A Luna Acidental do Alfa Vilão

Bailey

Bocejando, estico os braços acima da cabeça e olho para as páginas do livro aberto no meu colo. As palavras estão embaçadas, um sinal claro de que já passou da hora de eu fechar o livro e guardá-lo por esta noite. Faz duas horas que venho dizendo a mim mesma que vou ler só mais um capítulo, e a promessa que fiz de estar dormindo até meia-noite foi por água abaixo.

“Chega.” Eu me obrigo a bater o livro, fechando-o, e o coloco ao lado do celular no criado-mudo. O relógio marca 2h12, e não consigo evitar um gemido. “Eu do futuro, de manhã, vai ficar tão puta.”

Por que eu faço isso comigo mesma quase todas as noites?

Era para ser uma pergunta retórica, mas acabo respondendo em voz alta mesmo assim. “Porque a sua vida é uma merda, e ninguém quer ser uma porra de uma contadora na Broadburn e Broadburn.” Minha vida é absurdamente entediante! Se ao menos eu pudesse viver a vida aventureira das pessoas dos romances que eu leio. Aí, talvez, a minha vida tivesse algum sentido de verdade.

“Bem, talvez não este livro em específico.” Dou uma olhada na capa de The Alpha’s Hated Omega, deixando meus olhos passearem pelos abdominais esculpidos do herói retratado ali. Lukas Blackwood, o Alfa da matilha Silverhide. Ele é um sonho, isso com certeza. Ninguém na vida real tem músculos assim, tem? Porra, os músculos dele têm músculos. A Luna dele, Claira, é descrita como deslumbrante, com longos cabelos loiros esvoaçantes. Essas pessoas são praticamente perfeitas, o que só me lembra que eu estou bem longe disso.

Eu não sou feia, eu acho. Tenho cabelo liso e escuro, que vai um pouco além dos ombros, olhos azuis que ficam mais vivos quando eu sorrio e dentes retos e brancos. O fato de eu gostar de correr também me mantém em uma forma razoavelmente boa. Mas eu não tenho cara de Luna. Se alguém algum dia me colocasse numa história dessas, bem… digamos que os leitores ficariam decepcionados.

“Boa noite, Alfa Lukas”, murmuro, apagando a luz do meu criado-mudo. Puxo o cobertor até o ombro e escuto o som dos carros passando lá fora, na rua movimentada de Nova York. Meu apartamentinho de merda fica numa parte relativamente segura da cidade, mas eu troquei segurança por conforto. É praticamente um estúdio; o quarto é tão pequeno que parece um armário. Eu moro sozinha.

Eu estou sozinha.

Meus pais morreram num acidente de carro quando eu era jovem, e então minha irmã foi assassinada no fim do ano passado. Desde então… bem, tem sido fácil me perder nos livros. Às vezes, as pessoas das histórias que eu leio têm uma vida ainda pior do que a minha, se é que isso é possível.

Mas não Lukas e Claira. Não, a vida deles é bem fácil. Claro, existe o drama embutido de ter que governar um reino, mas, sinceramente, eu não consigo me identificar com nenhum dos dois. Talvez este seja o primeiro e o último livro de lobisomem que eu vou ler.

A única razão de eu não ter deixado isso completamente de lado é por causa do antagonista. Eu sei, eu sei. Ninguém deveria torcer pelo vilão. Mas Rian é… diferente. Sim, ele é cruel. Machucou algumas pessoas que parecem ser inocentes, e o motivo de ele odiar Lukas e Claire ainda não foi totalmente revelado.

Mas, quando o autor me coloca dentro da cabeça dele, eu não vejo o mal correndo solto ali. Não. O que eu vejo é dor. Muita. Eu quero saber exatamente o que foi que levou o pobre Rian Gray a se tornar o vilão da história de Lukas e Claire.

Esfregando os olhos, eu resmungo: “Isso vai ter que ficar pra amanhã. Meu alarme das seis vai tocar antes que eu perceba.” Não estou pronta para levantar, me vestir e me arrastar até a estação de metrô para encarar os quarenta e cinco minutos de trem até o escritório, só para o Sr. Broadburn me dizer que, embora meu trabalho esteja tecnicamente correto, eu poderia fazê-lo com “mais entusiasmo”. Reviro os olhos. Café só leva uma pessoa até certo ponto. Sorrisos involuntários não estão na minha lista de obrigações.

Eu me viro para que a luz do poste, filtrando pela janela, não bata na minha cara e tento ignorar os sons de buzinas e música alta vindos da rua lá embaixo. Em vez disso, imagino que consigo ouvir os sons da floresta que Rian estaria ouvindo de onde estava, ferido, deitado sob uma árvore na mata perto das terras de sua matilha. Imagens vívidas de árvores densas e exuberantes, com folhas verde-esmeralda cintilando ao luar, enchem minha mente. Eu quase consigo sentir o cheiro amadeirado de cedro e terra, misturado aos vestígios de uma chuva recente. Minha cama relativamente macia se funde ao chão da floresta coberto de agulhas de pinheiro e folhas apodrecidas. Deixo Nova York para trás e, nos meus sonhos, flutuo até a terra encantada da Floresta das Sombras, o lugar místico que separa a matilha Blackwood de seus inimigos. Um oceano de estrelas passa nadando acima de mim, e não consigo evitar um sorriso. Rian Gray pode ter uma vida difícil, mas, neste momento, eu trocaria o mundo dele pelo meu em qualquer dia da semana. O sono toma conta, e eu mergulho na inconsciência, apenas vagamente ciente de que esse mundo que eu conjurei de repente parece real demais.

O que parece ser apenas alguns instantes depois, a luz do sol atravessa minhas pálpebras. Eu gemo e respiro fundo, sem vontade de abrir os olhos. Meu alarme ainda não tocou, então devo ter mais alguns minutos para dormir.

Mas… não pode estar claro sem o meu alarme tocar, a menos que eu tenha dormido demais. Só de pensar no que o Sr. Broadburn vai me dizer se eu me atrasar, eu me sento na cama.

Exceto que… eu não estou na cama. Minha testa se franze quando olho ao redor. Estou deitada no chão, com as mãos pressionadas em montes de folhas, agulhas de pinheiro espetando minhas palmas. Estou usando um vestido azul-escuro e botas, com uma capa vermelha sobre os ombros. “Que porra é essa?”

Ouço um gemido ao meu lado e viro a cabeça, encontrando os olhos fendidos de um homem que parece estar me encarando com raiva. Ele está ferido; isso é evidente pelo jeito como está deitado, tão imóvel, com sangue manchando a túnica. “Quem porra é você?”, ele me pergunta.

Minha boca se abre, mas não é o meu nome que sai — é o dele. “Rian Gray?”