L’enseignement, par exemple… »

« Ouais, mais qui, dans son bon sens, a envie d’être prof ? »

Je me hérisse aussitôt. « Moi, par exemple. »

Il éclate de rire. Au moins a-t-il la décence de comprendre — avec quelques secondes de retard, mais mieux vaut tard que jamais — que je suis parfaitement sérieuse. Et aussi que se moquer des espoirs et des rêves de quelqu’un, c’est franchement une attitude de connard.

Je jette un coup d’œil à mes ongles et je soupire encore. Trente-cinq dollars plus le pourboire partis dans une manucure pour un type qui prononce « Françoise » comme s’il disait « Boise, Idaho ». Ma vie est une blague cosmique.

« Tu es vraiment sexy ce soir, » dit Reggie, changeant brusquement de sujet. Il affiche un sourire aux dents tachées de vin. « Non, sérieux. Cette robe, tu vois… Putain de bordel de merde ! »

À la table d’à côté, une femme plus âgée portant un collier de perles nous lance un regard réprobateur. J’évite ses yeux — et, ce faisant, j’aperçois quelqu’un affalé dans la banquette du fond, derrière son épaule.

Instantanément, c’est comme si la foudre me frappait. Une décharge de chaleur, de la tête aux pieds, qui crépite sous ma peau.

Même assis, l’homme est manifestement grand. Et ce visage — tout en angles et en dureté, avec des pommettes acérées de mannequin, et une mâchoire de Superman. Son costume accompagne avec souplesse ses mouvements nonchalants. Difficile de ne pas voir que le tissu coûte une somme ridicule. Et il a la montre brillante assortie.

Je n’arrive pas à détacher mon regard. Jusqu’à ce qu’il tourne la tête vers moi et me surprenne en train de le fixer.

Merde, merde, merde ! Je me détourne un peu trop vite et je me sens parfaitement stupide. Il ne me reste plus qu’à espérer que le rouge qui me monte aux joues n’est pas trop visible.

« Ça va ? » demande Reggie.

« Ça va ! » couiné-je, beaucoup plus fort que je ne le voudrais. Heureusement, le serveur arrive avec nos plats et me sauve.

Il pose les assiettes devant nous. Je baisse les yeux sur mes raviolis à l’encre de seiche, sans aucun appétit, avec cette étrange impression que quelqu’un m’observe.

« Ça sent bon, hein ? » dit Reggie, attaquant aussitôt son steak. Il en découpe un gros morceau et l’engloutit avant même que j’aie pris ma fourchette, puis continue de jacasser la bouche pleine.

J’en profite pour balayer la salle du regard. En partie pour ne pas avoir à regarder les molaires de Reggie au travail, et en partie pour m’accorder un autre coup d’œil furtif vers l’homme dans la banquette.

Sauf que, finalement, ce n’est pas si furtif que ça. Une fissure d’électricité remonte le long de ma colonne vertébrale quand je comprends qu’il me regarde encore.

Son regard est direct. Sans excuse. Sans pitié.

Je me détourne avec un frisson et j’essaie de me concentrer sur mes pâtes. Reggie n’arrête pas de jacasser au sujet de la quincaillerie qu’il possède avec ses deux frères aînés. Je hoche la tête et je souris, en espérant qu’il ne remarque pas que je ne l’écoute pas une seule seconde.

Tu te comportes comme une ado amoureuse, je me sermonne. Reprends-toi. Le fantôme de Susan B. Anthony va sûrement venir me hanter jusqu’à la fin de mes jours pour avoir renoncé à toutes mes convictions féministes au moment même où un beau gosse a daigné poser son regard dans ma direction générale.

Mais ce qu’il me fait, ce n’est pas idéologique — c’est biologique. Ça court-circuite chaque partie de mon cerveau capable de réfléchir. Ça s’adresse directement à la chaleur, là, tout au bas de mon ventre.

C’est étrangement grisant. Bizarrement déstabilisant.

Et très, très agaçant.

« Cami ? »

Je me tourne vers Reggie. Je n’aime pas qu’il emploie le petit surnom que ma sœur et sa famille utilisent pour m’appeler. Dans sa bouche, ça sonne beaucoup trop intime, trop familier. Mais je suis trop concentrée sur l’idée de finir ce dîner le plus vite possible pour prendre la peine de le corriger.

« Pardon. Tu disais quoi, déjà ? »

Il repose sa fourchette avec un cliquetis agacé. « Il y a quelque chose qui te distrait ? » demande-t-il. « C’est plutôt impoli d’ignorer ton rencard, tu sais. »

« Non, pardon, rien du tout, » je réponds vite. « Juste… fatiguée. »

« Ah oui ? »

« J’avais deux entretiens d’embauche à préparer. » Ce qui n’est pas totalement faux. « Et je me suis couchée tard hier soir. » Pas totalement faux non plus. Sauf que « tard », dans ce cas, veut dire « tard pour moi », c’est-à-dire 21 h 05 au lieu de 21 h pile.

« Des entretiens, hein ? » dit-il. « Cool. Bref, comme je disais, je… »

Je me replie sous la surface d’un sourire-et-hochement-de-tête permanent. « Je mets mon économiseur d’écran », comme dit Brianna. C’est plus simple comme ça, et Reggie n’a pas besoin de beaucoup de participation de ma part pour continuer à déblatérer.

« Tu sais, j’ai toujours pensé que t’étais carrément canon, » dit-il, en ponctuant sa tentative de compliment d’un rot. « Une vraie putain de bombe. Une fille comme toi, ça lui faut un mec comme moi. Un homme d’affaires qui s’est fait tout seul, tu vois ? Un battant. Et en plus, je me débrouille plutôt bien au pieu. »

Je retiens l’envie de lever les yeux au ciel. C’est au moins la douzième fois ce soir qu’il parle de lui comme d’un « self-made man ». Alors que je suis presque certaine qu’il a hérité la quincaillerie de son père.

Avant que je trouve comment me tirer de cette impasse de conversation, Reggie lève les yeux et claque des doigts pour appeler la serveuse. Comme personne ne fait attention à lui dans les deux dixièmes de seconde qu’il consent à attendre, il lève la main à ses lèvres et siffle.

« Hé ! » je siffle entre mes dents, mortifiée par son comportement. « Tu ne peux pas siffler. »

Il a l’air complètement ahuri que ça puisse me poser problème. « Pourquoi ? »

« C’est impoli ! »

« Impoli ? » répète Reggie, comme si je parlais une langue étrangère. « Non, bébé, c’est sympa. T’es juste pas habituée à ce que des mecs t’emmènent dans des endroits bien comme ça. »

Je m’enfonce dans ma chaise, les joues en feu de honte. Si je ferme très fort les yeux, peut-être que je deviendrai invisible. Ça vaut le coup d’essayer, au moins.

« Vous pouvez débarrasser, ma belle, » ordonne Reggie à la serveuse quand elle arrive à notre table. « Et nous apporter les cartes des desserts. »

« En fait, ce n’est pas nécessaire, » dis-je vite, en offrant à la serveuse un sourire désolé. S’il vous plaît, ne me détestez pas, je lui dis avec les yeux. J’ai autant envie que vous que ça se termine. « Juste l’addition, s’il vous plaît. »

« Quoi ? » demande Reggie. « Allez, la fête ne fait que commencer ! »