Das verbotene Zeichen des Alphas

Freya's Perspektive

Meine Ohren spitzten sich bei dem Geräusch eines sich nähernden Autos. Nicht irgendein Auto—das unverkennbare Schnurren von Ethans Aston Martin. Panik durchfuhr mich. Er sollte erst in ein paar Stunden zurückkommen.

Verdammt. Ich sprang von Ethans Bett auf und glättete hektisch die Decke—ich sollte nicht hier sein. Seit drei Jahren existierte unsere Beziehung nur auf dem Papier: die Gefährtin eines Alphas nur dem Namen nach, ohne jemals seinen Körper besessen zu haben.

Dieses geheime Ritual—mich in sein Zimmer zu schleichen, wann immer er das Haus verließ—war mein einziger Hauch von Intimität in drei Jahren als Gefährten. Mit Ethan auf einem Territoriumstreffen mit dem Redclaw-Rudel, sollte ich genug Zeit haben, diesem erbärmlichen Habit zu frönen, bevor ich in mein kaltes, leeres Zimmer auf der anderen Seite des Flurs zurückkehrte.

Warum kam er so früh zurück?

Mein Herz hämmerte gegen meine Rippen, als ich die Haustür hörte, die sich öffnete und dann schloss. Schwere Schritte im Foyer. Ungleichmäßige Schritte.

Ich erstarrte und lauschte. Irgendetwas stimmte nicht. Ethans üblicherweise anmutige, lautlose Bewegungen waren durch unbeholfene, taumelnde Schritte ersetzt. Ich hörte ein Krachen—etwas wurde im Flur umgestoßen—gefolgt von einem gemurmelten Fluch.

Es gab keine Zeit zu entkommen. Ich stand mitten in seinem Zimmer, wie ein Reh im Scheinwerferlicht gefangen, als die Schlafzimmertür aufschwang.

Ethan füllte den Türrahmen aus, seine breiten Schultern berührten fast beide Seiten. Sein sonst perfekt gestyltes dunkles Haar war zerzaust, seine Krawatte gelockert, die oberen Knöpfe seines Hemdes offen. Doch es waren seine Augen, die mir den Atem raubten—die silbernen Sprenkel, die normalerweise seine grünen Iriden bedeckten, hatten sie vollständig übernommen und leuchteten mit einem unnatürlichen Licht.

„Freya?“ Seine Stimme war rau, tiefer als gewöhnlich.

„Ich—ich war nur...“ Mein Gehirn suchte verzweifelt nach einer plausiblen Ausrede, aber blieb leer.

Er trat in den Raum, bewegte sich mit einer raubtierhaften Anmut, die im Widerspruch zu seiner vorherigen Ungeschicklichkeit stand. Etwas war definitiv falsch. Ich konnte es jetzt riechen—unter seinem natürlichen Duft war etwas Kräuterartiges und Fremdes. Meine Nase rümpfte sich.

„Du hast getrunken,“ sagte ich und machte einen vorsichtigen Schritt zurück. „Den Wolfsbann-Trank.“

Ein langsames Lächeln breitete sich auf seinem Gesicht aus. „Nur ein bisschen. Das Treffen endete früher.“ Er kam auf mich zu, und ich wich zurück, bis die Rückseite meiner Knie das Bett berührte. „Du bist in meinem Zimmer.“

„Ich—ich war nur...“ Ich schluckte hart, ertappt. Was konnte ich sagen? Dass ich hierher kam, wann immer er weg war? Dass ich seinen Duft um mich brauchte, um mich ganz zu fühlen? Dass ich manchmal so tat, als wäre dieses riesige Bett unser, nicht nur seins?

„Ich habe die Bettwäsche gewechselt,“ log ich, die Worte klangen selbst in meinen eigenen Ohren hohl. „Olivia hat mich gebeten, bei einigen Hausarbeiten zu helfen.“

Seine Augen verengten sich leicht, die silbernen Sprenkel tanzten in seinen Iriden. Selbst betrunken konnte er wahrscheinlich meine Täuschung riechen.

„Ich wollte gerade gehen.“ Ich versuchte, an ihm vorbeizuschlüpfen, aber er bewegte sich schneller und packte mein Handgelenk.

„Warum läufst du immer vor mir weg, kleiner Wolf?“ Die Frage überraschte mich. In drei Jahren hatten wir kaum mehr gesprochen, als nötig war, um unsere Fassade aufrechtzuerhalten.

Die Wärme seiner Haut gegen meine sandte Elektrizität durch meinen Arm. So nah überwältigte mich sein Duft, ließ meinen Kopf schwirren. Mein Wolf, Ember, kratzte an meinem Inneren, verzweifelt, näher bei ihrem Gefährten zu sein.

„Ich laufe nicht weg,“ log ich, meine Stimme kaum ein Flüstern.

Ethans Augen glitten über mich, und zum ersten Mal in unseren drei gemeinsamen Jahren war da ein Hunger in ihnen. „Du riechst nach Wildblumen“, murmelte er und lehnte sich näher. „Hast du schon immer so gut gerochen?“

Mein Herz hämmerte in meiner Brust. Das war nicht echt. Das war das Wolfswurz, das sprach — ein seltenes Kraut, das, wenn es richtig gebraut wurde, selbst den stärksten Werwolf berauschen konnte. Es senkte die Hemmungen und schärfte die Sinne.

„Du solltest dich ausruhen“, sagte ich und versuchte, mich zurückzuziehen. „Schlaf es aus.“

Sein Griff wurde fester, nicht schmerzhaft, aber stark genug, um mich an Ort und Stelle zu halten. „Bleib bei mir“, sagte er, seine Stimme sank zu einem Knurren, das durch meinen ganzen Körper vibrierte.

Ich hätte nein sagen sollen. Ich hätte mich zurückziehen sollen, ihn an unsere Abmachung erinnern sollen.

Sein Mund beanspruchte meinen in einem Kuss, der wie ein Lauffeuer durch mich hindurchbrannte. Ich drückte gegen seine Brust, versuchte, mich zu befreien. Das war nicht er — das war das Wolfswurz. Er würde das morgen nicht wollen. Er würde "mich" nicht wollen.

„Hör auf“, keuchte ich und drehte mein Gesicht weg. „Das bist nicht du, Ethan. Du willst das nicht.“

Seine Augen starrten auf mich herab. „Doch“, knurrte er. „Brauche dich. Jetzt.“

Ich schüttelte den Kopf, kämpfte weiter. „Du wirst das morgen bereuen.“

Aber in mir heulte Ember, kratzte, verzweifelt nach der Berührung ihres Partners. „Unser“, bestand sie. „Er gehört uns. Nimm, was uns gehört.“

Sein Duft umhüllte mich, berauschend wie jeder Wolfswurztrank. „Bitte“, flüsterte er an meiner Kehle, und ich fühlte, wie meine Kontrolle schwand.

Ember drängte sich in mein Bewusstsein, ihr Bedürfnis überwältigte meine Zurückhaltung. Meine Augen blitzten golden auf, als sie die Kontrolle übernahm, meine Hände ihn nicht länger wegdrückten, sondern näher zogen.

Seine Lippen prallten auf meine, küssten mich hart, wie ein Feuer, das mich innerlich verzehrte. Drei Jahre des Verlangens nach ihm, des Starrens auf meinen Partner aus der Ferne, explodierten in einem verrückten, hungrigen Bedürfnis.

Wir fielen auf sein Bett, Beine und Arme ineinander verschlungen. Sein Körper drückte mich in die Matratze, schwer und heiß. Ein kleiner Teil von mir schrie, dass das falsch war — er war betrunken vom Wolfswurz, und morgen würde er das hassen. Aber mein Wolf war das egal. Sie hatte zu lange gewartet, um ihren Partner zu fühlen.

Seine Hände waren wild, rissen an meinen Kleidern. Mein Hemd zerriss, Knöpfe flogen ab, und ich riss auch an seinem Hemd, riss es auf, um seine harte Brust zu fühlen. Ich sollte aufhören. Ich sollte aufhören. Aber als seine nackte Haut meine berührte, heiß und rau, konnte ich nicht mehr denken.

„Meins“, knurrte er an meinem Hals, seine Stimme dick und durcheinander. Ich wusste, dass es nicht wirklich er war, der sprach, aber heute Nacht wollte ich es glauben. Nur für heute Nacht.

Seine Hände packten hart meine Hüften, seine Finger gruben sich mit schmerzhafter Kraft in meine Haut. Es gab keine Sanftheit in seiner Berührung, als er grob meine Beine auseinanderdrückte, seine Bewegungen drängend und fordernd.

Ich keuchte, als seine Finger plötzlich in mich eindrangen, der Eindringling scharf und unerwartet. Er war nicht vorsichtig, nicht sanft — das Wolfswurz hatte jede Zurückhaltung, die er vielleicht gezeigt hätte, weggenommen.

„Ethan, warte—“ flehte ich, aber er hörte nicht zu.

Seine Finger pumpten grob hinein und heraus, dehnten mich mit schmerzhafter Effizienz, während sein Mund meinen in einem Kuss beanspruchte, der mir den Atem raubte. Ich konnte ihn hart und bereit an meinem Oberschenkel spüren, seine Erektion heiß und einschüchternd durch den dünnen Stoff, der uns trennte.

Als seine Finger sich zurückzogen, glänzend von der Feuchtigkeit, die er aus meinem Körper gelockt hatte, knurrte er an meiner Kehle.

„Jetzt nass genug“, murmelte er, seine Stimme dick vor ursprünglichem Bedürfnis.