Plus de sacrifice : la fille adoptive contre-attaque

Anastasia Stafford se tenait nerveusement devant la porte du salon, son téléphone serré dans sa main.

Sur l’écran s’affichait un message de sa mère adoptive, Yvette Jenkins.

[Anastasia, tu es presque arrivée ? Caspian t’attend depuis une éternité.]

Aujourd’hui, c’était le jour de ses fiançailles. Pour l’occasion, elle avait même enfilé sa seule robe à peu près convenable.

La personne qu’elle aimait en secret depuis ses dix ans, l’homme dont un sourire suffisait à illuminer toute sa journée… il allait devenir son fiancé !

Anastasia inspira profondément et s’apprêtait à pousser la porte quand les voix à l’intérieur la clouèrent sur place.

— Maman, tu crois qu’Anastasia se doute de quelque chose ?

C’était la voix de Renee Stafford, douce et sucrée, avec une pointe de malice.

— Après tout, tu es allée l’adopter à l’orphelinat le jour même où les résultats des analyses de sang à l’échelle de la ville sont sortis. Quelles étaient les chances ?

— Se douter ? La voix d’Yvette était désinvolte. Avec son cerveau d’idiote ? Ça fait des années qu’elle fait docilement tout ce qu’on lui dit, non ? Tu dis que tu ne te sens pas bien, et elle donne son sang sans se poser de questions. Un prélèvement de moelle, ça fait un mal de chien… elle a déjà refusé, une seule fois ?

— Maman, traîna Renee, ne dis pas ça comme ça. Je me sens vraiment coupable, en fait. Surtout le jour des vingt-trois ans d’Anastasia… j’ai fait semblant d’avoir une crise, et quand elle a appris que j’étais en état critique, elle a accouru à l’hôpital et a donné cinq cents millilitres de sang. Elle était si pâle… c’était déchirant à voir.

Yvette ricana.

— Déchirant ? Si son groupe sanguin n’avait pas été compatible avec le tien, tu crois qu’elle aurait eu droit à dix-huit ans de belle vie chez les Stafford ? Ces « contributions », c’est ce qu’elle nous doit. Quand elle ne servira plus à rien, on la mettra dehors.

Le sang d’Anastasia se glaça instantanément.

Son corps vacilla, et elle tendit la main pour s’appuyer contre le mur.

Dix-huit ans.

Dix-huit longues années.

Elle avait cru, enfin, être acceptée par cette famille… et voilà la vérité.

Elle se rappela son premier don de sang. Elle venait d’être adoptée par les Stafford : elle n’avait que huit ans.

Quand l’aiguille avait transpercé sa veine trop fine, elle avait pleuré de douleur.

Yvette l’avait serrée contre elle en disant : « Anastasia, l’important, c’est de sauver Renee. Une fois que Renee ira mieux, elle pourra jouer avec toi. »

Elle l’avait crue.

À dix ans, elle avait subi son premier prélèvement de moelle.

Quand l’anesthésie s’était dissipée, la douleur l’avait tenue éveillée nuit après nuit. Yvette lui avait tenu la main et avait dit : « Anastasia est si courageuse. La guérison de Renee dépend de toi. »

Elle avait enduré.

Des dons de sang répétés, des prélèvements de moelle, des collectes de cellules souches.

Elle ne se souvenait même plus du nombre de fois où elle avait subi tout ça. Elle se souvenait seulement qu’après chaque fois, Yvette lui tapotait la tête en disant : « Anastasia est tellement compréhensive. On ne t’a pas élevée pour rien. »

Alors c’est ça, ce qu’elle voulait dire.

— Renee, ne t’inquiète pas.

Une voix d’homme s’éleva : c’était son fiancé, Caspian Learmond.

— Je me fiance avec elle uniquement pour qu’elle soit encore plus dévouée à être ta donneuse. Quand elle sera totalement inutile, je romprai les fiançailles et je t’épouserai comme il se doit.

Renee dit d’un ton minaudier :

— Caspian… la traiter comme ça… elle fait peine.

— Peine ? Qu’est-ce qu’il y a de pitoyable là-dedans ? Le ton de Caspian était plat. Je t’ai toujours aimée, toi. Elle, c’est quoi ? Juste une poche de sang.

Anastasia mordit violemment sa lèvre inférieure, jusqu’à sentir le goût du sang.

Alors, à leurs yeux, ses dix-huit ans de sacrifices, ses dix-huit ans à chercher à leur plaire, ses dix-huit ans à ravaler sa fierté… tout cela allait de soi.

Son seul rôle était d’être la poche de sang de Renee !

Elle voulut partir, mais ses jambes lui semblaient d’une lourdeur insensée.

À cet instant, un serveur portant un plateau passa et demanda poliment :

— Mademoiselle, vous êtes là pour la fête de fiançailles ? Voulez-vous que je vous conduise au salon ?

À l’intérieur, le silence tomba d’un coup.

La seconde suivante, la porte fut arrachée.

Yvette sortit la première. En voyant Anastasia, son expression changea brièvement, mais elle retrouva aussitôt son masque de mère aimante.

— Anastasia ? Depuis quand es-tu là ? Pourquoi tu n’es pas entrée ?

Renee la suivit, les yeux immédiatement rougis.

— Anastasia… tu n’as pas tout entendu, hein ?

Son grand frère, Patrick Stafford, arriva de l’autre bout du couloir. En voyant la scène, il fronça les sourcils.

— Qu’est-ce qui se passe ?

— Patrick… Renee agrippa sa manche, les yeux pleins de larmes. Anastasia a l’air d’avoir mal compris quelque chose. Elle a une mine affreuse.

Dès que Caspian sortit à son tour et vit le visage blême d’Anastasia et les larmes dans ses yeux, une lueur d’impatience traversa ses traits.

— Anastasia, s’il y a quelque chose à dire, on en parle à l’intérieur. Ne fais pas une scène ici.

Anastasia leva les yeux vers les personnes qui se tenaient devant elle.

Sa mère adoptive dévouée, Yvette, sa sœur adoptive chérie, Renée, son grand frère respecté, Patrick, et Caspian, qu’elle aimait depuis huit ans.

Soudain, tout cela lui parut risible. « J’ai tout entendu. »

Les yeux d’Yvette vacillèrent, mais elle se recomposa aussitôt une expression douloureuse. « Anastasia, tu as mal compris ? Je plaisantais avec Renée… »

« Plaisanter ? » Anastasia la coupa, la voix déjà tremblante. « Vous ne m’avez adoptée qu’après avoir découvert que mon groupe sanguin correspondait à celui de Renée, et vous appelez ça une plaisanterie ? Tout le sang que j’ai donné, toute la moelle que vous m’avez fait prélever… vous appelez ça une plaisanterie ? Ou bien vous dites que mes dix-huit ans ici ne sont qu’une blague à vos yeux ? »

« Anastasia ! » Le visage de Patrick s’assombrit. « C’est comme ça que tu parles à maman ? La famille Stafford t’a recueillie, et c’est comme ça que tu la remercies ? »

« Remercier ? » Les larmes finirent par rouler sur les joues d’Anastasia. « J’ai été adoptée par la famille Stafford à huit ans. J’en ai vingt-six aujourd’hui. Tu sais combien de fois j’ai donné mon sang, combien de fois on m’a prélevé de la moelle ? Je ne sais même plus, j’ai perdu le compte. Ce n’est pas assez, comme remerciement ? »

« Anastasia… » Renée se mit à sangloter, le visage livide. « C’est ma faute. Je suis trop fragile, et je t’ai entraînée là-dedans. Si tu dois en vouloir à quelqu’un, en veux-moi à moi, pas à maman et à Patrick. »

En parlant, son corps chancela.

Patrick la rattrapa aussitôt et fixa Anastasia avec dégoût. « Regarde ce que tu as fait à Renée ! Tu sais qu’elle n’est pas bien, non ? Si tu as un problème, tu t’en prends à moi ! »

Anastasia esquissa un sourire amer. « Tu me dis de m’en prendre à toi. Renée t’a pour la protéger… mais moi ? Qui a jamais été de mon côté ? »

L’expression de Patrick vacilla légèrement.

« Ça suffit. » Caspian prit la parole d’une voix froide. « Anastasia, qu’est-ce que tu veux exactement ? Aujourd’hui, c’est le jour de nos fiançailles. Tu es obligée de faire un scandale ? »

En entendant Caspian l’accuser de faire un scandale, le cœur d’Anastasia se contracta de douleur. « Puisqu’on parle des fiançailles, laisse-moi te demander… Est-ce que tu as déjà éprouvé ne serait-ce qu’un peu de sentiments sincères pour moi ? »

Caspian détourna le regard sans répondre.

La réponse était déjà évidente.

Renée fit opportunément semblant de s’évanouir. Patrick la rattrapa aussitôt, lançant à Anastasia un regard meurtrier. « S’il arrive quoi que ce soit à Renée, je ne te le pardonnerai pas ! »

Yvette fit aussi deux pas en avant, puis se retourna brusquement. « Anastasia, j’allais te laisser rester dans la famille Stafford avec un minimum de dignité. Une fois que Renée serait complètement rétablie, je t’aurais naturellement donné de l’argent pour partir. Mais puisque tu tiens à faire une scène, ne m’en veux pas de ne pas honorer ces dix-huit années. »

Dix-huit années.

Anastasia éclata d’un rire étranglé, les larmes lui coulant sur le visage. « Est-ce qu’il y a seulement quelque chose à honorer ? »

Les yeux d’Yvette devinrent glacials. « Puisque tu ne sais pas ce qui est bon pour toi, je n’ai plus besoin de te traiter comme ma fille. »

Voyant Anastasia lui barrer le passage, Yvette tendit la main sans retenue et la poussa sur le côté.

Anastasia ne s’attendait pas à ce qu’elle en vienne aux mains. Elle trébucha en arrière, et son bas du dos heurta la rambarde derrière elle.

La rambarde était basse, elle n’arrivait qu’à mi-cuisse.

Tout son corps bascula en arrière.

« Non ! »

Le temps se figea à cet instant.

Elle vit Yvette retirer vivement sa main, son expression passant de la colère à la stupeur, mais il n’y avait pas la moindre trace d’inquiétude dans ses yeux.

Patrick, tenant Renée, s’avança sans même se retourner.

Et Caspian fit instinctivement un pas, comme pour la rattraper ; mais au moment où il allait l’attraper, il retira soudain sa main.

Parce que Renée se réveilla à cet instant, appelant faiblement : « Caspian », et il se tourna vers elle pour vérifier son état.

En vingt-six ans de vie, personne ne s’était soucié d’Anastasia.

Le corps d’Anastasia tomba du quatrième étage et s’écrasa lourdement au sol.

Une douleur fulgurante traversa instantanément chaque partie de son corps.

Elle sentit un liquide chaud couler à l’arrière de son crâne.

Des cris éclatèrent tout autour.

Dans le chaos, son regard resta fixé sur le bord de la rambarde, au quatrième étage.

Yvette, Patrick et Caspian étaient tous rassemblés autour de Renée, occupés à la réconforter.

Personne ne regarda en bas.

Les paupières d’Anastasia s’alourdirent, sa conscience s’éteignant peu à peu.

C’était donc sa fin.

Au bout du compte, elle n’avait été qu’une poche de sang dont personne ne se souciait.

Si elle pouvait revivre…

Ses yeux se fermèrent malgré elle.

Si elle pouvait recommencer, elle ne croirait plus jamais aux mensonges de ces gens.

Si elle pouvait recommencer, elle ne vivrait que pour elle-même.