La Nuit Avant de le Connaître

Juin

Il y a quelque chose dans la tequila bon marché et un soupçon de confiance qui me fait penser que je peux tout me permettre.

"Bon, June, à ton tour." Leila agite son téléphone devant mon visage. "Action ou vérité ?"

Je m'appuie contre la banquette en velours du bar, la tête bourdonnante après le dernier round de boissons. Nous sommes quatre filles en pleine célébration, rouge à lèvres bavé, talons perdus, et tellement ivres. Tellement, tellement ivres.

"Je choisis action," je dis, bien sûr.

Les yeux de Leila s'illuminent. "Tu vois ce type au bar ? Celui en costume gris foncé, deuxième tabouret à partir du bout ?"

Je jette un coup d'œil – et presque je le regrette.

Deuxième tabouret à partir du bout. Veste déboutonnée, cravate absente, col de chemise ouvert juste assez pour voir un éclat de torse. Il a une main autour d'un verre de quelque chose de sombre, l'autre tressaillant sur son genou comme s'il essayait de rester immobile. Mais son immobilité est bruyante. Chargée. Comme un interrupteur prêt à basculer.

"Tu essaies de me faire tuer ?" je demande, les sourcils froncés.

Leila ricane. "Il est canon. Et clairement plus âgé. Tu as dit que tu voulais être audacieuse ce soir."

"J'ai aussi dit que je voulais survivre à la nuit."

"Ce n’est qu’un numéro, June. Pas une demande en mariage." Kayla rit, en réappliquant son rouge à lèvres.

Je regarde encore.

Son visage est impénétrable. Mâchoire acérée, bouche froide, yeux qui ne semblent fixés sur rien du tout. Il y a quelque chose de tendu en lui, quelque chose de féroce. Ou peut-être quelque chose de difficilement contenu.

Pourtant, je ne peux pas fuir un défi. Surtout pas une nuit comme celle-ci, quand je viens de décrocher un stage dans la plus grande entreprise de Las Vegas. Quand je me sens électrique et ivre et légèrement intouchable.

"D'accord," j'accepte, en me levant. "Mais s'il m'arrête avec ses yeux, vous avez intérêt à payer ma caution."

Je m'avance lentement, faisant semblant que mes jambes ne sont pas en gelée et que mon estomac ne fait pas des cabrioles.

Je m'installe sur le siège à côté de lui comme si j'y avais ma place, le menton haut, les yeux brillants du défi.

Il ne me regarde pas tout de suite. Il fait juste tourner son verre dans sa main comme s'il essayait de l'hypnotiser.

"Salut," je fais un signe de la main, affichant mon sourire aguicheur.

Il y a un silence, puis, un "Non." Plat, profond et dismissif.

Mes lèvres s'entrouvrent, un demi-rire nerveux coincé dans ma gorge. "Je n'ai même pas encore demandé quoi que ce soit."

Il se tourne, lentement. Ses yeux sont perçants, gris, comme du métal sous la glace. Il me regarde comme s'il était déjà épuisé par mon existence, ce qui, franchement, ne fait que m'intéresser davantage.

Il grogne, "Tu allais demander mon numéro." Ce n'est pas une question. C'est une lecture psychique.

Mon pouls saute deux battements, "Et alors, si c'était le cas ?"

Il se penche, la voix basse et chargée de whisky et d'intention. "Demande une nuit à la place."

Mes yeux s'écarquillent légèrement. Pas parce que je suis choquée. Mais parce que... je ne le suis pas.

Cet homme est une retenue brute, le genre de personne qui garde probablement tout sous contrôle jusqu'à ce qu'un fil cède et que tout se défasse. Et je me demande, peut-être, si ce soir est ce fil.

Il n'y a pas de sourire en coin. Pas de flirt. Il est sérieux. Chaque syllabe ressemble à un défi.

Je commence à m'exciter.

Je devrais rire ou m'en aller. Mais il y a quelque chose dans la façon dont il me regarde, comme s'il essayait de ne pas le faire. Comme si j'avais déjà fait craquer quelque chose en lui.

Alors je dis, "Une nuit."

Son sourcil tressaute comme s'il ne s'attendait pas à ce que j'accepte.

Je me penche. "Quel est ton nom ?"

Il finit son verre. "Tu n'en as pas besoin. Allons-y." Il se lève et je le suis.

Je fais un signe d'au revoir avec un sourire de victoire subtilement adressé aux filles, notant leur expression surprise face à mon succès.

C'est un hôtel.

Pas loin du bar. Propre. Moderne. À deux pâtés de maisons, mais dans un tout autre monde.

Le personnel lui remet la clé sans un mot. Je ne demande pas pourquoi. Je devine déjà que cet homme ne fait rien qui n'ait été planifié dix étapes à l'avance.

Nous ne parlons pas dans l'ascenseur. Sa mâchoire se contracte, et je jurerais qu'il serre les dents. Comme s'il regrettait déjà. Comme s'il était en colère contre moi, ou contre lui-même, ou contre le monde.

Peut-être les trois.

Dans la chambre, les lumières restent éteintes. Juste la lueur faible de la ville entrant par les fenêtres du sol au plafond.

Il jette sa veste sur la chaise, retrousse ses manches jusqu'aux avant-bras. Toujours sans me regarder.

"Dernière chance de partir," dit-il, son ton indétectable.

"Tu es toujours aussi dramatique ?"

Il s'avance et je tressaille, pas de peur, juste d'anticipation.

"Tu n'es pas très bavard, n'est-ce pas ?" Je demande, essayant de briser la tension. J'enlève mon manteau, le drape sur le bras d'une chaise en cuir élégante, et me retourne vers lui. "Ou est-ce ton truc ? Silence brooding et costumes chers ?"

Le coin de sa bouche se tire, révélant un sourire à peine esquissé. "Tu fais toujours des blagues quand tu es nerveuse ?"

"Seulement quand le gars a l'air de pouvoir ruiner ma vie."

Ses yeux descendent lentement. Comme une caresse. "Je peux ?"

J'avale. "Je suppose que je vais le découvrir."

Ses yeux se fixent sur moi comme s'il avait déjà décidé ce qu'il allait me faire.

Et peut-être pire, comme s'il l'avait déjà fait.

Alors pas d'avertissement. Pas de montée en puissance. Un moment il était debout en face de moi, le suivant, il était devant moi — la chaleur émanant de son corps, une main serrant le côté de ma gorge, son pouce froid inclinant mon menton vers le haut.

Pas comme un étouffement comme je m'y attendais, plutôt comme une revendication.

"Ne regrette pas ça," murmure-t-il sur ma bouche. "Tu n'as aucune idée de qui je suis."

"C'est le but," je chuchote, fermant les yeux, en attendant un baiser, mais il ne m'a pas embrassée.

Au lieu de cela, il me pousse en arrière jusqu'à ce que je heurte le mur. L'impact est doux, mais mon souffle se coupe quand même. Ses mains vont à ma taille, fermes et possessives, me tirant vers lui jusqu'à ce que nos hanches soient collées. Je sens la dureté de son sexe — déjà épais et tendu sous son pantalon, pressé contre mon abdomen.

J'inspire brusquement. "Tu es—"

"Ne le dis pas," grogne-t-il, et pour la première fois, je sens quelque chose se fissurer en lui. Pas son masque, quelque chose de plus profond. La retenue.

Il attrape l'ourlet de ma robe et la remonte, la regroupant autour de mes hanches. Une main glisse entre mes cuisses, me caressant par-dessus ma culotte — déjà foutrement humide. Déjà désespérément en manque.

"Tu es trempée" murmure-t-il, sa voix sombre avec quelque chose entre l'approbation et l'incrédulité.

"Peut-être que j'aime le suspense," je souffle, mordant mes lèvres.

Il ne rit pas. Mais il sourit, aiguisé et amusé, avant de tirer ma culotte vers le bas et de l'enlever d'un coup sec.

Il tombe à genoux. Pas de taquinerie ni de romantisme.

Sa langue me trouve comme s'il en avait rêvé pendant des jours. De longues, profondes caresses qui me font haleter et agripper ses cheveux, mes cuisses tremblant sous la force. Il enroule sans effort un bras autour de ma hanche pour m'empêcher de tomber et utilise l'autre pour enfoncer deux doigts en moi, lentement d'abord, puis durement, courbés jusqu'à ce que mon dos heurte le mur.

Je jouis embarrassamment vite. Trop vite. Son nom n'était même pas dans ma bouche. Je n'avais rien à gémir sauf un "Dieu" brisé et haletant.

Il se redresse alors que je redescends, toujours entièrement habillé, me dominant comme si j'étais quelque chose qu'il avait l'intention de dévorer.

"Enlève ta robe," dit-il, et je le prends comme un ordre sexy.

Je m'exécute rapidement.

Ma robe rose glisse de mes épaules, formant une flaque à mes pieds. Je suis debout en simple soutien-gorge, respirant fort, nue de la taille aux pieds, et soudainement timide. Ce n'était pas mon genre. Je n'étais pas une fille timide. Je ne faisais pas dans la timidité. Peut-être parce que c'était ma première fois officielle.

Ne vous méprenez pas, je ne suis pas vierge, du moins biologiquement. Ça, je m'en suis occupée il y a longtemps. Moi-même. Mais c'était ma première fois avec quelqu'un et, mon Dieu, je suis aux anges.

Il défait lentement sa ceinture. Intentionnellement. Il libère son sexe et le caresse une fois, il est épais, dur, sombre de désir.

Ma bouche devient sèche. Mon sexe. Plus humide. Collant de mouillure.

"Tu veux toujours savoir si je vais ruiner ta vie?" demande-t-il.

"Seulement si tu le fais correctement," dis-je, déjà en train de l'atteindre. Il ne me laisse pas faire.

Il me retourne, me pliant sur le lit.

Pas un mot. Il agrippe mes hanches, s'aligne et pousse d'un coup, brutal.

Je crie, de douleur, de choc, de plaisir total. La plénitude. La pression. La façon dont il ne retient rien.

Il jure à voix basse, à peine audible. "Tu es serrée."

Je ne peux m'en empêcher. Je souris, haletante. "Peut-être que tu es juste énorme."

Cela lui arrache un vrai rire. Grave. Surpris. Presque enfantin, puis il grogne — il grogne vraiment — et s'enfonce complètement en moi.

"Dis-le encore," murmure-t-il contre mon cou.

"Tu es énorme."

"Dis mon nom." Un autre coup de boutoir.

"Je...ne le connais pas..." Je gémis fort et involontairement.

Il se fige, respirant fort, son front contre l'arrière de mon épaule. "Exactement."

Il pousse à nouveau. Ce n'était pas doux. Ce n'était pas lent. C'était sale et parfait et tout ce dont je ne savais pas que j'avais besoin. La façon dont il me baisait, fort, profond, possessif, comme si j'étais la seule chose au monde qui le maintenait en vie. Ses mains serraient mes hanches assez fort pour me marquer, son corps frappant le mien avec une force primitive, désespérée.

Et pourtant — il ne m'a jamais embrassée.

Il n'a même pas essayé.

Même quand je tournais la tête pour le regarder, pour peut-être le voir, il me ramenait le visage vers le bas et le pressait contre le matelas.

"Ne fais pas ça," murmura-t-il. "Ressens juste."

Alors, je l'ai fait.

Je suis venue à nouveau avec un cri aigu, mes doigts agrippant les draps, mon corps tout entier devenant tendu puis liquide. Il me suivit quelques secondes plus tard, pulsant en moi avec un gémissement profond et grave qui semblait arraché de son âme.

Il s'effondra à côté de moi, un bras jeté sur ses yeux.

Je restai là en silence. Ma poitrine haletante. Mon cœur battant la chamade. Mon esprit devenant vide.

Et toujours... pas de baiser.

Quand je me suis réveillée, il était parti.

Les draps étaient froids. La porte de la salle de bain était ouverte. Son odeur flottait encore sur l'oreiller à côté du mien, propre, masculine, coûteuse.

Ma culotte était pliée sur la table de nuit.

À côté, il y avait une note, écrite d'une écriture nette et élégante.

Merci pour cette nuit. Ne me cherche pas.

— H.

Pas de numéro, pas de nom, juste une initiale.

Je tenais la note entre mes doigts pendant longtemps, sentant mon cœur faire quelque chose d'étrange et de papillonnant dans ma poitrine.

Je ne savais pas qui il était, ce qu'il faisait, ou pourquoi il refusait de m'embrasser.

Mais je savais une chose avec certitude. J'allais avoir du mal à l'oublier.