Eine Nacht gefangen: die Gefangene des CEOs

Emma

Ich hörte sie zuerst.

Das Stöhnen einer Frau, tief und atemlos, prallte von den Betonwänden der Tiefgarage zurück. Mein Gehirn setzte für einen Moment aus – vielleicht irgendwo ein Fernseher, vielleicht das Handy von irgendwem. Dann kam das Grunzen, rhythmisch und unverkennbar, und mir sackte der Magen ab.

Nein. Nein, nein, nein. Nicht hier. Nicht jetzt. Nicht er.

Adrians BMW stand drei Reihen weiter. Dunkles Gunmetal-Grau, Wunschkennzeichen – „LEGACY1“. Die Scheiben waren von innen beschlagen, Feuchtigkeit klammerte sich an das Glas. Er wippte.

Ich kannte dieses Auto. Ich hatte tausendmal auf diesem Beifahrersitz gesessen. Ich war auf langen Fahrten nach Norden darin eingeschlafen. Ich hatte ihn darin nach unserem ersten richtigen Date geküsst, nervös und beschwingt, und gedacht, ich hätte etwas Gutes gefunden.

Der Wagen wippte noch immer. Ein gleichmäßiger Rhythmus. Unverkennbar.

Noch ein Geräusch – ein hoher, spitzer Lufthauch, dann: „Oh, verflucht, ja, genau da –“ Ihre Stimme brach beim letzten Wort. Dann sein tiefes Stöhnen, diese Art, die bedeutete, dass er kurz davor war. Die Laute, die ich ihn früher hatte machen lassen.

Meine Füße gingen weiter, obwohl mein Kopf mich anschrie, umzudrehen. Aber ich konnte nicht aufhören. Ich musste es wissen.

Durch die beschlagene Scheibe sah ich Umrisse. Ihre Silhouette, wie sie ihn auf dem Fahrersitz ritt, dunkles Haar, das nach vorn fiel, der Kopf in den Nacken geworfen. Seine Hände an ihren Hüften, fest zupackend, ihren Rhythmus lenkend.

„Verflucht, du fühlst dich so gut an –“ Seine Stimme, rau und verzweifelt.

Sie lachte – atemlos, entzückt – und das Geräusch schnitt durch mich wie eine Klinge. „Besser als sie?“

Eine Pause. Nur ein Herzschlag. Dann: „So viel besser.“

Die Worte trafen mich wie ein körperlicher Schlag. Ich vergaß zu atmen.

Ich ging näher heran. Nah genug, um durch eine kleine klare Stelle im Beschlag zu sehen. Ihre roten Fingernägel, die sich in seine Schultern gruben. Die helle Rundung ihres nackten Oberschenkels, der Rock um ihre Taille hochgeschoben. Sein Hemd offen, ihr Mund an seinem Hals. Wie sie sich zusammen bewegten, hektisch und dringend, als hätten sie danach gehungert.

Als hätten sie das schon einmal getan. Viele Male zuvor.

„Gott, Adrian –“ Sie keuchte jetzt, ihre Bewegungen wurden schneller, verzweifelter.

„So ist es, Schatz. Nimm dir, was du brauchst.“ Seine Hände glitten ihren Rücken hinauf, verfingen sich in ihrem Haar, zogen ihren Mund zu seinem.

Meine Schlüssel glitten mir aus der Hand und schlugen mit einem Klirren auf den Beton, das durch die ganze Garage hallte.

Alles hielt an.

Die Bewegung im Wagen erstarrte. Eine Sekunde. Zwei. Drei.

„Mist. Hast du das gehört?“

„Das ist nichts.“ Seine Stimme. Tief und rau und ein wenig außer Atem. „Wahrscheinlich holt nur jemand sein Auto.“

„Adrian, was, wenn –“

„Schh. Ist schon gut. Komm her. Wir sind noch nicht fertig.“

Der Wagen begann sich wieder zu bewegen. Langsamer jetzt, vorsichtiger, aber er bewegte sich. Sie machten weiter. Als wäre es egal, wer da draußen war. Als wäre ich egal.

Das Fahrerfenster ging einen Spalt auf – kaum einen Zentimeter – und eine Hand schoss heraus. Ich kannte diese Hand, noch bevor ich den Ring sah. Lange Finger. Die Narbe an seinem Daumen von dem Versuch, letztes Jahr mein Bücherregal zu reparieren. Der silberne Ring an seinem vierten Finger, der das Neonlicht fing.

Der Ring, den ich ihm geschenkt hatte. Den ich sorgfältig bei Tiffany’s ausgesucht hatte, graviert mit den Koordinaten des Restaurants, in dem er mir zum ersten Mal gesagt hatte, dass er mich liebt.

Diese Hand – seine Hand, mit meinem Ring.

Nicht einmal den Anstand, aus dem Auto zu steigen. Nur diese Hand, dieser Ring, der mir bedeutete, ich solle verschwinden, damit er zu Ende bringen konnte, was er angefangen hatte.

Als wäre ich nichts. Als ließen sich drei Jahre meines Lebens mit einer Handbewegung abtun, während sein Schwanz noch immer in der Fotze dieser Frau steckte.

Das Fenster fuhr wieder hoch. Durch den schmalen Spalt hörte ich sie wieder: „Sind die weg?“

Eine Pause. Dann seine Stimme, jetzt genervt. Ungeduldig. „Keine Ahnung. Ist mir egal. Also, wo waren wir?“

Der Wagen begann wieder zu wippen. Schneller diesmal. Härter. Ihr Stöhnen wurde lauter. Höher. Baute sich zu etwas auf. „Oh Gott, oh Gott, ich komme gleich –“

„Tu es. Komm für mich.“

Sie schrie auf – laut genug, dass es durch die Garage hallte – und der Wagen bebte ein paar Sekunden lang heftig, bevor er still wurde.

Stille. Nur schweres Atmen. Dann wieder ihr Lachen, zufrieden und träge.

„Verflucht. Das war –“

„Ich weiß.“ Seine Stimme war rau. Gesättigt. „Du bist unglaublich.“

Das war Adrian. Adrian, der mir jeden Morgen Kaffee brachte. Adrian, der mich hielt, als meine Mutter starb. Adrian, der bei mir im Krankenhaus gesessen hatte, als Vater zum ersten Mal krank wurde, und mir versprochen hatte, wir würden da gemeinsam durchkommen. Adrian, der gesagt hatte, er wolle mich eines Tages heiraten.

Meine Hände zitterten. Mein ganzer Körper zitterte.

Ich dachte daran, gegen die Scheibe zu hämmern. Zu schreien. Antworten zu verlangen.

Aber ich tat es nicht.

Denn irgendwo unter dem Schock und dem Schmerz wusste ich es längst. Ich wusste längst, was diese nächtlichen „Arbeitsanrufe“ und diese „Kundentermine“ am Wochenende und dieses neue Kölnisch Wasser, das ich nicht kannte, bedeuteten. Ich wusste längst, was das alles hieß.

Ich hatte es seit Wochen gewusst. Vielleicht seit Monaten. Ich hatte es nur nicht sehen wollen.

Ich hörte Bewegung im Wagen. Stoff raschelte. „Wir sollten wahrscheinlich los.“

„Ja. Setz dich wieder hin. Ich fahre dich nach Hause.“

Das Geräusch, wie sie von ihm herunterkletterte, zur Beifahrerseite rutschte. Ein Reißverschluss. Sein leiser Fluch, als er sich zurechtrückte. Dann das Klicken der Sicherheitsgurte.

Der Motor sprang an. Die Scheinwerfer des BMW flammten auf, hell und blendend, und trafen mich mitten ins Gesicht.

Instinktiv machte ich einen Schritt zurück, ging nach rechts, bis ich hinter einer Betonstütze war. Ich lehnte mich dagegen und beobachtete den Wagen vom Rand aus.

Als das Auto zum Ausgang abbog, reichte das matte Neonlicht gerade aus, um durch das Beifahrerfenster den Innenraum zu erhellen. Adrian war auf die Straße vor ihm konzentriert. Aber sie – die Frau auf dem Beifahrersitz – ihr Gesicht war zu meiner Seite gedreht.

Nur diese paar Sekunden, gerade lang genug, damit ich sie deutlich sehen konnte.

Dunkles Haar. Roter Lippenstift, verschmiert über Mund und Kinn. Wie sie den Träger ihres Kleides zurechtrückte. Ihr Hals übersät mit frischen Malen – Knutschflecken, Bissspuren, der Beweis dessen, was sie gerade getan hatten.

Dann sah sie mich.

Unsere Blicke trafen sich durch die Scheibe.

Sophia.

Meine Stiefschwester. Die Stieftochter meines Vaters. Das Mädchen, das seit fünf Jahren in unserem Haus lebte, das mir jeden Abend beim Essen gegenübergesessen hatte, das mich „Schwesterchen“ genannt und sich meine Kleidung geliehen hatte.

Für eine erstarrte Sekunde starrten wir uns einfach nur an.

Ich wartete auf Schuld. Auf Scham. Auf irgendein Flackern von Reue.

Stattdessen lächelte sie.

Nicht entschuldigend. Nicht schuldbewusst. Triumphierend. Als hätte sie etwas gewonnen. Als hätte sie um einen Preis konkurriert, von dem ich nicht einmal gewusst hatte, dass er überhaupt zu vergeben war, und sie hätte ihn sich endlich gesichert.

Dann hob sie die Hand – absichtlich, langsam, während sie meinen Blick festhielt – und wischte sich mit dem Daumen den verschmierten Lippenstift aus dem Mundwinkel. Führte ihn an die Lippen. Leckte ihn sauber.

Die Geste war obszön. Absichtlich. Ein „Leck mich“, in ein Lächeln gewickelt.

„Adrian“, sagte sie, die Stimme süß und träge, und wandte sich zu ihm. Ihre Hand glitt auf seinen Oberschenkel. Besitzergreifend. Beanspruchend. „Können wir uns morgen wiedersehen?“

„Natürlich.“ Seine Stimme, warm und zärtlich. Kein einziges Mal blickte er in meine Richtung.

Der Wagen fuhr die Rampe hinauf.

Die Rücklichter verschwanden, und ich war allein in der Parkgarage, mit meinen fallen gelassenen Schlüsseln und dem Geräusch meines eigenen Atems, der vom Beton widerhallte.

Ich bückte mich, um meine Schlüssel aufzuheben. Meine Hände zitterten so sehr, dass ich drei Versuche brauchte.

Heute Morgen hatte der Anwalt gesagt, jemand habe Vaters Unterschriften gefälscht. Jemand mit Zugang zu seinen persönlichen Unterlagen. Jemand, dem er vertraute.

Adrian hatte diesen Zugang. Adrian, der bei Vaters Finanzen so hilfreich gewesen war. Adrian, der stundenlang in Vaters Arbeitszimmer „geholfen“ hatte, bei den Anlagen.

Und Sophia hatte sich immer so für Vaters Geschäfte interessiert. Immer Fragen gestellt, immer in der Nähe seines Arbeitszimmers herumgelungert, wenn Adrian dort war und die Akten durchging.

Oh Gott.

Der Gedanke krachte wie eine Welle über mich hinweg.

Mein Telefon klingelte.

Mit zitternden Händen zog ich es heraus. Unbekannte Nummer.

„Ms. Hartley?“ Eine Frauenstimme, professionell und entschuldigend. „Hier ist Schwester Patterson vom Greenwich Psychiatric Care Center. Ihr Vater hat heute Abend versucht, aus seinen Bettlaken eine Schlinge zu knüpfen. Wir haben ihn rechtzeitig gefunden, aber Dr. Morrison meint, Sie sollten sofort herkommen.“

Das Telefon glitt mir aus der Hand. Klapperte drei Stufen hinunter. Das Display sprang, aber ich konnte ihre Stimme noch hören, blechern und fern: „Ms. Hartley? Sind Sie noch dran?“

Ich rutschte an der Wand hinunter und setzte mich auf den Betonboden des Treppenhauses.

Vater hatte versucht, sich umzubringen.

Adrian schlief mit Sophia.

Und ich war die Idiotin, die beide hatte alles zerstören lassen.