Mon Mari Veut Un Mariage Ouvert

~~ Julie ~~

Mon mari, Ryan, est sur la scène de karaoké, se ridiculisant. Sa chemise est déboutonnée à moitié, sa cravate abandonnée depuis longtemps, et ses joues sont rouges à cause de trop de whisky.

“Et je………t'aimerai toujours…..” chante-t-il, les yeux fermés.

Sa voix est affreuse.

Debout à côté de lui, pratiquement collée à lui, se trouve sa secrétaire, Emily. Son bras gauche est autour de la taille de Ryan, ses doigts effleurant légèrement son dos pendant qu'elle chante avec lui. Elle est plus jeune que moi, d'au moins cinq ans, avec ses grands yeux et ses courbes parfaites, vêtue d'une robe moulante et décolletée qui rend impossible d'ignorer sa présence. Elle se penche vers Ryan, lui chuchote quelque chose à l'oreille, et il rejette la tête en arrière, riant. Il la regarde comme si elle était la personne la plus drôle du monde.

Je ne l'ai jamais vu aussi heureux.

La dernière fois que je l'ai vu aussi heureux, c'était le jour de notre mariage, il y a sept ans. À l'époque, ses yeux brillaient quand il me regardait. Maintenant, la lumière dans ses yeux s'est estompée ; ils brillent pour quelqu'un d'autre.

Autour de moi, tout le monde rit. C'est la fête de revue trimestrielle de l'entreprise, et les employés sont détendus après quelques verres de trop, trouvant la performance de Ryan et Emily hilarante. Mais je sais ce qu'ils rient vraiment. Ils rient de moi. La femme du PDG, assise ici tandis que son mari pelote pratiquement sa secrétaire devant tout le monde. Les chuchotements, les regards en coin, ils ne tentent même pas de les cacher.

“Tu penses qu'ils vont s'embrasser ?” chuchote quelqu'un derrière moi.

“Certainement. Je parie qu'ils feront plus que s'embrasser après ça,” répond une autre personne, et ils rient tous les deux.

Je me retourne pour regarder les gens qui parlent. Jeunes, ivres, probablement défoncés aussi. Ils doivent être des stagiaires. Seuls des gens sans aucune connaissance de la hiérarchie de l'entreprise feraient une telle déclaration près de la femme de leur employeur.

Ou peut-être qu'ils s'en fichent simplement.

La fille, avec ses cheveux blonds en désordre et ses joues rouges, croise mon regard. “Salut !” dit-elle, un peu trop fort. “Tu travailles ici ?”

Je travaille ici ? Mes yeux se plissent. Elle est définitivement une stagiaire.

Elle est jolie, le genre de jolie qui vient avec la jeunesse et l'arrogance. Le garçon à côté d'elle laisse son bras traîner paresseusement sur ses épaules.

Je ne réponds pas. Je les fixe simplement, froide et sans ciller.

Avant que je puisse dire quelque chose qui leur ferait regretter leur existence, j'entends mon nom appelé.

“Julie !” dit la voix, attirant mon attention.

Même avant de me retourner, je sais qui c'est. Samantha, la vice-présidente du marketing. Nous travaillons toutes les deux pour Paragon Jewels, la société de Ryan, le premier fabricant de bijoux de luxe en Amérique du Nord. Sa position est juste en dessous de la mienne, donc elle est l'une des rares à appeler mon nom comme si nous étions amies, même si nous ne le sommes pas.

“Samantha,” je réponds, forçant un sourire poli.

“Je ne savais pas que tu étais là, Julie. Je disais juste à l'équipe marketing qu'il faut te faire participer davantage !”

“Ah oui ?” dis-je. “Pourquoi donc ?”

“Eh bien, tu es la responsable du marketing, et tout le monde veut te rencontrer ! Tu es tellement difficile à attraper ces jours-ci. Et puis, nous n'avons jamais l'occasion de discuter au travail,” dit-elle, avec un clin d'œil exagéré.

Son regard dérive vers la scène où Ryan et Emily se balancent ensemble, partageant le micro, riant comme s'ils étaient en rendez-vous privé au lieu d'un événement professionnel.

“Alors, Mme O'Brien,” dit-elle, en souriant, “comment appréciez-vous le spectacle jusqu'à présent ?”

Elle se moque de moi. La salope.

Je force un sourire éclatant. “Oh, c'est… fantastique,” dis-je, luttant pour garder un visage impassible. “Je suis ravie de voir que le travail acharné de mon mari est récompensé par une telle… dévotion de son personnel.”

La foule applaudit maintenant, offrant à Ryan et sa secrétaire une ovation debout. Je suppose qu'ils ont fini avec leurs bêtises.

Mais ensuite Ryan parle dans le microphone. “Avant de descendre, nous avons une dernière chanson pour vous !”

Plus d'applaudissements. Plus de rires. Et je veux juste que le sol s'ouvre et m'engloutisse.

Samantha me regarde avec pitié dans les yeux. « Eh bien… euh », dit-elle. « On se revoit plus tard. »

Elle s'excuse rapidement.

Derrière moi, j'entends ces stagiaires chuchoter à nouveau. « Oh mon Dieu. Tu as entendu ce qu'elle a dit ? C'est Mme O’Brien. »

Je me retourne pour les fusiller du regard une dernière fois, et le garçon se tortille inconfortablement, tirant la fille par le bras. « Allons-y », murmure-t-il, et ils s'éloignent en trébuchant, jetant un dernier coup d'œil furtif avant de disparaître dans la foule.

Bien. Qu'ils s'enfuient.

Je me tourne vers la scène, mon cœur battant dans ma poitrine. Ryan chante « Everything I Do »—si on peut appeler ça chanter. Emily est maintenant collée contre lui, sa main remontant le long de son bras d'une manière qui me donne des nausées. Elle est complètement sans honte, et lui est trop ivre pour le remarquer—ou pire, il s'en fiche.

Je n'en peux plus.

Sans réfléchir, je repousse ma chaise et me lève. Mes talons claquent contre le sol tandis que je marche vers la scène. Je sens le poids des regards de tout le monde sur moi, les chuchotements s'éteignent lorsqu'ils réalisent ce qui se passe. Ils attendaient cela—attendaient de voir si j'allais craquer.

Mais je m'en fiche. J'en ai fini de jouer la femme parfaite.

Je monte les marches de la scène, chaque pas se fait plus lourd que le précédent. Ryan ne me remarque pas tout de suite, trop perdu dans sa performance alcoolisée, mais Emily me voit et son sourire vacille. Bien.

« Ryan », dis-je. « Nous partons maintenant. »

Ryan me regarde, surpris. « Pourquoi ? » marmonne-t-il, tenant toujours le microphone. « La fête ne fait que commencer. »

Je serre les dents, les poings serrés. « Allons-y. Maintenant. »

« Julie, allez, » dit-il, semblant irrité maintenant, comme si c'était moi qui gâchais sa soirée.

Je ne peux pas m'en empêcher. Quelque chose en moi se brise.

Sans un mot de plus, je me tourne et marche vers l'arrière de la scène. Les opérateurs techniques assis dans la cabine lèvent les yeux lorsque j'approche, leurs visages deviennent pâles.

« Qui est responsable ici ? » demandai-je.

Ils pointent tous un homme debout près de la console de son, tenant un donut à moitié mangé. Ses yeux s'écarquillent en me voyant.

« Mme O’Brien », balbutie-t-il, posant rapidement le donut. « Y a-t-il quelque chose—euh—quelque chose que je puisse faire pour vous ? »

« Éteignez tout. La fête est finie. »

Il cligne des yeux, pas sûr que je sois sérieuse, mais un regard sur mon visage et il s'empresse d'obéir. Ses mains volent sur les contrôles, et en quelques secondes, les haut-parleurs s'arrêtent avec un grincement brutal. Les lumières s'éteignent. La musique meurt. Le silence tombe sur la salle comme un lourd rideau, et tout ce qui reste est le bruit de mes talons alors que je marche vers le centre de la scène.

Ryan est là, son microphone inutile dans sa main.

« Julie, qu'est-ce que tu fais ? » marmonne Ryan.

Je croise son regard, sentant le poids de tout ce que j'ai retenu trop longtemps. « Tu t'es bien amusé », dis-je doucement, mais avec suffisamment de fermeté dans ma voix pour l'empêcher de dire quoi que ce soit d'autre. « Maintenant c'est fini. »

Je n'attends pas de réponse. Je lui attrape le bras et commence à le conduire vers les escaliers.

Ryan trébuche légèrement, pris au dépourvu par ma soudaineté. Ses yeux parcourent la foule, cherchant quelque chose, peut-être du soutien, de la validation, mais tout ce qu'il trouve ce sont des yeux écarquillés et des chuchotements étouffés. Tout le monde est trop choqué, trop diverti par le drame qui se déroule, pour venir à sa défense.

Les chuchotements commencent immédiatement. J'entends des bribes de conversation en passant. Qu'ils parlent. Qu'ils rient.

Ryan est trop ivre pour se battre, trop embarrassé pour protester. Pour une fois, c'est lui qui est silencieux, et moi qui suis en contrôle.

Justin, le garde du corps/chauffeur de Ryan, nous voit venir et se met déjà en action. Il avance, ouvrant la porte arrière de la voiture sans un mot.

Ryan marmonne quelque chose sous son souffle—peut-être une excuse, peut-être une excuse—mais je ne m'arrête pas. Je ne le regarde même pas. Je resserre ma prise, le forçant à entrer à l'arrière avec une poussée ferme, et il s'effondre dans la voiture.

« Ramenez-nous à la maison », dis-je, montant derrière Ryan. Puis je claque la porte.