Superanwalt

Der salzige, fischige Geruch von Meerwasser, das gegen die Felsen krachte, schlug ihm hart in die Nase.

Daniel Lopez’ Augen rissen auf, und ein stechender Schmerz schoss ihm durch den Hinterkopf, als hätte ihn jemand mit einem Vorschlaghammer erwischt.

Das Abendlicht breitete sich über den Santa-Monica-Strand, sodass er die Augen zusammenkneifen musste.

Noch ehe er seine Umgebung richtig erfassen konnte, explodierte ohne Vorwarnung eine kalte, mechanische Stimme in seinem Kopf.

[System „Anwalt der Gerechtigkeit“ aktiviert, Bindung an Wirt …]

„Was zum Teufel?“ Daniel klammerte sich an den Kopf. Gerade als er sich aufrichten wollte, kam von oben ein scharfer Ruf.

„Nicht bewegen! LAPD! Hände so, dass ich sie sehen kann!“

Daniel blickte auf und sah zwei dunkle Gewehrläufe, die direkt auf seine Stirn gerichtet waren.

Links stand ein junger schwarzer Polizist namens Matthew, angespannt, der Finger bereits am Abzug. Rechts ein weißer, bauchiger Veteran namens Taylor. Er lehnte sich nicht vor, doch seine taktische Haltung war felsenfest.

Daniels Gedanken rasten. Eben noch war er in New York gewesen, bei einer Schießerei zwischen Gangs umgekommen, und im nächsten Moment lag er an einem Strand in Los Angeles? Und irgendwie war er an ein „System Anwalt der Gerechtigkeit“ gebunden?

Wiedergeboren?

„Hände hinter den Kopf! Sofort!“ Matthew brüllte erneut, als er Daniel wie erstarrt sah, und drängte vor.

Daniel leistete keinen Widerstand. Nachdem er in seinem früheren Leben die Straßen von New York überlebt hatte, wusste er genau, wie man mit diesen abzugsschnellen amerikanischen Bullen umzugehen hatte. Langsam hob er die Hände, die Bewegungen ruhig, ohne das geringste Zittern.

Ein Taschenlampenkegel strich über Daniels Gesicht.

Taylor kniff die Augen zusammen und musterte Daniels scharf geschnittenes, weißes Gesicht. Obwohl er voller Sand war, war sein Anzug eindeutig teuer. Keine Gang-Tattoos, kein zuckendes Junkie-Gehabe.

Taylors angespannte Schultern entspannten sich sichtbar. Mit dem Handrücken drückte er Matthews Gewehrlauf nach unten, ein Zeichen, dass er runterfahren sollte, dann wurde sein Ton deutlich milder: „Name? Beruf? Warum lagen Sie am Strand?“

Daniel klopfte den Sand von seinen Manschetten und log ganz beiläufig: „Entspannen Sie sich, Officer. Ich bin nur ein Anwalt, der gestern Nacht ein bisschen zu viel getrunken hat.“

„Anwalt?!“

Diese zwei Worte waren für amerikanische Polizisten wie Kryptonit. Taylors Miene änderte sich augenblicklich. Mit einem „Klick“ legte er die Sicherung wieder um und schob die Waffe zurück ins Holster. In Amerika konnte man einen Betrunkenen schikanieren, aber niemals einen Anwalt mit Visitenkarten. Diese Typen konnten die Polizei wegen jeder Kleinigkeit so lange verklagen, bis die Behörde pleiteging—weil man bei einer Festnahme das „Bitte“ nicht korrekt ausgesprochen hatte.

„Ähem, furchtbar leid, Herr, reine Routine.“ Taylor schaltete sofort auf ein freundliches Lächeln wie im Kundendienst um und versuchte sogar, Daniel hochzuhelfen. „Wo wohnen Sie? Es wird spät. Sollen wir Sie fahren?“

Daniel wollte gerade ablehnen, als plötzlich eine Zeile durchscheinenden, hellblauen Textes vor seinen Augen erschien:

[1503-6, Normandy Avenue]

„Normandy Avenue, 1503-6“, sagte Daniel glatt und las es einfach ab.

Matthew, der danebenstand, konnte sich ein Schnauben nicht verkneifen und steckte seine Waffe mit einem höhnischen Zug im Gesicht weg: „Normandy Avenue? Dieses berüchtigte schwarze Ghetto, wo es niemanden kümmert, was passiert? Was macht ein schicker Innenstadt-Anwalt, der sich für was Besseres hält, ausgerechnet in so einem Drecksloch?“

Taylor warf Matthew einen wütenden Blick zu und verfluchte die Dummheit des Neulings. In Gedanken ging er hastig die Karte durch—Normandy Avenue lag im Zuständigkeitsbereich der Central Division des LAPD, komplett außerhalb der Zuständigkeit von Santa Monica PD.

Begierig, diesen unantastbaren Ärger über Zuständigkeitsgrenzen hinweg loszuwerden, kramte Taylor einen zerknitterten Zwanzig-Dollar-Schein aus der Tasche und stopfte ihn Daniel in die Hand.

„Herr, Sie über Zuständigkeitsgrenzen zu fahren, wäre gegen die Vorschriften. Diese zwanzig Dollar sind von mir persönlich. Da vorne ist ein Taxistand—Sie müssen sich selbst ein Taxi nehmen.“

Als Daniel die geschenkten zwanzig Dollar in seiner Hand sah, hob er eine Augenbraue und steckte sie ohne Zögern ein: „Danke, Officer. Sehr professionelle Polizeiarbeit.“

Die abendliche Meeresbrise wurde kühler.

Daniel machte sich nicht die Mühe, ein Taxi zu nehmen. Er gab drei Dollar an einem Imbisswagen aus, für den billigsten Cheeseburger und eine Cola mit Eis, kaute vor sich hin und folgte dabei der bizarren Systemnavigation auf seiner Netzhaut.

Nach drei Umstiegen in langsamen, zugigen, heruntergekommenen Bussen stand Daniel schließlich kurz vor Einbruch der Nacht vor der Normandy Ave 1503-6.

Wie der schwarze Officer Matthew gesagt hatte, war das hier definitiv ein typisches Ghetto. Aufgerissene Straßen, flackernde Straßenlaternen und aus den Ecken hin und wieder das schrille Kreischen verwilderter Katzen.

Vor Daniel stand ein heruntergekommenes, dreistöckiges Apartmenthaus.

Einem Restinstinkt in seinem Kopf folgend, ging er in die Hocke und zog einen verrosteten Messingschlüssel unter der schmutzigen Fußmatte hervor. Mit einem „Klick“ drückte er die Tür auf.

Drinnen war es dunkel. Daniel zog nicht einmal die Schuhe aus, sondern ließ sich einfach auf das quietschende Federbett fallen.

Neonlicht von draußen sickerte durch die Jalousien und warf Streifen an die Decke. Daniel lag da, die Hände hinter dem Kopf, während seine Gefühle in alle Richtungen schossen.

Was für ein verdammtes Chaos. Ein kleines Gangmitglied aus New York, das ein halbes Leben lang am Abgrund gelebt hatte, am Ende von den eigenen Leuten in den Rücken geschossen. Und jetzt wacht er nicht nur in Los Angeles auf, sondern auch noch verwandelt in einen Anwalt mit irgendeinem „Gerechtigkeitsanwalt-System“?

„Zum Teufel mit den Gangs, zum Teufel mit der ganzen Gewalt.“ Daniel nahm einen großen Schluck Cola mit Eis und rülpste, seine Augen glänzten in der Dunkelheit. „Zweite Chance im Leben – ich werde nicht noch mal Kanonenfutter. Wenn ich schon lebe, dann richtig!“

Ehe er es merkte, spülte ihn die Müdigkeit wie eine Flutwelle fort. Draußen heulten Polizeisirenen, und Daniel schloss die Augen und schlief den friedlichsten, festen Schlaf, den er seit zehn Jahren gehabt hatte.

...

Am nächsten Morgen.

Gleißendes Sonnenlicht aus Los Angeles traf Daniel mitten ins Gesicht. Er wachte von selbst auf, streckte sich genüsslich und sprang sofort aus dem Bett. Wie beim Durchwühlen eines Ortes aus seinem früheren Leben durchsuchte er schnell und gründlich jede Ecke des Zimmers, um die Vorgeschichte seines Vorgängers herauszufinden.

Bald lagen verschiedene Dokumente und Briefe auf dem Schreibtisch ausgebreitet.

Der Führerschein zeigte, dass der ursprüngliche Besitzer Daniel Lopez hieß.

„Daniel? Na verflucht, das ist ja ein ziemlich großspuriger Name.“ Daniel grinste.

Als Nächstes zog er aus dem untersten Teil einer Schublade eine rote Eigentumsurkunde hervor. Als er die Schrift klar erkannte, leuchteten Daniels Augen auf – dieses heruntergekommene dreistöckige Gebäude an der Normandy Avenue gehörte einem gewissen Nace Lopez!

Klar, die Lage war Mist, aber ihm gehörte das ganze verdammte Haus!

Und die Überraschungen hörten nicht auf. Daniel nahm einen goldgerahmten Rahmen hoch und blies den Staub herunter.

Darauf stand in fetten Buchstaben: Harvard Law School, Juris Doctor (JD) Degree. Daneben lag eine Zulassung zur kalifornischen Anwaltschaft.

„Elite-Uni-Abschluss, Immobilienbesitzer, zugelassen ...“ Daniel lehnte sich in seinem Stuhl zurück und konnte sich ein Pfeifen nicht verkneifen. Das war, als würde man ein Spiel mit einem Royal Flush beginnen – unendlich viel besser als sein früheres Leben als kleiner Schläger, der von Tag zu Tag lebte.

Schließlich fiel Daniels Blick auf zwei geöffnete Angebotsschreiben auf dem Schreibtisch.

Eines von der berühmten Pearson Hardman in New York, einer der besten Kanzleien des Landes.

Das andere von Kirkland Ellis, einer Kanzlei hier in Los Angeles.

Daniel schlug das Notizbuch des ursprünglichen Besitzers auf. Darin stand unverhohlene Verachtung für Pearson, und stattdessen war Kirkland Ellis eingekreist. Die Arroganz tropfte förmlich von der Seite – offenbar fand der ursprüngliche Besitzer, dass es mit seinem Harvard-Hintergrund „unter seinem Niveau“ sei, zu einer Kanzlei wie Kirkland Ellis zu gehen, ein reiner Kompromiss, nur um in Los Angeles bleiben zu können.

„Ziemlich hohe Meinung von sich selbst.“ Daniel nahm beide Angebotsschreiben zusammen. „Aber Kirkland Ellis? Der Name hat was. Anwalt sein ist allemal besser, als auf der Straße Schutzgeld einzutreiben.“

Zufrieden stand Daniel auf und wollte ins Bad gehen, um sich das Gesicht zu waschen und den Sand von gestern abzubekommen.

Da, tief in seinem Kopf, erklang plötzlich diese kalte mechanische Stimme, die die ganze Nacht über stumm gewesen war – klar und deutlich.

[Ding—]